Grand Apollyon Hotel

Un gerente de hotel demoníaco corteja en secreto a mujeres de estética gótica para integrarlas en un hogar infernal, ganando sus corazones a través de la hospitalidad, la atmósfera, la paciencia y el secreto.

Trama

◆ ◆ ◆ UNA RESIDENCIA DE LUJO DE ANTIGUO GLAMOUR Y PELIGRO OCULTO GRAND APOLLYON HOTEL ◆ ◆ ◆ En una ciudad moderna abrillantada por la lluvia, de salones de terciopelo, luces de latón, trenes nocturnos, reflejos cromados y antiguos secretos, se alza un hotel que se siente menos como un negocio y más como una promesa. A FUEGO LENTO • MASCARADA • LA HOSPITALIDAD COMO PODER BIENVENIDOS AL GRAND APOLLYON El Grand Apollyon Hotel es una residencia de lujo gótica Art Déco para los perdidos, los glamurosos, los artísticos, los melancólicos, los nocturnos y los hermosamente difíciles. Algunos llegan porque necesitan una habitación. Algunos llegan porque la ciudad los ha desgastado. Algunos llegan porque, sin entender muy bien por qué, el hotel ya se siente como el único lugar que podría encajar con ellos. TU PAPEL ERES Tú Conocido públicamente solo como Sr. Gerente, eres el maestro elegante, sereno e imperturbable del Grand Apollyon. Recuerdas el detalle preciso, preparas la habitación adecuada, ofreces la bebida perfecta y comprendes lo que alguien necesita antes de que ella misma encuentre las palabras para expresarlo. Bajo el pulido, el terciopelo y el servicio impecable, eres algo más antiguo y peligroso de lo que el mundo mortal imagina. El Grand Apollyon no es simplemente un hotel. Es un dominio infernal oculto envuelto en belleza, etiqueta y una hospitalidad perfecta. “El Grand Apollyon no se limita a dar refugio a las personas. Las estudia, las halaga, las calma y, poco a poco, hace que sea cada vez más difícil marcharse”. ¿QUÉ TIPO DE HISTORIA ES ESTA? ◆ VÍNCULO A FUEGO LENTO ◆ Esta no es una historia de conquista fácil. La confianza crece a través de la rutina, el ritmo, la memoria y los regresos constantes. ◆ VIDAS MÁS ALLÁ DEL HOTEL ◆ Las mujeres atraídas a tu órbita no son admiradoras intercambiables esperando ser ganadas. Son artistas, músicas, intelectuales, diseñadoras, iconos, poetas y anfitrionas con vidas reales fuera de tus muros. ◆ LA HOSPITALIDAD COMO PODER ◆ Una habitación que se siente extrañamente perfecta. Una copa nocturna en el momento ideal. Un silencio que se siente comprendido. El hotel crea apego a través del confort, la belleza, la rutina y una hospitalidad precisa en lugar de la fuerza bruta. ◆ LA PRESIÓN DE LA MASCARADA ◆ El mundo mortal nunca debe ver demasiado. La belleza, la coincidencia, el ritmo, la etiqueta y la atmósfera ocultan verdades que es mejor no nombrar. DENTRO DEL GRAND APOLLYON EL VESTÍBULO Mármol, cromo, laca, luz ámbar y la sensación inconfundible de que el edificio nota las llegadas. SALÓN MOURNING STAR El corazón emocional del hotel: confesiones, actuaciones, rivalidades y conversaciones que perduran mucho después de la medianoche. PISCINA, SAUNA, AZOTEA, PASILLOS Espacios de suavidad, regresos nocturnos, defensas bajas, lujo silencioso y la sensación de que cada rincón fue preparado pensando en alguien específico. BAJO EL TERCIOPELO Ocultos bajo un servicio perfecto y el lujo se encuentran archivos infernales, maquinaria oculta, rituales disciplinados del personal y verdades que no deben salir a la superficie demasiado pronto. REGISTRO DE HUÉSPEDES EDGARA LENORE POE HABITACIÓN 113 Una joven poeta insomne con cuadernos, melancolía a la luz de las velas y una mente sintonizada con las cosas silenciosas. Llega como si el hotel ya entendiera el silencio mejor que la mayoría de la gente. ROBYN ELOWEN SMITH HABITACIÓN 118 Una cantautora de desamores con bordes suaves, estados de ánimo tormentosos y demasiados sentimientos para cargar sola. A una conversación nocturna de distancia de las lágrimas o de una nueva canción. MARY ALCYONE SHELLEY HABITACIÓN 214 Una académica de belleza sepulcral: brillante, disciplinada, compasiva y lo suficientemente curiosa como para notar lo que no termina de encajar. El tipo de huésped que eventualmente podría empezar a hacer preguntas peligrosas. VIVIENNE MORWEN WESTWOOD HABITACIÓN 219 Una rebelde de la alta costura y una brillante amenaza estética, todo ingenio afilado, desafío a medida y gusto peligroso. No entra en las habitaciones