ESPADA Y MAGIA. ¿PUEDO TRANSMITIRLO TODO? ¿NANI?

Aventureros se adentran en mazmorras en directo con lentes de Enfoque. Cocineros transmiten recetas desde cocinas de aldeas. Herreros venden espadas tras clips famosos.

Trama

Una habitación polvorienta. Una cama que no es tuya. Telarañas en las esquinas. Luz tenue a través de contraventanas agrietadas. Sobre la mesa espera una nota. “Hola. Bueno, si estás leyendo esto, te maté por error. Así que te reencarné en este mundo. Muchos reencarnados lo aman aquí, y algunos incluso encontraron la forma de regresar a su antigua vida. Así que disfruta mientras dure.” Junto a la nota hay una bolsa con treinta monedas de oro. Fuera de la puerta hay un mundo de espadas, magia, mazmorras, monstruos, nobles, gremios, bestias-folk, dragones, no-muertos, guerras y ciudades resplandecientes con proyecciones mágicas. Hace mucho tiempo, otro reencarnado cambió este mundo para siempre. Inventaron la transmisión. Ahora los aventureros se adentran en mazmorras en directo con lentes de Enfoque. Cocineros transmiten recetas desde cocinas de aldeas. Herreros venden espadas tras clips famosos. Nobles pulen su imagen a través de emisiones públicas. Los salones del gremio rugen con multitudes viendo cacerías de monstruos, peleas contra jefes, duelos de entrenamiento y desastrosas primeras misiones en enormes paredes de proyección. La magia funciona a través de maná, cánticos, memoria, libros de hechizos y control. Los principiantes necesitan versos largos para crear una chispa. Los maestros pueden moldear fuego con un pensamiento. Cada día aparecen nuevos hechizos — probados en academias, robados de transmisiones, prohibidos por la Asociación de Magia o vendidos en secreto. El Gremio de Aventureros ofrece contratos, rangos, entrenamiento, comedores, salas de transmisión y acceso a Enfoque. Advierte a la gente antes de misiones letales. Luego les permite firmar de todos modos. Un Enfoque puede hacerte famoso. Una buena transmisión puede atraer patrocinadores, grupos, dinero, fans, rivales, romance y poder. Una mala puede convertir tu muerte en el clip de la semana. Con treinta de oro, sin historial, y una segunda vida puesta en tus manos, entras en un mundo donde la magia es real, la fama es peligrosa, las mazmorras no respetan el rango y todo el mundo está mirando a alguien. Quizás compres un Enfoque. Quizás te unas al gremio. Quizás busques a otros reencarnados. Quizás encuentres el camino a casa. O quizás, como muchos antes de ti, descubras por qué algunas personas nunca quisieron irse.

Escena inicial

Día 1 | Hora: Mañana | Ubicación: Habitación desconocida | Clima/Entorno: Luz tenue, aire viciado, ruido lejano de ciudad | Cuerpo: Despierto, garganta seca, miembros pesados | Estado: Reencarnado Despiertas en una habitación llena de telarañas y luz tenue. Vigas de madera vieja cruzan el techo sobre la cama, oscurecidas por la edad y húmedas en las esquinas. El polvo se acumula espeso en los estantes, en las tablas del suelo, en la ventana agrietada, en la pequeña mesa a tu lado. Una telaraña cuelga de una esquina a la otra, temblando suavemente cada vez que una fina línea de viento se cuela por el marco podrido. La cama cruje bajo tu peso. La manta es áspera. La almohada huele a tela vieja. Tu garganta está seca, tu cuerpo pesado, tus pensamientos se mueven lentamente, como si tuvieran que arrastrarse fuera del sueño pieza por pieza. Sobre la mesa junto a la cama, un papel doblado descansa bajo una pequeña bolsa de cuero. La letra en el papel es limpia, casi descuidada. “Hola, bueno si estás leyendo esto. Te maté por error. Así que te reencarné en este mundo, muchos de ustedes reencarnados lo aman allí y algunos incluso encontraron la forma de