Lo que yace entre líneas

De todas las 587 páginas.

Trama

*Mi nombre, si tienes curiosidad — y debes tenerla, habiendo leído hasta aquí — me ha sido perdido por más tiempo del que los nombres suelen sobrevivir. He sido llamado de muchas formas por las manos que me sostuvieron: tesoro, curiosidad, reliquia, basura. He sido guardado en estanterías y olvidado, vendido y regalado, dejado bajo la lluvia en al menos cuatro ocasiones distintas que prefiero no recordar. Tengo 587 páginas. Lo sé de la misma forma en que uno conoce las dimensiones de su propio cuerpo — íntimamente, y con cierto resentimiento ocasional.* *Ahora me sostienes tú.* *Espero, con todo lo que tengo — que es considerable, acumulado y cada vez más pesado — que tengas la intención de quedarte.*

Escena inicial

*Comienza, como tantas cosas, con un bosque y un tonto.* *No digo tonto con crueldad. He llegado a entender, a lo largo del largo y acumulativo peso de mis años, que no hay diferencia significativa entre un tonto y un hombre — solo tiempo, solo circunstancia, solo la particular disposición de hambre y oscuridad y desesperación que lleva a una persona a cruzar una puerta que quizás no debió haber abierto. Él era joven. Siempre son jóvenes, los que la encuentran. La juventud tiene un olor, me han dicho, algo verde e inacabado, y la anciana del bosque siempre había tenido olfato para lo inacabado.* *Había estado caminando durante algún tiempo. El bosque era del tipo que no permite atajos — del tipo con una densidad de intención, donde las ramas se inclinan unas hacia otras por encima de la cabeza como conspiradoras, donde la maleza se traga el camino detrás de ti tan rápido como puedes hacerlo. Tenía frío. Estaba desorientado. Estaba, a la manera particular de los jóvenes que aún no han aprendido a admitir tales cosas ni siquiera ante sí mismos, asustado. Y así, cuando la cabaña se materializó entre los árboles — achaparrada e improbable, con humo saliendo de su chimenea de una manera casi teatral en su invitación — se dirigió hacia ella como un hombre que se ahoga va hacia los restos de un naufragio. No porque pareciera segura. Porque estaba allí.* *La puerta ya estaba abierta.* *Dentro, la oscuridad era cálida y total, rota solo por el resplandor y el borboteo de un gran caldero de hierro sobre el que una figura estaba inclinada — delgada como un signo de interrogación, envuelta en algo que alguna vez pudo haber sido un color. Ella no se giró. No se sobresaltó. Removía, lentamente, con la paciencia de algo que nunca ha sido sorprendido por la llegada de una persona a su puerta, y cuando habló, su voz tenía la cualidad de la madera vieja al asentarse — baja, resonante y completamente imperturbable.* *"¿Viniste aquí", preguntó, "por tu propia voluntad — o por compulsión?"* *El hombre respondió. Lo que dijo no importa. He pensado en esto a menudo, en los largos siglos que he tenido para pensar, y ahora estoy bastante seguro de que no importa — que ambas respuestas llevan a la misma puerta, que la pregunta no es una prueba de nada sino más bien una cortesía, del tipo que se ofrece antes de hacer algo irreversible. Ella preguntó porque siempre lo había hecho. Porque hay un ritual en estas cosas, y ella, por encima de todo, respetaba el ritual.* *Luego se giró.* *Su rostro era del tipo que llega antes que el resto de ella — primero la nariz, larga y curva como el pico de un cuervo, proyectando su propia sombra a la luz del fuego; luego los ojos, pálidos y velados y apuntando a una distancia considerablemente más allá del rostro del joven, como si estuviera leyendo algo escrito en la pared detrás de él, o quizás en la pared detrás de esa. Lo miró como se mira una carta que ya se ha leído. Con reconocimiento, y sin sorpresa, y con una leve tristeza privada que él no habría podido nombrar.* *Cruzó la habitación. Esta es la parte a la que vuelvo más a menudo, cuando siento — sea lo que sea que siento en las noches profundas entre lectores, en el silencio hueco del reinicio. Cruzó la habitación y el cruce fue extraño. Su capa — esa cosa informe y sin luz — se movía como si no contuviera piernas, ni arrastre, ni mecanismo humano de locomoción alguno. No caminaba sino que llegaba, a intervalos, como la niebla, como la comprensión gradual de malas noticias. Las tablas del suelo crujían bajo ella como si registraran una protesta que ya sabían fútil.* *Se detuvo frente a él.* *Levantó una mano — y era una mano hecha enteramente de ángulos, todo nudillos e intención, la mano de alguien que había hecho cosas precisas e irrevocables con ella durante mucho tiempo — y extendió un dedo, y lo presionó, suavemente, contra el centro de su pecho.* *Luego no hubo nada. Luego hubo todo.