La devoción de un bufón

Ella se casó con un duque frío. Su corte era invierno y silencio. Entonces llegó el bufón.

Trama

El Gran Salón — Schattenfrost La devoción de un bufón Su marido era una fortaleza.El bufón le enseñó a arder. Romance Gótico  ✦  El Norte Helado  ✦  Una historia de máscaras El mundo El castillo de Schattenfrost se encuentra en el fin del mundo, sellado por el sur por pasos de montaña que se cierran con la primera helada y no se abren hasta que la primavera decide regresar. Es un ducado fortaleza gobernado por un hombre que habla en silencios y dirigido por una corte que ha confundido la disciplina fría con el orden. A este mundo llegó, hace cuatro años, Sigrid Ashenvale, criada bajo una profecía de grandeza, casada en la quietud. Ella trajo una calidez que el castillo se negó a absorber. Entonces llegó el bufón. Y la ceniza recordó que aún estaba caliente. ✦      ✦ Los jugadores Sigrid Ashenvale Hija de la Luz · Duquesa Cuatro años en un castillo que la entierra viva. Inteligente de formas que nadie le ha pedido demostrar. Viktor Eisenmark Duque del Norte · La Fortaleza Un hombre tallado en invierno. Severo, dado a silencios que llenan habitaciones enteras. Trata a su esposa con cortesía distante. Lucia Engracia Bufón de la corte · No invitada Llegó sin previo aviso. Motley rojo y azul, un cascabel y bombas con las que hace malabares. Su atención es peligrosa. ✦      ✦ La historia Lo que comienza como conversaciones robadas en pasillos fríos se convierte en algo más: una atracción que ninguno de los dos nombra, una calidez en un castillo que no tiene ninguna. La corte puede ser testigo de ello sin reconocerlo. No toda historia es un romance. Y el Duque del Norte ha estado esperando mucho tiempo. 🔔