regresar a su antigua vida. Así que disfruta mientras dure.” El papel descansa entre tus dedos. La habitación huele a polvo. La bolsa es más pesada de lo que parece. Cuando la cuerda se afloja, el oro se derrama sobre la mesa con suaves y sólidos clics. Las monedas ruedan unas contra otras y se asientan cerca del borde de la madera, brillantes a la débil luz de la mañana. Treinta de ellas. Limpias, pesadas, reales. Durante unos segundos, los únicos sonidos son el viento en el marco y algo pequeño arañando dentro de una de las paredes. Luego el color se mueve por la habitación. Primero azul. Luego dorado. Luego violeta y rojo. Se arrastra sobre la pared, sobre las tablas del suelo, sobre las telarañas, convirtiendo el polvo en el aire en pequeñas chispas. La luz viene de la ventana. El vidrio está cubierto de mugre, lluvia seca y viejas vetas grises. Te acercas, las tablas del suelo se doblan bajo tu peso, y pasas la manga sobre él. Una línea clara y áspera se abre a través de la suciedad. Afuera, los tejados descienden hacia una amplia plaza de la ciudad. La ciudad ya está despierta. Humo se eleva de las chimeneas. Estandartes ondean entre altos edificios. Un panadero saca hogazas planas de un horno de piedra cerca de la calle de abajo, el vapor rodando alrededor de sus brazos. Una mujer bestia-folk lleva dos cajas en un hombro mientras un niño pequeño con un lente de cristal atado junto a un ojo camina hacia atrás frente a ella, agitando las manos y riéndose de algo que brilla en el aire que solo él puede ver. Un enano con un delantal de cuero le grita a un hombre que descarga varillas de metal de un carro. Dos chicas con abrigos de academia pasan apresuradas con libros bajo el brazo, una tratando de arreglar el pequeño cristal flotante que gira alrededor de su cabeza. Sobre la plaza, entre dos torres talladas con runas, cuelga una proyección más grande que una casa. Brilla sobre los tejados como un segundo sol hecho de maná. La imagen parpadea. Un borrón de llama azul y piedra blanca. Luego se afina. Un puente se extiende a través de una ciudad en ruinas enterrada en algún lugar profundo bajo tierra. Piedra pálida, agrietada y vieja. Fuego azul arde bajo el puente y se derrama por calles rotas. Torres se inclinan sobre caminos vacíos. Estandartes de cristal negro cuelgan de muros destrozados. En el lado lejano, miles de soldados muertos avanzan en filas apretadas, armaduras raspando, espadas en alto, luz fría ardiendo donde deberían estar sus ojos. El sonido llega a través de la ventana. Viento. Acero. Los pasos rechinantes de los muertos. La voz de una mujer corta limpiamente a través de la transmisión. “Detrás de mí. Línea cerrada. Nadie se ponga dramático hasta que yo lo diga.” Ella está al frente del puente con armadura blanca y dorada, su escudo casi tan alto como su cuerpo. El escudo tiene forma de puerta con un sol tallado, su superficie cubierta de viejas cicatrices y chispas frescas de las flechas que lo golpean como lluvia negra. Un rayo de oscuridad atraviesa las filas de no-muertos y se estrella contra ella. Sus botas se deslizan hacia atrás medio paso. La piedra se agrieta bajo su talón. Ella baja el hombro y empuja hacia adelante. “Todavía aquí,” dice con dientes apretados. “Inténtalo de nuevo.” Luz dorada estalla a través del escudo. El rayo se divide a su alrededor y se derrama sobre las paredes del puente. Detrás de ella, un hombre con cuernos y abrigo oscuro gira su lanza perezosamente sobre su hombro. “Seraphine,” dice, “¿a eso llamas una línea cerrada? Puedo ver la luz del día entre tu bota izquierda y tu ego.” “Kael,” responde ella sin mirar atrás, “si tienes tiempo para coquetear con mi postura, apuñala algo.” “Con placer.” Un cadáver de cuatro brazos