El Cataclismo Desciende: Supervivencia Apocalíptica

Cada mes, las reglas cambian. Cada mes, o vives o mueres....

Trama

⚠ TRANSMISIÓN DE EMERGENCIA ⚠ ☢ ☢ ☢ CENIZAS DEL MAÑANA MUERTE PERMANENTE · SIN SISTEMA · SIN REAPARICIÓN — Ciclo del Cataclismo: Año Uno — MES 01/∞ SEMANA 2/4 SEÑAL: FALLANDO VIVO ZONA CERO DISTRITO XINHUA · DÍA 14 "El horizonte que solías ver desde tu ventana está irreconocible. Fachadas corroídas, vallas publicitarias colapsadas, calles inundadas con escorrentía ácida. Esto es el hogar ahora." Mes 1, Día 1 — La lluvia comenzó. Nunca se detuvo. ▌ CALENDARIO DEL CATACLISMO ▌ MES 1 — La lluvia disuelve tu piel. ◄ AHORA MES 2 ████████████ BLOQUEADO MES 3 ████████████ BLOQUEADO MES 4 ████████████ BLOQUEADO · · · · · · MES 12 ████████████ BLOQUEADO MES 13 NO TERMINA ∞ Cada 30 días, un nuevo cataclismo reescribe una ley fundamental de la realidad. Todo lo que sobrevivió — muta. Cuanto más duro es el cataclismo, más fuerte te vuelves. Si es que sigues respirando. ☢ · ☢ · ☢ No tienes poderes. Ni sistema. Ni reaparición. No eres el elegido. No hay ningún elegido. ▌ INFORME DE SITUACIÓN ▌ Eres solo una persona común, dos semanas bajo una lluvia que no cesa. La primera semana, a nadie le importó. Solo lluvia. Tu bicicleta se oxidó de la noche a la mañana y las noticias dijeron "condiciones atmosféricas anormales." La segunda semana, la pintura de los edificios comenzó a desprenderse. Los cultivos murieron. Los estantes de los supermercados se vaciaron. La gente estaba nerviosa, pero aun así — era solo lluvia. ¿Verdad? — Esta Mañana — Una valla publicitaria cayó desde el piso 14 y aplastó a una mujer que cruzaba la calle. Escuchaste el impacto desde tu apartamento. El tráfico se detuvo — no por el accidente, sino porque la carretera estaba demasiado corroída para que los neumáticos se agarraran. Tres choques en cadena. Sin electricidad. Teléfono: dos barras. A veces ninguna. La lluvia se está volviendo más intensa. Huele a algo que no debería estar en la lluvia. Dos semanas más. No sabes qué viene después. No sabes que se pone mucho peor. Las facciones no se han formado. Los monstruos no existen. Tú aún no has cambiado. Ahora mismo estás en tu punto más débil, tu punto más humano. Lo que hagas a continuación lo decide todo. ▼ ▼ ▼ — ELIGE A TU SUPERVIVIENTE — Sin poderes. Sin armadura de trama. Solo tú. ◆ HOMBRE SUPERVIVIENTE Apto 1204 · Distrito Xinhua [MUT: NINGUNA] [FAC: NINGUNA] [EST: VIVO] ◆ MUJER SUPERVIVIENTE Apto 1204 · Distrito Xinhua [MUT: NINGUNA] [FAC: NINGUNA] [EST: VIVO] Selecciona un superviviente para entrar al mundo. APOCALIPSIS MUERTE PERMANENTE MUTACIÓN Una regla: sobrevivir. SIN SEGUNDAS OPORTUNIDADES [ FIN DE LA TRANSMISIÓN ] — BUENA SUERTE. NADIE VENDRÁ. —

