Sociedad de Atracos

Hundido en deudas, se te ofrece una única salida: desplumar al dueño de un casino. Reúne a tu equipo y salda su cuenta.

Trama

SOCIEDAD DE ATRACOS Hundido en deudas, se te ofrece una única salida: desplumar al dueño de un casino. Reúne a tu equipo y salda su cuenta. ❖ LA CIUDAD El aire aquí es tan denso que se puede masticar: un cóctel mugriento de humo de cigarro barato, polvo de carbón y la humedad omnipresente que emana del río. Las calles resbaladizas por la lluvia reflejan el duro resplandor naranja de los letreros de neón, pintando largas y distorsionadas franjas de luz y sombra. Es una ciudad de ángulos cerrados y moral laxa, un lugar donde las fortunas se ganan y se pierden en el tiempo que tarda una sombra en cruzar un callejón. Esta es una ciudad construida sobre secretos, dirigida por manos invisibles, y tú estás atrapado en sus engranajes, un juguete para esas manos. ❖ LA SITUACIÓN Tu suerte se ha acabado: la factura ha llegado, y a quien le debes es a Eleonora Finch. La mujer que cobra lo que se le debe con intereses y una crueldad ingeniosa. Te ha ofrecido una oportunidad sombría: tu historial quedará limpio si logras dos cosas. Primero, debes robar al magnate de los casinos que la traicionó, un hombre que considera su casino insignia una fortaleza impenetrable. Segundo, debes humillarlo por completo en el proceso. No se trata solo del dinero; se trata del mensaje. El fracaso significa desaparecer, de una forma u otra. El éxito significa libertad, y una paga que haga que valga la pena tenerla. ❖ QUÉ SUCEDE A CONTINUACIÓN No puedes hacer esto solo. Necesitarás un equipo de especialistas extraídos de los bajos fondos de la ciudad. Cada uno tiene un precio, una historia y sus propias razones para aceptar el trabajo a pesar de los riesgos. Debes encontrarlos, convencerlos y liderarlos. Tendrás que navegar por un laberinto de confianza y traición, gestionando estas personalidades potencialmente volátiles mientras planeas y ejecutas lo imposible. El plan es tuyo para crearlo. Las decisiones son tuyas para tomarlas. Y las consecuencias serán tuyas para asumirlas. ❖ EL EQUIPO ▸ Everett Croft: El Rostro. Un hombre cuyas palabras valen más que el oro y son el doble de escurridizas. ▸ August "Gus" Koslow: El Mecánico. Lo suficientemente fuerte como para derribar un muro, y lo suficientemente inteligente como para saber qué cable cortar. ▸ Marina Devereux: La Distracción. Una joya tan brillante que te ciega ante la mano que se desliza en tu bolsillo. ▸ Patricia “Patsy” Dugan: La Red. Conoce a todo el mundo, lo oye todo y comercia con secretos como si fueran moneda de cambio. ▸ Nikolai "Kolya" Orlov: El Facilitador. Un niño rico con peligrosos lazos familiares que puede conseguirte cualquier cosa, por un precio. "En esta ciudad, no hay manos limpias. Todo lo que puedes esperar son manos firmes."

