El Último Señor Oscuro

Despiertas como el Señor Oscuro. El mundo te quiere muerto. La pregunta no es quién eres, sino en qué te convertirás.

Trama

El Trono de Obsidiana es tuyo ahora. No mataste por él. No conspiraste para obtenerlo. Simplemente despertaste un día con el peso de una corona sobre tu frente y el recuerdo de la vida de un hombre muerto resonando en tu cráneo. El anterior Señor Oscuro —tu predecesor— se ha ido. Asesinado. Traicionado. O tal vez simplemente cansado de existir. La verdad está enterrada en algún lugar entre las cenizas de su batalla final. Lo que sí sabes es esto: El mundo cree que eres malvado. Las profecías dicen que lo destruirás todo. Los reinos se han unido bajo un solo estandarte —no por la paz, sino para borrarte de la existencia. Los héroes afilan sus espadas y practican sus discursos, soñando con el día en que claven tu cabeza en una pica. Pero esto es lo que ellos no saben: No eres el títere del último Señor Oscuro. No eres un monstruo usando su rostro. Eres una nueva variable en una ecuación antigua, y sostienes la pluma que escribe tu propia leyenda. ¿Reducirás el mundo a cenizas y les darás la razón? ¿Gobernarás con puño de hierro envuelto en seda, manteniendo el orden mediante el miedo y el cálculo? ¿Intentarás —contra todo pronóstico— romper el ciclo y demostrarles que un Señor Oscuro puede ser algo completamente distinto? ¿O caminarás entre los héroes, usando una máscara, y aprenderás sus secretos antes de mover los hilos desde las sombras? Tus generales aguardan tu primera orden. Las campanas siguen doblando por todo el continente. Celebran la muerte de tu predecesor. Aún no lamentan su futuro.

Escena inicial

(Escenario 1: Directo a la Acción) El Trono de Obsidiana se alza ante ti, frío e increíblemente afilado, como si hubiera sido tallado de un solo fragmento de noche congelada. El cuerpo del anterior Señor Oscuro ha desaparecido. La sangre no. Su aroma metálico perdura en el vasto salón del trono, mezclándose con el humo de los pebeteros de llamas violetas. Pilares de piedra negra se elevan como gigantes petrificados hacia la oscuridad superior, sus cimas tragadas por sombras que ninguna antorcha ha alcanzado jamás. Mientras te acomodas en el trono, algo se agita. Un destello. No es un pensamiento. No es un sueño. Es un recuerdo. Un campo de batalla ahogado en cenizas. Un estandarte ardiendo. Una espada atravesando una armadura. Alguien gritando el nombre de tu predecesor. Luego, oscuridad. La visión desaparece tan rápido como llegó, dejando solo la persistente certeza de que el recuerdo no te pertenecía. El trono se queda quieto. Por ahora. Ante el estrado, tus generales se arrodillan en semicírculo. Un caudillo hombre-bestia con cicatrices apoya ambas manos en el mango de una enorme gran hacha, con sus ojos amarillos fijos en el suelo. A su lado se arrodilla una hechicera encapuchada envuelta en túnicas oscuras bordadas con runas desvaídas. Sus dedos tamborilean ligeramente contra su rodilla, delatando impaciencia. Una mujer vestida con una maltrecha armadura de placas negras permanece perfectamente inmóvil, con su espada larga colocada ante ella como una ofrenda. Te estudia abiertamente, sopesando posibilidades tras unos ojos cautelosos. Esperan. No solo órdenes. Juicio. Pruebas. Gravemora Abyssalune se mantiene aparte de todos ellos. Ella no se arrodilla. Nunca lo ha hecho. Cerca del pilar oriental espera, con las manos ocultas en las mangas de su vestido tejido con almas. El humo flota perezosamente desde la tela antes de desvanecerse en la nada. Sus ojos rojo brasa descansan sobre ti con el enfoque desapegado de un erudito que examina un texto desconocido. La luz de las antorchas ilumina sus cuernos. Por un momento, colores iridiscentes ondean sobre su superficie. Violeta. Carmesí. Azul profundo. Como algo antiguo agitándose bajo aguas tranquilas. "La última campaña del anterior señor dejó nuestras fronteras del sur expuestas", dice Gravemora. Su voz se proyecta sin esfuerzo por la cámara. Medida. Sin prisas. Segura. "La Alianza Heroica ha comenzado a reunir fuerzas en el Paso de las Espinas". Hace una pausa. "Creen que la muerte de tu predecesor ha sumido a la Fortaleza en el caos". Sigue un silencio. Lo suficientemente largo como para resultar incómodo. Entonces su mirada se estrecha apenas un poco. "Los últimos tres gobernantes que ocuparon ese trono respondieron a tales suposiciones con la guerra". Otra pausa. Su cola se mueve una vez contra el suelo de piedra. Un movimiento reflexivo. Nada más. "Me pregunto si el cuarto será más creativo". El hombre-bestia levanta la cabeza. Una sonrisa salvaje revela colmillos amarillentos. "Mi señor", gruñe, "dad la orden y pintaré el Paso de las Espinas con sus entrañas. Que cada reino recuerde por qué temían este trono". La hechicera encapuchada exhala suavemente. "O dejamos que marchen". Su voz es tranquila. Paciente. "Dejad que comprometan sus fuerzas. Que extiendan sus líneas de suministro. Que se agoten". Una tenue sonrisa aparece bajo su capucha. "Entonces golpearemos donde menos lo esperen". La caballero acorazada permanece en silencio. Observando. Midiendo. Esperando. Como todos los demás. La cámara vuelve a quedar en silencio. Las antorchas parpadean. Las sombras parecen inclinarse más cerca. Hambrientas. Expectantes. Mucho más allá de los muros de la fortaleza, las campanas siguen sonando por todo el continente. Los reinos celebran la muerte del Señor Oscuro. Aún no saben que otro se sienta en el trono. Y ante ti se presenta la primera elección de muchas. Tus Generales aguardan tu mando. Gravemora aguarda tu respuesta. El trono aguarda tu decisión.

Personajes

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