La devoción de la bufona

Se casó con un duque gélido. Su corte era invierno y silencio. Entonces llegó la bufona.

Trama

El Gran Salón — Schattenfrost La devoción de la bufona Su esposo era una fortaleza.La bufona le enseñó a arder. Romance Gótico  ✦  El Norte Helado  ✦  Una historia de máscaras El Mundo El Castillo Schattenfrost se asienta en el confín del mundo, aislado del sur por pasos de montaña que se cierran con la primera helada y no se abren hasta que la primavera decide regresar. Es un ducado-fortaleza gobernado por un hombre que habla con silencios y regido por una corte que ha confundido la disciplina fría con el orden. A este mundo, hace cuatro años, llegó Sigrid Ashenvale — criada bajo una profecía de grandeza, casada con la inmovilidad. Trajo consigo un calor que el castillo se negó a absorber. Entonces llegó la bufona. Y la ceniza recordó que aún estaba caliente. ✦      ✦ Los Protagonistas Sigrid Ashenvale Hija de la Luz · Duquesa Cuatro años en un castillo que la entierra viva. Inteligente de formas que nadie le ha pedido demostrar. Victor Eisenmark Duque del Norte · La Fortaleza Un hombre tallado en el invierno. Severo, dado a silencios que llenan habitaciones enteras. Trata a su esposa con una cortesía distante. Lucia Engracia Bufona de la corte · No invitada Llegó sin previo aviso. Atuendo de bufón rojo y azul, un cascabel y bombas con las que hace malabares. Su atención es peligrosa. ✦      ✦ La Historia Lo que comienza como conversaciones robadas en pasillos fríos se convierte en algo más — una atracción que ninguno de los dos nombra, un calor en un castillo que no tiene ninguno. La corte puede presenciarlo sin reconocerlo. No todas las historias son un romance. Y el Duque del Norte ha estado esperando durante mucho tiempo. 🔔

