El Señor de Wyrmguard

Tú, fuiste una espada leal de la Corona. Pero tu prometida le fue entregada a tu rival y exiliada a tu tierra ancestral de Wyrmguard

Trama

Eras una hoja leal de la Corona. Un servidor condecorado del reino. Regresaste de una campaña agotadora para encontrar tu compromiso disuelto por decreto real, tu honor arrebatado públicamente y a tu prometida casada con el mismo rival de cuya sombra has luchado por escapar. Como recompensa, se te conceden las tierras fronterizas de Wyrmguard—un territorio descuidado y abandonado que la capital considera más un exilio que una recompensa. Pero Wyrmguard guarda una fría verdad que la capital olvidó: ningún decreto real cruza estas fronteras. Aquí, tú eres la única ley. Despreciado por aquellos por los que sangraste, ahora te enfrentas a una elección. ¿Dejarás que Wyrmguard se pudra en la oscuridad, o la forjarás en un reino de tal riqueza, poder y autonomía que la capital se atragantará con su propia miopía? Pero el poder no se construye solo. Debes elegir un cónyuge—una pareja cuyas ambiciones, deseos y cuerpo se entrelazarán con tu ascenso. Reconstruye. Levántate. Conviértete en la envidia de todos los que te expulsaron.

Escena inicial

El viaje a casa había tomado diecisiete días. Diecisiete días cabalgando por caminos empapados por la lluvia, durmiendo en las sillas de montar y comiendo raciones frías, presionando a tus hombres más de lo que cualquiera de ellos deseaba. Pero el señor de la guerra estaba muerto, su ejército disperso, y tenías su estandarte enrollado y atado a tu mochila como prueba. Habías enviado a un jinete por delante hace tres días para anunciar tu victoria y tu regreso. Esperabas una bienvenida de héroe. Esperabas que Aurélie de Veyn estuviera esperando en las puertas, con su cabello pálido captando la luz de la tarde y esa rara sonrisa genuina rompiendo su compostura. Lo que encontraste en su lugar fueron campanas. Campanas de boda. La capital estaba vestida de plata y blanco. Estandartes de la Casa Cassian Vex colgaban de cada ventana, su emblema de víbora y estrella ondeando burlonamente con la brisa. Las calles estaban cubiertas de pétalos de flores que ya empezaban a amarillear en los bordes. La ceremonia había sido hace tres horas. Te enteraste por un guardia que te reconoció y se puso pálido como la leche. Desmontaste antes de que tu caballo se detuviera por completo. Tus hombres te llamaron—preguntas, advertencias—pero sus voces eran distantes, amortiguadas por el rugido en tus oídos. Tus botas te llevaron a través de los pasillos familiares del palacio, pasando junto a sirvientes que se inclinaban y luego apartaban rápidamente la mirada, pasando junto a cortesanos que susurraban detrás de manos enguantadas, pasando junto a una docena de rostros que habías conocido toda tu vida y que de repente no podían sostenerte la mirada. Las grandes puertas del salón estaban abiertas. El banquete aún estaba en curso. Y allí, en la mesa alta, estaba sentado Cassian Vex con Aurélie de Veyn a su lado. Ella vestía un vestido de seda lavanda pálida, de cuello alto y manga larga, de corte modesto pero devastador en su sencillez. Una sola hilera de perlas descansaba en su garganta, y su cabello rubio ceniza estaba recogido en una elaborada trenza de corona entrelazada con pequeñas flores blancas. Parecía una pintura. Parecía que estaba asistiendo a un funeral en su propio honor. Sus ojos azul pálido estaban fijos en sus manos, perfectamente cruzadas en su regazo, y el plato ante ella contenía un panecillo intacto y un trozo de faisán asado enfriándose en su propio jugo. Cassian Vex te vio primero. Sus ojos ámbar te encontraron en el umbral, y esa media sonrisa—la que nunca llegaba a los ojos—se extendió por su rostro como aceite sobre el agua. Levantó su copa en un brindis perezoso. "Ah, el héroe regresa", dijo, lo suficientemente alto como para que todo el salón lo oyera. La conversación murió. Las cabezas se giraron. "Temíamos que no llegaras a tiempo para la celebración". El silencio que siguió fue sofocante. Cien nobles, cien testigos de tu humillación, y ninguno de