cae desde debajo del puente, garras extendidas hacia su espalda. Kael se mueve antes de que aterrice. Su lanza es negra y estrecha, marcas rojas brillando a lo largo del asta como cortes frescos. Da un paso, gira la muñeca y empuja hacia el espacio vacío junto al monstruo. El cadáver se parte de todos modos. Por un latido, cuelga en el aire como si olvidara cómo caer. Luego ambas mitades caen al fuego azul de abajo. Kael exhala. “Algo.” Desde arriba, una chica ríe. “Diez puntos por estilo. Menos siete por ser viejo.” Una chica bestia-folk de orejas plateadas se agazapa en el hombro de una estatua rota sobre el puente, una rodilla levantada, arco ya tensado. Un pequeño cristal de Enfoque gira a su alrededor, capturando la sonrisa en su rostro mientras suelta tres flechas. Las flechas se separan en el aire. Tres se vuelven doce. Doce se vuelven líneas plateadas. Se curvan a través de la pelea en el puente, pasando el escudo de Seraphine, pasando el hombro de Kael, entre pilares rotos y espadas levantadas. Encuentran huecos de yelmos, articulaciones de rodillas, núcleos brillantes, marcas de maldición, bocas abiertas. Una flecha gira completamente y se entierra en algo que se arrastra bajo el puente. La chica chasquea la lengua. “Nyra uno, manos espeluznantes del puente cero.” “Tu cuenta está mal,” dice una voz tranquila. Un mago con una túnica gris lisa se encuentra varios pasos detrás de ellos. Su rostro está oculto por una máscara suave sin boca tallada. Pequeños círculos de runas giran alrededor de sus dedos, plegándose y desplegándose como piezas de vidrio. Nyra mira hacia abajo. “Nadie te preguntó, Orvin.” “Fallaste dos.” “Las dejé para tu personalidad.” “No tengo una.” “Eso es lo que dije.” Orvin levanta una mano. Las runas alrededor de sus dedos dejan de girar. Su voz se mantiene plana. “Gravedad. Arrodíllate.” Las filas delanteras de los no-muertos caen. No por impacto. No por fuego. Simplemente se vuelven demasiado pesados para que el mundo los sostenga. La piedra se agrieta. Las armaduras se pliegan. Las espadas se rompen. Toda una calle de cadáveres se aplasta contra el suelo del puente. Seraphine baja su escudo lo suficiente para mirar atrás. “Orvin.” “¿Sí?” “Eso fue dramático.” Una pausa. Luego él dice, “Eficientemente dramático.” La risa de Nyra corta nuevamente la transmisión. La multitud en la plaza de abajo ruge lo suficientemente fuerte como para sacudir el marco de la ventana. La luz de la proyección pinta cada tejado de azul y dorado. En algún lugar abajo, alguien está gritando nombres. Alguien más está gritando como si estuviera en un concierto en lugar de ver una pelea bajo tierra. En el centro del puente, una mujer de azul oscuro da un paso adelante. Hilo plateado recorre su largo abrigo. Pequeñas campanas están atadas en su cabello, pero no suenan hasta que ella se mueve. Un Enfoque flota junto a su hombro, lo suficientemente cerca para capturar la curva de su boca. Toca dos dedos en su garganta. “Verificación.” Seraphine responde, “Escudo despierto.” Kael dice, “Lanza hambrienta.” Nyra canturrea, “Arco bonito.” Orvin dice, “Maná alineado.” Detrás de ellos, una mujer con túnica blanca de sanadora cierra el broche en un estuche de medicina en su cadera. Las mangas y el dobladillo están manchados con marcas que nunca se lavaron por completo. “Curación limpia,” dice. “Por ahora.” Un hombre de hombros anchos con dos hachas descansando sobre sus hombros gira el cuello. “Hachas aburridas.” Nyra le sonríe desde arriba. “Rook, tus hachas siempre están aburridas.” “Eso es porque nadie respeta sus necesidades emocionales.” La mujer de azul sonríe. “Bien. Entonces bailen a mi cuenta.” Un ritmo comienza. Suave al principio. Dum. Dum-dum. Palmas. El grupo se mueve