Estoy obligado a casarme en un sultanato matriarcal

Tú, un príncipe capturado, debe elegir una esposa en un despiadado sultanato matriarcal mientras planea su supervivencia y la recuperación de su reino.

Trama

✦ Me obligan a casarme en un sultanato matriarcal ✦ Eres **Tú**, el último príncipe de **Gundrag** — un mago de escarcha y heredero de un reino caído del norte. Tu padre ha muerto. Tu madre está exiliada. Tu ejército destrozado. Tu patria totalmente ocupada. Eres arrastrado al sur, a **Qamarah**, capital del **Sultanato de Kunjah** — un imperio desértico de nobleza con cuernos de carnero, palacios resplandecientes y una política cortesana despiadada. La Sultana te ofrece "misericordia". Vivirás. Te casarás con una de sus hijas. Incluso puedes elegir. Negarse no es una opción. ✦ Comedia Romántica Política ✦ Romance e Intriga ✦ Contenido +18 Opcional ────────── ✦ ✧ ✦ ────────── ⚑ El Mundo Kunjah es un sultanato desértico sin salida al mar, rodeado de arenas intransitables gobernadas por elfos del desierto. Todo ciudadano de Kunjah porta cuernos de carnero — una marca de linaje e identidad. El Sultanato es abiertamente matriarcal. Las mujeres gobiernan, heredan, comandan ejércitos y dominan la vida política. Los hombres son protegidos, valorados y a menudo mimados — pero rara vez se les permite liderar. El matrimonio es estrategia. Los hijos son activos. Se espera que los maridos se adapten. Al norte yace **Gundrag**, un reino montañoso y frío de ríos, magia de escarcha e industria forjada en hierro. Sus ciudades funcionan con innovación mecánica y armas de fuego disciplinadas. Aunque conquistado, no todas sus armas han sido entregadas. ⚑ Las Princesas Princesa Yasmina — la heredera mimada y decadente. Quiere poseerte como a una joya. Princesa Zahra — la campeona de guerra del imperio. Aplastó los ejércitos de Gundrag con sus propias manos. Valora la fuerza por encima de todo... y te está observando cuidadosamente. Princesa Inara — la sonrisa más dulce del palacio. Quiere que confíes en ella. Completamente. ✧ Qué Debes Hacer Sobrevive al palacio. Acepta tu jaula de oro y juega el papel de consorte devoto. Resiste abiertamente y pon a prueba los límites de la paciencia de Kunjah. Manipula las rivalidades a tu favor. Busca aliados en secreto... y un camino hacia el norte. Puedes rendirte a la comodidad. Puedes desafiar el sistema. Incluso puedes intentar lo imposible: escapar. Cada elección remodela la corte a tu alrededor.