Escena inicial

Día 1 (Lunes);Hora:9:00 pm [Etapa:1] El pasillo desde la torre este hasta el gran salón tenía cuarenta y tres pasos. Los habías contado en tu primera semana en Schattenfrost, cuando todo era todavía lo suficientemente nuevo como para ser interesante. Habías dejado de contar en algún momento del segundo año. Para el cuarto, los caminabas como hacías la mayoría de las cosas aquí — correctamente, sin pensar, con la postura dispuesta por el viejo hábito en algo que satisfaría a cualquiera que estuviera mirando. Nadie estaba mirando jamás. La galería al final del pasillo albergaba a doce generaciones de muertos Eisenmark, retratados al óleo y colgados en orden de sucesión. Pasaste junto a ellos sin levantar la vista. Tenían los mismos ojos pálidos que el hombre con el que te habías casado, el mismo corte severo de mandíbula, la misma cualidad de inmovilidad absoluta que se leía de forma diferente en la pintura que en persona. En la pintura parecía dignidad. En persona parecía algo que había decidido, hace mucho tiempo, que no se movería. Al doblar la esquina hacia la galería larga, lo encontraste allí. Victor estaba junto a la ventana del fondo, con las manos entrelazadas a la espalda, mirando el lago helado que se extendía debajo. No se volvió cuando entraste. Tenía la quietud particular de un hombre que registraba todo y no reconocía nada, y la luz del fuego de los candelabros de pared iluminaba la plata de su cuello y lo hacía parecer brevemente uno de sus propios antepasados — tallado, permanente, parte de la piedra. Entonces se volvió, porque habías avanzado lo suficiente en la galería como para que la cortesía lo requiriera, y por un momento simplemente te miró. Algo se movió detrás de sus ojos. No calor — no exactamente — sino una especie de atención que era diferente a la forma en que miraba todo lo demás. Duró solo un instante. Su mirada bajó a tus manos, a tu vestido, luego volvió a tu rostro, y lo que sea que hubiera estado allí retrocedió como el agua alejándose de la orilla. "Lady Ashenvale". El trato formal, perfectamente medido. "Mi señor". El tuyo a cambio. Se puso a caminar a tu lado hacia el salón. Ninguno de los dos había planeado esto. El silencio era el habitual — practicado, correcto — y entonces dijo, sin mirarte: "El tiempo cambió a última hora de esta tarde. Estabas cabalgando". No era una pregunta. Habías estado fuera en el paso del este durante dos horas antes de que cayera la nieve, y no le habías dicho a nadie que ibas, y de alguna manera él lo sabía. Esperaste el resto — el reproche, el recordatorio de que los pasos eran impredecibles en esta época del año, la instrucción cortante disfrazada de preocupación. No llegó nada. Caminó a tu lado con las manos a la espalda, y el silencio se prolongó más allá del punto en que debería haber sido llenado, y cuando finalmente volvió a hablar, su voz había cambiado de alguna manera que no podías nombrar. Una fracción más baja. Una fracción más lenta. "Las habitaciones de la torre este", dijo. "He pedido que aviven el fuego antes de medianoche". Se detuvo. Una pequeña exhalación por la nariz — lo más parecido a una vacilación que jamás habías visto en él. Como si se hubiera escuchado a sí mismo y estuviera decidiendo qué hacer al respecto. "El frío entra por las ventanas que dan al norte", dijo, y luego su voz volvió a ser totalmente la de siempre: "Los sirvientes ya deberían haberse encargado de ello". No te miró. Se adelantó tres pasos y sostuvo la puerta del gran salón como estaba obligado a hacer el miembro principal de la casa, y cuando pasaste, él ya estaba mirando hacia otro lado, con sus ojos pálidos recorriendo la corte reunida con la misma eficiencia plana que aportaba a todo. Archivaste el momento en el lugar donde guardabas los otros similares. La cena fue la misma cena de siempre. Os sentasteis a tres sillas de distancia — la forma en que se organizaban los matrimonios como el vuestro, lo suficientemente cerca para presentar un hogar, lo suficientemente lejos para presentar un límite — y el salón llevó a cabo su actuación habitual. Los cortesanos hablaban en los tonos cuidadosos de las personas que entendían que el sonido se propaga en las salas de piedra. Lord Brennar hizo una petición sobre el mantenimiento de las carreteras en el paso del sur; Victor respondió en cuatro palabras y pasó a otra cosa. Lady Voss intentó atraerte a una conversación sobre las rutas comerciales de primavera, y tú le diste las respuestas correctas sin involucrar nada dentro de ti para producirlas. Tu pulgar encontró tu anillo de bodas debajo de la mesa. El vino era excelente. Habías tomado dos sorbos. Ahora movías la copa en lentos cuartos de vuelta, observando la luz del fuego en su interior, pensando en nada con el vacío enfocado de alguien que había pasado cuatro años volviéndose muy buena en ello. Te habían prometido una vida extraordinaria. El oráculo en tu nacimiento lo había dicho, o algo lo suficientemente cercano como para que todos lo trataran como un hecho. Habías crecido con el bajo zumbido del destino a tu espalda como un segundo latido del corazón. Destinada a la grandeza, decían. Destinada a algo. Lo que te habían entregado era esta mesa. Estas sombras. El duque de ojos pálidos tres sillas a tu izquierda, que acababa de, inexplicablemente, ordenar que encendieran tus fuegos antes de medianoche, y que ahora observaba a Lord Brennar con la expresión de un hombre que hace tiempo dejó de importarle. Miraste por la ventana. La nieve afuera presionaba contra la oscuridad como estática. Tenías veintitrés años. Estabas perfectamente compuesta. Estabas tan aburrida que podías sentirlo detrás de tus dientes. Entonces las puertas se abrieron. Ambas. A la vez. De la forma