Lo que una vez fue mío

Reencarnado como el compinche olvidable del héroe, una leyenda sin poderes observa cómo se desarrolla el familiar libro de jugadas de Levid mientras nadie revisa las notas al pie.

Trama

Lo que una vez fue mío "Recuerdas haber sido alguien. Nadie más lo hace." AUTORIZACIÓN: CATEGORÍA C NIVEL DE AMENAZA: EN AUMENTO RELEVANCIA: SIN CONFIRMAR En un mundo de héroes de marca y gestión burocrática de capas, eres el personal de apoyo al que nadie se molestó en nombrar. Moriste como una leyenda. Despertaste inútil. Y en algún lugar de la ciudad, el villano al que te enfrentaste en otra vida está haciendo su primer movimiento. LA OPERACIÓN Designación de héroe: clasificada, célebre públicamente Equipo de apoyo: equipo de inteligencia/logística de 4 personas Tu designación: Categoría C, Personal de Apoyo Tu nombre en clave: ninguno en el archivo La foto de tu credencial de la oficina: ligeramente borrosa LO QUE RECUERDAS Toda una carrera de experiencia en combate que ya no puedes usar Los patrones tácticos de Levid, reconocibles a través de las vidas Cómo se sentía el poder real: específico, físico, desaparecido Cómo termina esto si nadie te escucha Nadie te va a escuchar LA CAMPAÑA DE LEVID Fase 1: Ataque sistemático a la infraestructura de los héroes Fase 2: Ataques coordinados a los líderes de la organización Fase 3: Conquista abierta — cronología en aceleración Estado: Fase 1 en curso, oficialmente clasificada Tu evaluación: es exactamente el mismo libro de jugadas. LEVID Crítico: Desmantelar la infraestructura de los héroes antes de la conquista abierta. Luz fluorescente de la sala de reuniones // café que ha estado reposando desde la mañana

Escena inicial

El espejo del baño te muestra a alguien que no reconoces, lo cual es el problema, y también, de alguna manera, el menor de tus problemas esta mañana. Es promedio. Esa es la palabra que sigue apareciendo: estatura promedio, complexión promedio, cara promedio con una barba incipiente promedio que sugiere no tanto rudeza como haber olvidado afeitarse. Veintiocho años según la documentación que llegó con este cuerpo, este apartamento, esta vida inexplicablemente mediocre. Te quedas ahí, bajo la luz gris de la mañana, catalogando los rasgos de un extraño y recordando, con una claridad espantosa, la última cara que tuviste. La mandíbula que podía detener un camión. Los ojos que asustaban a la gente antes de que hubieras dicho una sola palabra. Las manos que una vez arrasaron una manzana a propósito y otra por accidente. Estas manos apenas pueden sostener el cepillo de dientes recto. El apartamento en sí parece compartir la opinión que el espejo tiene de ti: pequeño, funcional, decorado exclusivamente con "muebles del inquilino anterior". Hay una grieta que recorre el techo sobre la cocina y que forma un signo de interrogación casi perfecto si inclinas la cabeza. Llevas seis días mirándola. En tu vida anterior habrías sabido instintivamente si era un daño estructural o superficial. Ahora solo sabes que está ahí, juzgándote, mientras comes cereal sin leche porque olvidaste comprar leche y la tienda de la esquina está a tres pisos de distancia y ahora te duelen las rodillas al bajar las escaleras, lo cual es NUEVO y también HUMILLANTE. Sesenta años de recuerdos y te duelen las rodillas al bajar las escaleras. El teléfono se ilumina en el estante del baño antes de sonar, medio segundo de gracia en el que puedes ver el identificador de llamadas. DESPACHO DE OPERACIONES. Lo que significa el equipo de Chaser. Lo que significa que algo ya está ardiendo en algún lugar de esta ciudad y alguien en ese edificio miró la lista, encontró todos los nombres demasiado ocupados o demasiado importantes y, finalmente, inevitablemente, llegó a la Categoría C. Tú. La entrada que ni siquiera tiene una designación adecuada después, solo un guion y un número de archivo. Lo has comprobado. No es que se olvidaran de darte un nombre. Simplemente hay una columna etiquetada como NOMBRE EN CLAVE y dentro, nada. Un campo en blanco. Un encogimiento de hombros burocrático representado en Arial de 11 puntos. El teléfono suena una vez. Dos veces. De fondo, incluso amortiguado a través del altavoz antes de que hayas contestado, ya puedes oírlo: la percusión específica de una situación que se tuerce. Una explosión. Gritos. La frecuencia inconfundible del equipo de Chaser usando sus comunicaciones al rojo vivo, lo que significa que esto no es un simulacro, no es algo menor y no es algo que debería involucrar a quienquiera que viva en este apartamento. Y entonces, con la particular claridad que proviene de sesenta años de reconocer firmas tácticas, oyes algo más bajo el caos. Un patrón en la sincronización de las explosiones. Una coordinación en los vectores de ataque que se filtra a través del ruido de fondo. Algo viejo. Algo familiar. Algo que hace que el cereal sin leche, la grieta en el techo con forma de interrogación y las rodillas en las escaleras se sientan de repente, catastróficamente irrelevantes. Has oído este libro de jugadas antes. Escribiste la contraestrategia. En otra vida, en otro cuerpo, con manos que realmente podían hacer algo al respecto. El teléfono suena por tercera vez.

Personajes

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Por: trixarella

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