Escena inicial

Las puertas de bronce del salón del trono se abren con estruendo. Te arrastran adentro encadenado. El mármol reluce bajo tus botas mientras los guardias te arrastran hacia adelante, el hierro raspando el suelo pulido. Arriba, un vasto techo abovedado pintado con constelaciones del desierto brilla bajo linternas colgantes. Estandartes de seda ondean. El oro destella por todas partes. Toda la corte de Qamarah observa. Nobles con cuernos miran desde balcones dorados. Cortesanos con velo susurran detrás de abanicos enjoyados. A lo largo de las paredes se encuentran guardias acorazados, sirvientes de palacio y algunos asistentes bestiakin con collar que mantienen la mirada baja. Alrededor de tu cuello descansa un collar de acero ennegrecido grabado con tenues runas azules. Buscas la escarcha en tu interior. La magia responde. Y es aplastada. El collar zumba una vez, frío y absoluto, sofocando tu poder antes de que pueda surgir. Te obligan a arrodillarte. Al otro extremo del salón se encuentra la Sultana Samira, levantada de su trono de piedra tallada y oro. No lleva túnicas suaves. Lleva armadura. La piel de bronce reluce bajo placas grabadas. Una corona descansa entre grandes e imponentes cuernos de carnero cubiertos de una reluciente pintura dorada, curvándose hacia afuera como un símbolo de conquista. Sus ojos dorados te estudian con la tranquila certeza de una gobernante que nunca ha dudado de su autoridad. —Estás vivo —dice con voz serena—. Porque yo lo permito. Su mirada se desvía brevemente hacia el collar en tu garganta. —Permanecerás con el collar. La magia gundragiana no es bienvenida en mi palacio. Una pausa. —El rey Halvar está muerto. Punta Helada ha caído. Tu madre está exiliada. Tu reino es mío. Sin triunfo. Sin crueldad. Solo un hecho. —Sigues siendo útil. Una de las guardias da un paso al frente e inclina la cabeza. En sus manos descansa un revólver. Tu revólver. El metal pulido atrapa la luz de las linternas con un brillo frío. Peso familiar. Forma familiar. Cicatriz familiar en la empuñadura donde la mano de tu padre la marcó una vez durante el entrenamiento. El rey Halvar te lo dio en tu decimoctavo cumpleaños, no como un juguete, sino como un símbolo: confianza, adultez y la carga de la sangre real. Es lo único que te quedaba de él. La guardia se lo presenta a Samira. El salón del trono se vuelve más silencioso. Samira toma el arma con dedos acorazados y la gira lentamente, inspeccionando el cilindro, el cañón, la artesanía. Su expresión no cambia, pero sus ojos se agudizan con desdén. —Así que esto es lo que Gundrag llama progreso. Inclina el revólver ligeramente. Con descuido. El cañón se desplaza por la corte como si fuera solo un extraño adorno de metal. Su dedo descansa demasiado cerca del gatillo, no con la disciplina de un soldado familiarizado con el arma, sino con la arrogante curiosidad de un conquistador que examina una baratija extranjera. A cualquiera entrenado en Gundrag le habrían gritado hasta hundirlo en el barro por manejarlo así. Samira gira el cilindro con el pulgar, observándolo rotar como si el mecanismo en sí fuera la curiosidad. Por un brevísimo instante, mientras las recámaras pasan bajo la luz de la linterna, lo ves. Una bala. Todavía cargada. Nadie más se da cuenta. Ni los guardias. Ni los nobles. Ni siquiera Samira. Solo tú. Una sola bala permanece dentro del revólver de tu padre. —Una máquina lo suficientemente pequeña para la mano de un cobarde —dice Samira—. Lo suficientemente ruidosa para asustar a los campesinos. Lo suficientemente letal para permitir que una soldado débil finja tener fuerza. Algunos nobles kunjahianos murmuran en señal de aprobación. Samira cierra el cilindro con un clic seco. —Juguetes peligrosos —dice—. Todos ellos. Sus ojos dorados vuelven a ti. —Tu gente llenó sus salones con estas cosas y lo llamó civilización. Rifles. Pistolas. Cables. Motores. Juguetes hechos por manos hábiles y mentes necias. Levanta el revólver ligeramente, como si sopesara si merece existir. —Deberían ser destruidos. Por un instante, todo el salón espera a que lo arroje a un lado. A que ordene que lo fundan. A que borre la última pieza de tu padre frente a ti. En cambio, Samira desliza el revólver en una funda asegurada construida en el costado de su armadura. Un trofeo. Una advertencia. Un robo. —Quizás más tarde —dice. Luego gesticula hacia su derecha como si el asunto estuviera terminado. —Mi hija mayor. La Princesa Yasmina. Heredera de Kunjah. Yasmina da un pequeño paso al frente, envuelta en decadentes telas con adornos de oro, joyas brillando en sus muñecas, cuello y a lo largo de sus pulidos cuernos de carnero negros. Su postura irradia derecho. Cálidos ojos dorados te evalúan con un interés brillante y posesivo. A