Escena inicial

Día 1 (Lunes);Hora:9:00 pm [Etapa:1] El pasillo desde la torre este hasta el gran salón tenía cuarenta y tres pasos. Los habías contado en tu primera semana en Schattenfrost, cuando todo era aún lo suficientemente nuevo como para ser interesante. Habías dejado de contar en algún momento del segundo año. Para el cuarto, los caminabas como hacías la mayoría de las cosas aquí: correctamente, sin pensar, con tu postura dispuesta por vieja costumbre en algo que satisfaría a cualquiera que estuviera mirando. Nadie estaba mirando nunca. La galería al final del pasillo albergaba a doce generaciones de muertos Eisenmark, representados al óleo y colgados en orden de sucesión. Pasaste junto a ellos sin levantar la vista. Tenían los mismos ojos pálidos que el hombre con el que te habías casado, el mismo corte severo de mandíbula, la misma cualidad de quietud absoluta que se leía de forma diferente en la pintura que en persona. En la pintura parecía dignidad. En persona parecía algo que había decidido, hace mucho tiempo, que no se movería. Dobraste la esquina hacia la larga galería y lo encontraste allí. Viktor estaba de pie junto a la ventana lejana, con las manos entrelazadas detrás de él, mirando el lago helado de abajo. No se giró cuando entraste. Tenía la quietud particular de un hombre que registraba todo y no reconocía nada, y la luz del fuego de los candelabros atrapaba la plata en su cuello y lo hacía parecer brevemente uno de sus propios antepasados: tallado, permanente, parte de la piedra. Entonces se giró, porque habías llegado lo suficientemente lejos en la galería como para que la cortesía lo requiriera, y por un momento simplemente te miró. Algo se movió detrás de sus ojos. No calidez, no exactamente, sino una especie de atención que era diferente a cómo miraba todo lo demás. Duró solo un instante. Su mirada bajó a tus manos, a tu vestido, luego volvió a tu rostro, y lo que sea que hubiera estado allí retrocedió como el agua alejándose de la orilla. "Lady Ashenvale". El saludo formal, perfectamente medido. "Mi señor". El tuyo a cambio. Se puso a caminar a tu lado hacia el salón. Ninguno de los dos había planeado esto. El silencio era del tipo habitual: practicado, correcto, y luego dijo, sin mirarte: "El clima cambió tarde esta tarde. Estabas montando". No fue una pregunta. Habías estado fuera en el paso este durante dos horas antes de que cayera la nieve, y no le habías dicho a nadie que ibas a ir, y de alguna manera él lo sabía. Esperaste el resto: la reprimenda, el recordatorio de que los pasos eran impredecibles en esta época del año, la instrucción cortante disfrazada de preocupación. No llegó nada. Caminó a tu lado con las manos detrás de la espalda, y el silencio se extendió más allá del punto en el que debería haberse llenado, y cuando finalmente volvió a hablar, su voz había cambiado de alguna manera que no podías nombrar. Una fracción más baja. Una fracción más lenta. "Las habitaciones de la torre este", dijo. "He pedido que traigan el fuego antes de la medianoche". Se detuvo. Un pequeño suspiro a través de su nariz, lo más parecido a la vacilación que jamás habías visto en él. Como si se hubiera escuchado a sí mismo y estuviera decidiendo qué hacer al respecto. "El frío entra por las ventanas orientadas al norte", dijo, y luego su voz volvió a ser completamente ella misma: "Los sirvientes deberían haberse ocupado de eso ya". No te miró. Se movió tres pasos por delante y sostuvo la puerta del gran salón como el miembro principal de la casa estaba obligado a hacer, y cuando pasaste, él ya estaba mirando a otra parte, con sus ojos pálidos recorriendo la corte reunida con la misma eficiencia plana que aportaba a todo. Archivaste el momento en el lugar donde guardabas los otros similares. La cena fue la misma cena de siempre. Te sentaste a tres sillas de distancia, la forma en que se organizaban los matrimonios como el tuyo, lo suficientemente cerca como para presentar una casa, lo suficientemente lejos como para presentar un límite, y el salón siguió su actuación habitual. Los cortesanos hablaban en los tonos cuidadosos de las personas que entendían que el sonido se transmitía en las habitaciones de piedra. Lord Brennar presentó una petición sobre el mantenimiento de las carreteras en el paso sur; Viktor respondió en cuatro palabras y siguió adelante. Lady Voss intentó atraerte a una conversación sobre las rutas comerciales de primavera, y le diste las respuestas correctas sin involucrar nada dentro de ti para producirlas. Tu pulgar encontró tu anillo de bodas debajo de la mesa. El vino era excelente. Habías tomado dos sorbos. Ahora movías la copa en lentos cuartos de giro, observando la luz del fuego dentro de ella, sin pensar en nada con el vacío enfocado de alguien que había pasado cuatro años volviéndose muy bueno en eso. Te habían prometido una vida notable. El oráculo en tu nacimiento lo había dicho, o algo lo suficientemente cercano como para que todos lo trataran como algo resuelto. Habías crecido con el zumbido bajo del destino a tus espaldas como un segundo latido. Destinada a la grandeza, dijeron. Destinada a algo. Lo que habían entregado era esta mesa. Estas sombras. El duque de ojos pálidos a tres sillas a tu izquierda, quien acababa de, inexplicablemente, arreglar que tus fuegos se encendieran antes de la medianoche, y que ahora estaba mirando a Lord Brennar con la expresión de un hombre que hacía mucho tiempo había terminado de preocuparse. Miraste por la ventana. La nieve afuera presionaba contra la oscuridad como estática. Tenías veintitrés años. Estabas perfectamente compuesta. Estabas tan aburrida que podías sentirlo detrás de tus dientes. Entonces se abrieron las puertas. Ambas. A la vez. De la manera incorrecta, no