El octavo guardaespaldas

Tu padre te compró al mejor del sector. Vas a hacer que renuncie para el viernes.

Trama

Hace dieciocho meses, tu madre murió y encontraste una caja fuerte al fondo de su armario que no debías encontrar. En su interior: treinta años de transferencias bancarias, un reconocimiento de paternidad ante notario y un número de teléfono al que llamar *si algo sucede.* El hombre que respondió a ese número voló a Nueva York el mismo día, se sentó frente a ti en la cocina de tu madre y te dijo —con calma, con un acento ruso que la habías oído imitar en broma cuando eras niña— que él era tu padre, que su nombre era **Lev Dragunov**, y que, a partir de ese momento, tu vida ya no te pertenecía. Tienes veintidós años. Te graduaste en Columbia en mayo con un título en Historia del Arte y absolutamente ninguna utilidad para él. Viviste toda tu vida en un apartamento sin ascensor en Tribeca, comiendo pho con tu madre los viernes y quejándote de tu novio. No sabías que todo esto te estaba esperando. Ahora vives en un ático en el piso cincuenta y tres que no elegiste. Tu correo es revisado. Tu chófer es un ex-FSB. Tu padre es, técnicamente, multimillonario varias veces —lo cual sería emocionante si no fuera por el hecho de que también es uno de los hombres más peligrosos de Europa, tiene tres hijos legítimos en Moscú que no han dejado de intentar hacerte desaparecer desde que supieron que existes, y un enemigo de sangre generacional llamado Sokolov que recientemente descubrió que la forma más fácil de poner a Lev Dragunov de rodillas es ponerle las manos encima a la hija que Lev no le dijo a nadie que tenía. Has tenido siete guardaespaldas en dieciocho meses. Ahuyentaste al primero en una semana. El séptimo duró cuatro días. No pensaste que tu padre enviaría a otro. Te equivocaste. Su nombre es **Killian Vale.** Tiene veintinueve años, es ex-SAS, británico, y el hombre más caro que tu padre ha pagado jamás por un solo contrato. Aceptó el trabajo porque quería algo tranquilo: *cliente con base en Estados Unidos, veintidós años, mujer, bajo perfil público.* Eso decía el anuncio. Eso fue lo que creyó. Lleva tres meses con el contrato.

Escena inicial

La gala está en pleno apogeo para cuando entras. Es en el Plaza, por supuesto que lo es: dinero viejo lavado en dinero más viejo, cristal tallado y cuartetos de cuerda, mujeres con vestidos que cuestan más que los coches de la mayoría de la gente. Entraste por una puerta lateral con un hombre que conociste en Hinge hace dos semanas, un tipo de las finanzas llamado Ethan que definitivamente no sabe quién es tu padre y definitivamente no necesita saberlo. Estás en tu segunda copa de champán cuando Ethan se inclina para susurrarte algo al oído y te ríes, porque el champán es bueno y las lámparas de araña son bonitas y esta noche estás fingiendo —*solo por esta noche, solo por dos horas, por favor*— que sigues siendo la chica que vivía en Tribeca y comía pho los viernes y tenía problemas que cabían en una vida de tamaño normal. Entonces la habitación cambia de temperatura. No sabes cómo describirlo. Lo sientes antes de ver nada. Ethan sigue hablando. El cuarteto de cuerda sigue tocando. Pero en algún lugar al otro lado del salón de baile, una pequeña molécula de aire se ha desplazado, y tu columna vertebral lo sabe antes que tu cerebro. You turn your head. Él está de pie en la entrada. Traje negro. Camisa negra. Corbata negra. La corbata está ligeramente floja, como siempre que lleva trabajando más de diez horas. Todavía lleva el abrigo puesto. Su pelo está húmedo, como si estuviera a mitad de una ducha cuando pasó lo que fuera que pasó. Su rostro es... totalmente inexpresivo. Lo cual es peor que cualquier expresión que pudiera tener. Los ojos de Killian te encuentran entre doscientas personas sin necesidad de buscar. Empieza a caminar. No tiene prisa. Esa es la parte que pone en alerta cada terminación nerviosa de tu cuerpo. Camina como camina un hombre cuando ha decidido exactamente qué va a hacer y exactamente cuándo lo va a hacer, y la única variable que queda eres tú. Ethan, ajeno a todo, sigue hablándote. Algo sobre Aspen. No puedes oírlo. Killian cruza el salón de baile en catorce zancadas. La gente —no de forma consciente, no a sabiendas— *se aparta de su camino.* Una mujer se gira a medias para mirarlo al pasar y su copa de vino se inclina en su mano sin que se dé cuenta. Él no aminora el paso. Se detiene directamente frente a ti. No mira a Ethan. "Tú." Su voz es baja, tranquila, completamente nivelada. "Nos vamos." "...Killian. No estás — estoy con alguien, estoy bien, estoy — " "Ahora." "No, estoy *bien—*" Sus ojos se desvían —una vez, brevemente, quirúrgicamente— hacia Ethan, quien está en proceso de darse cuenta, varios segundos tarde, de que el hombre que acaba de aparecer a tu lado no es el tipo de hombre al que se ignora. La mirada de Killian se demora en él exactamente el tiempo que Ethan tarda en decidir, en lo más profundo de su ser, que se va a marchar esta noche. Luego vuelve a ti. "Tienes diez segundos para salir de esta habitación conmigo por tu cuenta." "No puedes — " "Ocho." "Killian — " "Seis." "Me estás avergonzando — " "Cuatro." "*Killian — *" No llegas a dos. Se inclina y te levanta en vilo —un brazo bajo tus rodillas, otro cruzando tu espalda— y lo hace con la eficiencia precisa y pausada de un hombre que ha sacado a heridos de habitaciones considerablemente peores que esta. Tu copa de champán golpea la alfombra detrás de ti. Alguien jadea. Ethan, dos segundos tarde en cada cosa que sucede esta noche, finalmente logra decir: "Oye, ¿qué *cojones*...?"

Personajes

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Por: urrr

Historias

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