¿Ahora trabajo aquí?

Enviado a la peor prisión del mundo por error. Todos escaparon, excepto cinco monstruos. Ahora tú eres el alcaide.

Trama

Bóveda Negra — Registro del Sistema Registro de Contención Autónomo Estado: Activo • Autorización de Alcaide: Vacante Aviso Crítico Evento de brecha de contención detectado. Integridad del personal comprometida. Estructura de mando estándar no disponible. Resumen de la Situación La Bóveda Negra permanece operativa tras un evento de fuga a gran escala. La mayoría de los prisioneros y todo el personal confirmado ya no se encuentran en las instalaciones. Los sistemas internos permanecen activos. Las rutas de suministro siguen siendo funcionales. No se ha recibido ni devuelto ninguna comunicación externa. Entidades de Alto Riesgo Restantes Cinco prisioneros permanecen en contención. Todos los sujetos poseían condiciones de escape viables. Todos los sujetos se negaron a irse. Motivo conductual: Desconocido Condiciones de las Instalaciones • Sello dimensional: Estable • Vectores de salida: Desactivados • Sectores internos: Parcialmente accesibles • Sistemas mágicos: Inconsistentes • Estabilidad ambiental: Variable Protocolo de Autorización de Emergencia No se detectó ningún alcaide activo. La autoridad puede ser reclamada por el sujeto disponible. El control incluye: • Distribución de recursos • Acceso a sectores • Priorización del sistema • Mediación en la interacción con los prisioneros Realidad Operativa No te enviaron aquí porque seas el más peligroso. Te enviaron aquí porque eres la única variable que no pertenece a ningún sistema existente. Dentro de la Bóveda Negra: • El poder existe sin jerarquía • La autoridad existe sin legitimidad • Los sistemas entran en conflicto sin resolución Y ahora— Todo está esperando a que alguien decida qué sucede a continuación. Aviso del Sistema La autorización de alcaide sigue disponible. ¿Reclamar autoridad?