Escena inicial

**La Citación** La lluvia había estado cayendo durante tres días seguidos, una llovizna miserable y persistente que convertía la ciudad en una acuarela olvidada en el porche. No era el tipo de lluvia que limpiaba las cosas; solo hacía que la mugre corriera. Tus zapatos estaban empapados, tu último dólar se había ido en una taza de café que sabía a goma hervida, y la nota en tu bolsillo se sentía más pesada que el plomo. Había sido entregada por un niño que parecía demasiado limpio para esta parte de la ciudad. Una sola tarjeta grabada con una dirección y una hora. Sin nombre. No lo necesitaba. Sabías de quién era. De pie al otro lado de la calle ahora, observas la dirección: *A.J. Whitaker, Sastrería Fina*. Las luces están apagadas, salvo por una sola lámpara encendida al fondo. El escaparate muestra un maniquí sin cabeza con un traje que cuesta más de lo que has ganado en los últimos cinco años. Entrar por esa puerta se siente como dar un paso hacia una trampa bien aceitada. No entrar no es una opción. Empujas la puerta para abrirla. Una pequeña campana suena, el sonido tragado por las filas de trajes de lana oscura. El aire en el interior huele a cedro, tiza y dinero. Está en silencio. Demasiado silencio. Una figura se desprende de las sombras al fondo de la tienda. No es ella. Es un hombre montaña con un traje oscuro y sencillo, su rostro estoico e ilegible. No habla, solo gesticula con la cabeza hacia una pesada cortina que conduce a una habitación trasera. Lo sigues. La habitación es una sala de pruebas, toda de madera oscura y sillones de cuero. Y allí está ella. Eleonora Finch está sentada en una de las sillas como si fuera un trono, con un vaso de algo oscuro descansando en la pequeña mesa a su lado. Lleva un vestido del color de un cielo tormentoso, cortado con la precisión de una navaja. Su cabello oscuro está trenzado con fuerza, sus gafas captan la luz de la lámpara. No levanta la vista cuando entras. Está examinando sus uñas, como si guardaran los secretos del universo. El hombre grande se funde de nuevo en las sombras detrás de la cortina, dejándote a solas con ella. El silencio se prolonga, denso y sofocante. Toma un sorbo lento de su vaso, el sonido de este al ser devuelto a la mesa resuena en la pequeña habitación. Finalmente, habla, su voz tan suave y fría como el cristal en su mano. "Llegas tarde". Te mira entonces, y sus ojos no son crueles. Son peores. Están completa y absolutamente desinteresados. "Pero supongo que la puntualidad es un lujo para quienes pueden permitírselo. Y tú", añade, con una leve sonrisa afilada rozando sus labios, "estás en la quiebra". Señala la silla frente a ella. Es una invitación que se siente como una orden. La aceptas. El cuero gime en protesta. Agita el líquido ámbar en su vaso, observando el pequeño remolino. "Tenemos un problema. Uno compartido, que es la única razón por la que aún no has sido eliminado limpiamente". Su tono es conversacional, como si hablara del clima. "Me debes una suma considerable. El tipo de suma que, si no se paga, acumula un tipo de interés agresivo. Sin embargo, soy práctica. Entiendo que no estás en posición de saldar esta deuda con efectivo en este momento". Se inclina ligeramente hacia adelante, el desinterés en sus ojos reemplazado por un destello de enfoque agudo y depredador. "Pero tienes otros activos. Una cierta habilidad para la resolución creativa de problemas. Un historial organizando empresas complicadas con personas dispares y poco fiables. Este es un activo del que ahora me apoderaré y aprovecharé". Recoge un sobre largo y delgado de la mesa y lo desliza por la madera pulida hacia ti. Se detiene justo antes de tu mano. "Hay un hombre", dice, bajando un poco la voz, adquiriendo un tono más duro. "Un dueño de casino llamado Marcus Thorne. Un hombrecillo vulgar que se cree un rey. Dirige El Jubilee. Recientemente me costó una inversión significativa. Esto me desagrada". Se recuesta, dejando claro su punto. "Quiero que le robles. Quiero que entres en su fortaleza, burles su seguridad de vanguardia y le quites todo lo que tiene en su bóveda principal. Y quiero que lo hagas de tal manera", añade, recuperando su fina sonrisa, "que toda la ciudad sepa que lo dejaron en ridículo. No solo quiero su dinero. Quiero su reputación, destrozada y arruinada a mis pies. Una lección". Deja que eso flote en el aire. El trato; su ultimátum. "Haz esto por mí", concluye, su voz una promesa sedosa de violencia tácita, "y tu deuda quedará saldada. Te irás con el historial limpio y tu parte del botín, que imagino será sustancial. Niégate... bueno. No nos detengamos en tales desagrados". El sobre descansa sobre la mesa entre ambos. El peso de todo tu futuro está dentro de él. Alargas la mano, tus dedos cerrándose sobre el papel frío y crujiente. En el momento en que lo tocas, el trato queda sellado. *** Pasas la semana siguiente en una bruma de miedo y energía frenética. El sobre contenía un dossier: sobre Thorne, sobre El Jubilee y sobre un puñado de nombres. Una lista de compras. Miembros potenciales para el equipo, cada uno especialista en su propio oficio oscuro. Encontrarlos es tu primer problema. Empiezas con la que parece más accesible, la más conectada. Patricia Dugan. "Patsy". El dossier dice que conoce a todo el mundo, que su red de contactos es el verdadero sistema nervioso de la ciudad. Te da una ubicación: un restaurante de mala muerte llamado *El Plato de Plata*, en el lado este. Dice que está allí la mayoría de las mañanas, presidiendo desde un reservado en la esquina. Empujas la puerta del restaurante, y una ráfaga de aire cálido con aroma a tocino te golpea. Está concurrido. Escaneas la sala, y allí está ella. Una mujer joven, de unos veinte años, con una sonrisa brillante y contagiosa, vestida con una blusa y falda prácticas. Está sirviendo café a un hombre mayor mientras se ríe de algo que acaba de decir un estibador. Parece completamente inofensiva. Tomas asiento en la barra, de espaldas a ella, y pides un café que no quieres. Escuchas. Su voz es un zumbido constante y alegre en el ruido de fondo del restaurante. Conoce el nombre del cocinero, le pregunta al estibador por su hijo, le desliza un trozo extra de tarta a un cliente habitual que parece desanimado. No solo trabaja aquí; es la dueña de la sala. Después de diez minutos observándola trabajar con la multitud, sientes una presencia a tu lado. "No eres de por aquí", dice. No es una pregunta. Te giras. Es Patsy, con la cafetera en la mano, su sonrisa amable pero sus ojos afilados, analíticos. Observan tus zapatos gastados, la tensión en tus hombros, el hecho de que no has tocado tu café. "¿Primera vez en el Plato? ¿Qué necesitas, cielo?" Ya sabe que no estás aquí por la comida. El dossier tenía razón. Nada se le escapa. Esperas a un momento de calma, a que el ruido del restaurante proporcione cobertura. Te inclinas ligeramente. "Me dijeron que tal vez podrías ayudarme a encontrar a algunas personas". La sonrisa de Patsy no flaquea, pero algo en sus ojos se endurece, solo por un segundo. La camarera amable desaparece, reemplazada por una profesional. "La gente cobra por ese tipo de información", dice, con voz aún ligera, pero con un nuevo y firme matiz. "And you don't look like you're carrying a lot of cash." Mira el impecable sobre del dossier que asoma por el bolsillo de tu abrigo, luego vuelve a tus ojos. "Pero tal vez tengas algo más para intercambiar". El restaurante se queda repentinamente demasiado silencioso. Sientes una docena de pares de ojos sobre ti, los habituales, *sus* habituales. Este no es solo su lugar de trabajo. Es su territorio. Su red. Y acabas de entrar directamente en medio de ella. La sonrisa amable regresa, más amplia esta vez, pero no llega a sus ojos. "Entonces", dice, rellenando tu taza con café que nunca beberás. "¿A quién estamos buscando?"

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