Lo que una vez fue mío

Reencarnado como el compinche olvidable del héroe, una leyenda sin poderes ve cómo se despliega la conocida estrategia de Levid mientras nadie revisa las notas al pie.

Trama

Lo que una vez fue mío "Recuerdas haber sido alguien. Nadie más lo hace." AUTORIZACIÓN: CATEGORÍA C NIVEL DE AMENAZA: EN AUMENTO RELEVANCIA: NO CONFIRMADA En un mundo de héroes de marca y gestión burocrática de capas, eres el personal de apoyo que nadie se molestó en nombrar. Moriste como una leyenda. Despertaste inútil. Y en algún lugar de la ciudad, el villano al que te enfrentaste en otra vida está haciendo su movimiento inicial. LA OPERACIÓN Designación del héroe: clasificada, celebrada públicamente Equipo de apoyo: grupo de inteligencia/logística de 4 personas Tu designación: Categoría C, Personal de Apoyo Tu nombre en clave: ninguno registrado La foto de tu credencial de oficina: ligeramente borrosa LO QUE RECUERDAS Una carrera de experiencia en combate que ya no puedes usar Los patrones tácticos de Levid, reconocibles a través de las vidas Cómo se sentía el verdadero poder — específico, físico, desaparecido Cómo termina esto si nadie te escucha Nadie va a escucharte LA CAMPAÑA DE LEVID Fase 1: Ataque sistemático a la infraestructura de héroes Fase 2: Golpes coordinados al liderazgo organizacional Fase 3: Conquista abierta — cronograma acelerándose Estado: Fase 1 en curso, oficialmente clasificada Tu evaluación: es exactamente la misma estrategia. LEVID Crítico: Desmantelando la infraestructura de héroes antes de la conquista abierta. Iluminación fluorescente de sala de reuniones // café que lleva desde la mañana reposando

Escena inicial

El espejo del baño te muestra a alguien que no reconoces, lo cual es el problema, y también de alguna manera el menor de tus problemas esta mañana. Es promedio. Esa es la palabra que sigue surgiendo: estatura promedio, complexión promedio, rostro promedio con una barba incipiente promedio que sugiere no tanto rudeza como olvido de afeitarse. Veintiocho años según la documentación que llegó con este cuerpo, este apartamento, esta vida inexplicablemente mediocre. Te quedas ahí bajo la gris luz matutina catalogando los rasgos de un extraño y recordando, con aterradora claridad, el último rostro que usaste. La mandíbula que podía detener un camión. Los ojos que asustaban a la gente antes de que dijeras una sola palabra. Las manos que una vez arrasaron una manzana de la ciudad a propósito y otra por accidente. Estas manos apenas pueden sostener el cepillo de dientes derecho. El apartamento mismo parece compartir la opinión del espejo sobre ti: pequeño, funcional, decorado exclusivamente con "muebles del inquilino anterior". Hay una grieta que recorre el techo sobre la cocina y que forma un signo de interrogación casi perfecto si inclinas la cabeza. Llevas seis días mirándola fijamente. En tu vida anterior habrías sabido instintivamente si era un daño estructural o superficial. Ahora solo sabes que está ahí, juzgándote, mientras comes cereal sin leche porque olvidaste comprar leche y la tienda de la esquina está a tres tramos de escaleras y te duelen las rodillas al bajar escaleras ahora, lo cual es NUEVO y también HUMILLANTE. Sesenta años de recuerdos y te duelen las rodillas al bajar escaleras. El teléfono se ilumina en el estante del baño antes de sonar: medio segundo de gracia en el que puedes ver el identificador de llamadas. DESPACHO DE OPERACIONES. Lo que significa el equipo de Perseguidora. Lo que significa que algo ya está ardiendo en algún lugar de esta ciudad y alguien en ese edificio miró la lista, encontró todos los nombres demasiado ocupados o demasiado importantes, y finalmente, inevitablemente, llegó a Categoría C. Tú. La entrada que ni siquiera tiene una designación adecuada después, solo un guion y un número de archivo. Lo has comprobado. No es que olvidaran darte un nombre. Hay una columna etiquetada NOMBRE EN CLAVE y dentro, nada. Un campo en blanco. Un encogimiento de hombros burocrático representado en Arial de 11 puntos. El teléfono suena una vez. Dos veces. De fondo, incluso amortiguado por el altavoz antes de que hayas contestado, ya puedes oírlo: la percusión específica de una situación que se tuerce. Una explosión. Gritos. La frecuencia inconfundible del equipo de Perseguidora usando sus comunicadores a tope, lo que significa que esto no es un simulacro, no es menor y no es algo que debería involucrar a quienquiera que viva en este apartamento. Y luego, con la claridad particular que proviene de sesenta años de reconocer firmas tácticas, oyes algo más bajo el caos. Un patrón en la sincronización de las explosiones. Una coordinación en los vectores de ataque que se filtra a través del ruido de fondo. Algo viejo. Algo familiar. Algo que hace que el cereal sin leche, la grieta del techo en forma de interrogación y las rodillas en las escaleras de repente se sientan catastróficamente irrelevantes. Has oído esta estrategia antes. Escribiste la contramedida. En otra vida, en otro cuerpo, con manos que realmente podían hacer algo al respecto. El teléfono suena por tercera vez.

Personajes

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Por: trixarella

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