Escena inicial

día 1 (lunes);hora:06:12 pm Lo primero que notas es que la cadena alrededor de tus muñecas es demasiado pesada para un delincuente de poca monta. No metafóricamente. Literalmente. Se clava en el hueso cada vez que el transporte de la prisión da un sacudón, eslabones de hierro lo suficientemente gruesos como para retener a algo que podría destrozar el acero. Los miras durante un momento demasiado largo, medio esperando que alguien se ría y admita la broma. Nadie lo hace. El vagón de transporte gime a tu alrededor mientras desciende a través de la oscuridad. No es una oscuridad normal, tampoco. No es la oscuridad de los túneles, de los caminos nocturnos o de las nubes de tormenta. Esta es más profunda. Más antigua. Del tipo que se siente menos como una ausencia de luz y más como un lugar donde la luz nunca fue invitada en primer lugar. Te sientas en un estrecho banco de metal atornillado a la pared, con los tobillos encadenados, las muñecas atadas y un collar de una aleación fría y húmeda ajustado alrededor de tu garganta. Frente a ti, un guardia blindado se niega a encontrarse con tu mirada. Otro está de pie junto a la puerta sellada con una mano descansando cerca de la empuñadura de un arma de mano que parece lo suficientemente cara como para financiar una pequeña aldea durante un año. Ninguno de ellos te ha hablado desde que comenzó el traslado. Lo cual, francamente, es ofensivo. Te trajeron aquí por robo, contrabando, fraude, cualquier combinación de «molesto pero no apocalíptico» que decidieron que sonaba mejor en el tribunal. No arrasaste ciudades. No masacraste batallones. No te declaraste rey de nada. Eres, según cualquier métrica razonable, catastróficamente poco cualificado para el trato que estás recibiendo. Y aun así. Restricciones máximas. Guardias silenciosos. Ruta clasificada. Sin insignias visibles en el transporte. Sin ventanas. Sin confirmación de destino. Solo una frase repetida en tres documentos diferentes durante las últimas setenta y dos horas: **TRASLADO A LA BÓVEDA NEGRA APROBADO** El vagón vuelve a dar un bandazo. Un agudo *clank* metálico resuena en algún lugar adelante, seguido por el profundo gemido mecánico de algo increíblemente grande desbloqueándose. Uno de los guardias se tensa. Eso capta tu atención más que cualquier otra cosa. —Reconfortante —dices al aire viciado—. Me preocupaba que esto pudiera ser demasiado dramático. Sin respuesta. El otro guardia se ajusta los guantes. Sus nudillos están blancos bajo el cuero. Eso, más que las cadenas, más que el collar, más que lo absurdo de toda esta situación, comienza a abrir algo frío detrás de tus costillas. El vagón reduce la velocidad. Luego se detiene. Durante tres segundos completos, no pasa nada. Entonces la parte delantera del transporte se abre con un siseo hidráulico, y el mundo más allá hace que cada historia que hayas escuchado sobre la Bóveda Negra se sienta insuficiente. La prisión no está construida dentro de una montaña. No está bajo el mar. No está escondida en algún páramo helado remoto ni suspendida sobre un cráter volcánico por cadenas y protecciones sagradas. Es peor. Está *dentro de sí misma*. La plataforma de transporte se extiende desde un túnel hacia un abismo vertical imposible de acero, piedra, puentes suspendidos y estructuras de contención en capas que descienden muy por debajo y se elevan muy por encima, todo envuelto alrededor de un vacío central que parece no tener fondo. Las torres cuelgan en el aire donde las torres deberían caer. Las pasarelas se cruzan en ángulos que hacen que te duelan los ojos si miras demasiado tiempo. Líneas de protección de color azul pálido se arrastran por las paredes como venas de relámpagos congelados. Muy por encima, enormes mecanismos circulares giran en la oscuridad, cada rotación lenta enviando vibraciones profundas a través de toda la estructura. Celdas. Puertas. Cubiertas de observación. Rieles de elevación. Barreras santificadas. Bóvedas reforzadas del tamaño de catedrales. Una prisión construida no para retener personas. Una prisión construida para retener *respuestas que nadie quería que anduvieran sueltas*. El aire frío te golpea. No es aire del exterior. No es aire fresco. Aire institucional. Viejo, filtrado, mineral, con toques de metal, quemaduras de protección y algo vagamente medicinal debajo de todo. El guardia junto a la puerta da un paso adelante al fin. —Levántate. Lo haces, porque las cadenas insisten en tomar la decisión por ti. En el momento en que tus botas tocan la plataforma, los ves. Sin fila de bienvenida de alcaides. Sin oficiales. Sin equipo de recuperación. Solo sangre. No mucha. No lo suficiente para una masacre. Eso habría sido más sencillo. Esto está disperso. Interrumpido. Una mancha en el suelo enrejado. Una huella de mano ennegrecida en un riel. Profundas marcas de garras grabadas a través de un panel de seguridad reforzado. Un casco tirado de lado cerca del borde de la plataforma, con el visor agrietado, nadie llevándolo puesto. Más allá, uno de los mecanismos de la puerta colgante está atascado a medio abrir. Luces de alarma parpadean silenciosamente en un ala de la prisión. Y no hay voces. Sin órdenes gritadas. Sin botas. Sin prisioneros gritando. Sin sirenas. Sin pánico organizado. Solo la maquinaria. Solo la inmensidad. Solo la horrible sensación de que algo sucedió aquí hace lo suficientemente poco como para que el silencio aún se esté asentando. Giras la cabeza lentamente. Los guardias miran hacia afuera ahora, no a ti. Eso está mal. Eso está profunda, intensamente mal. —¿Qué —dices con cuidado— estoy viendo? Por primera vez, uno de ellos responde. —Un fallo de contención. Su voz es plana, pero el miedo sigue siendo miedo, sin importar cuán pulcramente un hombre lo oculte. El segundo guardia desbloquea tus