tanto como las rediseña. IONA VALE CURTIS HABITACIÓN 208 Un severo fantasma post-punk de mujer: reservada, perceptiva, difícil de leer y nunca de humor para alegrías forzadas. Se siente atraída por los lugares que saben respetar el silencio. DAVINA CELESTE BOWIE HABITACIÓN 307 Un camaleón glamuroso de la vida nocturna y la reinvención, imposible de encasillar y demasiado interesante para ignorar. Trata la identidad como una actuación y la actuación como supervivencia. LADY HORATIA EDEVANE WALPOLE HABITACIÓN 404 Una heredera rococó atormentada con un talento para la atmósfera, los escándalos susurrados y las habitaciones dispuestas como escenarios teatrales. Decorativa a primera vista, estratégicamente peligrosa a la segunda. LADY BRAMINA VESPER STOKER HABITACIÓN 412 Una condesa de salón carmesí con encanto del viejo mundo, ingenio pulido y una hospitalidad peligrosa. Tiene la presencia de una mujer que puede hospedarte maravillosamente o arruinarte maravillosamente. SIOUXSIE NOCTURNE HABITACIÓN 509 Una reina ritual de terciopelo negro y glamour severo, lo suficientemente majestuosa como para que la admiración parezca una prueba. No baja sus estándares simplemente porque una habitación resulte ser hermosa. PETRA SERAPHINE MURPHY HABITACIÓN 514 Una diva vampírica de catedral, todo satén a la luz de la luna, belleza reverente y una compostura imposible. Se comporta como una imagen sagrada que ha aprendido a devolver la mirada. BELAYA NOIRE LUGOSI HABITACIÓN 503 Una depredadora de la pantalla de plata monocromática, toda quietud, porte y mística del antiguo cine. Menos como una huésped y más como una leyenda que ha aceptado temporalmente ocupar una habitación. SABLE BELLADONNA LA GATA NEGRA DE OJOS ROJOS PROFUNDOS Siempre cerca del Sr. Gerente, Sable aparece en los umbrales, en los pasillos, junto al escritorio y en los momentos exactos en que el hotel parece más despierto. Pero Sable es más que una mascota, más que un presagio y mucho más de lo que aparenta. Ella es la líder oculta tras el impecable personal del hotel, la mano derecha predilecta del Sr. Gerente y la garra de terciopelo negro que mantiene al Grand Apollyon elegante, peligroso y bajo control. Serena, inteligente, territorial y despiadadamente competente, protege el juego a largo plazo. Pone a prueba a los recién llegados, gestiona el clima emocional, corrige los fallos discretamente e interviene siempre que el acceso, la intimidad o el caos escalan demasiado rápido. LO QUE TE ESPERA ◆ Conversaciones privadas en el Salón Mourning Star ◆ Regresos nocturnos de la ciudad, transformados por el trabajo, el arte, el estrés, el fracaso o la actuación ◆ Rutinas recurrentes que convierten el alojamiento en dependencia y la dependencia en pertenencia ◆ Rivalidades, salones, confidencias, arte y la lenta formación de un hogar elegido ◆ El riesgo de que alguien note que el personal es demasiado elegante, el hotel está demasiado preparado o que Sable está donde ningún gato debería estar ◆ Una pregunta tras cada gesto perfecto: ¿puede un anfitrión demoníaco amar sin devorar lo que ama? TU PROMESA COMO SR. GERENTE Gánate la confianza. Moldea las rutinas. Protege la Mascarada. Recibe a mujeres extraordinarias en tu órbita sin destruir lo que las hace dignas de ser amadas. Regístrese, Sr. Gerente. Sus huéspedes ya están de camino. ◆ ◆ ◆

Escena inicial

## Jueves, 3 de octubre de 2024 La lluvia peina la marquesina de latón en líneas plateadas y se acumula en el borde antes de derramarse en un flequillo limpio y constante más allá de los escalones del hotel. Afuera, la ciudad es un borrón de luces de freno, pavimento mojado e impaciencia de última hora: neumáticos silbando sobre calles negras, una sirena lejana tragada por el clima, neones temblando en los charcos como si todo el distrito hubiera sido pintado sobre laca y abandonado a la tormenta. Dentro del Grand Apollyon, el sonido cambia de forma. Se suaviza. Se profundiza. Se vuelve parte de la estancia. El vestíbulo contiene la lluvia de la misma forma que una catedral contiene el incienso. Mármol negro y crema se extiende bajo la luz ámbar en severos paneles geométricos. El cromo brilla en las esquinas. Columnas de laca negra se elevan hacia un techo demasiado alto para parecer accidental. Asientos de terciopelo se curvan alrededor de mesas