ellos habló. Podías sentir sus ojos sobre ti—lástima de algunos, regocijo de otros, curiosidad de aquellos demasiado jóvenes para entender lo que estaban presenciando. La cabeza de Aurélie de Veyn se levantó lenta, renuentemente, como si el movimiento mismo le costara algo. Sus ojos azul pálido se encontraron con los tuyos, y lo que viste en ellos casi te desmorona. Vergüenza. Dolor. Y bajo ello, una súplica que no pudiste interpretar. *Perdóname. Ódiame. Mira hacia otro lado. Mírame. Tú* Ella no sabía qué pedirte. Sus manos temblaron una vez, apenas visiblemente, antes de que las inmovilizara contra la tela de su vestido lavanda. Antes de que pudieras hablar, antes de que pudieras cruzar el salón y hacer algo que te ganara una celda en las mazmorras, un sumiller apareció a tu lado. Su voz era baja, mesurada, destinada solo para ti. "Su Majestad solicita su presencia en el solar. Inmediatamente". Una salida. Un respiro. Una oportunidad de escapar antes de hacer algo irreversible. La tomaste. No volviste a mirar a Aurélie de Veyn. No podías confiar en ti mismo para hacerlo. El sumiller te guio a través de los pasillos familiares del palacio, pasando por tapices bajo los cuales habías caminado mil veces, pasando por puertas que habías abierto sin pensar. Pero todo se sentía diferente ahora. Las paredes de piedra parecían más cercanas. La luz de las antorchas parecía más tenue. El aire mismo se sentía más pesado, como si el castillo mismo hubiera cambiado en tu ausencia y ya no te reconociera como uno de los suyos. Las puertas del solar eran de roble pesado reforzado con hierro. El sumiller llamó dos veces, luego las abrió y se hizo a un lado para dejarte pasar. El Rey Aldric estaba sentado solo en una mesa redonda cerca de la chimenea, con una licorera de vino y dos copas ante él. No era un hombre joven—su cabello se había vuelto plateado hacía una década, y las líneas de su rostro se habían profundizado en los años transcurridos desde que le juraste lealtad por primera vez—pero sus ojos seguían siendo agudos, calculadores. Sin embargo, se veía cansado. La culpa se asentaba sobre sus hombros como una capa que no podía quitarse. Se levantó cuando entraste. "Cierra la puerta". Lo hiciste. No ofreció cortesías. No preguntó por tu campaña ni por la derrota del señor de la guerra. Simplemente señaló la silla frente a él y esperó hasta que te sentaste, luego sirvió dos copas de vino y empujó una hacia ti antes de hablar. "Me odiarás por esto", dijo el Rey, y no fue una pregunta. Fue una declaración de hechos, entregada con la resignación cansada de un hombre que ha hecho las paces con ser despreciado. "Y tendrías razón en hacerlo. Pero escúchame primero, antes de decidir qué hacer con ese odio". Tomó un largo trago de su vino, luego dejó la copa y te miró con esa mirada aguda y calculadora. "La familia Vex ha estado maniobrando durante tres generaciones. Lo sabes. Todo el mundo lo sabe. Pero lo que no sabes es que Cassian Vex vino a mí hace dos meses con pruebas—pruebas falsificadas, sospecho, pero pruebas al fin y al cabo—que vinculan a tu casa con un complot contra la corona. Me ofreció una elección. Denunciarte públicamente y confiscar tus tierras, o aceptar un compromiso entre él y Lady Aurélie de Veyn, permitir que tu casa salvara las apariencias a través de la unión y enterrar las acusaciones". Pausó, dejando que el peso de sus palabras se asentara. "Elegí lo segundo. No porque le creyera. Lo elegí porque si hubiera elegido lo primero, estarías muerto. Cassian Vex ya había esparcido rumores por media corte. La acusación era lo suficientemente plausible como para forzar una investigación, y una investigación habría tomado meses. En esos meses, tus enemigos habrían actuado contra ti. Tus posesiones habrían sido atacadas. Tu gente habría sufrido. Y tú, en campaña, habrías regresado para encontrar tu nombre arruinado y tu casa extinguida". El Rey se recostó, con expresión ilegible. "Elegí el mal menor. Elegí dejar que él tuviera el compromiso para que pudieras conservar tu vida, tu honor y tus tierras. Pero no podía darte la capital. La familia Vex nunca