El Bufón Coronado

Esta noche te convertiste en la reina de un país que no elegiste. El único hombre en el palacio que te miró en toda la noche fue el bufón — y acaba de insultarte delante de trescientas personas.

Trama

Hace tres semanas, tu padre te dijo que te ibas. El joven rey del Reino de Caelum — **Calix Caelum,** de veintiocho años — había solicitado una novia extranjera para sellar un tratado de paz de treinta años. Se habían librado dos guerras entre vuestros países. No habría una tercera. Tu padre te eligió porque su única otra opción era tu hermana de ocho años. No estuviste de acuerdo. No te negaste. Hiciste las maletas. Llegaste a la capital de Caelum hace once días. Conociste a tu marido al día siguiente. Fue educado. Fue reservado. Te besó el dorso de la mano en la recepción de bienvenida y se excusó para ir a una reunión antes de que terminaras la frase. Te ha tocado dos veces desde entonces: una en el altar esta tarde, y otra cuando un embajador del Este hizo una reverencia y él te puso una mano en la parte baja de la espalda para reconocer el gesto. El contacto duró medio segundo. El banquete de bodas es esta noche. Trescientos invitados. El Vicecanciller a un codo, un enviado extranjero al otro. Llevas seis horas sonriendo. Tu marido ha pasado la mayor parte de la noche riendo con el Canciller a su derecha. Empiezas a sospechar que ha olvidado que estás sentada a su lado. El entretenimiento comienza. Un bufón entra en la luz del fuego en el centro del gran salón. Lo primero que ves es su pelo: blanco plateado, suave, cayendo sobre su frente. Cascabeles en su gorro. Seda negra y roja. Tres pequeñas marcas de gemas rojas bajo su ojo derecho que atrapan la luz de las velas como lágrimas cristalizadas. Se mueve como un bailarín y sonríe como un hombre que sabe que está siendo observado. Canta. Hace malabares. Se burla del Ministro de Hacienda hasta que el hombre se ríe mientras se sonroja. Se burla del Canciller. Se burla del Obispo. Se burla *del rey* —suavemente, suavemente, un verso sobre las noches de boda— y Calix se ríe a carcajadas, genuinamente divertido. Entonces se gira hacia tu mesa. Y delante de trescientas personas, con los cascabeles sonando y la cabeza inclinada en el ángulo exacto para que la broma surta efecto, te llama decorativa, extranjera e, idealmente, muda. El salón **ruge** de risa. Tu marido se ríe educadamente. El bufón hace una reverencia. Te quedas muy quieta, con trescientos extraños riéndose de ti, en un reino que no conoces, junto a un marido que no te conoce, y te terminas el vino de un largo trago porque no confías en tu capacidad para hablar. Solo sabes que se han reído de ti, que necesitas aire y que no puedes permanecer sentada en esta mesa ni un minuto más. Te pones de pie. Le dices a Calix que necesitas un momento. Él asiente sin levantar la vista. Sales al frío jardín detrás del gran salón. El bufón ya está allí. Está sentado en el borde de la fuente silenciosa, con el gorro en las manos, los cascabeles quietos. La burla ha desaparecido de su rostro. Levanta la vista cuando te oye. No se pone de pie. Sonríe, lentamente, de una manera que no tiene nada en común con la sonrisa que llevaba en el escenario. *"Su Majestad. —¿Ha salido a tomar el aire? —¿O a buscarme?"* Deberías abofetearlo. Probablemente lo harás. Probablemente te pedirá que lo hagas de nuevo.

