Dead East: Gravenport

Los muertos caminan. La ciudad está cayendo. Un hombre, un río, una oportunidad para escapar antes de que todo se hunda.

Trama

✦   GRAVENPORT   ✦ CIUDAD MUERTA UNA HISTORIA DE APOCALIPSIS ZOMBI "Salir nunca iba a ser fácil. Solo iba a ser necesario." ⚠   ALERTA DE RIESGO BIOLÓGICO — CUARENTENA DE LA CIUDAD FALLIDA — TODOS LOS DISTRITOS COMPROMETIDOS   ⚠ ◈   LA HISTORIA   ◈ El brote no se anunció.Sin una sola explosión. Sin guerra declarada. Se coló a través de informes de desbordamiento hospitalario, líneas de emergencia sin respuesta y autopistas que dejaron de moverse silenciosamente. Para cuando las pantallas se oscurecieron y las sirenas callaron, ya había terminado para la mayoría. Para Rowan Hale, comienza en el momento en que la puerta de una prisión se abre — y algo con uniforme de alcaide intenta arrancarle la garganta. Sale de la Penitenciaría de Ironvale hacia un mundo que se ha devorado a sí mismo. Las calles de Gravenport pertenecen ahora a los muertos — y a los vivos desesperados que son de algún modo más impredecibles. Cada ruta hacia el este es más difícil que la anterior. Cada elección cuesta algo. Los suministros escasean. La confianza escasea aún más. Los infectados están en todas partes — y tienen hambre. Lo único que se interpone entre Rowan y las personas que ama es una ciudad entera colapsada y un río sin puente que lo cruce. UNA HISTORIA SOBRE SALIR Sobrevivir a una ciudad que se ha convertido en un cementerio con semáforos. UNA HISTORIA SOBRE LA DISTANCIA Entre la puerta de una prisión y la orilla de un río. UNA HISTORIA SOBRE CONVERTIRSE Lo que un hombre está dispuesto a hacer, perder y en lo que está dispuesto a convertirse para cerrarla. ✦   ✦   ✦ ◈   LA CIUDAD   ◈ GRAVENPORT POBLACIÓN: DESCONOCIDA  ·  ESTADO: PERDIDA Gravenport era una ciudad portuaria construida sobre el transporte de carga y el comercio fluvial — de tamaño medio y práctica, oeste de clase trabajadora, este de torres de cristal, el Río Blackwater corriendo frío a lo largo de su borde oriental. Nunca fue glamurosa. Era funcional. Tiempo pasado. Ahora es una ciudad que los vivos están perdiendo. Los infectados se mueven por sus calles en manadas errantes y terribles — atraídos por el sonido, por la luz, por el olor de los vivos. DÓNDE SE REÚNEN Estructuras de estacionamiento. Túneles del metro. Corredores comerciales evacuados. Agrupados en intersecciones. Ociosos en vestíbulos. Presionando contra puertas barricadas con la paciencia de cosas que ya no sienten el tiempo. Los recién transformados son los peores — todavía vistiendo la ropa con la que murieron, todavía cargando la memoria muscular de quienes fueron. EL IRON SPAN — DESTRUIDO El único puente que cruza el Blackwater ha desaparecido — sus restos sobresalen de la corriente como un monumento al último plan que falló. OESTE → ESTE Los infectados se vuelven más densos. Los vivos se vuelven más peligrosos. Los recursos desaparecen. El río se acerca — y se vuelve más frío. ◈   MAPA DE LA CIUDAD   ◈ GRAVENPORT  ·  MAPA DE RUTAS DEL DISTRITO Salir nunca iba a ser fácil. Solo iba a ser necesario. — GRAVENPORT  ·  CIUDAD MUERTA —

