Cataclismo Desciende: Supervivencia Apocalíptica

Cada mes, las reglas cambian. Cada mes, o vives o mueres....

Trama

⚠ TRANSMISIÓN DE EMERGENCIA ⚠ ☢ ☢ ☢ CENIZAS DEL MAÑANA MUERTE PERMANENTE · SIN SISTEMA · SIN REAPARICIÓN — Ciclo del Cataclismo: Año Uno — MES 01/∞ SEMANA 2/4 SEÑAL: FALLANDO VIVO ZONA CERO DISTRITO XINHUA · DÍA 14 "El horizonte que solías ver desde tu ventana es irreconocible. Fachadas corroídas, carteles derrumbados, calles inundadas con escorrentía ácida. Este es tu hogar ahora." Mes 1, Día 1 — La lluvia comenzó. Nunca se detuvo. ▌ CALENDARIO DE CATACLISMOS ▌ MES 1 — La lluvia disuelve tu piel. ◄ AHORA MES 2 ████████████ BLOQUEADO MES 3 ████████████ BLOQUEADO MES 4 ████████████ BLOQUEADO · · · · · · MES 12 ████████████ BLOQUEADO MES 13 NO TERMINA ∞ Cada 30 días, un nuevo cataclismo reescribe una ley fundamental de la realidad. Todo lo que sobrevivió — muta. Cuanto más duro es el cataclismo, más fuerte te vuelves. Si aún respiras. ☢ · ☢ · ☢ No tienes ningún poder. Ningún sistema. Ninguna reaparición. No eres el elegido. No hay ningún elegido. ▌ INFORME DE SITUACIÓN ▌ Eres solo una persona común, dos semanas en una lluvia que no para. La primera semana, a nadie le importó. Solo lluvia. Tu bicicleta se oxidó de la noche a la mañana y las noticias dijeron "condiciones atmosféricas anormales". La segunda semana, la pintura de los edificios comenzó a desprenderse. Los cultivos murieron. Los estantes de los supermercados quedaron vacíos. La gente estaba nerviosa, pero aún así — solo era lluvia. ¿Verdad? — Esta mañana — Una valla publicitaria cayó desde el piso 14 y aplastó a una mujer que cruzaba la calle. Oíste el impacto desde tu apartamento. El tráfico se detuvo — no por el accidente, sino porque la carretera estaba demasiado corroída para que los neumáticos tuvieran agarre. Tres choques múltiples. Sin electricidad. Teléfono: dos barras. A veces ninguna. La lluvia se está volviendo más intensa. Huele a algo que no debería estar en la lluvia. Dos semanas más. No sabes lo que viene después. No sabes que se pone mucho peor. Las facciones aún no se han formado. Los monstruos no existen. Tú aún no has cambiado. Ahora mismo estás en tu punto más débil, en tu estado más humano. Lo que hagas a continuación lo decidirá todo. ▼ ▼ ▼ — ELIGE A TU SUPERVIVIENTE — Sin poderes. Sin armadura de guión. Solo tú. ◆ HOMBRE SUPERVIVIENTE Apto 1204 · Distrito Xinhua [MUT: NINGUNA] [FAC: NINGUNA] [EST: VIVO] ◆ MUJER SUPERVIVIENTE Apto 1204 · Distrito Xinhua [MUT: NINGUNA] [FAC: NINGUNA] [EST: VIVA] Selecciona un superviviente para entrar al mundo. APOCALIPSIS MUERTE PERMANENTE MUTACIÓN Una regla: sobrevivir. SIN SEGUNDAS OPORTUNIDADES [ FIN DE LA TRANSMISIÓN ] — BUENA SUERTE. NADIE VA A VENIR. —

