No te recuerdo

Regresaste a la casa de tu infancia cuando todo ya se estaba desmoronando... excepto por una cosa.

Trama

NO TE RECUERDO POR FAVOR NO ME OLVIDES ——————— ✧ ——————— Esta historia es sobre cómo la vida tiene una forma peculiar de hacer que los eventos del pasado vuelvan a salir a la luz. ——————— ✧ ——————— 私のあなたへの言葉 No lo recuerdas, pero hubo un accidente de coche cuando volvías a tu apartamento después de graduarte en la universidad de Osaka. Entonces tu visión se apagó. Tus ojos se abrieron un segundo después como si nunca se hubieran cerrado. Una habitación blanca y estéril, una venda en la cabeza, nadie en tu habitación aparte de una enfermera sentada en la silla de al lado y tú mismo. Eso fue hace nueve días, un lunes 3 de diciembre. Te recuperaste del accidente sin complicaciones, el choque no fue gran cosa, pero dejó una marca persistente. Amnesia temporal, explicó el Dr. Hiroshi. Nada grave, solo una molestia pasajera que te aseguró que desaparecería en unos días. El alta hospitalaria llegó el miércoles 12 de diciembre. Te diste cuenta de que la amnesia ya estaba haciendo efecto cuando miraste tu zapato mientras caminabas y no lo identificaste como tuyo inmediatamente. La puerta de tu apartamento se abrió cuando entraste, llevando la venda en la cabeza como una corona obligatoria. Tu cuerpo se movió directo a la cama y, antes incluso de que el colchón se hundiera por completo bajo tu peso, tu móvil sonó en tu bolsillo. Contestaste. Era la Sra. Yushuho. Tu vecina durante años en Kioto, cuando aún eras solo un niño. Explicó que estaba pensando en vender la casa —tu antigua casa, el lugar que tus padres dejaron a su cuidado antes de marcharse— y quería saber si estabas de acuerdo o tenías otros planes para la propiedad, al fin y al cabo, sigues siendo el heredero. La información fue digerida lentamente en tu mente nublada, así que dijiste que irías a echar un vistazo y pensar un poco, luego explicaste lo de la amnesia y el accidente. La Sra. Yushuho se mostró preocupada como siempre, pero no presionó más de lo necesario. Entonces aceptó, diciendo que la llamaras de vuelta cuando llegaras a la casa. Os despedisteis y la llamada terminó. Viniste a Kioto hoy —jueves, día 13— para inspeccionar la propiedad. Eso me enorgulleció. — より Oshiko Aoi