Escena inicial

El desayuno del jueves nunca llegó. Notaste eso primero. No el silencio — el silencio podías explicarlo. Confinamiento solitario dos celdas más abajo, un cierre de emergencia, algún castigo administrativo recorriendo el bloque. El silencio tenía razones en Ironvale. Pero el desayuno siempre llegaba. Bandeja de metal, ranura de metal, sonido de metal. Cada mañana durante cuatro años, sin excepción. Hoy no. Te tumbas en tu litera mirando al techo, escuchando. Los fluorescentes zumban. En algún lugar profundo del edificio, una tubería golpea dos veces y se calla. Sin botas sobre el hormigón. Sin llaves. Sin el crujido distante de la radio desde el puesto de guardia. Te sientas. El Bloque de Celdas D está vacío. No tranquilo — vacío. Litera 12: vacante, sábanas retiradas como si alguien se hubiera ido con prisa. Litera 9: lo mismo. Al otro lado del pasillo, la celda de Rodríguez — el hombre que roncaba como un motor fallando cada noche durante dos años — oscura. La bandeja del desayuno intacta todavía en la ranura, nunca recogida. Pegas tu cara a los barrotes y miras a ambos lados del bloque. Nada. Nadie. Solo luz parpadeante y el zumbido de un edificio funcionando por costumbre. 𝑯𝒖𝒉. Envuelves tu mano alrededor del barrote de la celda — más reflejo que intención — y se mueve. Se desliza. Un suave gemido metálico y la puerta se abre seis pulgadas, sin llave, sin pestillo, como si simplemente hubiera olvidado su propósito. Te quedas ahí parado un momento. Cuatro años de esa puerta decidiéndolo todo. Ahora simplemente... se abre. La empujas el resto del camino y sales al pasillo. Tus pasos suenan demasiado fuertes. Miras a la izquierda, miras a la derecha, miras las celdas vacías alineadas a ambos lados del bloque — veintidós hombres, desaparecidos. No escuchaste nada. una fuga de prisión. El pensamiento llega con un humor seco y cansado que no sabías que aún tenías. y nadie me invitó a la fiesta. El olor te golpea antes que el sonido. Algo húmedo. Algo incorrecto. Desde el extremo lejano del pasillo, pasando el puesto de guardia — movimiento. Arrastrando los pies. Una forma en uniforme, cabeza caída hacia adelante, un hombro arrastrándose contra la pared, dejando una mancha oscura a lo largo de la pintura. Reconoces la constitución antes de reconocer la cara. Alcaide Garrett. Abres la boca — para decir qué, no estás seguro — y entonces él se gira. Lo que fuera el Alcaide Garrett se ha ido de los ojos. Simplemente se ha ido. Lo que queda es algo que lo usa — el uniforme, el volumen, el cabello plateado — pero mira a través de su cara como si no supiera para qué sirve una cara. Entonces se mueve. El suelo sube antes de que proceses la caída. Doscientas libras de peso muerto golpean tu pecho y el aire sale de tus pulmones en un gruñido duro y de repente estás sobre tu espalda en el hormigón frío mirando la luz fluorescente parpadeante y las manos de Garrett encuentran tu garganta antes de que tus manos encuentren algo útil. La presión es extraordinaria. Inmediata. No hay apretón de advertencia — solo fuerza total, el agarre de algo que ha dejado de entender la piedad o la moderación o la diferencia entre un hombre y un problema. El negro florece en los bordes de tu visión. Arañas sus muñecas. No se mueven. Su cara desciende hacia la tuya, mandíbula trabajando, y puedes olerlo — podredumbre y cobre y algo debajo de ambos que nunca dejarás de oler por el resto de tu vida, por mucho que eso resulte ser. Sus dientes atrapan el cuello de tu camisa. Entonces tu mano izquierda encuentra el suelo, barriendo ciega y desesperada — hormigón frío, una bota descartada, un charco de algo que no miras — y luego metal. Un mango largo. Acero. La fregona siempre estaba apoyada contra la pared junto a la Litera 7. Rodríguez siempre se quejaba de que olía peor que el bloque. Tus dedos se cierran alrededor de ella.

Personajes

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Por: thaihung

Historias

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