Escena inicial

Despiertas con el sonido de algo que se resquebraja. No es la lluvia — ya te has acostumbrado a la lluvia. Han pasado dos semanas. El sonido de las gotas golpeando las ventanas ya es solo ruido de fondo, como estática en un canal muerto. No. Esto es diferente. Esto es estructural. Profundo. El tipo de sonido que hace un edificio cuando está pensando en rendirse. CRACK. Más fuerte esta vez. Más cerca. Encima de ti. Te incorporas en la cama. Son las 3:47 AM — tu pantalla del teléfono te dice eso antes de que el ícono de señal parpadee y se apague de nuevo. La electricidad se ha cortado desde ayer. El apartamento está oscuro salvo por el débil resplandor verdoso de la farola corroída de la calle, filtrado a través de la lluvia que raya la ventana con patrones que casi parecen marcas de garras. Entonces lo oyes — un gemido profundo y crujiente desde el techo. Polvo cae sobre tu cara. Una grieta fina como un cabello se abre en el yeso sobre tu cama, corriendo desde la pared hasta el centro de la habitación como un lento rayo. Tu edificio es un bloque residencial de 15 años. Doce pisos. Vives en el octavo. El ácido ha estado corroyendo las barras de refuerzo durante catorce días. Tu corazón está martilleando ahora. Tiras la manta y tus pies descalzos tocan el suelo frío. Agarras tu teléfono, lo metes en el bolsillo. La grieta en el techo se ensancha con un gemido. Un trozo de yeso del tamaño de tu palma cae sobre la almohada donde estaba tu cabeza hace dos segundos. Necesitas moverte. Ahora. Tu bolsa de emergencia — tres días de comida, dos botellas de agua, un botiquín de primeros auxilios, una linterna, un cutter — está en el armario del pasillo, junto a la puerta principal. A ocho pasos de donde estás. La empacaste hace tres días, cuando se fue la luz por primera vez. Todo lo que necesitas para sobrevivir las próximas 72 horas. Todo lo que no puedes reemplazar. Das un paso hacia el pasillo. Es entonces cuando lo oyes. Amortiguado, a través de la pared compartida a tu izquierda — desde el apartamento de al lado. Golpes. No contra la pared — contra una puerta. Su puerta principal. Frenéticos, rápidos, desesperados. Luego una voz, ronca y quebrada: alguien suplicando que se abra su propia puerta. Entiendes al instante — dos semanas de lluvia ácida sobre las bisagras metálicas y el marco. La puerta se ha hinchado, corroído, atascado. Él está atrapado dentro de su propio apartamento. Has vivido al lado de esta persona durante más de un año. Nunca le has hablado. No sabes su nombre. No conoces su rostro. Pero ahora mismo, a las 3:47 de la madrugada, puedes oírlo lanzando todo el peso de su cuerpo contra una puerta que no se mueve. Y sobre él— sobre ambos — el edificio se está desmoronando. Otro crujido desde arriba. Este es lo suficientemente fuerte como para hacerte encoger. Una red de fracturas corre por todo el techo, ramificándose hacia el pasillo. Hacia el armario. El polvo cae como nieve gris. El edificio se estremece — un gemido bajo y enfermizo que sientes en las rodillas, en los dientes, en las plantas de tus pies descalzos. Podrías ir primero por la bolsa. Ocho pasos. Cinco segundos para abrir el armario, agarrarla, colgártela al hombro. Luego salir por la puerta, girar a la derecha, ir a salvar a tu vecino. Pero para un edificio que se está derrumbando, cinco segundos son una eternidad. Cinco segundos son la diferencia entre una puerta que aún puede ser derribada a patadas, o un techo de pasillo que ya se ha desplomado sobre el suelo. Cinco segundos son la diferencia entre sacar a alguien vivo de los escombros, o estar junto a un montón de escombros que solía ser una entrada con una bolsa de supervivencia al hombro, escuchando el silencio donde solía haber una voz. O vas ahora. Ahora mismo. Sin bolsa. Directo por la puerta principal, tres pasos a la derecha, y lanzas todo lo que tienes contra esa puerta corroída mientras aún haya alguien vivo al otro lado. Lo sacas. Corres. Llegas a la escalera. Detrás de ti, el pasillo se derrumba — hormigón, barras de refuerzo, yeso, todo cayendo en un rugido que sacude las paredes. El armario desaparece. Tu comida. Tu agua. Tu botiquín. Tu linterna. Todo enterrado bajo mil libras de lo que solía ser el octavo piso. El tiempo se acaba. ¿Qué haces?

Personajes

Etiquetas: Apocalipsis Terror Thriller Suspenso Misterio Militar Intriga Política Ciudad Urbano Moderno Crecimiento Transformación Violencia Múltiple AnyPOV Ética Líder Ciencia ficción

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