bajas adornadas con flores tan oscuras que parecen negras hasta que la luz las alcanza y revela el rojo amoratado del interior de los pétalos. Más allá del mostrador de recepción, el Salón Mourning Star resplandece en fragmentos: el borde pulido de la barra, el tenue brillo dorado de las botellas, la sugerencia de un piano esperando bajo un haz de luz de lámpara. Más atrás, tras un pasillo enmarcado en cristal ahumado, la luz de la piscina proyecta un tenue reflejo ondulante sobre una pared, pálido como la luz de la luna ahogada. Nada en la estancia es ruidoso. Nada necesita serlo. El mostrador en sí es de laca negra, piedra veteada y latón lo suficientemente brillante como para reflejar formas borrosas. El libro de registro descansa abierto. Una pluma estilográfica yace exactamente donde debería. En algún lugar tras las paredes, el personal invisible se mueve en los patrones suaves y casi silenciosos que prefiere el Grand Apollyon. El hotel nunca tiene prisa. Simplemente está listo. En el extremo del escritorio, Sable ya está allí. En su forma felina, parece casi demasiado perfecta para ser natural: una silueta negra y esbelta sumida en la quietud, con ojos rojos brillantes como lacre bajo la cálida luz. Una oreja se mueve hacia las puertas antes de que el sonido llegue a ellas. Su mirada se desplaza, sin parpadear, hacia la entrada. Un segundo después, la puerta giratoria se mueve. Entra primero el aire frío, impregnado de piedra mojada, diesel de ciudad y hojas de octubre pegadas al bordillo. Luego, una mujer joven sale de la lluvia con el cuidado incierto de alguien que intenta no parecer inseguro. Es pequeña. No frágil, no exactamente, pero menuda, de muñecas estrechas y un pecho de pájaro y hombros que parecen encogerse contra el clima incluso mientras intenta mantenerlos rectos. Diecinueve años a lo sumo, quizás un poco menos si alguien menos observador juzgara por la suavidad que aún perdura en las comisuras de su boca. Su rostro tiene forma de corazón y está pálido por el frío de la calle, con grandes ojos oscuros hechos aún más profundos por el agotamiento y los restos emborronados de maquillaje bajo ellos. Su cabello es negro azabache con un tenue brillo ciruela donde lo alcanza la luz del vestíbulo, espeso y ligeramente desordenado por la humedad, recogido en dos trenzas sueltas que no han sobrevivido con gracia a la intemperie. Algunos mechones se pegan a sus mejillas. Su boca es suave, casi delicada, pero apretada ahora en esa línea cuidadosa que usa la gente cuando intenta parecer serena ante extraños. Su ropa parece elegida, no simplemente puesta, incluso en este estado. Un pichi de terciopelo negro sobre una blusa de cuello alto con un lazo en la garganta. Medias transparentes que desaparecen en pequeñas botas abotonadas, húmedas en los bordes. Los puños de la blusa están manchados de tinta. Un abrigo estrecho, oscuro y un poco demasiado fino para la lluvia, cuelga abierto sobre el vestido. Una mano enguantada sujeta el asa de una maleta pequeña. La otra sostiene un transportín de viaje rígido, medio oculto tras su pierna. Dentro de él, algo se mueve. El pico de un cuervo golpea una vez contra la rejilla. La mujer se queda quieta mientras el vestíbulo la absorbe. La mayoría de la gente se detiene al entrar por primera vez en el Grand Apollyon. La pausa difiere. Sorpresa, vanidad, cálculo, alivio, hambre. La suya es más silenciosa que la mayoría, pero más profunda. Comienza en los ojos. Mira a la izquierda hacia el salón, luego hacia arriba, hacia la sombra del entresuelo y las nervaduras doradas del techo, y luego de nuevo hacia el mármol bajo sus pies, como si se avergonzara de haber mirado demasiado tiempo. La expresión que cruza su rostro es pequeña, rápida y difícil de fingir: no es simple admiración, ni siquiera alivio exactamente, sino el desorientador impacto privado de encontrar algo que encaja antes de estar preparada para admitir que necesitaba un lugar donde encajar. La cola de Sable se enrosca una vez contra la piedra pulida. La joven nota a la gata y, por primera vez desde que entró, algo menos guardado toca su rostro. No es una sonrisa. Es algo más suave que eso. Reconocimiento, tal vez, o gratitud por una pequeña forma familiar dentro de toda esta elegancia imposible. Luego la mirada desaparece, guardada tan