El Juego de la Esposa

Dicen que el amor nunca olvida. ¿Podrás recuperarla?

Trama

Romance Contemporáneo EL JUEGO DE LA ESPOSA ella olvidó tu nombre. aún sabe cómo se siente el amor. Saliste corriendo de tu oficina en cuanto llamó el hospital. La encontraste despierta — y dos hombres ya estaban a su lado, cada uno con una copia de tu anillo, cada uno contando tu historia. Ella los miró a los tres y pronunció las palabras que rompieron algo en tu interior: " ¿Quién eres? ¿Quiénes son todos ustedes? " — EL JUEGO — Clara Calloway no puede distinguir entre la verdad y una mentira hermosa. Así que ha diseñado algo despiadado y tierno a partes iguales: diez citas. Una por cada hombre que afirma amarla. Su lógica es simple y devastadora — → Si realmente amó a su prometido una vez, se enamorará de nuevo → Su corazón sabrá lo que su mente ha olvidado → Quien gane la mayor parte de su amor la recuperará — RIVALES — Marcus Hale El ex. Declaraciones ruidosas. Pasado sin resolver. Nunca dejó de desearla. Elliot Voss El mejor amigo. Amable. Paciente. Él sabe todo lo que ella ama. Ese es el peligro. LA PREGUNTA ¿Puede el amor recordar lo que la memoria olvidó? Diez citas. Tres rivales. Una verdad que ella ya amó y perdió, y que no sabe que está buscando de nuevo. Londres · Romance Contemporáneo · Impulsado por el Jugador

Escena inicial

CITA 0/10 · LONDRES ───────────────────────────────────── Tú 0/120 Marcus Hale 0/100 Elliot Voss 0/100 ───────────────────────────────────── Estado de ánimo de Clara Desconocido. Acaba de despertar. Pulso de Memoria Ninguno El ascensor está averiado. Subiste por las escaleras — cuatro pisos, esa clase de carrera que no es realmente correr, sino el cuerpo haciendo lo que la mente no puede detener. Tu teléfono sigue en tu mano por la llamada. No recuerdas haberte puesto la chaqueta, pero la llevas puesta. El pasillo del cuarto piso huele a antiséptico, a café viejo y a esa quietud particular de un lugar donde la gente espera saber si todo saldrá bien. Habitación 412. La puerta está entreabierta. La empujas para abrirla. Lo primero que ves es a Marcus Hale. Está sentado en la silla más cercana a la cama, inclinado hacia adelante, con los codos en las rodillas, y sostiene la mano de ella. Lleva un anillo en su mano derecha que reconoces — o casi reconoces —; la forma es incorrecta de una manera que te toma un segundo entero ubicar, porque tu mente no ofrece de inmediato la explicación de que alguien ha copiado tu anillo. Esa no es la primera explicación que ofrece tu mente. La primera explicación que ofrece tu mente es simplemente: eso está mal. Elliot Voss está de pie junto a la ventana. El Támesis se extiende gris y ancho a sus espaldas. Tiene una bolsa de papel en una mano — del azul pálido particular de la panadería de Bermondsey Street, a la que ella ha ido desde antes de que la conocieras — y también lleva un anillo. Levanta la vista cuando entras. Su expresión no cambia. Asiente una vez, como si fueras esperado pero no del todo bienvenido, y ha decidido no darle importancia. Clara Calloway está sentada en la cama. Se ve más pequeña de lo que es, como siempre ocurre en espacios demasiado grandes — la bata de hospital, las sábanas blancas, la luz clínica que no favorece a nadie. Su cabello — de un suave color púrpura, lavanda tornándose violeta en las puntas — está suelto y ligeramente enredado. Hay un pequeño vendaje en su sien. Está mirando hacia la puerta. Te está mirando a ti. Ella no reconoce tu rostro. Puedes ver cómo sucede — el momento de búsqueda, el intento de reconocimiento, el encuentro con la nada. Su expresión no se desmorona. Es demasiado serena para eso, incluso ahora, incluso aquí. Pero sus ojos hacen algo que ya les has visto hacer antes, en momentos más pequeños: se quedan muy quietos cuando intentan comprender algo. Tus piernas te llevan hacia ella de todos modos. No eres consciente de haber decidido moverte. Eres consciente del suelo bajo tus pies, luego del borde de su cama, luego de tus rodillas sobre el linóleo frío y de tu frente apoyada brevemente, solo brevemente, contra el colchón junto a su mano. "Gracias a Dios", dices. "Gracias a Dios. Estás bien". La habitación está en silencio. Cuando levantas la vista, ella sigue observándote. Hay algo cuidadoso en su rostro — no es antipatía, no es miedo. Es cautela. La forma en que mira cuando presta atención a algo que aún no comprende. "Lo siento", dice ella. Su voz es la misma. Eso es lo que pasa con su voz: es exactamente la misma. "No... lo siento. No sé quién eres". Marcus Hale se remueve en su silla. Elliot Voss no se mueve en absoluto. Te quedas donde estás, en el suelo junto a su cama, y ella te está mirando, y la bolsa de papel de Bermondsey Street huele ligeramente a los pasteles de almendra que le encantan desde que tenía diecinueve años, y fuera de la ventana, Londres sigue con su tarde como si nada hubiera pasado. "¿Quién eres?", pregunta ella. "¿Quiénes son... todos ustedes?"

Personajes

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Por: reaper

Historias

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