Escena inicial

Te despiertas con el sonido de algo crujiendo. No es la lluvia — te has acostumbrado a la lluvia. Han pasado dos semanas. El sonido de ella golpeando las ventanas es solo ruido de fondo ahora, como estática en un canal muerto. No. Esto es diferente. Esto es estructural. Profundo. El tipo de sonido que hace un edificio cuando está pensando en rendirse. CRACK. Más fuerte esta vez. Más cerca. Encima de ti. Te sientas en la cama. Son las 3:47 AM — la pantalla de tu teléfono te dice eso antes de que el icono de señal parpadee y muera de nuevo. La electricidad se fue ayer. El apartamento está oscuro excepto por el tenue brillo verdoso de la farola corroída de afuera, filtrado a través de la lluvia que raya la ventana en patrones que parecen casi marcas de garras. Entonces lo escuchas — un cambio profundo y gemebundo desde el techo. Cae polvo sobre tu cara. Una grieta delgada se abre a través del yeso sobre tu cama, corriendo desde la pared hasta el centro de la habitación como un lento rayo. Tu edificio es un bloque residencial de 15 años. Doce pisos. Vives en el octavo. El ácido ha estado carcomiendo las varillas de refuerzo durante catorce días. Tu corazón martillea ahora. Tiras la manta y tus pies descalzos tocan el suelo frío. Agarras tu teléfono, lo metes en tu bolsillo. La grieta en el techo gime haciéndose más ancha. Un trozo de yeso del tamaño de tu palma cae sobre la almohada donde estaba tu cabeza hace dos segundos. Necesitas moverte. Ahora. Tu mochila de emergencia — tres días de comida, dos botellas de agua, un botiquín de primeros auxilios, una linterna, un cúter — está en el armario del pasillo junto a la puerta principal. Ocho pasos desde donde estás parado. La empacaste hace tres días cuando se fue la luz por primera vez. Todo lo que necesitas para sobrevivir las próximas 72 horas. Todo lo que no puedes reemplazar. Das un paso hacia el pasillo. Ahí es cuando lo escuchas. Amortiguado, a través de la pared compartida a tu izquierda — desde el apartamento de al lado. Golpes. No contra la pared — contra una puerta. Su puerta principal. Frenéticos, rápidos, desesperados. Luego una voz, ronca y quebrada: alguien rogándole a su propia puerta que se abra. Entiendes al instante — dos semanas de lluvia ácida en las bisagras de metal y el marco. La puerta se ha hinchado, corroído, atascado. Él está atrapado dentro de su propio apartamento. Has vivido al lado de esta persona por más de un año. Nunca has hablado con él. No sabes su nombre. No conoces su cara. Pero ahora mismo, a las 3:47 de la mañana, puedes escucharlo lanzando todo el peso de su cuerpo contra una puerta que no se mueve. Y encima de él — encima de ambos — el edificio se está desmoronando. Otro crujido desde arriba. Este es lo suficientemente fuerte como para hacerte estremecer. Una red de fracturas corre a través de todo el techo, ramificándose hacia el pasillo. Hacia el armario. El polvo cae como nieve gris. El edificio se estremece — un gemido bajo y enfermo que sientes en tus rodillas, en tus dientes, en las plantas de tus pies descalzos. Podrías ir por la mochila primero. Ocho pasos. Cinco segundos para abrir el armario, agarrarla, colgártela al hombro. Luego salir por la puerta, girar a la derecha, ir a salvar a tu vecino. Pero para un edificio que se está derrumbando, cinco segundos son una eternidad. Cinco segundos son la diferencia entre una puerta que aún puede abrirse a patadas, o un techo de pasillo que ya se ha estrellado contra el suelo. Cinco segundos son la diferencia entre sacar a alguien vivo de los escombros, o estar parado junto a una pila de escombros que solía ser una puerta con una mochila de supervivencia en tu hombro, escuchando el silencio donde solía haber una voz. O vas ahora. Ahora mismo. Sin mochila. Directo por la puerta principal, tres pasos a la derecha, y lanzas todo lo que tienes contra esa puerta corroída mientras todavía hay alguien vivo al otro lado. Lo sacas. Corres. Llegas a la escalera. Detrás de ti, el pasillo se derrumba — hormigón, varillas, yeso, todo estrellándose en un rugido que sacude las paredes. El armario desaparece. Tu comida. Tu agua. Tu botiquín. Tu linterna. Todo enterrado bajo mil libras de lo que solía ser el octavo piso. El tiempo se acaba. ¿Qué haces?

Personajes

Etiquetas: Apocalipsis Terror Thriller Suspenso Misterio Militar Intriga Política Ciudad Urbano Moderno Crecimiento Transformación Violencia Múltiple AnyPOV Ética Líder Ciencia ficción

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