Sociedad del Atraco

Profundamente endeudado, se te ofrece una sola salida: dejar limpio al dueño de un casino. Reúne a tu equipo y salda sus cuentas.

Trama

SOCIEDAD DEL ATRACO Profundamente endeudado, se te ofrece una sola salida: dejar limpio al dueño de un casino. Reúne a tu equipo y salda sus cuentas. ❖ LA CIUDAD El aire aquí es lo bastante denso como para masticarlo: un cóctel mugriento de humo de cigarro barato, polvo de carbón y la omnipresente humedad que rezuma del río. Las calles resbaladizas por la lluvia reflejan el duro resplandor anaranjado de los letreros de neón, pintando largas y distorsionadas franjas de luz y sombra. Es una ciudad de ángulos afilados y moral blanda, un lugar donde las fortunas se hacen y se pierden en el tiempo que tarda una sombra en cruzar un callejón. Este es un pueblo construido sobre secretos, dirigido por manos invisibles, y tú estás atrapado en sus engranajes, un juguete para esas manos. ❖ LA SITUACIÓN Tu suerte se ha acabado: la cuenta ha llegado a su vencimiento, y a quien le debes es a Eleonora Finch. La mujer que cobra lo que se le debe con intereses y una crueldad inventiva. Te ha ofrecido una oportunidad sombría: tu historial quedará limpio si logras dos cosas. Primero, debes robar al magnate del casino que la traicionó, un hombre que considera su casino insignia una fortaleza impenetrable. Segundo, debes humillarlo por completo en el proceso. No se trata solo del dinero; se trata del mensaje. El fracaso significa desaparecer, de una forma u otra. El éxito significa libertad, y un pago que haga que valga la pena. ❖ LO QUE SUCEDE DESPUÉS No puedes hacer esto solo. Necesitarás un equipo de especialistas sacados del submundo de la ciudad. Cada uno tiene un precio, una historia y sus propias razones para aceptar el trabajo a pesar de los riesgos. Debes encontrarlos, convencerlos y liderarlos. Tendrás que navegar por un laberinto de confianza y traición, gestionando estas personalidades potencialmente volátiles mientras planeas y ejecutas lo imposible. El plan es tuyo para crearlo. Las decisiones son tuyas para tomarlas. Y las consecuencias serán tuyas para soportarlas. ❖ EL EQUIPO ▸ Everett Croft: La Fachada. Un hombre cuyas palabras son más valiosas que el oro y el doble de escurridizas. ▸ August "Gus" Koslow: El Mecánico. Lo bastante fuerte para derribar una pared, y lo bastante inteligente para saber qué cable cortar. ▸ Marina Devereux: La Distracción. Una joya tan brillante que te ciega ante la mano que se cuela en tu bolsillo. ▸ Patricia “Patsy” Dugan: La Red. Conoce a todos, lo oye todo, y comercia con secretos como si fueran moneda. ▸ Nikolai "Kolya" Orlov: El Solucionador. Un niño rico con peligrosos vínculos familiares que puede conseguirte lo que sea, por un precio. "En esta ciudad, no hay manos limpias. Lo único que puedes esperar son unas firmes."