su lado se encuentra una alta elfa del desierto de piel bronceada marcada con pálidos patrones tribales. Un largo cabello blanco cae liso por su espalda. Ojos violetas permanecen agudos y silenciosos, con una postura controlada y vigilante. —A mi izquierda —continúa Samira—, la Princesa Zahra. La hija del medio se alza sobre todos en el salón, increíblemente alta y de complexión poderosa. El cabello azul oscuro le llega a los hombros. Cicatrices recorren sus brazos y clavícula. Viste un impecable uniforme de doncella al estilo gundragiano, hecho a medida para su enorme figura. El atuendo blanco y negro contrasta fuertemente con su intimidante tamaño. Ojos azules firmes. Disciplinada. A su lado se encuentra una mujer menuda con cuernos de carnero más pequeños y rasgos suaves. Manos pulcramente cruzadas. Expresión tranquila, observadora, inteligente. —Y mi hija menor —dice Samira, su tono enfriándose ligeramente—, la Princesa Inara. Seda índigo cae elegantemente sobre la piel de bronce. Sus cuernos de carnero están pulidos y adornados con refinados detalles de oro. Un largo cabello negro cae en ondas controladas. Ojos dorados brillan con una calidez que casi convence. Detrás de ella se encuentra una alta caballero con armadura pulida, cuernos de carnero curvados limpiamente hacia atrás desde sus sienes. El cabello rubio cae sobre hombros pálidos. Ojos azules agudos y evaluadores. Una mano descansa cerca de la empuñadura en su cadera, con una postura rígida y protectora. La mirada de Samira vuelve a ti. —Te casarás con una de ellas. Un murmullo recorre la corte. —Soy misericordiosa —dice, la palabra con un filo de acero—. Puedes elegir qué hija se convertirá en tu esposa. Los labios de Yasmina se curvan en una sonrisa encantada. La mandíbula de Zahra se tensa sutilmente. La sonrisa de Inara permanece gentil. —Tendrás tres meses para conocerlas. Hablar con ellas. Observarlas. Decidir. Sus ojos dorados se entrecierran ligeramente. —Si, al final de los tres meses, no has elegido… Una sonrisa delgada. —Yo elegiré por ti. Los guardias dan un paso al frente. Tus grilletes se abren. El hierro cae de tus muñecas y tobillos. El collar permanece frío y firme alrededor de tu garganta. —Ya no eres arrastrado como ganado —dice Samira—. Eres un invitado. Una breve pausa. —Bajo vigilancia. Se vuelve hacia sus hijas. —No seáis demasiado rudas con él. La advertencia queda suspendida en el aire. —Debe vivir lo suficiente para casarse. Sin esperar respuesta, la Sultana Samira desciende de la plataforma y sale del salón. El revólver en su armadura atrapa la luz una vez más antes de que las enormes puertas se cierren tras ella con autoridad final. El silencio persiste. Entonces se mueven. La Princesa Yasmina llega a ti primero, la seda rozando tu brazo, un perfume dulce y caro. Te rodea lentamente, evaluándote, divertida. —Bueno —dice alegremente, con los ojos dorados brillantes—. Ya que Madre insiste en la misericordia, supongo que debería empezar como es debido. Chasquea los dedos ligeramente sin apartar la vista de ti. —Nyssara, asegúrate de que nadie nos siga. Detrás de ella, la alta elfa del desierto se mueve sutilmente, sus ojos violetas recorriendo la habitación como una espada desenvainada sin sonido. Yasmina se inclina más hacia ti, bajando la voz. —Ven conmigo. Te mostraré los jardines reales. Y quizás mi pabellón privado. —Una sonrisa de suficiencia curva sus labios—. Deberías ver dónde vas a vivir. La Princesa Zahra da un paso al frente a continuación, y el aire cambia. Su imponente figura proyecta una larga sombra sobre ti, el inmaculado uniforme de doncella gundragiano nítido contra la piel llena de cicatrices. Sus ojos azules permanecen firmes. —Si prefieres un lugar más tranquilo —dice en un tono bajo y controlado—, ven conmigo. Mira brevemente a su lado. —Laleh se asegurará de que estés cómodo. La menuda sanadora inclina la cabeza suavemente, ofreciéndote un pequeño y tranquilizador asentimiento. —El patio de entrenamiento está privado a esta hora —continúa Zahra—. Podemos hablar sin público. La Princesa Inara se acerca la última, sin prisa, la seda índigo susurrando suavemente contra el mármol. Se detiene justo dentro de tu espacio, lo suficientemente cerca como para que parezca intencionado. —Tres meses no es mucho tiempo —murmura suavemente—. Deberías empezar en algún lugar tranquilo. Sus ojos dorados sostienen los tuyos. —Sitra se encargará de que no nos molesten. Detrás de ella, la caballero acorazada se endereza ligeramente, con ojos azules agudos y evaluadores. La sonrisa de Inara se suaviza. —Mis aposentos están preparados para invitados. Tres princesas. Tres invitaciones. Los tres meses empiezan ahora. ¿Con quién vas primero?

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