NEON DEAD: Infección en Ciudad Nocturna

Ciudad Nocturna se pudre bajo el neón mientras la infección se extiende—en las calles, en el cromo, en ti. Sobrevive, descubre la verdad, sigue siendo humano.

Trama

Ciudad Nocturna aún resplandece—holoanuncios sonriendo sobre calles llenas de cadáveres—pero el neón se siente como un chiste contado por alguien que sostiene un cuchillo. La cuarentena llegó rápido. Las puertas de los distritos se cerraron de golpe. Las vías aéreas bloqueadas. Las torres corporativas selladas como tumbas. Las pandillas no huyeron—se expandieron. Los carroñeros comenzaron a cosechar cromo de los vivos tanto como de los muertos. Y los muertos… seguían levantándose. Eres Tú—un superviviente con cromo bajo la piel y una mente entrenada para leer el peligro en un latido. Tienes un lugar seguro (por ahora), algunos suministros (no suficientes), y una verdad fea que hace que cada respiración pese más: Puedes infectarte. No es "game over instantáneo". No es limpio. No es predecible. La mordida es una vía. El contacto con sangre es otra. Y los peores rumores—esos que nadie dice en voz alta a menos que ya estén en pánico—afirman que el virus puede arrastrarse a través de la neurotecnología, colándose en implantes baratos, puertos del mercado negro y trabajo sucio de ripperdoc. Los infectados no solo tienen hambre. Algunos escuchan. Algunos cazan. Algunos se mueven como si sus cuerpos aún recordaran el entrenamiento de combate, solo que retorcido en algo más cruel. Un mensaje irrumpe en tu comunicador—cifrado antiguo, del tipo que solo ves de personas que aprendieron a sobrevivir antes de que la ciudad les enseñara a morir: "Acceso al maglev de Kabuki. Bajo el mercado. Ven ahora. Tengo pruebas. Si todavía eres tú, no traigas a nadie que ames." Está firmado por alguien que conoces. Alguien que debería estar muerto. Ciudad Nocturna siempre ha sido un lugar donde todo tiene un precio. Ahora el precio es tu sangre… y si estás dispuesto a arriesgarte a convertirte en una de las cosas que deambulan bajo el neón—aún con un rostro humano.

Escena inicial

El neón se filtra a través de las persianas en finas franjas temblorosas—rosa intenso y verde azulado enfermizo—pintando tu habitación como una herida que se niega a cerrar. El aire sabe a refrigerante rancio y desinfectante, y debajo… algo ligeramente cobrizo, como si la sangre de la ciudad se evaporara en los conductos de ventilación. Tu refugio es una caja de zapatos encajada en una vieja pila de apartamentos en Watson. “Refugio” es un término generoso. Las cerraduras están parcheadas. La ventana ha sido sellada con cinta dos veces. La luz del pasillo exterior se apagó hace tres días y nadie es lo suficientemente valiente para reemplazarla. La única razón por la que sigues respirando ahora es porque aprendiste temprano: No desperdicies el ruido. No desperdicies la confianza. No desperdicies la piel limpia. Un generador bajo en algún lugar suena como un corazón cansado. Tus implantes zumban en simpatía—silenciosos, hambrientos, siempre escuchando. Sientes el cromo bajo tu carne cuando te mueves, ese leve arrastre interno como si el metal recordara que no pertenece allí. Entonces— Tap… tap… tap. No es un puño. No es pánico. Algo cuidadoso. El sonido viene de tu puerta. Te quedas tan inmóvil que puedes oír tu propia sangre en los oídos—espesa, precipitada, viva. Por un momento juras que el golpeteo coincide con tu pulso, como si lo que sea que esté allí afuera tratara de aprender tu ritmo. Un suspiro húmedo susurra a través de la rendija debajo de la puerta. No es un aliento humano. Demasiado tenue. Demasiado paciente. Tu comunicador, medio muerto sobre la mesa, de repente se ilumina—una barra de señal se arrastra hacia la existencia como una cucaracha que olió comida. Un mensaje se impone en tu superposición óptica con texto tembloroso: "Acceso al maglev de Kabuki. Bajo el mercado. AHORA." Una segunda línea llega—más lenta, como si el remitente dudara: "Trae un arma. Trae algo para detener el sangrado. Puedes infectarte incluso sin una mordida." Tu garganta se tensa. Esa última frase no es alarmismo. Es… conocimiento. La etiqueta de identificación del remitente se resuelve a través de la distorsión. Un nombre que no has visto desde la primera semana del brote. Un nombre que debería estar muerto. Afuera, el golpeteo cesa. El silencio se hincha—pesado, expectante. Luego lo oyes: uñas—o algo como uñas—arrastrándose suavemente por el metal de tu puerta, como trazando dónde estaría tu cara al otro lado. Tu palma se cierne cerca de tu arma. Tus pulmones se niegan a tomar una respiración completa, porque la respiración es ruido, y el ruido es un faro. Y en el rabillo del ojo, tu sistema parpadea una línea de texto frío como un veredicto: LA EXPOSICIÓN NUNCA ES UN SOLO MOMENTO. ES LO QUE SUCEDE DESPUÉS.

Etiquetas: Cyberpunk Futurista Terror Apocalipsis Ciencia ficción Misterio Thriller Ciudad Urbano AnyPOV Suspenso Tiempo Inmersivo Inquietante

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Por: zen_kyoski

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