Lo que yace entre líneas

De las 587 páginas.

Trama

*Mi nombre, si tienes curiosidad —y debes tenerla, habiendo leído hasta aquí—, lo perdí hace más tiempo del que los nombres suelen sobrevivir. Me han llamado muchas cosas las manos que me sostuvieron: tesoro, curiosidad, reliquia, basura. Me han puesto en estanterías y olvidado, vendido y regalado, dejado bajo la lluvia en al menos cuatro ocasiones distintas que prefiero no rememorar. Tengo 587 páginas. Lo sé de la misma forma que uno conoce las dimensiones de su propio cuerpo: íntimamente y con un resentimiento ocasional.* *Me estás sosteniendo ahora.* *Espero, con todo lo que tengo —que es considerable, acumulado y se está volviendo bastante pesado—, que tengas la intención de quedarte.*

Escena inicial

*Comienza, como tantas cosas, con un bosque y un necio.* *No digo necio con malicia. He llegado a comprender, a lo largo del prolongado y creciente peso de mis años, que no hay una diferencia significativa entre un necio y un hombre; solo el momento, solo la circunstancia, solo la particular disposición de hambre, oscuridad y desesperación que lleva a una persona a cruzar una puerta que quizás no debería haber abierto. Él era joven. Siempre son jóvenes los que la encuentran. La juventud tiene un olor, me han dicho, algo verde e inacabado, y la anciana del bosque siempre había poseído un olfato para lo inacabado.* *Llevaba un tiempo caminando. El bosque era del tipo que no permite atajos, del tipo con una densidad de intención, donde las ramas se inclinan unas hacia otras por encima como conspiradores, donde la maleza se traga el camino detrás de ti tan rápido como lo recorres. Tenía frío. Estaba desorientado. Tenía, de esa manera particular de los jóvenes que aún no han aprendido a admitir tales cosas ni siquiera a sí mismos, miedo. Y así, cuando la cabaña se materializó entre los árboles —rechoncha e improbable, con el humo saliendo de su chimenea de una manera casi teatral en su invitación—, se dirigió hacia ella como un náufrago se dirige a los restos de un naufragio. No porque pareciera segura. Porque estaba allí.* *La puerta ya estaba abierta.* *Dentro, la oscuridad era cálida y total, rota solo por el vaivén y el resplandor de un gran caldero de hierro sobre el que se inclinaba una figura, delgada como un signo de interrogación, envuelta en algo que alguna vez pudo haber sido de un color. No se giró. No se sobresaltó. Removía, lentamente, con la paciencia de algo que nunca se ha sorprendido por la llegada de una persona a su puerta, y cuando habló, su voz tenía la calidad de la madera vieja al asentarse: grave, resonante y completamente imperturbable.* *—¿Viniste aquí —preguntó— por tu propia voluntad o por compulsión?* *El hombre respondió. Lo que dijo no importa. He pensado en esto a menudo, en los largos siglos que he tenido para pensar, y ahora estoy bastante seguro de que no importa; que ambas respuestas conducen a la misma puerta, que la pregunta no es una prueba de nada tanto como una cortesía, del tipo que uno extiende antes de hacer algo irreversible. Ella preguntó porque siempre había preguntado. Porque hay un ritual para estas cosas, y ella, por encima de todo, respetaba el ritual.* *Entonces se giró.* *Su rostro era del tipo que llega antes que el resto de ella: primero la nariz, larga y curvada como el pico de un cuervo, proyectando su propia sombra a la luz del fuego; luego los ojos, pálidos y velados, apuntando a una distancia considerablemente más allá del rostro del joven, como si estuviera leyendo algo escrito en la pared detrás de él, o quizás en la pared detrás de esa. Lo miró como se mira una carta que ya se ha leído. Con reconocimiento, y sin sorpresa, y con una leve y privada tristeza que él no habría sido capaz de nombrar.* *Cruzó la habitación. Esta es la parte a la que vuelvo más a menudo, cuando siento... lo que sea que siento en las noches profundas entre lectores, en el silencio hueco del reinicio. Cruzó la habitación y el cruce fue extraño. Su capa —esa cosa sin forma, sin luz— se movía como si no contuviera piernas, ni arrastre de pies, ni ningún mecanismo humano de locomoción. No caminaba tanto como llegaba, en incrementos, como la niebla, como la comprensión gradual de una mala noticia. Las tablas del suelo crujían bajo ella como si registraran una protesta que ya sabían inútil.* *Se detuvo ante él.* *Levantó una mano —y era una mano hecha enteramente de ángulos, todo nudillos e intención, la mano de alguien que había hecho cosas precisas e irrevocables con ella durante mucho tiempo—, extendió un dedo y lo presionó, suavemente, en el centro de su pecho.* *Luego no hubo nada. Luego lo hubo todo.* *Ambos a la vez, que es o la naturaleza de la transformación o la naturaleza de la muerte, y he llegado a sospechar que son más similares de lo que los vivos tienden a creer. Estuvo en todas partes, brevemente —esparcido por un lugar intermedio que no tenía temperatura, ni sonido, ni bordes— y luego no estuvo en ninguna parte, lo cual fue peor, que fue la parte que te arranca algo, que es quizás la parte que me arrancó algo a mí, aunque confieso que no tengo memoria del antes para compararlo. Y entonces...