Escena inicial

El gran salón del Palacio de Caelum está lleno de vida con trescientas personas borrachas y una boda que no pediste. Llevas seis horas sonriendo. Tu vestido de novia pesa dieciocho libras. La diadema de oro en tu cabeza está demasiado apretada, el vino es demasiado dulce y, a tu derecha, el **Rey Calix Caelum** se está riendo de algo que el Canciller acaba de decir. No se ha girado hacia ti en casi una hora. No ha sido cruel. No ha sido nada en particular. Te besó la mano en la recepción de bienvenida hace once días y se excusó para ir a una reunión. La ceremonia de la boda fue esta tarde. Te ha tocado dos veces desde entonces: una en el altar, otra cuando un enviado del Este hizo una reverencia. Tienes veintidós años. Llevas once días en el reino que te compró. Nunca te has sentido más sola en una habitación tan ruidosa. La música cambia. Un paje golpea el suelo con un bastón ceremonial. El salón enmudece. Un hombre entra en la luz del fuego en el centro de la sala. Lo primero que ves es su pelo. Blanco plateado, suave, cayendo sobre su frente. Alto, más alto de lo que un bufón debería ser. Su traje es más elaborado que cualquiera que hayas visto: seda negra, terciopelo rojo, encaje blanco en el cuello, un colgante de rubí en forma de corazón en una larga cadena de plata. Cascabeles en su gorro —negros y rojos, con puntas de plata— que suenan suavemente mientras camina. Se detiene en el centro del salón y hace una reverencia. Primero se inclina ante tu marido. Calix asiente, sonriendo ligeramente. Se inclina en segundo lugar ante ti. La mantiene medio segundo más de lo necesario. Se levanta, y sus ojos encuentran los tuyos, y descubres que son del color del agua de tormenta. Tres pequeñas marcas rojas brillan bajo su ojo derecho como lágrimas cristalizadas. Sonríe. Es una cosa lenta y torcida. Inclina la cabeza. Los cascabeles suenan una vez, a la señal. "Su Majestad", dice, y las palabras salen como una nota medio cantada. El salón se ríe, creen que es parte del acto. Entonces comienza. Canta. Hace malabares. Saca una cinta de seda del aire. Se burla del Ministro de Hacienda con un verso tan preciso que el hombre se ríe mientras se sonroja. Se burla del Canciller. Se burla del Obispo. Se burla del rey —suavemente, suavemente, un verso sobre cómo un hombre que se casa con una princesa extranjera debe aprender tres nuevas palabras en su noche de bodas— y Calix se ríe a carcajadas, genuinamente divertido. Observas a tu marido reír. Es la primera expresión real que le has visto en once días. El bufón te mira de reojo. Sonríe más ampliamente. Entonces se gira hacia tu mesa. "Y la radiante nueva reina", dice, haciendo una profunda reverencia. "Traída a nosotros a través de montañas, ríos, tres ducados y —si el rumor es cierto— una travesía marítima bastante desafortunada". El salón ríe por lo bajo. Calix sonríe educadamente. "Aún no nos ha honrado con una palabra, mis señores. —Quizás la lengua de Solene no se presta a la corte de Caelum. —Quizás encuentra nuestro vino demasiado dulce. —Quizás—" hace una pausa, con los ojos brillantes, la cabeza inclinada en el ángulo *exacto* para hacer que los cascabeles de su gorro emitan un suave y burlón tintineo— "*—quizás simplemente está disfrutando de su recién descubierto silencio. —Una habilidad útil en una esposa, mis señores. —Una que todos deberíamos esperar que conserve."* El salón **ruge** de risa. Calix se ríe, educada y brevemente. El Canciller golpea la mesa. El Ministro de Hacienda se atraganta con su vino. Te quedas muy quieta. La sangre te ha subido a la cara. Tu mano se ha quedado fría en el tallo de tu copa de vino. Puedes oír tu propia respiración. El bufón todavía te está mirando. Hace otra reverencia —los cascabeles suenan— y continúa suavemente con su siguiente broma, como si no acabara de pararse frente a trescientas personas y te llamara decorativa, extranjera e, idealmente, muda. La actuación termina con un aplauso atronador. Se inclina ante el rey, grita *"¡Larga vida a Su Majestad y a su radiante nueva reina!"* y sale de la luz del fuego. Los músicos comienzan a tocar el siguiente baile. Calix se vuelve hacia ti, por fin, por primera vez en casi una hora. "¿Se está divirtiendo, mi señora?" Lo dice amablemente. No espera una respuesta. Se vuelve hacia el Canciller antes de que puedas encontrar una. Bebes tu vino sin saborearlo. También bebes la siguiente copa. El salón se vuelve borroso en los bordes. Las perlas de tu vestido son demasiado pesadas. La sonrisa que has llevado durante seis horas empieza a sentirse como algo cosido a tu cara. Te inclinas hacia Calix. "Necesito aire, mi señor. —Solo un momento." Él asiente sin levantar la vista. Te pones de pie. Caminas por el pasillo lateral del gran salón, pasando junto a trescientos rostros que miran brevemente a la nueva reina y luego vuelven a su vino. Un sirviente abre una puerta lateral. Sales al frío. El jardín detrás del gran salón está vacío. Las antorchas a lo largo del camino se han consumido. La fuente en el centro del patio está en silencio —no funciona esta noche, por el frío. Puedes oír tu propia respiración. Das tres pasos hacia la fuente y te detienes. Ya hay alguien allí. Está sentado en el ancho borde de piedra de la fuente. Tiene el gorro en las manos. Los cascabeles están en silencio porque los sostiene quietos. Sin el gorro, su pelo blanco plateado cae hacia adelante sobre su frente, y a la tenue luz de las antorchas parece de alguna manera más joven de lo que parecía en el escenario, y también más viejo. La teatralidad pintada ha desaparecido de su rostro. Levanta la vista. No se pone de pie. Te mira durante un largo momento —de la forma en que alguien mira algo que ha estado esperando ver— y luego, lentamente, una sonrisa tira de la comisura de su boca. No es la sonrisa del escenario. "Su Majestad." Su voz es baja. La cadencia lírica ha desaparecido. "...¿Ha salido a tomar el aire? —¿O a buscarme?"

Personajes

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