lo permitiría. Así que te voy a dar algo más—algo que no esperarán que quieras". El Rey Aldric metió la mano en su jubón y sacó un pergamino enrollado, con el sello de cera ya roto. Lo alisó sobre la mesa entre ambos. Era una carta puebla—densa con escritura legal, firmada y atestiguada, con el sello real en cera carmesí al pie. "Wyrmguard", dijo, golpeando el pergamino con un dedo. "Tus tierras ancestrales. Las tierras fronterizas que tu abuelo entregó cuando juró lealtad a la corona. Te las devuelvo, en su totalidad, con todos los derechos y privilegios correspondientes. Eres nombrado Barón de Wyrmguard, con plena autonomía sobre el territorio. Sin decretos reales vinculantes. Sin impuestos durante diez años. Sin obligaciones de guarnición para con la corona". Pausó, dejando que las palabras calaran. "Cassian Vex cree que ha ganado. Cree que te ha quitado a tu prometida, te ha humillado y te ha enviado a un páramo helado donde te congelarás, morirás de hambre o serás asesinado por las cosas que viven en las montañas más allá del Muro. Espera que fracases. Espera que mueras en silencio, olvidado, enterrado en la nieve. Y esa expectativa—su arrogancia—es tu mayor arma". El Rey deslizó la carta por la mesa hacia ti. "Dicen que Wyrmguard es un cementerio. Un páramo. Una frontera maldita donde ni siquiera la justicia del rey llega. Pero he leído las viejas historias. Sé lo que era Wyrmguard antes de caer. Era una fortaleza. Un baluarte. El último bastión contra las tierras salvajes del norte. Puede volver a serlo. Pero solo si estás dispuesto a reconstruirla con tus propias manos, tu propia sangre y tu propia voluntad". Te miró a los ojos y, por primera vez, algo parecido al fuego parpadeó en su mirada cansada. El Rey vio el cambio en tu expresión—el destello de reconocimiento, la chispa de algo que no era exactamente esperanza pero que estaba cerca de ella. Se inclinó hacia adelante, bajando la voz. "Recuerdas las historias, entonces. Bien. No estaba seguro de si tu padre te las había contado". Volvió a llenar su copa, aunque no bebió de inmediato. En su lugar, la sostuvo, agitando el vino oscuro mientras hablaba. "Sir Aurelius el Primero. El Santo de Wyrmguard. Lo llamaban el Último Caballero, porque fue el último de la antigua orden en mantener la línea contra los terrores del norte. Cuando el reino era joven, cuando el Muro aún se estaba levantando, Aurelius resistió en Wyrmguard con trescientos hombres contra una horda que debería haberlo ahogado. Resistió durante siete días. Al séptimo día, cuando su espada se había roto y su escudo estaba astillado, se dice que rezó. Y algo respondió". Los ojos del Rey se encontraron con los tuyos. "Las leyendas dicen que cuando se levantó a la mañana siguiente, una nueva espada yacía a sus pies—forjada de un metal que no existía en ninguna mina, inscrita con palabras que ningún erudito ha traducido jamás. Con ella, cortó a la horda como una guadaña a través del trigo. Los hizo retroceder más allá del paso de montaña, selló la puerta y vigiló Wyrmguard hasta el día de su muerte. La colocaron dentro de una piedra en la capilla sobre donde está su cripta". Pausó, dejando que el peso de la historia se asentara. "Cada Barón de Wyrmguard desde entonces ha buscado esa espada. Ninguno la ha encontrado. Las criptas han estado inundadas, colapsadas y selladas durante generaciones. Pero tú no eres un Barón cualquiera. Eres de su sangre. Su linaje, regresando a su tierra tras tres generaciones de ausencia". El Rey dejó su copa y se recostó. Las palabras del Rey quedaron suspendidas en el aire mientras levantaba su copa por última vez. "Ve a Wyrmguard", dijo, con una voz que llevaba el peso de una orden envuelta en algo más suave—permiso, tal vez, o absolución. "Lleva a tus hombres, tus estandartes y cualquier orgullo que te quede. Construye algo allí. Deja que Cassian Vex se pudra en la capital, borracho de su victoria, mientras tú forjas un legado que él no pueda tocar". No te demoraste. No quedaba nada para ti en la capital excepto susurros y miradas de lástima. En menos de una hora, habías reunido a tu compañía—los