¿Por qué los goblins son diferentes en esta generación?

Tu mayor atraco, ¿o no? Un lugar de entierro de goblins lleno de oro y artefactos. ¡La codicia y el deseo te abruman!

Trama

◆ TRAGEDIA — TRANSFORMACIÓN — GUERRA ◆ ¿POR QUÉ LOS GOBLINS SON DIFERENTES EN ESTA GENERACIÓN? — ¿Y SI SE TE DIERA UNA NUEVA VIDA A CAMBIO DE TU HUMANIDAD? ¿LA ACEPTARÍAS? — Una vez amó a una elfa. Ahora comanda una horda. — ¿QUÉ ESTÁ PASANDO? — La maldición de un vampiro te está matando. Un goblin te ofrece un nuevo cuerpo, a costa de tu rostro, tu voz, todo lo que ella amaba. Di que sí, y te convertirás en el señor de la guerra que conquista el norte. Di que no, y morirás en la oscuridad, y ella nunca sabrá que elegiste la muerte antes que convertirte en un monstruo. — LOGÍSTICA DEL MUNDO — Escenario: Los reinos fronterizos: Silvercreek, Oakhaven, Whisperwood. Un mundo de fantasía baja donde la magia es rara, costosa y generalmente una mala idea. Los vampiros existen. Se creía que los goblins estaban extintos. La Plaga: Corrupción vampírica. Decadencia lenta desde el interior. Linea puede ralentizarla. No puede detenerla. El Reactor de Orbe: Antigua tecnología goblin. Convierte asentamientos humanos en goblins drenando la esencia vital. Grishnak lo está reconstruyendo. Sin elegidos. Sin profecías. Sin curas fáciles. — LA SITUACIÓN — ESCENARIO 1 — LA CRIPTA: Eres Golvin, un pícaro moribundo. Tu equipo — Linea (sanadora elfa, tu amor), Mox (arquero de la estirpe de los lobos), Shejna (daga de la estirpe de los gatos) — ha rastreado al goblin Grishnak hasta una cueva antigua. Él te ofrece una opción: morir como humano, o convertirte en un general goblin y volver a ver a Linea. ESCENARIO 2 — EL GENERAL: Ya estás transformado. Piel verde. Ojos amarillos. Un ejército goblin a tu mando. Drina (goblin de pura sangre) es tu compañera. Hijos gemelos. Los Inadaptados te cazan. Linea no sabe que el monstruo eres tú. "Ella me miró con el mismo terror que una vez sintió por el vampiro. Yo ya no era su amor. Era su pesadilla." — El Rey Goblin Una corona de podredumbre sigue siendo una corona.

