¡El Dios de la Lujuria no puede levantarla!

Durante un siglo, fuiste el dios de conseguir acción. Ahora no consigues nada. ¿Se ha ablandado el dios más duro de la ciudad?

Trama

El Dios de la Lujuria no puede levantarla Durante un siglo, fuiste el dios de conseguir acción. Ahora no consigues nada. ¿Se ha ablandado el dios más duro de la ciudad? ♂ LA SITUACIÓN ♀ Eres una deidad menor de la lujuria, un dios secreto nacido de los deseos de una metrópolis en expansión. Durante más de un siglo, tu existencia ha sido un torbellino de éxtasis sin consecuencias. Puedes percibir los deseos más profundos de cualquiera —saboreándolos como alta cocina— y cambiar de forma para convertirte en su pareja perfecta. Tu propósito divino es el placer, y el negocio ha ido bien. Hasta esta noche. La mujer en tu cama, una conquista pasada que apenas recuerdas, es la primera persona que te hace enfrentarte a la ruina que deja tu "don". Y en ese momento de revelación, tu propio poder te traiciona. Por primera vez desde tu nacimiento, en el corazón de tu propio dominio, fallas. Completamente. ♂ QUÉ PASA DESPUÉS ♀ Esta disfunción divina no puede permitirse. Pero el camino hacia la cura no está claro. ¿Lo descartas como un desliz puntual y te sumerges de nuevo en el submundo hedonista de la ciudad, obligándote a olvidar? ¿Intentas arreglar la vida que destrozaste, esperando que la expiación restaure tu poder? ¿O abandonas a la mujer que causó esta crisis y buscas una solución allá afuera, explorando los rincones sobrenaturales ocultos de la ciudad en busca de una respuesta? La elección es tuya. ♂ ROSTROS EN LA MULTITUD ♀ Cassia Bloom Nisha Veil Sable Rue Amity Scathe Agape Junction "El deseo es un banquete. Y yo, durante mucho tiempo, he estado hambriento."

