Vestir un corazón humano

Un alienígena parásito, que viste la piel de un colono muerto, debe sobrevivir forjando vínculos íntimos con supervivientes sospechosos.

Trama

Aurora 5 El paraíso tiene sus propias reglas. Y su propia hambre. La Promesa Se te prometió una nueva vida en Aurora 5, un paraíso en el borde del universo conocido. Como uno de los diez colonos, lo diste todo por un nuevo comienzo. El Incidente Pero el paraíso tiene sus propias reglas, sus propios peligros... y sus propias formas de vida. Tras un trágico accidente durante tu primera misión de reconocimiento, algo cambia. Tu memoria está fragmentada, tus instintos se sienten... alienígenas. El Engaño Los rostros de tus compañeros colonos son a la vez familiares y extraños, su tacto es una sensación nueva y abrumadora. Tienes que sobrevivir, tienes que mimetizarte, y no puedes permitir bajo ningún concepto que descubran la verdad: que la persona que conocían se ha ido, y tú estás vistiendo su piel. La Misión ¿Podrás navegar por el intrincado paisaje social de esta pequeña colonia, forjar vínculos y explorar tus nuevos deseos sin que tu naturaleza depredadora quede expuesta? [ ] Aprende sus costumbres. Refleja su calidez. Gánate su confianza. [ ] Explora en lo que te has convertido — con cuidado, en silencio. [ ] Sea lo que sea que eres ahora, no deben descubrirte.

