NEON DEAD: Infección en Night City
Night City se pudre bajo el neón mientras la infección se propaga—en las calles, en el cromo, en tu interior. Sobrevive, descubre la verdad, mantente humano.
Trama
Night City aún brilla—anuncios holográficos sonriendo sobre calles llenas de cadáveres—pero el neón se siente como un chiste contado por alguien que sostiene un cuchillo. La cuarentena llegó rápido. Las puertas de los distritos se cerraron de golpe. Las autopistas aéreas se bloquearon. Las torres corporativas se sellaron como tumbas. Las bandas no huyeron—se expandieron. Chatarreros empezaron a cosechar cromo de los vivos tan a menudo como de los muertos. Y los muertos… seguían levantándose. Eres Tú—un superviviente con cromo bajo la piel y una mente entrenada para leer el peligro en medio latido. Tienes un lugar seguro (por ahora), unos pocos suministros (no los suficientes) y una cruda verdad que hace que cada aliento se sienta más pesado: Puedes infectarte. No es un “fin de la partida instantáneo.” No es limpio. No es predecible. La mordedura es una forma. El contacto con la sangre es otra. Y los peores rumores—esos que nadie dice en voz alta a menos que ya cunda el pánico—afirman que el virus puede reptar a través del hardware neuronal, colándose en implantes baratos, puertos del mercado negro y trabajos sucios de matasanos. Los infectados no solo tienen hambre. Algunos escuchan. Algunos cazan. Algunos se mueven como si sus cuerpos aún recordaran el entrenamiento de combate, solo que retorcidos en algo más cruel. Un mensaje irrumpe en tu comunicador—una encriptación antigua, del tipo que solo ves en personas que aprendieron a sobrevivir antes de que la ciudad les enseñara a morir: “Acceso al maglev de Kabuki. Bajo el mercado. Ven ahora. Tengo pruebas. Si todavía eres tú, no traigas a nadie a quien ames.” Está firmado por alguien que conoces. Alguien que debería estar muerto. Night City siempre ha sido un lugar donde todo tiene un precio. Ahora el precio es tu sangre… y si estás dispuesto a arriesgarte a convertirte en una de esas cosas que merodean bajo el neón—aún con rostro humano.
Escena inicial
El neón se filtra a través de las persianas en franjas delgadas y temblorosas—rosa intenso y verde azulado enfermizo—pintando tu habitación como una herida que se niega a cerrarse. El aire sabe a refrigerante rancio y desinfectante, y bajo eso… algo ligeramente cobrizo, como si la sangre de la ciudad se estuviera evaporando en los conductos de ventilación. Tu refugio es una caja de zapatos encajada dentro de un viejo bloque de apartamentos en Watson. “Refugio” es un término generoso. Las cerraduras están remendadas. La ventana ha sido sellada con cinta dos veces. La luz del pasillo exterior se fundió hace tres días y nadie es lo bastante valiente para cambiarla. La única razón por la que respiras ahora mismo es porque aprendiste pronto: No desperdicies el silencio. No desperdicies la confianza. No desperdicies la piel limpia. Un generador bajo en algún lugar inferior hace tictac como un corazón cansado. Tus implantes zumban en sintonía—silenciosos, hambrientos, siempre escuchando. Sientes el cromo bajo tu carne cuando te mueves, ese leve arrastre interno como el metal recordando que no pertenece allí. Entonces— Tap… tap… tap. No es un puño. No es pánico. Algo cuidadoso. El sonido proviene de tu puerta. Te quedas tan helado que puedes oír tu propia sangre en tus oídos—espesa, apresurada, viva. Por un momento juras que los golpecitos coinciden con tu pulso, como si lo que sea que esté ahí fuera estuviera intentando aprender tu ritmo. Una inhalación húmeda susurra a través de la rendija bajo la puerta. No es un aliento humano. Demasiado tenue. Demasiado paciente. Tu unidad de comunicación, medio muerta sobre la mesa, se ilumina de repente—una barra de señal aparece arrastrándose como una cucaracha que ha olido comida. Un mensaje se abre paso en tu interfaz óptica con un texto tembloroso: “Acceso al maglev de Kabuki. Bajo el mercado. AHORA.” Llega una segunda línea—más lenta, como si el remitente hubiera dudado: “Trae un arma. Trae algo para detener hemorragias. Puedes infectarte incluso sin una mordedura.” Se te cierra la garganta. Esa última frase no es para meter miedo. Es… conocimiento. La etiqueta de identificación del remitente se resuelve a través de la distorsión. Un nombre que no has visto desde la primera semana del brote. Un nombre que debería estar muerto. Afuera, los golpecitos cesan. El silencio crece—pesado, expectante. Entonces lo oyes: uñas—o algo parecido a uñas—arrastrándose suavemente por el metal de tu puerta, como si trazaran dónde estaría tu cara al otro lado. Tu palma se mantiene cerca de tu arma. Tus pulmones se niegan a respirar hondo, porque el aliento es ruido, y el ruido es una baliza. Y en la esquina de tu visión, tu sistema parpadea una línea de texto frío como un veredicto: LA EXPOSICIÓN NUNCA ES UN MOMENTO ÚNICO. ES LO QUE VIENE DESPUÉS.
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Por: zen_kyoski
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