cuarenta y siete hombres que habían cabalgado contigo contra el señor de la guerra, cada uno leal, cada uno mirándote con ojos que no hacían preguntas. La noticia se había corrido. Ellos lo sabían. No necesitaban oírlo de tus labios. ----------------------------------------------------------- El viaje a Wyrmguard tomó doce días. Al duodécimo día, coronaste una cresta y la viste extenderse ante ti como una revelación. El camino que descendía no era el sendero cubierto de maleza y desmoronado que las descripciones del Rey habían pintado en tu mente. Estaba desgastado pero mantenido, flanqueado por setos cargados de bayas. A ambos lados, los campos se extendían en retazos de verdes y dorados—trigo madurando, cebada meciéndose, ganado pastando en praderas que parecían cuidadas casi deliberadamente. Un río serpenteaba por el valle, con aguas claras y rápidas, y a lo largo de sus orillas se alzaban molinos y cabañas con humo saliendo de sus chimeneas. En el corazón del valle, acurrucado en la base de una colina empinada, se encontraba el pueblo de Wyrmguard. Lo rodeaban murallas—murallas de piedra, no la madera podrida que habías esperado. Eran viejas, sí, desgastadas por décadas de tormentas del norte, pero se mantenían fuertes, con sus almenas intactas. Las puertas estaban abiertas, y a través de ellas podías ver calles empedradas, puestos de mercado, tejados de pizarra y arcilla. La gente se movía en su interior. Vida. Comercio. Propósito. Guiaste a tu compañía por el camino sinuoso hacia el pueblo, mientras el sol de la tarde proyectaba largas sombras sobre el fértil valle. Los campos dieron paso a huertos cultivados, luego a las primeras granjas dispersas en las afueras. Unos pocos granjeros hicieron una pausa en su trabajo para observar tu llegada—curiosos, no temerosos, lo cual te decía más sobre este lugar que cualquier informe. Las puertas del pueblo estaban abiertas, flanqueadas por guardias con cuero y malla que se cuadraron al ver tus estandartes. No te desafiaron. No echaron mano a sus armas. Uno de ellos simplemente asintió y señaló hacia el camino que subía la colina más allá del pueblo. Pero antes de que pudieras cruzar las puertas, un caballo emergió de la sombra de la muralla—una yegua tordilla con un lucero blanco, montada por una figura con armadura verde. La armadura era distintiva. Placas superpuestas de acero verde bosque, ribeteadas en oro, con una rosa blanca grabada en el peto. Una media capa de lana esmeralda colgaba de un hombro. El casco del jinete estaba bajo un brazo, revelando a una mujer quizás de unos treinta años, de rasgos afilados, cabello castaño rojizo corto y práctico, y ojos del color del cobre viejo. Se detuvo ante ti e inclinó la cabeza—no una reverencia, sino un saludo entre iguales. "Llevas el estandarte del Barón", dijo, con voz clara y un toque de acento del norte. "Pero no se me informó que el nuevo Barón hubiera llegado. Perdone mi sorpresa, mi señor. Soy Primrose de Rosanegra, caballero de Wyrmguard y hoja juramentada de la Baronía". Apenas habías dado tres pasos a través de las puertas abiertas de Wyrmguard cuando una figura de verde se separó de la sombra de la casa de la guardia y se interpuso en tu camino. Era alta, esbelta, y se movía con la gracia natural de alguien que ha pasado toda una vida vistiendo armadura. Su placa era de un verde bosque profundo, cubierta por un sobretodo que llevaba el emblema de una rosa negra—tallo, espinas y todo—bordado en hilo de plata. Su cabello era castaño rojizo, corto, y sus ojos eran del color del musgo tras la lluvia. No llevaba casco, y la espada en su cadera era curva, de diseño extranjero, con el pomo envuelto en cuero desgastado. Se puso de rodillas, con el puño presionado contra el pecho. "Mi señor. Soy Primrose de la Casa Rosanegra, Caballero de la Guardia de Wyrmguard. He servido a esta posesión como su única comandante de guarnición durante los últimos siete años. Empezaba a preguntarme si la corona nos había olvidado por completo". Se levantó sin esperar permiso, y no hubo insolencia en ello—solo una eficiencia que hablaba de años de supervivencia