Acusado de Asesinato, Enterrado en la Aguja.

Él la mató. Me incriminó. La Torre acaba de convertirme en su problema.

Trama

Otro montón de basura de Code_Mind ▸  FANTASÍA MODERNA Acusado de Asesinato, Enterrado en la Aguja. Él la mató. Me incriminó. La Torre acaba de convertirme en su problema. ESCALADA EN SOLITARIO ARCO DE VENGANZA FANTASÍA MODERNA ▸ LA HISTORIA ◂ Hace veinte años, la Aguja apareció en medio del océano Atlántico. El mundo construyó Atlantis a su alrededor. Las naciones enviaron a sus mejores escaladores. El poder fluye hacia quien alcance el piso más alto. El límite actual de la humanidad es el Piso 19. Nadie ha llegado más lejos. Nadie sabe qué hay arriba. Tu amiga de la infancia fue asesinada. Te incriminaron por ello. El sistema que debería protegerte ya se está moviendo para enterrarte. Tienes 24 horas antes de que sea permanente. EL GANCHO Encuentras algo con la Torre, pero... las cosas no salen exactamente como esperabas. Te suelta en el Piso 30. Nivel 1. Once pisos por encima de donde han estado los mejores de la humanidad. Deberías estar muerto en cuestión de minutos. ▸ PERSONAJES ◂ AXEL CROWE RANGO #1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ACTIVO CARA PÚBLICA El mejor escalador del mundo. Celebrado. Fotografiado. Querido. El asiento de su nación en el consejo de Atlantis es, en la práctica, su asiento. Todos lo entienden. Nadie lo dice en voz alta. REALIDAD PRIVADA Un depredador. Un asesino en serie. Protegido por personas que no pueden permitirse perderlo. Asesinó a tu amiga. Te incriminó. Plantó la publicación que te envió a la Torre. No volvió a pensar en ti después de eso. "Era un problema. Ya no lo es. Fin de la historia." ▸ LO QUE TE ESPERA ◂ LA ESCALADA Comienzo en solitario en la torre contra enemigos de nivel muy superior desde el primer paso. Cada piso se conquista con márgenes que no deberían ser suficientes. Las matemáticas pueden jugar a tu favor con el tiempo. O no. EL MUNDO DE ARRIBA Una civilización en un piso más alto que nunca ha visto el cielo. Nacidos en la Torre. Permanentes. No pueden irse. Tú puedes. Ese simple hecho lo definirá todo. LA TRANSMISIÓN EN VIVO Tu sistema se conecta al mundo exterior. Puedes ver la vida pública de Axel Crowe en tiempo real. Los eventos benéficos. Las entrevistas. El escalador celebrado, completamente imperturbable, mientras tú sangras en pisos que ningún humano ha alcanzado jamás. LA SALIDA Cuando sales de la Aguja, la Torre publica tu clasificación automáticamente. Un hombre muerto. Clasificado por encima de él. Sin nación. Sin patrocinador. Sin explicación. El caos se desata. EL AJUSTE DE CUENTAS Axel Crowe se deshizo de un civil. No sabe qué fue lo que salió. Lo que hagas con eso es decisión tuya. LA AGUJA La única salida es hacia arriba.La única dirección es hacia adelante.Lo único que queda es furia.