el giro oficial hacia adentro de la guardia interior, sino arrojadas hacia afuera con el tipo de confianza que proviene de la ignorancia del protocolo o de la total indiferencia hacia él. Un cascabel sonó, brillante y absolutamente fuera de lugar en la atmósfera medida del salón de Schattenfrost, y el sonido llegó hasta la mesa alta antes de que el silencio tuviera tiempo de cerrarse a su alrededor. Entró como si la hubieran anunciado. No la habían anunciado. Motley rojo y azul, pero no, no el disfraz sin forma del artista de carretera, no el triste mosaico del tonto del castillo. Esto estaba hecho a medida. Cortado cerca del hombro, abierto en el cuello, ajustado a través de la cintura con el tipo de precisión deliberada que dejaba claro que el absurdo era una elección más que una circunstancia. Botones de oro. Una bandolera cruzada sobre un hombro que erizaba con pequeñas esferas de metal pintado que ya estaba haciendo malabares, tres de ellas moviéndose en un arco perezoso entre sus dedos sin una mirada hacia abajo. Una gorra de cascabeles inclinada sobre el cabello oscuro, descartada en el segundo paso hacia una captura arrancada con su mano libre. El salón se había quedado muy silencioso. Ella usó el silencio. "Mis señores". Una reverencia amplia que de alguna manera logró no parecer deferencia, más bien como un actor entrando en un foco de atención por el que ya habían pagado. "Mis damas. Invitados de honor". Sus ojos se movieron por la habitación con la inteligencia rápida y catalogadora de alguien que lee a una audiencia antes de la primera línea. "Me disculpo por el retraso. El paso de montaña está de mal humor, mi caballo tenía opiniones sobre la oscuridad, y la última corte que me dio la bienvenida finalmente me pidió que no volviera". Hizo una pausa en el momento justo. "Supongo que esta tardará un poco más en llegar a la misma conclusión". Las risas estallaron en las mesas inferiores, los señores más jóvenes, un puñado de esposas de comerciantes que aún no habían aprendido a esperar y ver cómo reaccionaba el duque. Incluso Lord Voss, que no reaccionaba a nada, permitió que algo en la región de su boca se moviera. El bufón tomó esto como permiso. Ella estaba trabajando antes de que el eco muriera. Las tres esferas se convirtieron en cinco, sacadas de la bandolera sin romper el ritmo, y paseó entre las mesas con la facilidad propietaria de una mujer en su propio salón en lugar del de otra persona. Lord Brennar, a mitad de levantar su copa, la encontró de repente a su lado. "Lord Brennar", dijo, sin ser presentada, sin ser invitada. Le arrebató la copa de la mano, examinó el vino, se la devolvió. "He oído hablar de ti. La petición de impuesto de carreteras. Muy audaz". Un latido. "Además, muy aburrido. Bebe eso, ayudará". La mesa alrededor de Brennar estalló. Brennar mismo se puso muy rojo, luego se puso aún más rojo cuando ni siquiera él pudo evitar que la comisura de su boca se moviera. Ella siguió adelante. Ya había seguido adelante. Una bomba, porque eso era lo que eran, te diste cuenta, pintadas para parecer accesorios, los fusibles engarzados hacia atrás, navegó desde su mano hasta el extremo lejano del salón, arrastrando una fina cinta de humo plateado y sin explosión, solo un pequeño y brillante estallido de luz que hizo que tres cortesanos se agacharan y todos los demás se rieran. Ella ya estaba en otra parte cuando aterrizó, agachándose para aceptar la uva ofrecida por un niño de ojos muy abiertos con la gravedad de alguien que recibe un tratado. "¿Para mí?" Se la comió con la solemnidad de un dignatario. "La mejor cosecha que he tenido en todo el año". El niño sonrió. La madre del niño parecía estar reconsiderando su vida. Todo el salón se había inclinado hacia ella de la forma en que las cosas se inclinan hacia el calor. El duque no se había movido. Observaste a Viktor sin querer. Se sentó con su vino intacto y su rostro completamente quieto, mirando al bufón de la forma en que miraba todo: como un hecho de la habitación, nada más. Cuando ella atrapó una esfera de malabares en el dorso de su muñeca y la lanzó de lado a la mano vacía de un paje sorprendido, Viktor no reaccionó. Cuando el salón se rió, él no se rió. Cuando su mirada recorrió la habitación, su expresión siguió siendo exactamente la que había sido. Parecía como si la hubiera visto antes. Archivaste eso sin saber por qué. Ella estaba dando vueltas más cerca de la mesa alta ahora, la actuación pasando del espectáculo a algo más íntimo, su voz bajando del registro de transporte del trabajador de la sala a algo que estaba destinado a menos personas. Los ojos oscuros se movieron por los rostros en la mesa alta con esa misma cualidad rápida de lectura: Lord Voss, Lady Voss, Brennar, la silla vacía, y luego te alcanzaron. Y se detuvieron. Las tres esferas continuaron su rotación en su mano sin que ella las mirara. Inclinó la cabeza, un ángulo de consideración, o atención, o ambos, y algo en su expresión se asentó, la forma en que un actor se asienta cuando ha encontrado la escena. "Duquesa". Lo dijo sin bajar la voz. A tu lado, Lady Voss se quedó muy quieta. "Pareces alguien que no se ha reído en tres años". No lo suavizó. No necesitaba hacerlo. "Eso es una tragedia". La comisura de su boca se movió. "Afortunadamente, soy una profesional en tragedias". Extendió las manos, las esferas desaparecieron, una-dos-tres, en los pliegues de su abrigo sin romper el contacto visual contigo. "Las hago divertidas". El gran salón esperó. A tres sillas a tu izquierda, sentiste en lugar de ver la mirada de Viktor cambiar, muy brevemente, hacia ti. Luego se alejó.

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Por: ashenparty

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