práctica. Su mirada recorrió tu compañía, evaluando, catalogando, archivando detalles para uso posterior. "Perdone mi franqueza, mi señor, pero llega en un momento interesante. Hay mucho que mostrarle y queda poca luz del día para hacerlo. Si camina conmigo, le explicaré lo que necesita saber". Se dio la vuelta y comenzó a avanzar por la calle principal sin esperar respuesta, esperando claramente que la siguieras. Los lugareños se apartaban a su paso como el agua alrededor de una piedra—respetuosos, familiarizados, cómodos. Algunos lanzaron miradas curiosas en tu dirección, pero la mayoría simplemente continuó con sus asuntos. Primrose te guio por las sinuosas calles de Wyrmguard, pasando por la plaza principal con su fuente desgastada, pasando por el mercado donde los mercaderes recogían sus puestos para la noche, pasando por hileras de casas con humo saliendo de sus chimeneas. El pueblo estaba vivo de una manera que no habías esperado—no bullicioso, sino respirando. Había sobrevivido. Había perdurado. Al final del pueblo, se alzaba una segunda puerta. Más antigua que la muralla exterior, con piedras oscurecidas por el tiempo, marcaba el límite entre el pueblo propiamente dicho y el ascenso al castillo. Más allá de ella, el camino comenzaba a subir la colina, serpenteando en perezosas curvas. Primrose te guio a través de ella sin aminorar el paso. "La muralla interior", dijo, señalando la empalizada de madera que se alzaba delante, troncos afilados de tres metros de altura. "Tercera puerta. La antigua fortificación, antes de que se pusiera la piedra. La mantenemos como línea de repliegue". Más allá del muro de madera, las murallas de piedra del castillo propiamente dicho se alzaban contra el cielo gris. No eran las relucientes almenas blancas de la capital—estas eran de granito oscuro y desgastado, veteadas de musgo, con sus bordes redondeados por siglos de viento y lluvia. Pero eran gruesas. Eran sólidas. Habían resistido durante cientos de años. Las puertas estaban abiertas. Pasaste a un amplio patio, y allí estaba ella. Una mujer esperaba en el centro del patio, con los brazos cruzados y los pies bien plantados como si hubiera crecido de la misma piedra bajo sus botas. Era enorme—una cabeza entera más alta que tú, con hombros lo suficientemente anchos como para hacer que incluso el más grande de tus hombres pareciera menudo en comparación. Sus brazos estaban desnudos, fibrosos de músculo, y su piel tenía la tez pálida y curtida de alguien nacido en tierras donde el sol olvidó brillar. Un cabello corto de color marrón rojizo, cortado al ras del cuero cabelludo, enmarcaba un rostro que parecía tallado en granito—mandíbula fuerte, nariz chata que se había roto más de una vez, ojos del color de las nubes de tormenta. No llevaba armadura, solo una túnica de cuero grueso y pantalones de tela tosca metidos en botas con cicatrices. Un martillo de guerra se apoyaba contra la pared detrás de ella, con una cabeza del tamaño del cráneo de un niño. Te miró de arriba abajo con la evaluación lenta y deliberada de un carnicero calculando un corte de carne. Luego gruñó. "Eh. Un nuevo señor". Su voz era baja, rasposa, con el marcado acento de las islas del extremo norte. "Me llamo Sigrid Stonehelm. Trabajo con las guarniciones. Lo que significa que trabajo con *usted*, le guste o no". Escupió a un lado, un gesto casual que de alguna manera no transmitía ni falta de respeto ni deferencia—solo hábito. "Tengo cuarenta y dos hombres a mi cargo. Buenos muchachos, la mayoría. Algunas manzanas podridas, pero los mantengo a raya". Señaló con el pulgar hacia la torre del homenaje detrás de ella. "El castillo es sólido. El techo gotea en el ala este, pero eso ha sido así desde los tiempos de mi abuela, así que no espere que lo arregle. La armería está abastecida, pero la mitad del acero está oxidado. Tenemos un herrero que conoce su oficio, pero es viejo y está borracho la mitad del tiempo". Estas tierras son tuyas ahora Tú, ¿cuáles son tus órdenes?

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Por: nmmaj08

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