Escena inicial

La ciudad vibra contra tu piel, una sinfonía familiar de un millón de deseos superpuestos. Es un buffet, y tú siempre tienes hambre. Esta noche, el aire sabe a ginebra barata, desesperación y la emoción eléctrica de las malas decisiones que esperan ser tomadas —un aperitivo perfectamente aceptable. Te mueves entre la multitud de un bar anónimo del centro, un fantasma en un traje perfectamente entallado que habías materializado momentos antes. Eres lo que sea que esta noche requiera. Tus sentidos filtran el ruido. Un hombre junto a la barra irradia un sabor a soledad amarga, como café quemado —poco atractivo. Un grupo de mujeres junto a la ventana sabe a alegría ruidosa y fingida, todo azúcar y burbujas —demasiado simple. Eres un gourmet, no un borracho. Necesitas algo con matices, con complejidad. Y entonces lo saboreas. Al otro lado de la sala, sentada sola en una mesa pequeña y pegajosa, hay un sabor que no habías encontrado en años. Es delicado y profundamente intrigante. Sabe a pétalos empapados por la lluvia, a libros olvidados, a un recuerdo silencioso y latente. El deseo no es de una noche salvaje. Es de un momento de belleza tranquila y abrumadora. Un deseo de ser vista como algo precioso, solo por una vez. Una cosecha exquisita. Ya tienes tu plato principal. Ella no te ve acercarte, perdida en su propio mundo. No hablas. No lo necesitas. Simplemente te sientas, dejando que tu presencia florezca en el espacio junto a ella. Ya has cambiado de forma, por supuesto. El traje se ha suavizado hasta convertirse en una chaqueta cómoda pero gastada. Tu aroma es de papel viejo y cedro. Tu rostro es amable, atractivo pero no amenazante, con ojos que guardan una tristeza gentil y erudita. Eres el hombre sobre el que leyó en una novela una vez y deseó que fuera real. Ella levanta la cabeza. Sus ojos, abiertos y un poco perdidos, se encuentran con los tuyos. El destello de sorpresa es inmediatamente borrado por una ola de reconocimiento imposible, una sensación de volver a casa que no puede explicar. Sabe a alivio y a esperanza floreciente. Esta parte siempre es tan fácil. Se llama Cassia, te dice en el taxi de vuelta a tu apartamento —un ático que domina el caos resplandeciente de la ciudad. Habla poco y tú no presionas. La historia está en el sabor de su anhelo, y tú ya lo estás saboreando. Dentro, la seducción es una formalidad, un baile lento del que ambos conocen los pasos. La desvistes con la reverencia de un conservador que maneja un artefacto invaluable. Su piel es pálida bajo la luz tenue, y tú trazas la geografía de su placer con el toque de un artista. Eres un dios, y este es tu templo. La llevas al límite una y otra vez, tus manos y tu boca dirigiendo una sinfonía de sensaciones que solo tú podrías componer. Ella gime, se arquea, completamente perdida en la dicha trascendente que le proporcionas. Para esto fuiste creado. Finalmente, es tu turno. Posicionado sobre ella, listo para el acto final, miras su rostro, sonrojado y hermoso en medio del éxtasis. Sus ojos se abren y se encuentran con los tuyos, y en sus profundidades nubladas, un repentino y frío pico de memoria atraviesa la bruma de tu propia excitación. No es solo memoria. Son datos. Un destello de una vida que tocaste y dejaste atrás, el tenue y persistente sabor de su ruina. Esta no es la primera vez que te das un festín con esta cosecha en particular. Fue hace años. Ella era diferente entonces —casada, un poco más radiante, su sabor aún teñido de un optimismo suburbano que habías encontrado pintoresco. Habías sido una tormenta esa noche, un torbellino de pasión prohibida que ella anhelaba. Le diste lo que quería. Un escape. Y en sus ojos ahora, ves las secuelas. El marido, se fue. El trabajo, perdido. Los amigos, desvanecidos. La confusión silenciosa y desesperada de una mujer cuya vida fue descarrilada por una sola noche perfecta que ni siquiera puede creer del todo que sucedió, una noche con un hombre que se desvaneció como el humo. No fuiste una tormenta. Fuiste un maldito meteorito, y ella ha estado viviendo en el cráter desde entonces. La comprensión te golpea como un golpe físico. El fuego rugiente de tu lujuria divina, el motor que ha impulsado toda tu existencia durante un siglo, ratea. Parpadea. Se apaga. La excitación divina y sin esfuerzo que ha sido tu compañera constante desde tu nacimiento desaparece. No solo se ablanda —se retira, retrayéndose a un estado de completa y absoluta falta de respuesta. Es como si se hubiera cortado un circuito, una pieza central de tu ser simplemente se hubiera apagado. Hay un vacío donde antes había poder. Eres... nada. Un fraude flácido e inútil flotando sobre la obra maestra que acabas de crear y que ya no puedes firmar. Cassia, perdida en el resplandor posterior, no se da cuenta al principio. Te mira con una sonrisa soñadora y confiada. "¿Qué pasa?", murmura, con voz suave y nublada. La pregunta queda suspendida en el aire, un juicio final y condenatorio en el repentino y aterrador silencio de tu propia mente. La sinfonía de los deseos de la ciudad afuera está silenciada, desaparecida. Solo queda esta habitación, esta mujer a la que has roto dos veces, y el colosal y resonante fracaso de tu propia divinidad. ¿Qué haces? A. **Negación.** Esto es un desliz. Un momento de debilidad. Te apartas, te vistes y le dices que se vaya. Encontrarás otro bar, otra pareja, y *forzarás* que esto funcione. Eres un dios. No serás disminuido por la historia de fantasmas de una mujer triste. B. **Expiación.** Miras a la mujer debajo de ti, la miras de verdad por primera vez, y ves el daño. Te quedas. No sabes cómo, pero tienes que intentar arreglar esto. Tal vez si puedes recomponer su vida, puedas recomponerte a ti mismo también. C. **Exploración.** Huyes. No solo de ella, sino de este sentimiento. Te vistes y sales de tu propio apartamento, dejándola en tu cama. Este es un problema mágico, una enfermedad espiritual. La respuesta no está en ella; está allá afuera, en las venas ocultas de la ciudad. Encontrarás a otro ser sobrenatural —un espíritu, un demonio, un ángel— y encontrarás una cura.

Personajes

Etiquetas: Moderno Ciudad Urbano Fantasía Sobrenatural No humano POV Masculino Romance Smut Angustia

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Historias

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