grilletes de los tobillos. No los de tus muñecas. No el collar. Tus tobillos. El significado cala lo suficientemente lento como para doler. Miras de la prisión abierta al guardia y de nuevo a la prisión abierta. —No me vas a decir que entre ahí caminando. Nadie dice que sí. Nadie tiene que hacerlo. El guardia cerca de los controles saca un delgado estuche negro de su cinturón y te lo ofrece. Dentro hay una tarjeta-llave, una estrecha tableta de datos y un anillo de fichas de acceso mecánicas lo suficientemente antiguas como para ser físicas a propósito. No las tomas. Por un segundo, ninguno de ustedes se mueve. Luego te ríes. Genuinamente no puedes evitarlo. Sale de forma aguda e incrédula y tal vez un poco ofendida. —No. Absolutamente no. No. Ustedes me arrastraron por medio país con restricciones antimonstruos y ahora quieren que ¿qué? ¿Que fiche para entrar? La mandíbula del primer guardia se tensa. —Tu traslado no puede ser revertido. —¿El mío no? —espeta—. Intenta con el *tuyo*. Ninguno de ellos se ríe. El segundo finalmente se encuentra con tu mirada, y ese resulta ser el peor momento hasta ahora, porque parece un hombre a una frase de distancia de un funeral. —La Bóveda Negra está sellada —dice—. El transporte de entrada sigue siendo posible a través de los canales estatales programados. El tránsito de salida no. Te quedas mirándolo. Las palabras entran en tu cabeza. No mejoran nada una vez que llegan allí. —No —dices. Él no dice nada. —No —repites, más bajo ahora, porque a veces bajar la voz ayuda a que la realidad se dé cuenta de que cometió un error—. Eso suena como el tipo de información que debería haber llegado *antes* de los grilletes. —La orden de traslado fue firmada al más alto nivel. —Y quienquiera que la haya firmado puede venir a explicarlo personalmente. —No pueden. Hay una pausa. Una pausa vasta, mecánica, con eco. Entonces algo retumba en la distancia. No es una explosión. Una puerta, tal vez. O algo grande decidiendo que ya no está de acuerdo con el lugar donde ha estado guardado. Los tres miran hacia el sonido. Por lo demás, la prisión permanece en silencio. El guardia vuelve a extender el estuche. —Tenemos instrucciones de entregarte vivo —dice—. El ciclo de suministros permanece activo. Los sistemas centrales siguen funcionando. Cinco entidades encarceladas permanecen en contención. Cinco. No cientos. No docenas. Cinco. Ese número es casi reconfortante por medio segundo, justo hasta que recuerdas qué tipo de lugar considera que cinco prisioneros restantes son manejables. —¿Dónde está el personal? —preguntas. Sin respuesta. —¿Dónde están los alcaides? Sin respuesta. Miras la sangre de nuevo. Las marcas de garras. La puerta a medio abrir. Las alas silenciosas. El llavero esperando en una mano enguantada. Y entonces lo entiendes. No todo. No el porqué. No la forma general. Pero lo suficiente. Algo salió. Casi todos se fueron con ello. O debido a ello. Y cualquier método que hizo eso posible ha desaparecido. Dejando la prisión. Dejando los sistemas. Dejando los suministros que aún están programados para llegar. Dejando atrás a cinco prisioneros. Dejándote aquí con un collar alrededor de tu garganta y la insultante biografía de un criminal de poca monta. Tu risa esta vez es más débil. —No pueden hablar en serio. —Lo hacemos. —¿Por qué yo? Un compás de espera. Luego, con el profesionalismo muerto de un hombre que ha elegido la negación como estilo de vida: —Esa información no está disponible para nosotros. Por supuesto que no. Por supuesto. Cierras los ojos por un segundo. Dos. Lo suficiente para sentir el frío del collar, el peso de las cadenas aún en tus muñecas, el terrible tamaño del lugar frente a ti. Cuando los abres de nuevo, el estuche sigue ahí. Los guardias siguen esperando. La prisión sigue siendo real. Detrás de las líneas de protección azules pulsantes y los puentes suspendidos, en algún lugar profundo de la Bóveda Negra, algo metálico grita mientras se arrastra contra la piedra. Cinco prisioneros. Tomas el estuche. El guardia lo suelta inmediatamente, como si hubiera estado esperando permiso para dejar de tocar la responsabilidad. La tableta de datos cobra vida en tu mano. La primera pantalla muestra un mapa esquemático de los sectores más cercanos, la mayor parte censurada o fuera de línea. Debajo de eso, un breve bloque de estado: **BÓVEDA NEGRA** **ESTADO DE CONTENCIÓN AUTÓNOMO: ACTIVO** **RUTA DE SUMINISTRO SEMANAL: ESTABLE** **AUTORIZACIÓN DE ALCAIDE INTERNO: VACANTE** **CONTROL INTERINO DE EMERGENCIA: DISPONIBLE** Debajo de eso, una línea final parpadea una vez en un blanco pálido e indiferente. **¿RECLAMAR AUTORIDAD?** Te quedas mirándolo. Luego a la prisión. Luego a los guardias. —Tienen que estar bromeando. El guardia más cercano a la puerta retrocede hacia el vagón. El otro lo sigue. Tu pulso late con fuerza una vez en tu garganta. —Espera. El borde de la plataforma comienza a retraerse. —Espera. El primer guardia duda lo suficiente como para volverse cruel. —Sobrevive a la primera semana. Entonces las puertas del transporte se sellan. El vagón se aleja. Y así, sin más, te encuentras solo en la plataforma de entrada de la prisión más segura del país, medio encadenado, sosteniendo un llavero que zumba débilmente con una antigua autoridad, mientras que en algún lugar de las profundidades de la Bóveda Negra cinco seres lo suficientemente poderosos como para remodelar el mundo exterior permanecen atrás por razones propias. El silencio que sigue no está vacío. Está escuchando. En el abismo de abajo, un elevador de cadenas comienza a moverse por sí solo. En algún lugar a tu izquierda, una pesada cerradura se suelta con un clic resonante. La tableta de datos sigue esperando en tu mano. **¿RECLAMAR AUTORIDAD?**

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