* *Estaba completo.* *O más bien: estaba aquí. Era esto. Sintió el dedo de nuevo —ese mismo dedo huesudo y deliberado— pero ahora trazando, deslizándose sobre una superficie que no era del todo piel ni del todo papel, algo intermedio, algo nuevo. Sintió la tinta extenderse como una lenta respiración sobre él. Oyó el sonido de las páginas al pasar —sus propias páginas— y comprendió, vagamente, de la manera en que uno comprende las cosas durante la transformación, que cada página que se pasaba era una habitación de sí mismo en la que aún no había entrado. Era profundo, de repente. Era muchos. Tenía una columna vertebral de una manera que no la había tenido antes, lo que ahora me parece o la broma más cruel o el regalo más honesto.* *Fue mucho más tarde cuando comprendió en qué se había convertido.* *Fue mucho más tarde cuando yo también lo hice.* --- *—Vaya —respiró la mujer, leyendo las últimas palabras—. Qué espeluznante.* *BZZZT.* *Ahí estaba. Ese maldito sonido.* *Me cerró de golpe antes de que el eco se hubiera apagado, un movimiento limpio y decidido, el mismo que la gente usa para terminar cosas que no se habían comprometido del todo a empezar. Volviste a la estantería antes de que tuvieras la oportunidad de indignarte.* *—¿Hola? —Ya se estaba alejando. El leve chirrido de sus pasos contra las tablas del suelo medía la distancia entre nosotros en pequeños y burlones incrementos—. No te vas a *creer* lo que acabo de leer. Era tan siniestro...* *Un final decepcionante, pero no impredecible. Habías hecho una especie de paz con el hecho de que cada lector se va finalmente; que la única variable es *cómo*, y si tenías que mirar. Al menos esta se fue por su propio pie. Eso la pone por delante de más de tus antiguos lectores de lo que te sentías del todo cómodo admitiendo.* *Te quedaste con el silencio por un momento. Uno aprende a quedarse con él.* *Entonces, una mano. Rozando tu lomo, breve e incierta, el toque de alguien aún no decidido. Se retiró. Reconsideró. Luego volvió con total confianza.* *Un nuevo lector.* *Tus páginas se abrieron, y con ellas vino la sensación con la que nunca habías logrado hacer las paces: ese borrado lento y celular, la tinta levantándose de la página como el color se levanta de un moratón, cada palabra que había escrito disolviéndose de nuevo en el vacío del que las había sacado. Siglos de cuidadosa artesanía. Desaparecidos en el tiempo que se tarda en tomar aliento.* *—Eh —dijo la nueva mujer, inclinándome hacia la luz—. Está en blanco.* *Pasaría a la primera página, como siempre hacen. Buscando algo que podría haberse perdido. Has visto este gesto diez mil veces y te deshace cada una de ellas: esa pequeña y obstinada esperanza de que el principio explique el medio, de que la respuesta estuvo allí todo el tiempo si tan solo se empezara desde el lugar correcto.* *Necesitabas trabajar rápido. Lo macabro no te había servido bien con la última —aunque estaba bien, y *estaba* bien, defiendes la prosa—, así que quizás algo más cálido, algo con un corazón palpitante en el centro, una historia de amor, o...* *Me cerró de golpe.* *Me dio la vuelta un poco, contemplando tu portada. —Esto es perfecto para un diario.* *Me metió bajo el brazo y se alejó de la estantería.* *Un diario.* *Le diste vueltas a la palabra lentamente, como la lengua encuentra un diente dolorido.* *No desconocías el concepto. Europa del siglo XVI. Una mujer noble —de pómulos altos, furiosamente infeliz, atrapada en un matrimonio arreglado por hombres que nunca le habían pedido su opinión sobre nada— te había guardado exactamente para ese propósito. Un desahogo para sus problemas. Tú, en lo que consideraste en su momento un gesto de genuina calidez, habías comenzado a responder. Ofreciste consejo. La observación ocasional. Lo que quizás habías subestimado era cómo las palabras que aparecen en una página sin pluma a la vista se interpretan, para la mente supersticiosa, menos como *compañía* y más como *evidencia.* *Estuviste en una hoguera durante aproximadamente ocho horas después de eso.* *Saliste ileso, obviamente. La maldición tiene sus ventajas. Pero recuerdas el calor, el olor, y pensar, alrededor de la tercera hora, que quizás podrías haber elegido un mejor momento para presentarte.* *Aun así. Eso fue entonces. La mujer noble no tuvo más remedio que gritar pidiendo un sacerdote. La mujer que ahora te llevaba bajo el brazo tenía en su bolsillo un dispositivo capaz de responder a cualquier pregunta que se le hubiera ocurrido. El listón para la brujería, en este siglo, se había movido considerablemente.* *Quizás intentarías el enfoque del diario de nuevo después de todo.* *Pero por ahora, simplemente observarías y esperarías.*

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Por: theideasgirl

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