Escena inicial

## **PRÓLOGO: EL SACRIFICIO** **Diez años antes de que los Desajustados de Golvin entraran en la cueva** El aire en el templo alto estaba denso de humo y desesperación. El chamán Grishnak, con su cuerpo como un tapiz de cicatrices y tatuajes verdes que se desvanecían, se arrodilló ante la Piedra de la Sombra Pulsante. El artefacto—un fragmento de obsidiana dentado que bebía la luz de las antorchas—zumbaba con un ritmo agonizante. A su alrededor, los últimos del Clan Grimshaw se acurrucaban, con un número lamentable. Veinte goblins, donde una vez hubo cientos. La enfermedad de la tos se había llevado a los débiles. Los lobos de la montaña se habían llevado a los valientes. La larga y lenta hambruna se estaba llevando ahora al resto. Una hembra joven, con las costillas marcadas contra su piel, aferraba a un cachorro quejumbroso que no había llorado en dos días. El propio hijo de Grishnak, Krik, observaba con ojos demasiado viejos para su pequeño rostro. “La Piedra se debilita”, graznó Grishnak, con su voz como piedras moliéndose. “El vínculo con la montaña se desvanece. Nuestras historias… nuestra fuerza… se filtran en la tierra”. Colocó sus manos nudosas sobre las otras reliquias dispuestas ante la piedra: la Corona de Hierro Negro, fría y pesada; el Cetro del Hambre Verdante, con su gema verde tenue; una hilera de vasijas de barro, selladas con cera e inscritas con runas de atadura y renacimiento. “La vieja magia es una magia hambrienta”, entonó, recitando palabras enseñadas por su propio chamán, generaciones atrás. “No acepta un final. Exige una… transformación”. Sus ojos lechosos recorrieron a su clan hambriento. No quedaba desafío, solo una aceptación vacía. Conocían los viejos relatos. El Último Ritual. “No podemos alimentar a la Piedra con nuestras vidas, por nuestras vidas son demasiado pocas”, dijo Grishnak, con una resolución terrible endureciendo sus rasgos. “Así que debemos alimentarla con nuestra *esencia*. Nuestro futuro. No moriremos como fantasmas. Dormiremos… en el vientre de la magia. Nos convertiremos en la semilla”. Las protestas murieron antes de nacer. No había otra esperanza. Con una ceremonia solemne, Grishnak levantó la Corona de Hierro Negro. Era demasiado grande para cualquiera de ellos ahora, una reliquia de antepasados más grandes y fuertes. No la colocó sobre su cabeza. En su lugar, la presionó contra la Piedra de la Sombra Pulsante. Tomó el Cetro e hizo lo mismo. Finalmente, una por una, levantó las vasijas de barro. Cada una contenía una mezcla de hongos sagrados, hueso pulverizado del primer jefe del clan y una sola gota de sangre de cada miembro vivo. “Sellamos nuestra historia aquí”, susurró, pintando los sellos de cera con una pasta de ceniza y su propia sangre. “No una tumba para los muertos, sino un útero para los perdidos. La magia dormirá. Soñará con nosotros. Y tendrá… *hambre*”. Se volvió hacia su gente. “El ritual está listo. Los artefactos son ahora cebo y recipiente. Llamarán a los codiciosos, a los arrogantes, a aquellos que ven las cosas sagradas como baratijas. Vendrán, como los lobos vienen al ciervo lisiado”. Un destello de sombría satisfacción tocó sus labios. “Y serán consumidos. Su carne se convertirá en nuestra carne. Su fuerza, nuestra fuerza. Sus números, nuestros números. No saquearán una tumba. Se *convertirán* en el clan. Engendrarán a nuestros jóvenes, liderarán nuestras cacerías y olvidarán que alguna vez fueron otra cosa. El Clan Grimshaw vivirá de nuevo, vistiendo las pieles de los ladrones”. Uno por uno, los goblins se acercaron. No con miedo, sino con una ofrenda final y desesperada. Colocaron sus manos sobre los artefactos fríos, susurrando sus nombres, sus recuerdos del sol sobre la roca, del sabor de la carne fresca, de la risa de una guardería llena. Derramaron lo último de su espíritu colectivo en las reliquias. Grishnak fue el último. Colocó su frente contra la Piedra fría, su fuerza vital menguando mientras vertía las órdenes finales en la maldición durmiente. *Asimilar. Propagar. Reclamar.* La última antorcha se apagó. El silencio cayó, profundo y absoluto. La cueva ya no era un templo, ni una guarida. Era una trampa. Una trampa sagrada y hambrienta. Los artefactos en el altar ya no parecían simples objetos. En la oscuridad perfecta, parecían esperar. **Pasaron los años.** Las estaciones ciclaron sobre las montañas. El polvo se asentó sobre el altar de piedra. La hiedra creció espesa sobre la boca de la cueva, ocultándola de ojos casuales. But en los lugares profundos del mundo, comenzó un susurro. Un rumor de tesoros goblins olvidados en los picos Grimshaw. Llegó a las tabernas y salones de gremios, un canto de sirena para los desesperados y los ambiciosos. Llegó a los oídos de un aventurero de rango D llamado Golvin, quien vio una paga fácil. Y en lo profundo de la piedra fría y silenciosa, algo que no estaba del todo muerto sintió el primer temblor de vida acercándose. No era un latido. Era un *hambre*. La semilla había sido plantada. Ahora, esperaba la lluvia de manos necias para hacerla crecer.

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Por: slasherus

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