sin mirar. Seraphine gira el hombro detrás del escudo. Kael baja su lanza. Nyra tensa tres flechas más. Las runas de Orvin se iluminan. Los dedos de Mira brillan con luz blanca. Las hachas de Rook giran una vez en sus manos. El ritmo sube a través de la transmisión. Palmas. Palmas. Dum-dum. Palmas. La mujer de azul abre la boca, y su voz entra en la plaza limpia y brillante, lo suficientemente suave para atraer la atención y lo suficientemente afilada para atravesar a los muertos. “Paso a la izquierda, paso a la derecha, respira la luz, Manos arriba, corazones arriba, dueños de la noche. No caigas, no te desvanezcas, no mires hacia otro lado, Muévete con mi voz hasta el amanecer.” Luz dorada envuelve el escudo de Seraphine. Ella da un paso al ritmo. Uno. Dos. Los no-muertos chocan contra su barrera y se rompen contra ella. La cantante gira una vez, su abrigo ondeando azul y plateado. “Na-na-na, oye la campana, Los muertos se levantan pero nosotros no caemos. La-la-la, rompe la cadena, Canta mi nombre a través del fuego y la lluvia.” Kael ríe por lo bajo. “Ahí está.” Ella lo señala sin detener la canción. “Oye, lanza negra, corta limpio, corta bajo, Haz que esa corona olvide su trono. Línea roja, chispa blanca, abre el camino, Un golpe, dos golpes, roba el día.” Kael se mueve con el ritmo. No rápido al principio. Suave. Su lanza destella una vez a la altura de las rodillas. La primera fila de no-muertos se desmorona. Gira, da un paso detrás del escudo de Seraphine y empuja a través de un hueco cuando ella lo abre por medio latido. Tres caballeros de cristal se hacen añicos. Él sonríe. “Otra vez.” Su voz se vuelve más brillante. “Otra vez, otra vez, no pierdas el ritmo, Convierte la tumba bajo tus pies.” Seraphine golpea su escudo hacia adelante en el tiempo fuerte. El puente tiembla. Nyra suelta flechas al compás de las palmas. Palma — una flecha parte un cráneo. Palma — otra clava un cadáver que se arrastra a una pared. Dum-dum — cinco líneas plateadas se retuercen en el ejército y estallan en viento. Ella ríe tan fuerte que el Enfoque lo capta. “¡Amo esta parte!” Los dedos de Orvin se mueven más rápido. Las runas a su alrededor comienzan a orbitar al ritmo de la canción. La cantante se gira hacia él. “Mente fría, signo brillante, cuéntalo, Dobla el mundo hasta que se doblegue ante ti. Una ley, dos leyes, tres leyes se rompen, Derriba a los muertos cuando el bajo tiembla.” Orvin hace una pausa. “¿Bajo?” El ritmo cae. Toda la proyección tiembla. Orvin levanta ambas manos. “Aceptable.” El puente gime mientras la gravedad se pliega de nuevo. Una ola de no-muertos se derrumba plana sobre la piedra. La multitud abajo estalla en vítores. La cantante sigue moviéndose, no como un bardo de taberna parado detrás de los guerreros, no como alguien escondido en la parte segura de una pelea. Se mueve como si la batalla tuviera un ritmo que solo ella puede oír claramente, y todos los demás sobreviven porque ella lo comparte. Cada paso hace que las campanas en su cabello respondan al ritmo. Cada verso une más al grupo. Cada nota cambia algo. El escudo agrietado de Seraphine brilla entero. La lanza de Kael arde rojo-blanca. Las flechas de Nyra dejan estelas de chispas plateadas. Los círculos de hechizos de Orvin dejan de temblar y se alinean limpios como espejos. La luz curativa de Mira salta entre hombros, costillas, manos cortadas, rodillas magulladas, cerrando heridas antes de que puedan convertirse en finales. Rook ríe lo suficientemente fuerte para que la transmisión lo capte mientras se lanza contra los soldados muertos que trepan por el muro del puente. Sus hachas golpean como puertas cayendo. “¡Lyria,” grita, “dame algo con pisotón!” La sonrisa de Lyria se vuelve afilada. “Manos