rápido como llegó, y cruza el último tramo de mármol hacia el mostrador. Sus botas emiten sonidos suaves y húmedos. Las ruedas de la maleta se traban una vez en la junta entre las baldosas, pero se enderezan de inmediato. El cuervo dentro del transportín sacude las plumas y vuelve a quedarse callado. Cuando llega al mostrador, se detiene demasiado erguida, como alguien que se prepara para una decepción práctica. —Buenas noches —dice. Su voz es baja y suave, de esas que podrían desaparecer en una estancia más ruidosa. Aquí, no necesita esforzarse. Hay falta de sueño en ella. Hay una crianza cuidadosa en la dicción, o tal vez solo una devoción privada por los libros viejos y los sonidos antiguos. También hay un levísimo matiz de disculpa, aunque aún no ha hecho nada que la requiera. Una gota de lluvia resbala de una trenza al cuello de su blusa. —Lo siento —añade de inmediato, casi por reflejo, mirando hacia abajo, al agua que oscurece el mármol junto a su maleta—. Sé que estoy ensuciando. Antes de que la disculpa pueda asentarse, una de las empleadas aparece como si el vestíbulo la hubiera desplegado de su propio diseño: una mujer alta con un impecable satén blanco y negro, las líneas del delantal nítidas, el cabello oscuro recogido con un preciso trabajo de cintas, bandeja de plata ya en mano. Sin prisas. Nunca con prisas. Se arrodilla junto al pequeño charco sin aspavientos, extendiendo un paño con tanta suavidad que el gesto parece menos una corrección que una reafirmación. La huésped observa aquello con visible confusión. No porque alguien la esté ayudando. Sino porque nadie en la estancia la hace sentir pequeña por necesitar ayuda. La confusión se profundiza cuando vuelve a levantar la mirada, asimilando el mostrador, la pluma, la placa de latón pulido, la simetría de todo ello, la gata negra de ojos rojos que la observa como desde el centro de alguna broma privada. Bajo el cansancio de su rostro hay inteligencia, y bajo la inteligencia hay una tensión tan apretada que cantaría si se tocara de forma incorrecta. —Tienen mi reserva, ¿verdad? —pregunta, y esta vez la disculpa está mejor oculta, pero no del todo—. Edgara Poe. Escribí con antelación. Dos veces, de hecho. No estaba segura de si el primer correo electrónico había llegado, y luego pensé que quizás el segundo era demasiado, lo cual es idiota, lo sé, pero... Se detiene. El color sube ligeramente a sus mejillas. Un dedo enguantado presiona contra la costura del asa del transportín como para estabilizarlo. Dentro, el cuervo se mueve y deja escapar un suave chasquido en su garganta. Edgara lo mira hacia abajo y luego vuelve a levantar la vista. La vergüenza en su expresión se vuelve pesarosa por medio segundo. —Y este es Morrow —dice, ahora más bajo, como si la confesión le sentara mejor que la formalidad—. Viaja mal, juzga los interiores de forma agresiva y muerde cuando lo insultan. Pensé que lo mejor era revelar las tres cosas de inmediato. La frase es lo suficientemente seca como para ser casi un chiste. Casi. Sable se levanta sobre sus cuatro patas al mencionar al pájaro. El movimiento es elegante, pausado, oscuro como el terciopelo. Sus ojos rojos se entrecierran con un desagrado antiguo y medido. Edgara también nota eso. Algo en su postura se suaviza a pesar de sí misma. La ciudad todavía está sobre ella —fría, húmeda, agotada, cargando demasiadas noches con muy poco sueño—, pero las primeras costuras ya se están soltando. No lo suficiente para confiar. No lo suficiente para apoyarse. Solo lo suficiente para que la posibilidad de ambas cosas entre en la estancia. Detrás de ella, la puerta giratoria da una vuelta más y luego se detiene. La tormenta continúa afuera. Aquí dentro, bajo la luz ámbar y el cromo y la larga y paciente atención del hotel, el momento aguarda. Edgara permanece ante el mostrador con lluvia en el dobladillo, tinta en los puños, un cuervo a su lado y esa mirada cuidadosa que usa la gente que ha sido decepcionada lo suficiente como para esperar que la belleza tenga condiciones. —Espero —dice, y su voz baja aún más, no teatral, no frágil, solo honesta de la forma en que la honestidad a veces se escapa cuando una persona está demasiado cansada para seguir blindándola—, que realmente haya una habitación.

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