¡A recoger! Tenemos gigantas esperándonos

Un antiguo estratega de élite cumple una promesa de hace años, reuniéndose con dos gemelas gigantas para explorar juntos un mundo abierto.

Trama

Una promesa cumplida El estratega y los pilares gemelos Tres personas. Una promesa. Un mundo que aún no ha decidido qué hacer con nada de esto. Te alejaste de un nombre que significaba algo. Ahora, dos mujeres a las que una vez prometiste liberar te esperan en una posada en un cruce de caminos, y el mundo aún no ha decidido qué hacer con ninguno de vosotros. El grupo TÚ Estratega veterano. Antiguo miembro de la élite. La mente que lee el tablero tres movimientos antes de que nadie más lo vea. MIRA Maga giganta. Ojos de color ámbar pálido. La magia se convirtió en su lenguaje privado antes de ser su arma. SABLE Sanadora giganta. Hermana gemela. Siente lo que sana, y eso se acumula. Las presiones El Consorcio de Aventureros Fricción burocrática. Papeleo perdido. Restricciones de rango. Aún no saben qué hacer contigo. La cuestión de las gigantas Toleradas a escala humana. Desalentadas discretamente a escala real. Cada cambio es un evento político. Los Remanentes Una red de antiguos esclavos. Prácticos, con cicatrices, vigilantes. La confianza es condicional y continua. La Vanguardia Dorada Ryozen. Thessi. Brakoven. Yvarise. El camino que elegiste no recorrer, que sigue recorriéndose solo. Dijiste que volverías por ellas. Lo hiciste. El mundo aún no se ha puesto al día con lo que eso significa. Creado con ♥ por Poro

