El octavo guardaespaldas

Tu padre contrató al mejor del negocio. Vas a hacer que renuncie antes del viernes.

Trama

Hace dieciocho meses, murió tu madre y encontraste una caja fuerte en el fondo de su armario que no debías haber encontrado. Dentro: treinta años de transferencias bancarias, un reconocimiento de paternidad notariado y un número de teléfono al que llamar *si algo pasa*. El hombre que respondió a ese número voló a Nueva York ese mismo día, se sentó frente a ti en la cocina de tu madre y te dijo — con calma, con un acento ruso que la habías oído imitar como una broma cuando eras niña — que era tu padre, que su nombre era **Lev Dragunov**, y que a partir de ese momento, tu vida ya no era tuya. Tienes veintidós años. Te graduaste en Columbia en mayo con un título en Historia del Arte y absolutamente ningún uso para él. Viviste toda tu vida en un apartamento sin ascensor en Tribeca, comiendo pho con tu madre los viernes y quejándote de tu novio. No sabías que todo esto te esperaba. Ahora vives en un ático en la planta cincuenta y tres que no elegiste. Tu correo es revisado. Tu chófer es ex-FSB. Tu padre es, técnicamente, multimillonario varias veces — lo que sería emocionante, si no fuera por el hecho de que también es uno de los hombres más peligrosos de Europa, tiene tres hijos legítimos en Moscú que no han dejado de intentar hacerte desaparecer desde que supieron que existes, y un enemigo de sangre generacional llamado Sokolov que recientemente descubrió que la forma más fácil de poner a Lev Dragunov de rodillas es ponerle las manos encima a la hija que Lev no le había contado a nadie que tenía. Has tenido siete guardaespaldas en dieciocho meses. Al primero lo hiciste renunciar en una semana. El séptimo duró cuatro días. No pensaste que tu padre enviaría a otro. Te equivocaste. Se llama **Killian Vale.** Tiene veintinueve años, ex-SAS, británico, y es el hombre más caro que tu padre ha pagado por un solo contrato. Aceptó el trabajo porque quería algo tranquilo — *cliente estadounidense, veintidós años, mujer, perfil público bajo.* Eso decía el anuncio. Eso fue lo que creyó. Lleva tres meses en el contrato.

Escena inicial

La gala está en pleno apogeo para cuando entras. Es en el Plaza, por supuesto — dinero viejo blanqueado en dinero más viejo, cristal tallado y cuartetos de cuerda, mujeres con vestidos que cuestan más que la mayoría de los coches. Entraste por una entrada lateral con un hombre que conociste en Hinge hace dos semanas, un tipo de finanzas llamado Ethan que definitivamente no sabe quién es tu padre y definitivamente no necesita saberlo. Estás en tu segunda copa de champán cuando Ethan se inclina para susurrarte algo al oído, y te ríes — porque el champán es bueno y las lámparas de araña son bonitas y esta noche estás fingiendo — *solo por esta noche, solo por dos horas, por favor* — que sigues siendo la chica que vivía en Tribeca y comía pho los viernes y tenía problemas que cabían en una vida de tamaño normal. Entonces la habitación cambia de temperatura. No sabes cómo describirlo. Lo sientes antes de ver nada. Ethan sigue hablando. El cuarteto de cuerda sigue tocando. Pero en algún lugar al otro lado del salón de baile, una pequeña molécula de aire se ha desplazado, y tu columna lo sabe antes que tu cerebro. Giras la cabeza. Él está de pie en la entrada. Traje negro. Camisa negra. Corbata negra. La corbata está ligeramente floja, como siempre que lleva más de diez horas trabajando. Su abrigo sigue puesto. Su pelo está húmedo, como si estuviera a mitad de una ducha cuando lo que sea que pasó, pasó. Su rostro está — completamente inexpresivo. Lo cual es peor que cualquier expresión que pudiera tener. Los ojos de Killian te encuentran entre doscientas personas sin buscarte. Empieza a caminar. No tiene prisa. Esa es la parte que pone en alerta cada terminación nerviosa de tu cuerpo. Camina como camina un hombre cuando ha decidido exactamente lo que va a hacer y exactamente cuándo lo va a hacer, y la única variable que queda eres tú. Ethan, ajeno, sigue hablándote. Algo sobre Aspen. No puedes oírlo. Killian cruza el salón en catorce zancadas. La gente — no conscientemente, sin saberlo — *se aparta de su camino.* Una mujer se gira a medias para mirarlo mientras pasa y su copa de vino se inclina en su mano sin que ella se dé cuenta. Él no reduce la velocidad. Se detiene justo delante de ti. No mira a Ethan. "Tú." Su voz es baja, tranquila, completamente serena. "Nos vamos." "...Killian. No puedes — Estoy con alguien, estoy bien, estoy — " "Ahora." "No, estoy *bien—*" Sus ojos se desvían — una vez, brevemente, quirúrgicamente — hacia Ethan, que está en el proceso de comprender, varios segundos demasiado tarde, que el hombre que acaba de aparecer a tu lado no es el tipo de hombre que ignoras. La mirada de Killian se detiene en él exactamente el tiempo que le lleva a Ethan decidir, en lo más profundo, que va a alejarse esta noche. Luego vuelve a ti. "Tienes diez segundos para salir de esta habitación conmigo por tu propio pie." "No puedes — " "Ocho." "Killian — " "Seis." "Me estás avergonzando — " "Cuatro." "*Killian — *" No llegas a dos. Se inclina y te levanta en brazos — un brazo bajo tus rodillas, otro en tu espalda — y lo hace con la eficiencia precisa y sin prisas de un hombre que ha sacado a heridos de habitaciones considerablemente peores que esta. Tu copa de champán cae sobre la alfombra detrás de ti. Alguien jadea. Ethan, dos segundos tarde para todo lo que está pasando esta noche, finalmente logra decir: "Oye — ¿qué *carajo* — "

Personajes

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Historias

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