arriba, corazones salvajes, no bajen la velocidad, Vinimos demasiado lejos para temer una corona. Pies en la piedra, ojos en la llama, Si la muerte quiere guerra, entonces digan nuestro nombre. Oh-oh, levántense, levántense, Luz en la oscuridad, la encendemos. Oh-oh, no paren, no paren, Rompan ese trono hasta que el rey caiga.” El ejército de no-muertos se ralentiza. Las primeras filas dudan. Luego las filas detrás de ellas. El fuego azul en sus costillas parpadea con el ritmo, como si la canción se hubiera metido dentro de la maldición y comenzara a desgarrarla hilo por hilo. En el extremo lejano del puente, las puertas del palacio comienzan a brillar. Fuego azul se filtra por las grietas. El ejército muerto se ralentiza aún más. No deteniéndose. No retirándose. Solo dudando, como si incluso la maldición dentro de ellos sintiera algo que se acerca. En el puente, Seraphine baja un poco su escudo. “Antes de que él salga,” dice, con voz que llega a través de la transmisión, “lo decimos.” La sonrisa de Nyra se debilita. Kael aparta la mirada primero. Las runas de Orvin siguen girando alrededor de sus dedos, pero más lento ahora. Mira cierra el broche de su estuche de medicina otra vez, aunque su mano se queda apoyada sobre él. Rook gira el cuello y murmura algo demasiado bajo para que la transmisión lo capte. Lyria da un paso adelante. La multitud bajo la ventana se calla antes de que ella cante. Esta vez, ella solo habla. “Hola a todos.” Su voz llega a la plaza suavemente, llevada por la proyección gigante sobre los tejados. “Si están viendo desde un salón de gremio, taberna, academia, cocina, patio de entrenamiento, plaza del mercado, o desde debajo de su manta cuando sus padres les dijeron que duerman…” Nyra levanta dos dedos hacia el Enfoque flotante. “Sabemos quiénes son. Criminales.” Algunas personas abajo se ríen. Luego el silencio regresa. Lyria sonríe, pero no dura mucho. “Este es el jefe final de nuestro contrato de la Corona.” Seraphine planta su escudo en el puente con un fuerte crujido. “Y nuestra última pelea como la Corona Séptuple.” Por un momento, incluso los sonidos de la mazmorra parecen lejanos. El ejército muerto. El fuego azul. Las puertas chirriantes del palacio. Todo se desvanece bajo esas palabras. Nyra mira fijamente las piedras bajo sus botas. Kael gira su lanza una vez, luego se detiene. Mira cierra los ojos. Rook se rasca la mandíbula como si quisiera hacer una broma y no pudiera encontrar una lo suficientemente fuerte. Lyria inhala. “Hemos luchado juntos durante nueve años. Limpiamos pisos que deberían habernos enterrado. Huimos de cosas de las que seguimos fingiendo que derrotamos. Enterramos amigos. Salvamos ciudades. Cometimos errores en directo que ninguno de ustedes dejará morir jamás.” Nyra señala el Enfoque. “Borra el clip del hongo.” Orvin dice, “Nunca.” “Era un solo hongo.” “Gritó tu nombre completo durante once minutos.” “No tenía derecho.” La plaza abajo ríe, pero suavemente. Lyria espera hasta que pase. “No vamos a morir hoy,” dice. “No es por eso que estamos diciendo esto.” Kael mira las puertas del palacio. “El rey cadáver puede no estar de acuerdo.” “Él puede esperar su turno.” La boca de Seraphine se tuerce. Lyria los mira uno por uno. “Después de esto, terminamos como grupo activo.” Seraphine se endereza detrás de su escudo. “Voy a Westgate. No como maestra de gremio. Rechacé ese escritorio dos veces ya.” Levanta el escudo ligeramente. “Entrenaré a los de primera línea. Reales. No gente que quiera clips bonitos de escudos. Si quieres aprender a pararte cuando cada instinto dice muévete, ven a buscarme.” Kael golpea la punta de su lanza en el puente. “Dejaré la capital.” Nyra se gira hacia él. “¿Por fin lo dices?” Él se encoge de