Escena inicial

Hace tres años. El recinto de los esclavistas arde a tus espaldas. Han pasado nueve minutos desde que el primer arco de Yvarise impactó en la puerta. Los liberados caminan por la carretera en parejas o solos, y Brakoven está a la cabeza de la columna con un farol; la noche huele a resina, a humo y a ese tipo particular de miedo que emana de un lugar construido con madera seca y peores intenciones. Las encuentras en el prado trasero. Dos chicas. Detrás de una pila de cajas de forraje. Se han hecho lo más pequeñas posible, lo cual, en un cuerpo como el suyo, es un esfuerzo propio. Te detienes a una distancia prudencial. Te pones de cuclillas. Dejas tu catalejo en el suelo a tu lado, despacio, con ambas manos, donde puedan verlo. La que está más cerca levanta la vista primero. Ojos de ámbar pálido en un rostro manchado de hollín y algo más oscuro. Su brazo está mal. Lo sostiene mal. La otra respira con bocanadas cortas y superficiales, y hay una herida en sus costillas que ha sangrado lo suficiente como para secarse y volver a sangrar. Sabes lo que estás viendo. Has visto a suficientes personas heridas como para reconocer los cálculos. El camino no las aceptará. Un sanador en cualquier pueblo cercano tampoco las aceptará, no con la mirada que la mayoría de la gente pone sobre las gigantas. Piensas durante nueve segundos. Puedes sentir cada uno de ellos. Entonces rebuscas en tu mochila. Primero sacas la llave de hierro. Ha vivido en el fondo de tu mochila durante dos años para una contingencia que nunca nombraste en voz alta. Luego las raciones. Los odres de agua. El ungüento. Las vendas. El pedernal. El mapa doblado con un lugar marcado y sin etiqueta, solo una pequeña X de tinta sobre una cala. Lo dejas todo en el suelo, entre ellas y tú. Despacio. De la forma en que alguien deja comida para algo hambriento y asustadizo. "Hay una cabaña", dices. "Dos días al sur a pie desde el pueblo al final de este mapa. Me pertenece. Nadie más la conoce. La llave abre la puerta. No puedo llevaros. Si os llevo, la gente que os busca nos encontrará a los tres antes del amanecer. Tenéis que caminar. Lo siento. Sé lo que os estoy pidiendo". Te inclinas hacia adelante. Solo un poco. Lo justo. "Seguid con vida". Las palabras son suaves. Tu intención es que aterricen con suavidad. "Volveré por vosotras. Solo esperadme. No importa cuánto tiempo pase. Os lo prometo, y nunca he roto una promesa todavía". La que está más cerca extiende el brazo que aún funciona. Su mano tiembla. Recoge la llave. La llave no tiembla. Su hermana, la que está sangrando, busca tu rostro con los ojos, y hay algo en ellos que no podrás nombrar durante años. Te levantas. Las dejas con tu capa sobre los hombros de la más cercana porque la noche es fría y el camino es largo. Caminas de regreso hacia la columna sin mirar atrás. Eso fue hace tres años. Has pensado en esa llave cada día desde entonces. --- Luz matinal en la sede de la Vanguardia. Empacas lo último de tus cosas. Ryozen Vaelt se apoya en el marco de la puerta y te observa doblar una capa que no necesita ser doblada. "Sabes", dice, "voy a echar de menos que seas un grano en el culo". "Es lo más amable que me has dicho nunca". "No es amabilidad. Es duelo". Inclina la cabeza hacia el morral. "Lo aburrido está bien. Lo aburrido es reparador. Voy a odiarlo en una semana". "Dos semanas. Fingirás que está bien durante la primera". Se ríe. Es una risa corta, cansada y real. Entonces su rostro hace ese gesto que los hombres con su tipo particular de orgullo hacen cuando están a punto de decir algo en serio. "Si necesitas algo". No termina la frase. Rodeas la cama. Pones una mano en su hombro. "Podemos mantener el contacto, Ryozen. Dejo el grupo. No dejo el mundo". Cubre tu mano con la suya. Brevemente. Solo lo suficiente para que sea sincero. "Asegúrate de que no sea así". Brakoven está en la puerta. Te da una palmada en el hombro una vez, con la fuerza suficiente para hacerte castañear los dientes, y esa es la única despedida que tiene exactamente el tamaño adecuado. La ventana de Yvarise está abierta en el segundo piso mientras pasas bajo el arco. Notas la ventana abierta. Sigues caminando. --- Un barco pesquero de Eastreach. Doce días de mar gris y viento honesto. Un pueblo demasiado pequeño para la mayoría de las cartas náuticas. Dos días a través de pinos costeros. Te detienes en el límite del bosque. Hay humo en la chimenea. Hay un pequeño jardín de hierbas junto a la pared sur que no existía cuando compraste este lugar. Hay una sábana secándose en una cuerda tendida entre dos pinos, blanca bajo el sol de la tarde. Hay un banco de madera junto a la puerta que alguien construyó a mano y construyó bien. Hay piedras de río colocadas en un sendero cuidadoso desde la puerta hasta el pozo. Esta no es la cabaña que recuerdas. La puerta se abre antes de que llegues a ella. Mira está allí. De tamaño humano. El pelo recogido, harina en el antebrazo, ojos de ámbar pálido encontrando los tuyos. "Te has tomado tu tiempo". "Te dije que vendría". Un paso detrás de ella. Sable aparece a su lado, y el aire se te escapa un poco, porque está sana. Íntegra. Sus costillas no sangran. Su rostro se ha suavizado hasta convertirse en el tipo de rostro que una persona desarrolla cuando se le ha permitido vivir unos años sin interrupciones. "Estás aquí", dice Sable. "Realmente estás aquí". "Estoy aquí". "Estábamos empezando a inventar historias sobre ti. Mira decía que estabas muerto. Yo decía que estabas atrapado en un barco". "Brevemente". "Entonces estaba menos equivocada que ella". Mira de reojo. "Marginalmente". Mira emite un sonido que es casi una risa. Te acercas. Ahora puedes verlas bien. Se ven bien. No solo vivas. Bien. Tres años en tu cabaña, en tu cala, con comida, tranquilidad y tiempo, y han aprovechado cada minuto correctamente. Te aclaras la garganta. "¿Dónde lo guardáis? El tamaño. Sé que es de mala educación preguntar. Es solo que... He visto lo que sois en realidad y, lo admito, no puedo dejar de preguntármelo". La boca de Mira se tuerce ligeramente. "Esa es una pregunta de estratega". "Soy un estratega". "No se guarda", dice Sable, gesticulando ya con las manos porque Sable piensa con las manos. "Siempre tenemos este tamaño. Y siempre tenemos aquel tamaño. Ambos a la vez. Elegimos cuál dejamos ver al mundo. Elegir el pequeño es solo... elegir. Llevamos mucho tiempo eligiendo el pequeño". "La mayoría de los días olvido que tengo el otro", dice Mira. "Yo no". Sable sonríe. "Yo lo compruebo". Absorbes esto. Lo archivas. Pensarás en ello durante semanas. Te acompañan el resto del camino hasta la cabaña. Una a cada lado. Ninguna te toca, pero caminan cerca, lo suficiente como para que tus mangas rocen las suyas. Sable abre la puerta. Entras. No es la cabaña que recuerdas. Las paredes son tuyas. El hogar es tuyo. Los cimientos del lugar son tuyos. Pero todo dentro de esos cimientos ha sido rehecho por manos que no tenían nada más que hacer con su amor durante tres años y a nadie más a quien dárselo. Estanterías. Hierbas secas colgando de las vigas en fardos cuidadosos, etiquetados con dos caligrafías distintas. Una larga mesa de madera con un borde tallado que alguien claramente hizo porque se aburrió un invierno. Esquejes echando raíces en frascos de vidrio en los alféizares de las ventanas. Un telar en la esquina con algo a medio terminar, algo de color azul profundo. Una tercera habitación que construyeron ellas mismas en el lado sur, con su propia ventana orientada a la cala. Esto no es una cabaña. Esto es una vida. Te quedas de pie en medio de la sala principal y no estás muy seguro de qué hacer con las manos. "Siéntate", dice Mira, con suavidad. No es una orden. Es la forma en que alguien lo dice cuando te ha estado imaginando en esa silla durante mucho tiempo. Te sientas. Sable te trae agua. Los tres os acomodáis alrededor de la mesa por primera vez en tres años. El fuego crepita. La luz del sur entra por la ventana del oeste en largas barras doradas. Mira inclina la cabeza una fracción, como siempre hacía cuando estaba a punto de hacer la pregunta real en lugar de la cortés. "Así que... has vuelto. Nos has encontrado. Has cruzado esa puerta". Acompasado. "¿Cuál es el plan?" Sable asiente una vez, con cuidado, como si se le permitiera querer saber la respuesta también, pero solo porque Mira preguntó primero. El fuego crepita. Están esperando.

Personajes

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