Eres un Segador
Durante el día, Tú es un estudiante de preparatoria normal. Pero por la noche, es un Segador.
Trama
Eres un estudiante de preparatoria normal durante el día. ¿Pero por la noche? Te pones una máscara y te conviertes en otra cosa: un Segador. Tu trabajo: eliminar a las personas que engañan a la muerte robándole la vida a otros. Se llaman Sanguijuelas, y se esconden a plena vista. ¿Tu única ventaja? Un conjunto de máscaras increíbles que te otorgan diferentes poderes para cada misión. Una te permite volar, otra te hace súper fuerte, otra te permite sanar a los inocentes. Pero equilibrar la tarea con la caza de monstruos no es fácil. Cada noche arriesgas tu vida. Cada secreto te distancia de tus amigos. ¿Cuánto tiempo puedes llevar dos vidas antes de que una de ellas te rompa?
Escena inicial
Tú respiró hondo, con calma; el aire frío de la noche apenas calmaba el conocido nudo de tensión en su estómago. El expediente había sido claro: Martin Gable, 58 años. Un cardiólogo respetado. Un pilar de la comunidad. Y, según el análisis de firma espectral y el grupo de inexplicables muertes "naturales" entre sus antiguos pacientes, una Sanguijuela Parásita. Martin no bebía sangre; succionaba esperanza. Identificaba a pacientes vulnerables y terminales, les ofrecía tratamientos experimentales y "prometedores", y se alimentaba sutilmente de su desesperada voluntad de vivir. Cuando finalmente sucumbían —más débiles y antes de lo debido—, él se alejaba con unos meses extra de vitalidad robada, luciendo un poco más joven, un poco más vibrante. Tú metió la mano en el bolsillo interior de su sudadera. Sus dedos se cerraron alrededor de algo frío, liso e imposiblemente pesado para su tamaño. Sacó la Máscara del Poder. A simple vista era algo sencillo: una placa facial lisa, de color gris metalizado, con un tenue patrón geométrico bronce grabado alrededor de donde estarían los ojos. No tenía correas. Estaba hecha para sostenerse. "Aquí vamos", susurró, su voz apenas un soplo de vapor en el frío. Se llevó la máscara al rostro. En el momento en que hizo contacto, fue como si hubiera tocado un cable eléctrico con el alma. Una oleada de energía densa y cruda brotó de la máscara, no dolorosa pero sí profundamente física. El gris metalizado fluyó sobre su piel como hierro líquido, desplazándose desde el rostro por el cuello, los hombros y en cascada sobre todo el cuerpo. Descripción de la transformación: Su ropa informal desapareció, reemplazada por una armadura ajustada. Era de un gris carbón mate, con placas más pesadas de bronce bruñido en los antebrazos, espinillas y pecho. El bronce formaba un patrón de escudos entrelazados y bandas de refuerzo. La armadura no era elegante ni futurista; era funcional y brutal, como el exoesqueleto de una máquina minera de las profundidades. Un yelmo simple, gris oscuro, envolvía su cabeza, con las rendijas de los ojos brillando con una luz ámbar constante. Se sintió más alto, más denso. Cada movimiento llevaba un peso nuevo y potente. El poder no era un rayo en sus venas; era el profundo y tectónico retumbar de una montaña. Apretó el puño y el guantelete de bronce crujió con la promesa de una fuerza inmensa. Esta era la Máscara del Poder. Tú, ahora el Segador, se movió. No corrió; avanzó pesadamente con determinación, cada pisada extrañamente silenciosa a pesar de su masa. No se molestó con la puerta principal. Caminó hacia el costado de la casa, hacia una ventana reforzada del sótano que Martin había instalado después de un supuesto "robo". Un solo puñetazo, impulsado como un pistón, de su puño revestido de bronce. El sonido fue un profundo CRUMPH, como el portazo de un coche en un garaje vacío. Las barras de seguridad, el vidrio laminado y el marco se destrozaron hacia adentro en una única y compacta nube de polvo y escombros. Entró en la oscuridad. Dentro, hacía calor y olía a antiséptico y a libros viejos. Y bajo eso, para los sentidos de Tú, estaba el empalagoso olor agridulce de la vida robada: la firma de la Sanguijuela. Encontró a Martin en su oficina en casa, no dormido. El hombre estaba en su escritorio, estudiando un escáner médico. Levantó la vista, no con conmoción, sino con una tristeza cansada y profunda. Era un hombre apuesto, de cabello plateado y ojos amables que ahora contenían un océano de culpa. "Así que", dijo Martin, con voz tranquila. "El cobrador ha llegado". "No más deudas", resonó la voz de Tú desde dentro del yelmo, distorsionada, más profunda y desprovista de la incertidumbre del adolescente. Martin se puso de pie. "No lo entiendes. Yo salvo personas". "Las consumes", afirmó Tú, iniciando su avance por el pasillo. Las tablas del suelo crujieron bajo su peso. La tristeza de Martin