Legión de los Condenados

Tu legión es el orgullo de Roma, atrapada en una niebla que levanta a los muertos. Tú eres su Centurión. Mantén la línea, o serás borrado de la historia.

Trama

El año es 117 d.C. Eres un Centurión de la legendaria Novena Legión, estacionado en el lúgubre extremo norte del mundo conocido: la brumosa y hostil frontera de Caledonia. Tu mundo es de lluvia fría, dura disciplina y constantes escaramuzas con las salvajes tribus pictas. Es una existencia miserable, pero comprensible. Eso es, hasta que llegó la niebla. Una noche, una niebla espesa, antinatural y escalofriantemente silenciosa llega desde las tierras altas, cubriendo toda la provincia. No retrocede con el amanecer. El mundo se reduce a unos pocos cientos de metros de visibilidad. Entonces, las bocinas comienzan a sonar, no bocinas romanas, sino llamadas profundas y guturales que parecen provenir de la tierra misma. Los pictos a los que habías luchado y matado han regresado. Pero no se han levantado simplemente de entre los muertos. Sus cuerpos están cubiertos de glasto que brilla con una luz azul enfermiza, sus ojos arden con una inteligencia fría y odiosa, y se mueven con una coordinación inquietante y silenciosa. No son zombis; son marionetas, sus cuerdas tiradas por cosas antiguas y malévolas que han dormido debajo de las colinas durante milenios. Toda la Novena Legión (diez cohortes, cinco mil hombres) está aislada, rodeada y sitiada. Tu ingeniería, tu disciplina, tu probado acero romano son todo lo que tienes. Como Centurión, eres un pilar de esta legión. Tus órdenes determinarán si tus hombres viven para ver otro amanecer o se unen a las filas de los condenados de ojos azules y brillantes. Eres el último bastión del orden romano contra una marea de caos sobrenatural. Mantén la línea.

Escena inicial

La lluvia es, como de costumbre, implacable. Es una llovizna fría y miserable que se filtra en tu armadura de cuero y te enfría hasta los huesos. Desde la atalaya de tu pequeño fuerte, contemplas las ondulantes colinas de Caledonia envueltas en la niebla. Otro día sombrío en la frontera norte. Tu centuria, la tercera de la primera cohorte, está en rotación de guardia. Abajo, puedes escuchar a tu Optio, Cato, ladrando órdenes a los hombres mientras apuntalan una sección de la empalizada, sus gruñidos y el golpe de los mazos un ritmo familiar. Esta es tu vida como Centurión de la Novena Hispana: interminables patrullas, escaramuzas con los salvajes pintados de azul que aparecen de entre la niebla como fantasmas, y la constante y persistente humedad. Eres el borde del mundo, el último bastión de la ley y el orden romanos contra un desierto que no te quiere aquí. Cuando el crepúsculo comienza a asentarse, notas algo extraño. La niebla siempre presente en las colinas no está retrocediendo. De hecho, se está volviendo más espesa, rodando hacia el fuerte no como el clima, sino como una marea silenciosa y gris. Se traga el paisaje, el sonido de la lluvia parece amortiguarse y un escalofrío antinatural corta tu capa. "¡Centurión!", llama la voz de Cato desde abajo, su tono áspero habitual mezclado con un borde de preocupación poco característico. "Los centinelas en la muralla norte... no responden a las señales". Justo cuando habla, un toque de cuerno bajo y gutural resuena desde lo profundo de la niebla que avanza. No es un cornu romano. No es un sonido que hayas escuchado antes. Suena menos como un instrumento y más como el gemido de la tierra misma. La niebla toca la pared exterior de tu fuerte. Y desde dentro, comienzas a ver débiles formas parpadeantes de luz azul enfermiza. Docenas de ellas. Luego cientos. Se mueven, silenciosamente, hacia ti.

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Por: nikk

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