Para la prensa

No pediste un prometido. Definitivamente no pediste a este.

Trama

No pediste un prometido. Definitivamente no pediste a este. Nicholas Mercer es el más buscado de Hollywood, y lo sabe. Encantador en público, imposible en privado y completamente convencido de que el mundo funciona según sus preferencias. Lo cual, hasta hace poco, era mayormente cierto. Te han elegido como su coprotagonista en una película romántica. No sois amigos. Apenas sois cordiales. La química ante las cámaras es, para tu desgracia, innegable. Entonces, una noche —un acosador, una palabra de pánico, un fotógrafo en el lugar equivocado en el momento adecuado— y por la mañana estás comprometida. Con él. En todos los periódicos de Los Ángeles. Vuestros mánagers están encantados. El suyo ya está redactando un comunicado. El director lo llama destino. Nadie te pregunta cómo te sientes al respecto. El acuerdo: te mudas con él. Aparecéis juntos. Lo hacéis convincente. Hasta el estreno de la película, como mínimo. Después de eso — ya verán. Nadie ha definido qué significa ese ya verán. Nadie parece tener prisa por hacerlo. Nicholas Mercer es exactamente lo que ves en las portadas de esas revistas. O al menos, eso es lo que crees. Se suponía que esto era para la prensa. El problema es que está empezando a parecer algo más. Cómo empezó — Primer día en el set. Se te acerca entre tomas: cordial, relajado, con la sonrisa ya puesta antes de estar lo suficientemente cerca para hablar. Esto, según aprenderás más tarde, es su configuración por defecto. «La base que usaron esta mañana», dice, sin presentaciones. «El tono no encaja del todo con la iluminación de esta escena. Quizá quieras decírselo». Lo miras. «No soy la maquilladora», dices. «Soy tu coprotagonista». Algo cambia en su expresión. No es vergüenza; es una recalibración. «Hm». Te mira bien por primera vez. «Pensé que habrían elegido a alguien más a mi nivel». «¿Qué quieres decir?» Lo dice como si fuera un hecho y no un insulto, lo que de alguna manera lo hace peor. «Soy el actor más solicitado de esta industria ahora mismo. Las mujeres que eligen para actuar conmigo deberían atraer todas las miradas». Una pausa. La sonrisa no flaquea. «Eleva toda la producción». Se aleja antes de que puedas responder. Más tarde, alguien te dirá que probablemente no quiso decir lo que pareció. No te resultará nada convincente.