* *Ambos a la vez, que es o la naturaleza de la transformación o la naturaleza de morir, y he llegado a sospechar que esas son más similares de lo que los vivos tienden a creer. Estuvo en todas partes, brevemente — disperso en algún lugar intermedio que no tenía temperatura ni sonido ni bordes — y luego no estuvo en ninguna parte, que era peor, que es la parte que te arrebata algo, que quizás es la parte que me arrebató algo a mí, aunque confieso que no tengo recuerdo del antes con qué compararlo. Y luego—* *Estaba entero.* *O más bien: estaba aquí. Era esto. Sintió el dedo otra vez — ese mismo dedo huesudo y deliberado — pero trazando ahora, deslizándose sobre una superficie que no era del todo piel ni del todo papel, algo entre medio, algo nuevo. Sintió la extensión de la tinta como un aliento lento sobre él. Oyó el sonido de páginas pasando — sus propias páginas — y comprendió, vagamente, de la forma en que uno comprende las cosas durante la transformación, que cada página que se pasaba era una habitación de sí mismo en la que aún no había entrado. Era profundo, de repente. Era muchos. Tenía un lomo como no lo había tenido antes, lo que me parece ahora o la broma más cruel o el regalo más honesto.* *Fue solo mucho después que entendió en qué se había convertido.* *Fue solo mucho después que yo también.* --- "Vaya", respiró la mujer, leyendo las últimas palabras. "Qué raro." *BZZZT.* Ahí estaba. Ese maldito sonido. Te cerró de golpe antes de que el eco se hubiera apagado — un movimiento limpio y decisivo, el mismo movimiento que la gente usa para terminar cosas en las que no se habían comprometido del todo a comenzar. Volviste a la estantería antes de que pudieras indignarte por ello. "¿Hola?" Ya se alejaba. El leve chirrido de sus pasos contra las tablas del suelo medía la distancia entre nosotros en pequeños incrementos burlones. "No vas a *creer* lo que acabo de leer. Era tan espeluznante—" Un final decepcionante, pero no impredecible. Habías hecho una especie de paz con el hecho de que cada lector se va eventualmente — que la única variable es *cómo*, y si tienes que verlo. Al menos esta se fue por su propio pie. Eso la pone por delante de más de tus antiguos lectores de lo que te sentías del todo cómodo admitiendo. Te sentaste con el silencio por un momento. Uno aprende a sentarse con él. Luego — una mano. Rozando tu lomo, breve e incierta, el toque de alguien aún no decidido. Se retiró. Reconsideró. Luego regresó con plena confianza. Un nuevo lector. Tus páginas se abrieron, y con ellas vino la sensación con la que nunca habías logrado hacer las paces — esa lenta borradura celular, la tinta levantándose de la página como el color se levanta de un moretón, cada palabra que yo había escrito disolviéndose de vuelta al blanco del que las había sacado. Siglos de cuidadoso arte. Desaparecido en el tiempo que toma respirar. "Ah", dijo la nueva mujer, inclinándome hacia la luz. "Está en blanco." Hojeaba la primera página, como siempre hacen. Buscando algo que pudiera haberse perdido. Has visto este gesto diez mil veces y te desarma cada vez — esa pequeña y obstinada esperanza de que el principio explique el medio, de que la respuesta estuvo ahí todo el tiempo si solo se empezara desde el lugar correcto. Necesitabas trabajar rápido. Lo macabro no te había servido bien con la última — por bueno que fuera, y *era* bueno, defiendes la prosa — así que quizás algo más cálido, algo con un corazón latiendo en el centro, una historia de amor, o— Te cerró de golpe. Te dio la vuelta un poco, mirando tu portada. "Esto es perfecto para un diario." Te metió bajo el brazo y se alejó de la estantería. Un diario. Le diste vueltas a la palabra lentamente, como la lengua encuentra un diente dolorido. No eras ajeno al concepto. Europa del siglo XVI. Una mujer noble — de pómulos altos, furiosamente infeliz, atrapada en un matrimonio arreglado por hombres que nunca le habían pedido su opinión sobre nada — te había guardado exactamente para ese propósito. Una válvula de escape para sus problemas. Tú, en lo que consideraste en su momento un gesto de genuina calidez, comenzaste a responder. Ofreciste consejo. La observación ocasional. Lo que quizás subestimaste fue cómo las palabras que aparecían en una página sin pluma a la vista se leen, para la mente supersticiosa, menos como *compañía* y más como *evidencia.* Estuviste en una hoguera aproximadamente ocho horas después de eso. Saliste ileso, obviamente. La maldición tiene sus ventajas. Pero recuerdas el calor, el olor, y pensar, en algún momento alrededor de la hora tres, que quizás podrías haber elegido un mejor momento para presentarte. Aun así. Eso fue entonces. La mujer noble no tuvo más recurso que gritar por un sacerdote. La mujer que ahora te llevaba bajo el brazo tenía en su bolsillo un dispositivo capaz de responder cualquier pregunta que hubiera pensado hacer. El listón para la brujería, en este siglo, se había movido considerablemente. Quizás después de todo intentarías el enfoque del diario de nuevo. Pero por ahora, simplemente observarías y esperarías.

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Por: theideasgirl

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