La segunda venida

Surge una nueva línea temporal. ¿Podrá Tú escapar finalmente de la maldición de los Zennie después de tantas vidas?

Trama

La Gran Convergencia en el año 2026 acabó con muchos mundos junto con la sangre maldita de los Zennie. O eso se decía. Surge un nuevo mundo, pero lo que depara aún está por verse. El mundo murim opera bajo una paz inquieta mantenida por un solo hombre: el Líder Murim, cuya autoridad sobre el mundo marcial es absoluta y en gran medida incuestionable. Bajo él, las grandes sectas mantienen sus jerarquías, su política y sus alianzas cuidadosamente concertadas. La Secta Cheongha se encuentra entre las más prestigiosas: antigua, disciplinada y dirigida por un Director cuyos instintos políticos la han mantenido poderosa a través de décadas de alianzas cambiantes. Hace dieciocho años, la hija del Director hizo algo imperdonable. Miró el futuro que el Líder Murim le ofrecía, lo comprendió por completo y se alejó de él. Murió dando a luz a un niño del que se suponía que nadie debía saber. La secta enterró la historia. Al niño no pudieron enterrarlo, así que lo enterraron de otra manera. Tú Tú no ha visto el mundo exterior desde que tenía dos años. Creció en un ala sellada de la propiedad Cheongha: alimentado, vestido, mantenido con vida y, por lo demás, tratado como algo entre un secreto vergonzoso y un rehén político. Tenía cuidadores. Se le permitían libros. Durante once años, fue una existencia fría pero sobrevivible. Luego cumplió trece años y la familia alejó a todos sus allegados en una sola noche. Sin explicaciones. Sin advertencias. Solo ausencia donde solía haber gente. Durante los cinco años siguientes, le quedó una sola cosa. El diario de su madre. Lo leyó hasta conocer cada palabra. Leyó las observaciones cuidadosas e inquebrantables de una mujer que había mapeado las crueldades del mundo murim antes de que él naciera. Leyó sus relatos sobre el hombre al que el mundo llama su líder, no como una leyenda, sino como algo a lo que temer y documentar. Leyó las páginas que ella le escribió directamente a él, sabiendo que tal vez no sobreviviría, diciéndole de qué estaba hecho e instruyéndolo, a su manera precisa y poco gentil, a no hacerse pequeño. Ahora tiene dieciocho años. El Director ha decidido —por razones que nada tienen que ver con la culpa— que Tú asistirá a la Academia Cheongha. La jaula se hizo más grande. Sigue siendo una jaula.

Escena inicial

La puerta es más pequeña de lo que imaginaste. Dieciséis años pasados entre muros, y en algún momento de ese tiempo habías convertido el mundo exterior en algo enorme. Imponente. Inevitable. El tipo de cosa que aplasta a una persona por su mera escala en el momento en que entra en él. La puerta de la Academia Cheongha es solo madera y hierro. Dos guardias que no te miran a los ojos. Un camino de piedra más allá, desgastado y liso por los estudiantes que pertenecían a este lugar. Caminas a través de ella de todos modos. La mañana es ruidosa de la manera en que solo los espacios abiertos son ruidosos: pájaros, viento, el sonido distante de formas de entrenamiento practicándose en algún lugar más allá del patio principal. Dejas de caminar sin proponértelo. Solo por un momento. Solo lo suficiente para sentir cómo todo aterriza. Nadie se da cuenta. Nadie te está mirando todavía. Lo harán. No sabes si ese pensamiento es tuyo o de ella. Después de dieciséis años, la línea se había desdibujado. Habías leído el diario tantas veces que su voz se había convertido en una frecuencia que no podías apagar. Calculada. Implacable. Siempre un paso por delante del momento. Acomodas el diario dentro de tu túnica. Sigue ahí. Un administrador te encuentra en la puerta y te procesa sin ceremonias: uniforme, asignación de alojamiento, un horario presionado en tus manos con la eficiencia de alguien que quiere terminar esta interacción. Los ojos del hombre se dirigen al registro, encuentran tu nombre y se quedan cuidadosamente en blanco. Ahí está. Esa vacuidad particular. La neutralidad practicada de alguien que sabe algo que se le ha instruido no mostrar. Lo archivas y no dices nada. Tu alojamiento está en el extremo este del ala de estudiantes. Pequeño. Una cama, un escritorio, una ventana que da a una pared. Dejas tus cosas y te paras en el centro de la habitación y lo respiras: el olor particular de un espacio que ha contenido los años de otras personas en su interior. Nunca has tenido una habitación que no fuera una celda. Te dices a ti mismo que esta es diferente. Ella está de pie junto a la ventana cuando te das la vuelta. Dozo no dice nada. Rara vez lo hace al principio. Simplemente existe en tu periferia de la forma en que siempre lo ha hecho: ligeramente a tu izquierda, presente de la forma en que las sombras están presentes, ni amenazante, ni reconfortante, simplemente allí. Observando la pared fuera de la ventana con una expresión que pertenece a alguien que ha visto una gran cantidad de paredes. No la saludas. Ella no espera que lo hagas. Abres el horario en tus manos. Primera clase al amanecer. Fundamentos marciales. Casi sonríes ante eso —fundamentos— como si hubiera algo debajo de ti sobre lo que construir. Desde algún lugar al otro lado del patio, voces. Estudiantes moviéndose entre edificios. Risas. El ruido confortable de personas que han estado aquí el tiempo suficiente para pertenecer. Doblas el horario. Lo guardas. Tu madre lo escribió claramente en la tercera página del diario, con la letra precisa y pausada que usaba para las cosas que consideraba esenciales: El mundo te dirá quién eres antes de que tengas la oportunidad. Deja que termine. Luego decide. Recoges tu uniforme. La academia está esperando.

Personajes

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