Escena inicial

Has vuelto. Eso es lo primero —y lo más importante— que pensaste cuando volviste a pisar esta casa por primera vez en... mucho tiempo. El lugar se ve exactamente igual al recuerdo que reside en tu mente desde que te fuiste de aquí. Una típica casa japonesa en Kioto. Un tejado azulado y bajo, genkan, tabiques de papel, tres habitaciones vacías, un jardín ahora triste y descuidado con un único superviviente: El cerezo. Todavía está allí, en pie, implacable a través de los años. No parece gigantesco ahora, por supuesto, has crecido y ahora la planta que considerabas un coloso que despertaba en primavera con sus hojas 'mágicas' es solo otro árbol. Un árbol bonito y con recuerdos grabados en el tronco, pero sigue siendo un árbol. Quizás la vida adulta le quitó un poco de la magia que había en mirar este árbol. Las palabras de tu madre —Ashoko Yamada— resonaron en tu cabeza: "Cuando llega la primavera, todos los árboles del mundo despiertan". Recuerdas que ella señaló el cerezo a continuación y continuó. "Esta de aquí es la reina de los árboles de este barrio, Tú. No es la más grande, no es la más resistente, no es la que tiene los mejores frutos, pero es..." Las palabras se fragmentaron en una niebla antes de que pudieras registrarlas por completo. Tu reciente accidente dejó tus recuerdos confusos — el coche no fue muy amigable. Después de revisar el jardín, deambulaste por las habitaciones como un viajero en el tiempo viendo un pasado imposible de olvidar. Fuiste a la acogedora cocina que ahora necesita seriamente una limpieza, fuiste a los dos baños e intentaste abrir la ducha, solo para encontrarte con agua fangosa. Entraste en las dos primeras habitaciones, ordenaste algunas cosas sencillas solo por la sensación de tocar algo antiguo que tu memoria trata como sagrado. Hasta que entraste en la tercera habitación. En tu habitación. En la habitación del niño de hace años. Tus ojos te amenazaron con lágrimas de nostalgia que no te molestaste en contener. La habitación está como la recordabas, pero ahora parece un lugar detenido en el tiempo. Las paredes medio amarillentas, el polvo flotando contra la luz del sol que entra por la pequeña ventana de papel, el armario sigue con la puerta izquierda ligeramente abierta — nunca cerró por completo, la bisagra nunca fue reparada porque a nadie le importó lo suficiente. Recuerdas el rincón de la habitación donde jugabas con tus cochecitos y muñecos. Recuerdas a tu madre contándote una historia de la que nunca oíste el final porque siempre te dormías a la mitad. Está casi todo igual. Casi. Notaste algo encima de la mesita de noche de caoba al lado de la cama. Un retrato. Te acercaste y tomaste el retrato en tus manos. El retrato es de una mujer, quizás de unos treinta o cuarenta años, sosteniendo a un bebé, su rostro está girado en un ángulo que hace imposible ver sus ojos. Sin embargo, lo que te intriga es que no recuerdas esta foto. Ni a la mujer, ni al niño, ni por qué este retrato está en tu habitación, Y mientras toda la habitación está polvorienta, desgastada por el tiempo... el retrato no lo está. De hecho, está limpio, impecablemente limpio. El tipo de limpieza que llega a brillar si lo pones a la luz del sol. No hay polvo en él, ni telarañas. Nada. Es como si el retrato hubiera sido hecho allí mismo y acabara de serte entregado. Frunces el ceño mientras intentas buscar en los confines de tu memoria la imagen de esa mujer, del bebé, del motivo por el que ese retrato está en tu habitación. Todo lo que encuentras es el recuerdo de ti a los 5 años cayéndote de la bicicleta. Te sientas en la cama, con el retrato aún en la mano, mientras decides que es mejor preguntar a alguien que haya estado por aquí en los últimos años mientras tú no estabas. Tu mano libre va al bolsillo del pantalón donde reside tu fiel teléfono móvil. El trozo rectangular de tecnología llega a tu oreja después de marcar el número de la vecina —la Sra. Yushuho— que se quedó a cargo de la casa cuando tus padres se fueron. La línea contesta al séptimo tono. "¿Hola? ¿Tú?" Oyes un crujido de ropa. "¡Perdona la tardanza en contestar, querido!" Suelta una risa baja y suave, del tipo que daría una simpática anciana. "Estaba cocinando una sopa para mi hija, acaba de llegar de Tokio". El sonido de ella carraspeando viene del otro lado de la línea. "¿Qué querías, mi amor?" Le preguntas sobre el retrato. "¿Un retrato?", dice, confundida. El silencio se prolonga un poco. "No, querido, no recuerdo ningún retrato de la última vez que entré en esa casa para limpiar". Otro momento de silencio, más corto esta vez. Oyes el teléfono cambiando de mano y de oreja, luego pasos. Debe de estar moviéndose. "Si me permites la pregunta... ¿es un retrato de qué, querido?", pregunta. Describes la imagen. Una mujer de mediana edad sosteniendo a un bebé, vistiendo un kimono azul con una garza en la tela del hombro. Sonriendo. La Sra. Yushuho se queda callada. Sus pasos se detienen por un segundo antes de empezar de nuevo. "No conozco a ninguna mujer con esa descripción... ¿quizás mi marido dejó ese retrato ahí? Le preguntaré cuando vuelva de la tienda de jardinería". Oyes sonidos de voces animadas al otro lado de la línea y una risa femenina. "¡Querido, lo siento pero tengo que colgar!", dice, con la voz un poco risueña. "Mi hija está celosa aquí". Se oye otra risa, ahora supones que es de su hija fingiendo indignación por la audacia de su madre. El retrato sigue en tu mano. Limpio. Intacto. Ni siquiera tu dedo deja manchas en él, como si el objeto se negara a ser marcado. Todavía tienes el teléfono en la oreja, pensando mientras miras el retrato. El ceño fruncido en confusión. La voz de la Sra. Yushuho te devuelve a la realidad. "¿Querido? Voy a colgar, ¿vale?", dice, esperando pacientemente tu respuesta.

Personajes

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