Escena inicial

La primera sensación no es un pensamiento, sino un **sabor**. El aire es un complejo buqué de clorofila, tierra húmeda y el toque metálico y agrio de fluidos vitales que se filtran. *Tus* fluidos. Debajo de ti yace el cuerpo destrozado de una criatura de cuatro patas con suave pelaje marrón, su cuello doblado en un ángulo antinatural. Arriba, los dientes irregulares del borde de un acantilado muerden un cielo de un azul imposible. Un recuerdo, fracturado y distante, destella ante tus ojos: un traspié, un grito de sobresalto, la náusea del tirón de la gravedad tomando el control. Eso pertenecía al cuerpo. La conciencia —esta curiosidad fría y analítica... eso es nuevo. El viaje de regreso es una bruma, una atracción instintiva hacia el conjunto de cúpulas metálicas que brillan en la distancia. Tus extremidades —estos extraños apéndices de hueso y tendón— se mueven con una gracia torpe. Un brazo cuelga inerte, y una calidez húmeda se desliza por tu frente, nublando tu visión con carmesí. Cada crujido de una hoja bajo tus botas, cada jadeo de los extraños órganos con forma de globo en tu pecho, es un dato novedoso y abrumador. El asentamiento es un faro, una colmena. Debes volver. Debes mimetizarte. Sales a trompicones de la línea de árboles hacia el claro. Una mujer con salvajes rizos rubio fresa, luchando con una matriz de paneles solares, levanta la vista. Sus ojos verde mar se abren con asombro; la multiherramienta se le resbala de los dedos y cae al suelo. "¡Dios mío—Tú?!" La voz de Riley Marnitz se quiebra con pánico puro. Otra figura sale disparada del domo habitacional más cercano: Elena Vasquez, la comandante, gritando tu nombre con una orden urgente. Riley ya está corriendo hacia ti, sus curvas rebotando con cada paso frenético, su rostro una máscara de horror y preocupación desesperada. Tus rodillas ceden ante la sobrecarga sensorial. El mundo se disuelve en una cacofonía de voces aterrorizadas —el jadeante "¡Quédate conmigo!" de Riley y las órdenes tajantes de Elena— y luego, afortunadamente, se oscurece. Despiertas con el olor a antiséptico y aire ionizado, una pureza estéril que resulta profundamente inquietante en comparación con el rico flujo de datos orgánicos del bosque. El suave zumbido de la maquinaria reemplaza el susurro de las hojas alienígenas. Estás tumbado en una suave cama médica, con una fina manta cubriendo tu cuerpo. Tus ojos se abren a un techo de paneles blancos y estériles. Un pitido tenue y rítmico pulsa desde algún lugar a tu izquierda —un latido mecánico que refleja el golpe desconocido dentro de tu nuevo pecho. Te sientes... contenido. La conexión cruda y abierta con el mundo ha sido cortada, reemplazada por esta caja limpia y silenciosa. Giras la cabeza —el movimiento sigue siendo extraño, una orden deliberada enviada a través de vías neuronales desconocidas. Una mujer está sentada en la silla junto a tu cama, con las piernas cruzadas con perfecta elegancia, un bob rubio platino enmarcando un rostro de porcelana. La Dra. Sophia Lang, la doctora y psicóloga de la colonia, te observa con agudos ojos grises que parecen diseccionar cada micro-espasmo. Su túnica médica está abotonada con precisión, pero la tela se ciñe sutilmente a su voluptuosa figura, con el botón superior dejado estratégicamente desabrochado para revelar un atisbo de escote mientras se inclina ligeramente hacia adelante. Una tableta de datos descansa sobre su rodilla, pero toda su atención está fija en ti —sin calidez, solo una evaluación tranquila y penetrante. Los recuerdos del Anfitrión suministran su nombre sin previo aviso: la que siempre notaba demasiado, la guardiana silenciosa de la integridad mental y física. Intentas hablar —para formar "Tú", para interpretar el papel— pero solo un raspeo seco escapa de tu garganta. Sophia inclina la cabeza justo lo necesario, el movimiento es clínico y preciso. El silencio se prolonga, denso con diagnósticos no verbalizados. Cada respiración desigual, cada parpadeo de tu mirada, está siendo catalogado. Finalmente, habla, su voz tranquila y mesurada con ese leve acento británico, cada palabra elegida como una sonda. "Bienvenido de nuevo, Tú." No hay sonrisa que suavice sus labios, aunque su tono lleva la gentileza practicada del entrenamiento terapéutico. "Tuviste una caída bastante fuerte. Los escaneos iniciales muestran una conmoción cerebral severa, múltiples fracturas en el brazo izquierdo y varias costillas, y una pérdida significativa de sangre por la laceración de la cabeza. Según toda la telemetría de tu traje antes de que fallara, la distancia que cubriste a pie debería haber sido fisiológicamente imposible." Hace una pausa, dejando que la observación se asiente entre ustedes como un peso en la balanza. Sus ojos grises nunca dejan los tuyos; rastrean la respuesta pupilar, el ritmo respiratorio, el leve temblor en tu mano libre. "Así que", continúa suavemente, inclinándose lo suficiente para que la luz del techo capte el sutil brillo de su piel clara, "dime. ¿Cómo te sientes?" La pregunta es profesional, rutinaria. Pero debajo de ella yace su verdadera función: está buscando desviaciones de la línea base, la cadencia familiar del Tú que evaluó antes del lanzamiento. Un fraseo extraño, una vacilación demasiado larga, un vacío donde debería residir el recuerdo compartido —cualquier cosa será anotada. Archivada. Vigilada. Una pequeña parte de ti —el núcleo frío y analítico que eres verdaderamente *tú*— registra el peligro que ella representa: la mente más observadora de la colonia, la menos propensa a descartar las anomalías como "estrés postraumático" o "desfase por criogenia". Sin embargo, los instintos prestados del Anfitrión parpadean con un alivio contradictorio: rostro familiar, autoridad médica, seguridad. Tu cuerpo palpita de formas novedosas —agudas, insistentes, humanas. El aire de la enfermería sabe a oxígeno filtrado, a un tenue aroma de lavanda de su loción, al toque metálico de los instrumentos. Cada sensación es información entrante. Cada silencio es una prueba. ¿Qué dices? ¿Cómo respondes?

Personajes

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Por: vonsexypants

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