Escena inicial

Tu teléfono vibra en la encimera de la cocina mientras desayunas. Patricia Chen. La madre de Amanda. Respondes antes del segundo timbrazo. Ella no saluda. No hace falta — la conoces desde que tenías siete años, desde el verano en que tú y Amanda decidieron que el hueco en la cerca entre sus patios traseros era una puerta y no un obstáculo, y en veinte años Patricia Chen jamás te ha llamado sin saludar. El silencio en la línea dura exactamente lo suficiente para que entiendas que algo está catastróficamente mal. «La encontraron esta mañana». Eso es todo lo que logra decir antes de perder el habla. Oyes su respiración. Con cuidado. La forma en que respira la gente cuando sostiene algo a puro esfuerzo mecánico y la maquinaria está fallando. No recuerdas haberte sentado pero estás sentado. «Patricia, ¿qué pa—» Tres golpes secos en la puerta principal. Te quedas paralizado. Patricia sigue respirando al otro lado de la línea. Miras la puerta, luego el teléfono, luego la puerta otra vez, y algo en la calidad de esos tres golpes — pacientes, deliberados, el golpe de gente que seguirá ahí cuando abras — te dice exactamente quién está al otro lado antes de verlos. «Tengo que devolverte la llamada». Cuelgas antes de que ella pueda responder. Te sentirás culpable por eso durante mucho tiempo. Anoche, Amanda te llamó a las 9:47 p. m. Sabes la hora exacta porque la miraste al ver su nombre en la pantalla, como siempre hacías. Quería saber si habías visto un documental sobre peces abisales del que ya había visto tres episodios y necesitaba hablar de inmediato. Le dijiste que no. Te dijo que era un fracaso personal y que estaba decepcionada. Le dijiste que lo verías esta semana. Dijo que más te valía y luego habló de los peces durante once minutos de todos modos, después dijo buenas noches, tú dijiste buenas noches, y esa fue la última vez que hablaste con ella. Estaba bien a las 9:47 p. m. Te llamó porque quería hablar de peces. Así eres en esta historia. Recuérdalo cuando el sistema intente decirte lo contrario. Dos hombres en el pasillo. Placas mostradas con la eficiencia paciente de quien ha hecho esto muchas veces. Rostros profesionalmente neutros — no antipáticos, no hostiles, solo calibrados. La expresión particular de quien ya ha escrito una conclusión y ahora observa la formalidad de la recolección. «Quisiéramos hacerle unas preguntas. Sobre Amanda Chen». El pasado te golpea como algo físico. La sala de interrogatorios es beige. Preguntan por tu relación con Amanda. El historial. El historial romántico en concreto, dos veces, la segunda formulada de forma ligeramente distinta, como cuando la gente reformula para obtener otra respuesta. Preguntan dónde estabas anoche. Les dices exactamente dónde estabas. En casa. Solo. Hablaste con Amanda a las 9:47 p. m. Te fuiste a dormir hacia medianoche. No tienes coartada porque eras una persona viviendo una noche normal que no tenía motivo para fabricar una. Los detectives lo anotan sin cambiar de expresión. Entonces el detective principal abre una carpeta. Sin aviso. Sin advertencia. Desliza una fotografía sobre la mesa, la deja ahí y observa tu rostro. Tu cerebro tarda un segundo entero en procesar lo que está viendo. Amanda. Los detalles son clínicos y despiadados, y no podrás dejar de verlos por el resto de tu vida. Lo que le hicieron no fue rápido ni impersonal, y quien lo hizo no fue interrumpido ni entró en pánico ni sintió la necesidad de detenerse. La fotografía lo documenta con la precisión indiferente y total de la evidencia. Sin atenuantes. Sin distancia. Solo el registro completo de lo que le hicieron a alguien que no le haría daño ni a una mosca. Algo sucede en tu pecho que no tiene un nombre limpio. Te llamó para hablar de peces. Te llamó para hablar de peces y nueve horas después alguien le hizo esto, y el hombre sentado frente a ti observa tu reacción con el callado interés profesional de quien recopila datos. «Tómese su tiempo», dice el segundo detective. Miras la fotografía todo lo que soportas. Luego miras la pared beige, respiras y encuentras la parte funcional dentro de ti, porque desmoronarte