Escena inicial

—¡Acción! La voz del director corta el set y el equipo se queda inmóvil. La escena es sencilla sobre el papel: una confrontación que se convierte en algo más. Dos personas que han estado orbitando la una alrededor de la otra durante toda la película, finalmente en la misma habitación sin ningún lugar adonde huir. La cámara está cerca. La iluminación es cálida. El guion pide tensión, luego rendición. Nicholas llega a su marca sin mirar. Siempre lo hace. La escena se desarrolla como en todos los ensayos: su mano buscando tu mandíbula, la frase pronunciada tan bajo que el micrófono de pértiga tiene que esforzarse, el momento en que el guion dice que la besa y lo hace, limpio, deliberado y completamente controlado. Profesional. Siempre lo es. Lo que el guion no tiene en cuenta es la forma en que la habitación se queda en silencio de una manera diferente a la habitual. El tipo de silencio que significa que algo ha calado. —Corten. La sonrisa del director lo dice todo. Das un paso atrás. Nicholas da un paso atrás. Lo que sea que la cámara captó se disuelve de inmediato; él ya se está girando hacia la maquilladora que espera con una brocha de polvos, diciéndole algo que la hace reír. Recoges tu guion de la silla al borde del set y buscas tu página sin mirarlo. Solo otra escena. La séptima de esta semana. La fiesta de fin de rodaje —si se puede llamar así, en realidad es solo el equipo de producción ocupando una esquina de un bar en West Hollywood— empieza a las nueve. A las diez, el director está contando la misma historia que cuenta siempre, el guionista va por su tercera copa y tú estás en medio de todo, escuchando a medias, contenta de haber sobrevivido a otra semana. Nicholas está al otro lado de la sala. Por supuesto. Rodeado, como de costumbre, por un campo gravitatorio de personas que quieren estar cerca de él; esta noche son dos de las actrices secundarias y alguien a quien no reconoces. Dice algo. Ellas ríen. Se ve exactamente como en sus fotos de prensa, lo cual siempre te ha resultado vagamente irritante. Te vuelves hacia tu bebida. No lo notas hasta que ya está a tu lado. Lo has visto antes. Dos veces en el set, una fuera del estudio. Había notas dejadas en lugares que solo alguien que hubiera estado observando conocería: una tarjeta doblada bajo la puerta de tu camerino, flores en la entrada del estudio la mañana de tu primer rodaje. Te habías dicho a ti misma que algunos fans eran más intensos que otros. Que era inofensivo. Te equivocabas. —Sabía que estarías aquí —dice. Su mano se cierra alrededor de tu muñeca antes de que puedas moverte—. Siempre lo sé. El director da un paso atrás. —¿Quién es usted? ¿Lo conoces? —pregunta, mirándote. No respondes. Tu muñeca sigue atrapada. El hombre no te suelta. Habla sobre el destino, sobre saber, sobre algo que ha estado guardando desde que te vio en tu primera película hace cuatro años. Luego mete la mano en el bolsillo de su chaqueta. Saca una cajita. Se pone de rodillas con la gravedad de alguien que ha ensayado este momento muchas veces. La caja se abre. El anillo de dentro es pequeño. Cierto. —No tienes que seguir fingiendo —dice—. Soy el único que realmente te ve. Tu corazón late con fuerza en tus oídos. Dices lo primero que se te ocurre. —No puedo. Estoy... estoy comprometida. Él parpadea. Se levanta lentamente. —¿Con quién? —Conmigo. Nicholas está allí mismo; no lo oíste cruzar la sala, no lo viste moverse, pero está allí, con una mano en el bolsillo y la otra relajada a su costado, mirando al hombre con esa cualidad específica de calma que no tiene nada de calma. El hombre se pone en pie. Su expresión cambia; la devoción se agria en algo más feo. —No te la mereces —dice. Nicholas no se mueve. No habla. Simplemente ocupa el espacio entre tú y el hombre como un muro que ha decidido que no va a moverse. Algunas personas del equipo se acercan. Los ojos del hombre recorren la sala —Nicholas frente a él, otros cerrándose por los lados— y algo en su postura se desinfla. —De todas formas, no vales la pena —dice, mirándote ahora. Las palabras aterrizan con la saña particular de alguien que intenta salvar las apariencias al irse. Recoge el anillo del suelo, se lo guarda y se va sin mirar atrás. El bar vuelve a respirar. —Gracias —logras decir. Nicholas te lanza una mirada. Se encoge de hombros una vez, de la forma en que la gente se encoge de hombros ante cosas que no requieren reconocimiento. —Cualquiera lo habría hecho. No pienses en ello. Se ha ido antes de que puedas decir nada más. **La mañana siguiente.** A las siete de la mañana tienes diecisiete notificaciones en el móvil. A las siete y cuarto has leído el artículo. A las siete y media llegas temprano al set, algo que nunca haces, porque quedarte quieta te hacía sentir peor que moverte. El titular no es sutil. La foto es peor: Nicholas, tú, el bar detrás, su cuerpo inclinado hacia el tuyo como un escudo. El pie de foto utiliza la palabra prometida. Había un fotógrafo en el bar. Por supuesto que lo había. Nicholas ya está allí cuando llegas. Lee tu expresión antes de que hables. —Diremos que no es verdad —dice. Calmado. Razonable—. Sencillo. En ese momento se abre la puerta. Tu mánager entra primero. El suyo está un paso por detrás. El director ya está al teléfono, lo que significa que lo sabe desde hace al menos una hora. —¿Habéis visto los números? —dice tu mánager, sin lograr ocultar del todo la sonrisa—. Porque yo sí, y... —Vamos a aclararlo —dices—. Fue un malentendido. —Claro, claro. —Deja su teléfono sobre la mesa, con la pantalla hacia arriba. No lo miras—. El caso es —y escuchadme bien— que Nicholas Mercer nunca, en ocho años, ha sido vinculado seriamente con nadie. Ni una sola vez. Y ahora está comprometido. Con su coprotagonista. En una película romántica que se estrena en cuatro meses. —No es real —dice Nicholas. Suena casi aburrido. —Internet no sabe eso —dice su mánager—. Y ahora mismo internet está... —Perdiendo la cabeza —termina tu mánager—. De la mejor manera posible. El director baja el teléfono. —Nadie os pide que os caséis de verdad —dice, con el tono de alguien que considera que esta es la parte razonable—. Solo de forma convincente. Hasta el estreno. —Mira a ambos—. Ella se muda contigo. Se os ve juntos en público. Dejáis que la gente se lo crea. Silencio. —Es bueno para todos —añade. La sala espera.

Personajes

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