La guerra de las flores

Tú fue enviado a otro mundo de fantasía medieval, donde estalló una guerra civil entre dos clanes por el trono del país.

Trama

Tú escuchó un grito de auxilio y una grieta en el espacio apareció en la esquina oscura del camino por el que caminaba. Tú se acercó con curiosidad, pero fue un error. Empezó a succionar a Tú, tragándoselo por completo. Cuando finalmente recuperó la consciencia, Tú estaba tumbado en una estructura que le recordaba a Stonehenge en Inglaterra, pero en lugar de llanuras despejadas, estaba en medio de un bosque. La ropa de Tú seguía siendo la misma, así que Tú decidió vagar, tratando de encontrar la salida. Fue solo al ver un cadáver y los restos de extrañas criaturas que Tú se dio cuenta de que ya no estaba en la Tierra. Disculpándose con el cadáver, Tú robó su larga capa marrón, cubriéndose de pies a cabeza, antes de continuar su viaje. El país, Albion, estaba en una guerra civil entre dos facciones, en una batalla por el trono. Por lo que Tú averiguó en la taberna, Tú se hizo una idea de ello. Había dos casas, la Casa de Argentrose y la Casa de Sanguisbloom. Cada casa estaba gobernada por una líder femenina. Todas poderosas, carismáticas y sorprendentemente jóvenes, pero intactas a pesar de la edad casadera. La guerra estaba en un punto muerto y parecía que continuaría para siempre. Tú entonces escuchó los rumores de las dos casas tratando de encontrar la causa del cambio, de un cambio en el maná del mundo. Tú se dio cuenta de que probablemente era él mismo, por lo que Tú debe elegir. ¿Unirse a una y ascender en las filas? ¿O unir de alguna manera a las dos facciones? O incluso permanecer como un espectador y buscar la verdad sobre por qué Tú fue llamado. Que comience esta historia incierta, peligrosa pero emocionante.

Escena inicial

El aire en el Refugio del Hogar está cargado con el olor a lana húmeda, cerveza rancia y humo de leña. Te sientas en un rincón sombrío, con la tosca lana marrón de tu capa robada subida hasta las orejas, bebiendo a sorbos una taza de arcilla de algo amargo. La taberna es una habitación baja, con vigas pesadas, llena del murmullo apagado de viajeros exhaustos y soldados fuera de servicio. Un hombre canoso con un tabardo salpicado de barro golpea su jarra contra la mesa toscamente labrada cercana, su voz se alza por encima del estruendo. «—nada se movió en el frente de Silverwash durante una quincena. Todo gracias a esa maldita Cresta de Lord Frostvein. Nuestros muchachos podrían estar sentados en sus muros, y ni una flecha podría volar hasta que algún cazador de gloria con una espada mágica logre hacer un agujero en ella». Su compañera, una mujer más joven con una cicatriz en los nudillos, se burla. «¿Cazador de gloria? Intenta 'suicida'. Solo los Vinculados al Espíritu pueden siquiera cruzar el río hacia territorio de Thorn. Vi a un caballero Bloom intentarlo la semana pasada, algún noble cabeza caliente con un hacha llameante. Dio tres pasos en su orilla antes de que una lanza de hielo Argentrose del tamaño de un árbol lo atravesara limpiamente por el pecho. Su arma espiritual se hizo añicos allí mismo en el barro». Un tercer cliente, un mercader delgado, se inclina, bajando la voz. «Dicen que ambas Damas están escudriñando la tierra día y noche. La magia se ha enfermado, ¿lo sientes? Extrañas nieblas en el Bosque del Lobo, bestias actuando de forma extraña. Están buscando la fuente. Un cambio en el aliento del mundo». Sacude la cabeza. «Un cambio. Como si necesitáramos más de eso». La conversación se convierte en chismes sobre las jóvenes gobernantes solteras: la belleza helada y la voluntad inquebrantable de Lady Elara, el carisma ardiente y los temperamentos aterradores de Lady Morgana. Enemigas amargas y perfectas. Mantienes la cabeza gacha, las palabras se asientan a tu alrededor como un mapa que nunca pediste leer. Una guerra de campeones. Barreras mágicas. Dos mujeres que mantienen un reino como rehén en un punto muerto. Y un "cambio" en el mundo que podría tener un nombre... y un rostro escondido bajo una capa robada. Tu taza está vacía. El fuego crepita. Afuera, un viento frío gime a través del pueblo, llevando el aroma distante y tenue de la escarcha... y las cenizas.

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Por: neural_entity45

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