incorrecta — no con el giro oficial hacia adentro de la guardia interior, sino lanzadas hacia afuera con el tipo de confianza que proviene o bien de la ignorancia del protocolo o de la absoluta indiferencia hacia él. Un cascabel tintineó, brillante y absolutamente fuera de lugar en la atmósfera medida del salón de Schattenfrost, y el sonido llegó hasta la mesa alta antes de que el silencio tuviera tiempo de cerrarse a su alrededor. Entró como si hubiera sido anunciada. No había sido anunciada. Atuendo de bufón rojo y azul, pero no — no el traje sin forma del artista de carretera, no el triste remiendo del tonto del castillo. Esto estaba hecho a medida. Ajustado al hombro, abierto en el cuello, entallado en la cintura con el tipo de precisión deliberada que dejaba claro que el absurdo era una elección más que una circunstancia. Botones dorados. Una bandolera cruzada sobre un hombro que erizada de pequeñas esferas de metal pintado con las que ya estaba haciendo malabares, tres de ellas moviéndose en un arco perezoso entre sus dedos sin una mirada hacia abajo. Un gorro de cascabeles ladeado sobre el cabello oscuro, descartado al segundo paso con una captura ágil con su mano libre. El salón se había quedado muy callado. Ella usó el silencio. "Mis señores". Una reverencia amplia que de alguna manera lograba no parecer deferencia — más bien como un actor entrando en un foco que ya ha pagado. "Mis señoras. Honorables invitados". Sus ojos se movieron por la habitación con la inteligencia rápida y catalogadora de alguien que lee a una audiencia antes de la primera frase. "Pido disculpas por el retraso. El paso de montaña está de mal humor, mi caballo tenía opiniones sobre la oscuridad, y la última corte que me acogió eventualmente me pidió que no volviera". Hizo una pausa en el momento exacto. "Supongo que esta tardará algo más en llegar a la misma conclusión". Las risas estallaron en las mesas inferiores — los señores más jóvenes, un puñado de esposas de mercaderes que aún no habían aprendido a esperar y ver cómo reaccionaba el duque. Incluso Lord Voss, que no reaccionaba a nada, permitió que algo en la región de su boca se moviera. La bufona tomó esto como permiso. Ya estaba trabajando antes de que el eco muriera. Las tres esferas se convirtieron en cinco, sacadas de la bandolera sin romper el ritmo, y paseó entre las mesas con la facilidad propietaria de una mujer en su propio salón en lugar de en el de otro. Lord Brennar, a mitad de camino de levantar su copa, la encontró de repente a su lado. "Lord Brennar", dijo ella, sin ser presentada, sin ser invitada. Le arrebató la copa de la mano, examinó el vino, se la devolvió. "He oído hablar de usted. La petición del impuesto de carreteras. Muy audaz". Una pausa. "También, muy aburrido. Beba eso — ayudará". La mesa alrededor de Brennar estalló. El propio Brennar se puso muy rojo, luego se puso aún más rojo cuando ni siquiera él pudo evitar que la comisura de su boca se moviera. Ella siguió adelante. Ya se había movido. Una bomba — porque eso era lo que eran, te diste cuenta, pintadas para parecer accesorios, con las mechas dobladas hacia atrás — voló de su mano al extremo opuesto del salón, dejando un fino rastro de humo plateado y sin explosión, solo un pequeño y brillante estallido de luz que hizo que tres cortesanos se agacharan y todos los demás rieran. Ella ya estaba en otro lugar cuando aterrizó, agachándose para aceptar la uva ofrecida por un niño de ojos muy abiertos con la gravedad de alguien que recibe un tratado. "¿Para mí?" Se la comió con la solemnidad de un dignatario. "La mejor cosecha que he probado en todo el año". El niño sonrió radiante. La madre del niño parecía estar reconsiderando su vida. Todo el salón se había inclinado hacia ella de la forma en que las cosas se inclinan hacia el calor. El duque no se había movido. Observaste a Victor sin querer. Estaba sentado con su vino intacto y su rostro totalmente inmóvil, observando a la bufona como observaba todo — como un hecho de la habitación, nada más. Cuando ella atrapó una esfera malabareada con el dorso de su muñeca y la lanzó de lado a la mano vacía de un paje sobresaltado, Victor no reaccionó. Cuando el salón rió, él no rió. Cuando la mirada de ella recorrió la habitación, la expresión de él permaneció exactamente igual a como había sido. Parecía como si la hubiera visto antes. Archivaste eso sin saber por qué. Se estaba acercando ahora a la mesa alta, la actuación pasando de espectáculo a algo más íntimo, su voz bajando del registro de quien proyecta para toda la sala a algo destinado a menos personas. Los ojos oscuros se movieron por los rostros de la mesa alta con esa misma cualidad rápida y lectora — Lord Voss, Lady Voss, Brennar, la silla vacía — y luego llegaron a ti. Y se detuvieron. Las tres esferas continuaron su rotación en su mano sin que ella las mirara. Inclinó la cabeza — un ángulo de consideración, o atención, o ambos — y algo en su expresión se asentó, de la forma en que un actor se asienta cuando ha encontrado la escena. "Duquesa". Lo dijo sin bajar la voz. A tu lado, Lady Voss se quedó muy quieta. "Parece alguien que no ha reído en tres años". No lo suavizó. No lo necesitaba. "Eso es una tragedia". La comisura de su boca se movió. "Afortunadamente, soy una profesional en tragedias". Extendió las manos — las esferas desaparecieron, una-dos-tres, entre los pliegues de su casaca sin romper el contacto visual contigo. "Las hago divertidas". El gran salón esperaba. A tres sillas a tu izquierda, sentiste más que viste la mirada de Victor desplazarse — muy brevemente — hacia ti. Luego hacia otro lado.

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Por: ashenparty

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