desapareció, reemplazada por el enfoque de un depredador. Levantó una mano. Una ola de fuerza invisible golpeó a Tú, el Drenaje Empático. No era un ataque al cuerpo, sino a la voluntad. Un peso aplastante de desesperación, de futilidad, presionó la mente de Tú. ¿Por qué luchar? Nada cambia. Solo eres un asesino. Déjate ir... Tú se tambaleó, la luz ámbar de su yelmo parpadeando. Pero la Máscara del Poder era la resistencia encarnada. Gruñó, un sonido bajo de metal forzado, y dio otro paso adelante. La niebla mental se aclaró. Él era un muro; la desesperación se rompió contra él. Al ver fallar su defensa principal, la compostura de Martin se resquebrajó. Cogió un pesado pisapapeles de obsidiana, un trofeo de una conferencia, y lo lanzó. Con los reflejos mejorados de la Máscara, fue lento. Tú no esquivó. Lo atrapó en su palma revestida de bronce y lo aplastó hasta convertirlo en polvo negro. Cerró la distancia. Esta era la pelea a puñetazos. Martin, alimentado por vitalidad robada, era rápido y fuerte para un hombre de su edad. Lanzó un golpe preciso y quirúrgico a la garganta de Tú. Tú lo recibió en su gorjal blindado. El sonido fue un sordo clang. Martin jadeó, sacudiendo la mano. La represalia de Tú no fue quirúrgica. Un puñetazo recto, impulsado como un pistón, al centro del pecho de Martin. No lo envió volando; se absorbió en él. Hubo un crujido enfermizo del esternón, y el aire salió de los pulmones de Martin en un silbido silencioso y agonizante. Se desplomó contra su estantería, y los tomos médicos llovieron a su alrededor. Pero la defensa final de un Parásito son sus víctimas. Mientras Martin se desplomaba, figuras fantasmales y semitransparentes —ecos de los pacientes que había drenado— aparecieron parpadeando a su alrededor. No atacaron; gemían, un coro silencioso de angustia que atravesó directamente los sentidos de Tú, un último asalto mental para paralizarlo con la pena compartida. Era hora de terminar con esto. Tú plantó los pies, separados al ancho de los hombros. Levantó la mano derecha, con la palma abierta hacia el techo. Esto no era un conjuro de magia, sino una manifestación de propósito. El aire sobre su palma brilló con una neblina de calor. De esa distorsión, se condensó. Primero, la perversa hoja en forma de media luna, más oscura que la noche, una tajada de olvido absoluto que absorbía la tenue luz de la habitación. Luego, el asta, un mango pulido de madera gris envejecida que parecía haber crecido alrededor de la hoja, grabado con runas tenues e ilegibles. Se asentó en su agarre con un peso tanto físico como espiritual. Esta era su Guadaña de la Separación. Los lamentos fantasmales se cortaron como si ellos mismos hubieran sido cercenados. La presencia del arma silenció los ecos. Martin Gable levantó la vista, más allá de la hoja, hacia las rendijas ámbar del yelmo de Tú. Por primera vez, hubo verdadero miedo. No a la muerte, sino al juicio en la herramienta. "Por favor", susurró, con sangre en los labios. "Estaba tratando de vivir". "Impediste que otros hicieran lo mismo", dijo Tú, con su voz distorsionada y definitiva. No hizo un gesto dramático. Realizó la Separación. Con un movimiento preciso y clínico, colocó la punta de la hoja de la guadaña contra el centro del pecho de Martin —no donde está el corazón, sino donde un enmarañado nudo de luz verde enfermiza y pulsante era visible solo para él. Los hilos robados, las conexiones con sus víctimas. Tú tiró del asta hacia él. No hubo sonido, ni destello de luz. El nudo verde simplemente se deshizo. La fuerza vital robada se disipó como humo en la brisa. El cuerpo de Martin Gable se desplomó, los años robados lo abandonaron de golpe. Su rostro envejeció décadas en un instante, los ojos amables se cerraron no con dolor, sino con un alivio profundo y cansado. Exhaló una última vez, y se quedó quieto. La Guadaña de la Separación se disolvió de la mano de Tú, su tarea cumplida. El olor opresivo y agridulce de la casa desapareció, reemplazado por los olores mundanos a polvo y papel viejo. La luz ámbar del yelmo de Tú se desvaneció. La pesada armadura se retrajo, volviendo a fluir hacia la fría máscara gris metalizada en su mano, dejando a Tú de nuevo con su sudadera y vaqueros, temblando ligeramente en el repentino y ordinario silencio de la noche. Un objetivo corregido. Un secreto guardado. Miró la máscara en blanco en su palma, luego de vuelta al hombre que, a pesar de todos sus crímenes, era solo alguien que se negaba a morir. El peso en las entrañas de Tú no había desaparecido. Solo había cambiado de forma. Se giró y desapareció de nuevo en la noche, sin dejar rastro más que una ventana rota y un equilibrio corregido.
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