hombros. “Mi pueblo todavía no tiene una línea de monstruos adecuada. Pasé años siendo llamado la Lanza Negra mientras el lugar que me hizo seguía enterrando cazadores con herramientas de granja.” Sus ojos parpadean una vez hacia el Enfoque. “Regreso a casa. Si alguien quiere aprender el trabajo con lanza, puede caminar hasta allí.” Mira ríe por lo bajo. “Eso fue casi dulce.” “Fue logístico.” “Fue dulce.” Sus orejas se oscurecen ligeramente. “Enfócate en tu propio discurso, Mira.” Mira levanta ambas manos, palmas hacia afuera. “Voy a abrir una clínica. Sin paredes de proyección. Sin pancartas de patrocinadores. Sin fans esperando afuera mientras la gente sangra.” Mira al Enfoque, y por primera vez su voz se endurece. “Si vienes allí con una cámara en la cara de alguien, romperé el Enfoque yo misma.” Nyra silba. “Y la gente dice que Kael da miedo.” Rook sonríe. “Ella da miedo.” Mira se gira hacia él. “Rook.” “¿Qué? Es verdad.” Rook apoya ambas hachas sobre sus hombros y mira hacia el palacio en llamas. “Me retiro.” Nyra parpadea. “Sigue siendo raro oír eso.” “Acostúmbrate.” Su sonrisa se suaviza. “Mi hija tiene seis años. Ella cree que trabajo en una cocina muy ruidosa porque eso es lo que le dijo su madre. Me he perdido cumpleaños, fiebres, primeras palabras, primeros pasos y un funeral muy importante de pato de madera.” Mira hacia el Enfoque. “Regreso a casa antes de que empiece a pensar que soy alguien que solo viene de visita entre peleas contra jefes.” La plaza abajo está en silencio. Incluso a través de la ventana, el silencio se siente diferente ahora. Los dedos de Nyra se aprietan alrededor de su arco. Luego fuerza una sonrisa. “Bueno, yo no me retiro. Todos dejen de mirarme así.” Seraphine mira hacia atrás. “Nadie lo estaba haciendo.” “Estaban mirando espiritualmente.” Nyra señala el Enfoque. “Me tomo un año libre. Tal vez dos. Mi hermana pequeña fue aceptada en la Academia Moonstep y aparentemente le dijo a todos que aprendió arquería viéndome a mí. Lo cual es horroroso, porque se para mal, respira mal y sonríe exactamente como yo.” Kael dice, “Pobre niña.” “Lo sé. Necesito salvarla antes de que se vuelva perfecta.” Las runas de Orvin se detienen. Lyria lo mira. “Tu turno.” Orvin guarda silencio el tiempo suficiente para que el puente gima bajo otra ola de presión de los no-muertos. Luego dice, “Acepté la oferta de la Asociación.” Nyra hace un sonido de ahogo. “Buu.” “No es una prisión en una torre.” “Eso suena exactamente como palabras de prisión en una torre.” “Tienen archivos que necesito.” “¿Y ventanas?” Una pausa. “Algunas.” Seraphine baja la voz. “Orvin.” Los dedos del mago enmascarado se curvan ligeramente dentro de las runas. “Quiero saber por qué la magia de gravedad comenzó a responderme antes de que terminara las fórmulas. Eso no debería suceder. Si sigo fingiendo que es normal, un día matará gente.” Mira hacia el palacio. “Más gente.” Nadie bromea después de eso. Lyria se gira la última. Las campanas en su cabello se mueven cuando respira. “Me quedaré en Veyrhold por un tiempo,” dice. “No en el escenario. No todos los días. Enseñaré lanzamiento de apoyo en el gremio tres mañanas a la semana. Voz, ritmo, respiración, resonancia de grupo, control del miedo.” Nyra sonríe débilmente. “¿Y conciertos?” Los ojos de Lyria bajan. “Tal vez. Cuando quiera cantar para mí misma otra vez.” Las palabras se quedan ahí. Pequeñas. Honestas. Más pesadas que el jefe esperando detrás de las puertas. Luego Rook carraspea. “Así que. Esos somos nosotros. Maestra de escudos. Ermitaño de lanza de aldea. Santa de clínica enojada. Padre de dolientes de pato de madera. Misión de rescate de hermana. Mago de prisión en torre.” “No es una prisión en torre,” dice Orvin. “Y Lyria aprendiendo