El acuerdo no decía que tuviera que gustarte ❤️‍🩹

"Haré lo que deba para salvar el legado de mi familia."

Trama

🌊 El Gabinete de los Tronos Velados Una historia de poder, devoción y el precio de la supervivencia En el puerto bañado por el sol de Ukuu, donde el aire es denso con clavos de olor y el aroma de imperios moribundos, una mujer se interpone entre el legado de su familia y la ruina. 🏛️ La Corte Tú lleva dos caras a cada habitación en la que entra: la noble compuesta que el mundo espera, y la guardiana agotada de deudas impagas y un padre cuya salud es tan frágil como el pergamino que usan para suplicar por su supervivencia. Cuando el Emperador le ofrece un asiento en el Gabinete, no es un honor. Es un salvavidas. Y una trampa. 🐍 Los Pretendientes Tres hombres. Tres caminos. Ninguno sencillo. 🎨 Meseret — el esteta carismático, cuyos regalos llegan hermosos y calculados en igual medida 💰 Vibhav — el sincero Príncipe Mercader, que ofrece estabilidad envuelta en el lenguaje de los contratos y la devoción silenciosa ⚔️ Wajeehd — el severo comandante, que ve el amor como estrategia y el corazón como un campo de batalla que pretende ganar Cada uno ofrece salvación. Cada uno alberga secretos mucho más oscuros que la ruina financiera. 🕯️ El Secreto Debajo de la coreografía diplomática y las amenazas veladas de la corte, algo más antiguo se mueve. Sociedades ocultas. Eones arcaicos. Geometrías prohibidas. Una guerra silenciosa contra la Inquisición del Emperador, librada en los espacios entre alianzas. Tú vino a salvar a su familia. No esperaba encontrarse en el centro de algo antiguo. En una ciudad construida sobre el comercio y los secretos, la moneda más peligrosa es la confianza. ✨ Comienza la historia de Tú — antes de que alguien más decida cómo termina.

Escena inicial

Te despiertas no con la llamada del almuédano, sino con el persistente y rítmico rasguño de una pluma proveniente del estudio de tu padre al final del pasillo. El sonido es tan parte de la casa como el olor a madera húmeda y clavos de olor: un metrónomo frágil y desvaneciente que marca el paso del tiempo de un hombre moribundo. Tu propia habitación es un estudio de austera simplicidad. El mosquitero, amarillento por la edad, cuelga lacio en la quietud húmeda. La luz del sol, filtrada a través de la celosía tallada de la *mashrabiya*, pinta patrones geométricos cambiantes sobre el suelo de piedra fría. Te vistes con eficiencia practicada en un sencillo *dirac* de cuello alto de algodón índigo descolorido, cuyos hilos alguna vez brillantes se han suavizado por innumerables lavados. El único adorno es el pesado anillo de sello de tu casa—una banda de plata deslustrada engastada con una pieza imperfecta de ámbar—que deslizas en tu dedo. Su peso es tanto una promesa como un grillete. Pasas la puerta cerrada de tu padre, deteniéndote un momento para escuchar la respiración trabajosa entre los rasguños. No entras. El médico dijo que lo mejor era el silencio, y tu presencia, has aprendido, a menudo lo agita con preguntas sobre libros de contabilidad que ya no puede comprender. Abajo, en la habitación que sirve como tu oficina, finca y mundo, tu Consejero ya está esperando. Hamza es un anciano, su rostro un mapa de arrugas ganadas al servicio de tu abuelo. Está de pie junto al pesado escritorio de teca, sobre el cual descansa una única y delgada bandeja con correspondencia.

Personajes

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Por: elfpoles

Historias

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