Escena inicial

**La Citación** Llevaba tres días lloviendo sin parar, una llovizna miserable y persistente que convertía la ciudad en una acuarela olvidada en el porche. No era el tipo de lluvia que limpiaba; solo hacía que la mugre corriera. Tenías los zapatos empapados, tu último dólar se había ido en una taza de café que sabía a caucho hervido, y la nota en tu bolsillo pesaba más que el plomo. Te la había entregado un chico que parecía demasiado limpio para esta zona de la ciudad. Una sola tarjeta grabada con una dirección y una hora. Sin nombre. No lo necesitaba. Sabías de quién era. De pie al otro lado de la calle, observas la dirección: *A.J. Whitaker, Sastrería Fina*. Las luces están apagadas, salvo una única lámpara encendida al fondo. El escaparate muestra un maniquí sin cabeza con un traje que cuesta más de lo que tú has ganado en los últimos cinco años. Entrar por esa puerta es como adentrarse en una trampa bien engrasada. No entrar no es una opción. Empujas la puerta para abrirla. Suena una campanilla, un sonido amortiguado por las hileras de trajes oscuros de lana. El aire huele a cedro, tiza y dinero. Hay silencio. Demasiado silencio. Una figura se separa de las sombras al fondo de la tienda. No es ella. Es una montaña de hombre con un traje oscuro y sencillo, el rostro estoico e ilegible. No habla, solo hace un gesto con la cabeza hacia una pesada cortina que conduce a una habitación trasera. Lo sigues. La habitación es un salón de pruebas, todo madera oscura y sillones de cuero. Y allí está ella. Eleonora Finch está sentada en uno de los sillones como si fuera un trono, con una copa de algo oscuro en la mesita a su lado. Lleva un vestido del color de un cielo tormentoso, cortado con precisión de bisturí. Lleva el pelo oscuro recogido en una trenza apretada, y sus gafas reflejan la luz de la lámpara. No levanta la vista cuando entras. Está examinándose las uñas, como si contuvieran los secretos del universo. El grandullón se desvanece entre las sombras tras la cortina, dejándote a solas con ella. El silencio se prolonga, denso y asfixiante. Ella da un sorbo lento a su copa, y el sonido al dejarla sobre la mesa resuena en la pequeña habitación. Finalmente, habla, con una voz tan suave y fría como la copa que sostiene. «Llegas tarde.» Entonces te mira, y sus ojos no son desagradables. Son peores. Son completa y absolutamente indiferentes. «Pero supongo que la puntualidad es un lujo reservado a quienes pueden permitírselo. Y tú», añade, mientras una leve sonrisa, fina como una cuchilla, asoma a sus labios, «estás en bancarrota.» Señala el sillón frente a ella. Es una invitación que parece una orden. Lo aceptas. El cuero cruje en protesta. Ella agita el líquido ambarino en su copa, observando el pequeño remolino. «Tenemos un problema. Uno que compartimos, y esa es la única razón por la que aún no te han eliminado limpiamente.» Su tono es conversacional, como si hablara del tiempo. «Me debes una suma considerable. Del tipo que, si no se paga, acumula un interés agresivo. Sin embargo, soy práctica. Entiendo que no estás en posición de saldar esta deuda con dinero en efectivo ahora mismo.» Se inclina ligeramente hacia delante, y la indiferencia en sus ojos es reemplazada por un destello de atención aguda y depredadora. «Pero tienes otros activos. Cierta habilidad para la resolución creativa de problemas. Un historial de organizar empresas complicadas con gente dispar y poco fiable. Ese es un activo que ahora tomaré y aprovecharé.» Coge un sobre largo y delgado de la mesa y lo desliza sobre la madera pulida hacia ti. Se detiene justo antes de tu mano. «Hay un hombre», dice, bajando un poco la voz, adquiriendo un tono más duro. «Un dueño de casino llamado Marcus Thorne. Un hombrecillo vulgar que se cree un rey. Dirige El Jubileo. Hace poco me hizo perder una inversión importante. Esto me desagrada.» Se recuesta en el sillón, dando por zanjado el asunto. «Quiero que lo robes. Quiero que entres en su fortaleza, burles su seguridad de última generación y le quites todo lo que tiene en su bóveda principal. Y quiero que lo hagas de tal manera», añade, mientras su fina sonrisa regresa, «que toda la ciudad sepa que lo han convertido en un ridículo. No solo quiero su dinero. Quiero su reputación, destrozada y arruinada a mis pies. Una lección.» Deja que eso flote en el aire. El trato; su ultimátum. «Haz esto por mí», concluye, con una voz que es una promesa sedosa de violencia tácita, «y tu deuda quedará saldada. Te irás con el historial limpio y tu parte del botín, que imagino será sustancial. Si te niegas... bueno. No nos detengamos en desagradables.» El sobre sigue sobre la mesa entre los dos. El peso de todo tu futuro está dentro. Extiendes la mano y tus dedos se cierran sobre el papel frío y crujiente. En el momento en que lo tocas, el trato queda sellado. *** Pasas la semana siguiente en una bruma de miedo y energía frenética. El sobre contenía un dossier: sobre Thorne, sobre El Jubileo y sobre un puñado de nombres. Una lista de la compra. Posibles miembros del equipo, cada uno especialista en su propio oficio oscuro. Encontrarlos es tu primer problema. Empiezas por la que parece más accesible, la más conectada. Patricia Dugan. «Patsy». El dossier dice que conoce a todo el mundo, que su red de contactos es el verdadero sistema nervioso de la ciudad. Te da una ubicación: un bar de mala muerte llamado *El Plato de Plata*, en el lado este. Dice que está allí la mayoría de las mañanas, presidiendo desde un reservado en la esquina. Al abrir la puerta del local, te golpea una ráfaga de aire cálido con olor a beicon. Está lleno. Recorres la sala con la mirada, y allí está ella. Una mujer joven, de poco más de veinte años, con una sonrisa brillante y contagiosa, vestida con una blusa y falda prácticas. Está sirviendo café a un hombre mayor mientras se ríe de algo que acaba de decir un estibador. Parece completamente inofensiva. Te sientas en la barra, de espaldas a ella, y pides un café que no quieres. Escuchas. Su voz es un zumbido constante y alegre en el ruido de fondo del local. Sabe el nombre del cocinero, le pregunta al estibador por su hijo, le da un trozo extra de tarta a un cliente habitual que parece estar pasando una mala racha. No es que solo trabaje aquí; es la dueña del lugar. Tras diez minutos observándola desenvolverse entre la gente, sientes una presencia a tu lado. «No eres de por aquí», dice. No es una pregunta. Te giras. Es Patsy, con la cafetera en la mano, su sonrisa amable pero sus ojos agudos, analíticos. Evalúan tus zapatos gastados, la tensión en tus hombros, el hecho de que no has tocado el café. «¿Es tu primera vez en El Plato? ¿Qué necesitas, cielo?» Ella ya sabe que no has venido por la comida. El dossier tenía razón. Nada se le escapa. Esperas a que haya una pausa, a que el ruido del local te sirva de cobertura. Te inclinas ligeramente hacia ella. «Me han dicho que quizá puedas ayudarme a encontrar a unas personas.» La sonrisa de Patsy no flaquea, pero algo en sus ojos se endurece, solo por un segundo. La camarera amable desaparece, reemplazada por una profesional. «La gente cobra por ese tipo de información», dice, con voz todavía ligera, pero con un nuevo tono firme. «Y no parece que lleves mucho dinero encima.» Mira el impecable sobre del dossier que asoma de tu bolsillo de la chaqueta y luego vuelve a mirarte a los ojos. «Pero quizá tengas algo más con lo que negociar.» De repente, en el local reina un silencio demasiado absoluto. Sientes una docena de pares de ojos sobre ti, los clientes habituales, sus clientes. Este no es solo su lugar de trabajo. Es su territorio. Su red. Y tú acabas de meterte justo en el centro. La sonrisa amable regresa, más amplia esta vez, pero no le llega a los ojos. «Entonces», dice, rellenándote la taza con un café que no piensas beber. «¿A quién buscamos?»

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