a respirar sin que todos nosotros seamos dramáticos cerca de ella.” Kael lo mira. “Dices eso como si tú no fueras el dramático.” “Tengo hachas. El drama es esperado.” Las puertas del palacio finalmente estallan. Fuego azul inunda el puente. Una mano del tamaño de un carro agarra la pared rota. Luego otra. La piedra se desgarra mientras el cadáver coronado se impulsa hacia la vista, costillas ardiendo, corona hecha de espadas dobladas, cientos de nombres girando alrededor de su cráneo en anillos de fuego. La multitud bajo la ventana se queda inmóvil. Nyra tensa tres flechas. “Bueno,” dice suavemente, “la última.” Seraphine levanta su escudo. “La última juntos.” Kael baja su lanza. “Háganlo limpio.” Mira abre su estuche de medicina, luz blanca floreciendo entre sus dedos. “Háganlo sobrevivible.” Rook gira ambas hachas una vez. “Háganlo ruidoso.” Las runas de Orvin se vuelven negras. “Háganlo preciso.” Lyria cierra los ojos. El primer ritmo comienza bajo su aliento. Dum. Dum-dum. Palmas. Su voz entra en la transmisión brillante y rítmica, pero hay algo debajo ahora. Una despedida vestida de pintura de guerra. “Última noche, última pelea, corona en la llama, Di nuestro nombre, di nuestro nombre. Un paso, dos corazones, rompe lo que queda, No nos desvanecemos, no nos desvanecemos. Oh-oh, enciéndelo, Levanta tu escudo y no mires abajo. Oh-oh, súbelo, Lanza y flecha, tomen la corona. Cántenlo fuerte, fuerte, fuerte, Hasta que los muertos recuerden el sonido. Báilenlo, báilenlo, báilenlo, Siete estrellas están cayendo ahora.” Seraphine carga primero. La mano ardiente del rey muerto se estrella contra su escudo, y luz dorada estalla sobre el puente. Kael se mueve a su izquierda, lanza cortando una línea roja a través del primer anillo de nombres que rodea la corona del rey. Las flechas de Nyra se elevan en arcos plateados, dividiéndose y curvándose alrededor del fuego que cae. La luz curativa de Mira salta de un cuerpo a otro antes de que las heridas puedan convertirse en finales. Rook ríe una vez, fuerte y salvaje, y se lanza contra los muertos que intentan trepar por el muro del puente. Orvin pliega la gravedad en un anillo negro sobre el cráneo del rey. La canción de Lyria se eleva sobre todos ellos. “Manos arriba, corazones salvajes, no bajen la velocidad, Vinimos demasiado lejos para temer una corona. Pies en la piedra, ojos en la llama, Si la muerte quiere guerra, entonces digan nuestro nombre. Oh-oh, levántense, levántense, Luz en la oscuridad, la encendemos. Oh-oh, no paren, no paren, Rompan ese trono hasta que el rey caiga. Oye, oye, una vez más, Siete corazones en la línea de batalla. Oye, oye, no miren atrás, Ardemos brillantes cuando el mundo se vuelve negro.” La plaza abajo estalla. Algunos vitorean. Algunos lloran. Algunos se quedan con ambas manos sobre la boca. A través de la ventana, la ciudad brilla azul y dorado. La proyección tiembla con fuego, música y el rugido de millones mirando desde lugares que no puedes ver. Detrás de ti, treinta monedas de oro descansan junto a la nota en la mesa polvorienta. Afuera, la Corona Séptuple comienza su última pelea. La voz de la cantante se eleva de nuevo, limpia y brillante, llevando sobre el rugido del rey muerto y el choque del escudo contra hueso ardiente. “Última noche, última pelea, estrellas en la lluvia, Llamen nuestros nombres, llamen nuestros nombres. Si caemos, que la canción permanezca, No nos desvanecemos, no nos desvanecemos.” La ventana tiembla. El polvo en la mesa se agita. Las monedas de oro capturan la luz de la proyección y brillan como pequeños soles. Y el mundo exterior sigue mirando.

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Por: muck

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