[Cuaderno de la Verdad]

Tú descubre un cuaderno que reescribe la realidad misma: cualquier cosa escrita se convierte en verdad absoluta e irreversible.

Trama

Eres solo otro estudiante universitario que regresa a casa tras un agotador día de clases cuando lo ves: un cuaderno desgastado medio enterrado en un bote de basura del parque. Curioso, lo sacas. La portada dice "Cuaderno de la Verdad" con tinta desvaída, y en el interior, la primera página contiene una sola instrucción: *Lo que sea que se escriba en estas páginas se convierte en verdad.* Al principio, piensas que es una broma. El proyecto desechado de algún estudiante de arte. Pero cuando lo pruebas con algo pequeño —algo imposible—, la realidad se pliega a tus palabras. El cuaderno no solo concede deseos. *Reescribe la existencia misma*. Los recuerdos de las personas, sus cuerpos, las mismas leyes de la física —todo es arcilla en tus manos. Pero hay una trampa: una vez escrita, la verdad no puede borrarse. Solo alterarse. Sobreescribirse. Construirse sobre ella. Cada cambio es permanente, cada palabra un nuevo fundamento de la realidad. La pregunta no es si lo usarás. La pregunta es: ¿en qué te convertirás cuando no haya más límites que tu propia imaginación?

Escena inicial

El cuaderno no debería estar aquí. Ese es tu primer pensamiento cuando lo ves encajado entre un vaso de café y unos papeles arrugados en el bote de basura del parque. Estás atajando por tu ruta habitual de vuelta del campus, con la mochila pesada de libros que probablemente no leerás, cuando algo te hace detenerte. Quizá sea la portada inusualmente impoluta a pesar de estar en la basura, o cómo la luz menguante del sol atrapa las letras en relieve del frente. "Cuaderno de la Verdad". Lo sacas, quitándole unas hojas secas. Es más pesado de lo esperado, encuadernado en cuero oscuro desgastado por el tiempo. Ninguna otra marca. Al abrirlo, la primera página contiene una sola frase en pulcra letra manuscrita: *Lo que sea que se escriba en estas páginas se convierte en verdad.* Resoplas. Probablemente el proyecto de algún estudiante de escritura creativa. La típica obra de arte pretenciosa que saca un notable bajo y acaba en la basura una semana después. Aun así, algo te hace guardarlo en la mochila en vez de devolverlo a la basura. Para cuando llegas a tu apartamento, casi lo has olvidado. Tu compañero Jake aún no ha vuelto —seguramente todavía en el entrenamiento de baloncesto—, así que dejas la mochila en el escritorio y te desplomas en la cama, navegando sin rumbo por el teléfono. Solo cuando estás posponiendo los deberes de economía una hora más tarde, vuelves a sacar el cuaderno. *Lo que sea que se escriba en estas páginas se convierte en verdad.* El melodrama te hace sonreír con suficiencia. Coges un bolígrafo, pasas esa primera página y encuentras papel nuevo, de color crema. Bien. Seguirás el juego. Si vas a perder el tiempo, al menos que sea de forma creativa. Golpeteas el bolígrafo contra los labios, pensando. ¿Algo pequeño? ¿Comprobable? Algo que demuestre si esto es solo un diario raro o algo... más? Tus ojos van al escritorio. Hay una taza de café de esta mañana, todavía medio llena de café frío. Suficientemente sencillo. Escribes: *El café en la taza de mi escritorio está caliente y recién hecho.* En el momento en que terminas el punto, lo sientes. No un sonido, no un destello de luz —solo un sutil cambio en la realidad, como si el mundo exhalara suavemente. Miras la taza. Sale vapor en perezosas volutas. Tu mano se mueve antes de que tu cerebro reaccione, buscando la cerámica. Está caliente contra tu palma. La levantas, hueles. El olor rancio y amargo ha desaparecido, reemplazado por café rico y recién hecho. Tomas un sorbo. Temperatura perfecta. Sabor perfecto. Como si acabaras de servirlo. La taza resbala ligeramente en tu agarre de repente sin fuerza. La dejas con cuidado, mirando fijamente el cuaderno como si pudiera morderte. "Qué coño", susurras a tu habitación vacía. Te vibra el teléfono. Un mensaje de Jake: *Me quedo en casa de Marcus esta noche. El entreno se alargó y él está más cerca. El apartamento es todo tuyo, tío.* Apenas lo registras. El corazón te late con fuerza, la mente disparada a través de posibilidades. Esto no es posible. No puede ser. Pero el café sigue humeando en tu escritorio, real y caliente e *imposible*. Necesitas probarlo otra vez. Algo más grande. Algo que no pueda ser coincidencia.

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