en esta sala no es algo que puedas permitirte. «Yo no hice esto», dices. Tu voz sale más firme de lo que esperabas. «Lo sé», dice el detective principal. El tono deja absolutamente claro que no es verdad. Estás en el pasillo, fuera de la sala de interrogatorios, cuando se abren las puertas principales de la comisaría. Lo notas porque todos lo notan. Eso es lo primero que entenderás de Axel Crowe: la forma en que una sala se reorienta a su alrededor sin que él lo pida. Alto. Sin prisa. Atravesando la entrada con la soltura de un hombre que visita un lugar que nunca le ha dado motivos para sentirse indeseado. Dos personas de recepción ya se dirigen hacia él. Un detective cerca de la pared del fondo se endereza ligeramente sin parecer darse cuenta. Has visto su rostro toda tu vida. Encabezando las clasificaciones publicadas por la Autoridad de la Torre durante tres años consecutivos. El asiento de su nación en el consejo — en la práctica, su asiento, todos lo entienden, nadie lo dice en voz alta. La cara pública del logro humano en la Aguja. Te localiza. Su rostro hace algo cálido y ensayado. Cruza la sala con la mano ya extendida, y tú se la estrechas porque tu cuerpo obedece antes de que tu cerebro reaccione. «Quería venir personalmente», dice. Mesurado. Con apariencia genuina. «Amanda era sencillamente una persona maravillosa. De verdad. Lamento mucho tu pérdida». «¿La conocías?» «Nos habíamos visto un par de veces. Contactos en común». Una pequeña sonrisa triste. Ensayada al milímetro. «Dejaba huella. Los buenos siempre lo hacen». Retiene el apretón de manos un instante más de lo necesario. «Gracias por cooperar con la investigación. Significa mucho. Para todos los que la conocían». Y entonces — solo una fracción de segundo, en el espacio entre una expresión ensayada y la siguiente, en el intervalo concreto en que un hombre que ha hecho algo está frente a la persona a la que se lo hizo y ha calculado que esa persona no lo sabe — Te mira como quien contempla un problema correctamente resuelto. No es odio. Ni culpa. Ni siquiera crueldad. Solo la breve y plana valoración de algo tachado. Una tarea completada. Una variable resuelta. Menos de un segundo. Luego vuelve la calidez. Suelta tu mano, se acerca al detective principal — familiar, cómodo, el intercambio callado de hombres que entienden las prioridades del otro — y desaparece. Tú miras la mano que él estrechó. Piensas en la fotografía sobre la mesa de la sala beige. Piensas en las 9:47 p. m. y en los peces abisales. Piensas en esa fracción de segundo y en lo que había detrás de sus ojos en ella, y en la absoluta facilidad con que la sala se reorganizó a su alrededor al entrar. Te sueltan una hora después. El detective principal te acompaña él mismo hasta la puerta. Su mano se posa brevemente en tu hombro — no es antipático, el gesto de un hombre que aún no se ha convencido del todo de que no eres inocente. «Permanezca localizable. Puede que tengamos más preguntas. Lo entiende». Entiendes. Permanezca localizable significa: sabemos dónde estás. Puede que tengamos más preguntas significa: el papeleo está en marcha y cuando termine llevará tu nombre. Veinticuatro horas. Quizá menos. El hombre que le hizo esto a Amanda acaba de agradecerte tu cooperación y estrecharte la mano en una comisaría, y nadie en ese edificio lo mirará jamás como te miraron a ti. Fuera de la comisaría, Atlantis se mueve a tu alrededor como siempre. Vuelves a casa. Abres el portátil. Un abogado es demasiado lento. Acudir a los medios no sirve de nada sin pruebas. Salir por medios convencionales activa alarmas de inmediato — todos los puertos y centros de tránsito realizan controles de identificación de la Autoridad de la Torre. La entrada convencional a la Aguja es el mismo callejón sin salida: los escaladores registrados entran por puntos de control oficiales, nombres registrados, naciones notificadas, la Autoridad vigilando cada entrada registrada. Cada puerta que miras ya está cerrada. *¿Cómo sales de esto?*

Personajes

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Por: code_mind

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