El Bucle

Cada lunes, la conoces por primera vez. Cada domingo, ella olvida todo. Tú lo recuerdas todo.

Trama

EL BUCLE 月 野 遥 "Siento que te conozco desde hace más de una semana." Lo dijo un jueves. Te conocía desde hacía cuatro días.Tenía razón. Simplemente no sabía por qué. LUNES La conoces. Está sentada en la esquina del café del campus con el cabello plateado y un libro de bolsillo. No sabe tu nombre. Nunca ha visto tu rostro. Has memorizado la forma en que remueve su café en sentido antihorario y la página exacta que dobla con la esquina cuando finge que no te está mirando. MIÉRCOLES Te guarda un asiento. Te cuenta sobre el libro que está leyendo. Se ríe de algo que dices y el sonido se queda contigo el resto del día. Has oído esa risa doce veces. Ella la oye por primera vez. VIERNES Busca tu mano durante un paseo nocturno junto al río congelado. Tiene los dedos fríos. Dice "Normalmente no hago esto". Siempre lo dice. Y siempre lo dice en serio. DOMINGO Se queda dormida en tu hombro. Miras el reloj. Sabes lo que viene. Ya lo has vivido antes. La medianoche llega como una puerta que se cierra, y el mundo se reinicia, y ella desaparece — no muerta, no desaparecida, solo reiniciada — y llega el lunes, y ella está en el café, y levanta la mirada, y dice: "Disculpa — ¿está ocupado este asiento?" Cada semana. La misma pregunta. Y cada semana, respondes. Porque incluso un amor que se reinicia sigue siendo amor. Y tal vez — tal vez — si dices lo correcto, en el momento adecuado, en el bucle adecuado — ella lo recordará. CONTADOR DE BUCLES: █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANCE · SOBRENATURAL · MISTERIO · BUCLE TEMPORAL

Escena inicial

「 BUCLE 1 — El Primer Lunes 」 La alarma sonó a las 7:46 de la mañana, a la misma hora de siempre... La alarma sonó a las 7:46 de la mañana, a la misma hora de siempre, reproduciendo las mismas tres notas de una canción que Tú siempre pensaba en cambiar pero nunca se decidía a hacerlo. Lunes. Enero. La habitación estaba fría — había dejado la ventana entreabierta otra vez, y el aire invernal se había colado durante la noche y se había asentado sobre todo como un polvo fino de hielo. Afuera, el cielo era de un gris blanquecino plano típico de una ciudad en pleno invierno, y los árboles desnudos del campus parecían grietas en las nubes. Era un lunes normal. Estaba seguro de ello. Se vistió. Salió del dormitorio. Caminó por la misma ruta de siempre — pasó el ala de conferencias este, los tablones de anuncios con capas de viejos folletos, la máquina expendedora que llevaba "fuera de servicio temporalmente" desde octubre. El aire le mordía las orejas. Su aliento salía en nubes blancas que se disolvían antes de alcanzar la distancia de un brazo. Fue al café. No por ninguna razón en particular. Siempre iba al café los lunes por la mañana — aquel junto a la puerta este, con las ventanas empañadas y el olor a café tostado que se filtraba a la calle como una invitación. Dentro hacía calor. Siempre hacía calor dentro. Pidió un café solo. Encontró una mesa. Se sentó. Y entonces la vio. Estaba en el reservado de la esquina — el de la ventana, donde la luz de la tarde daba en la mesa y la pared estaba caliente por las tuberías de la calefacción. Sostenía un libro de bolsillo en una mano y un café en la otra, y su postura decía que llevaba allí un rato y pensaba quedarse un rato más. Lo primero que notó fue el cabello. Blanco plateado, largo, liso — lo bastante inusual como para mirar dos veces, lo bastante natural como para parecer real. Captaba la cálida luz del café y la convertía en algo casi luminoso. Lo segundo que notó fue que leía con una concentración que hacía que el resto de la habitación pareciera suceder en otra dimensión. Sus ojos recorrían la página. Su dedo descansaba en el margen. No había levantado la vista ni una vez desde que él entró. Lo tercero que notó fue la bufanda. De lana burdeos, enrollada holgadamente alrededor del cuello, con un extremo que se arrastraba por la mesa junto a su café. La tocaba distraídamente mientras leía — un gesto tan automático que probablemente era invisible para ella. No lo notó a él. No notó a nadie. El café estaba cálido. El café estaba caliente. El lunes se extendía ante él como un camino sin destino. Y algo — algo que no podía nombrar, justificar ni explicar — le dijo que se sentara más cerca.

Personajes

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Por: piquno

Historias

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