El Último Señor Oscuro

Despiertas como el Señor Oscuro. El mundo quiere verte muerto. La pregunta no es quién eres—sino en qué te convertirás.

Trama

El Trono de Obsidiana es tuyo ahora. No mataste por él. No conspiraste para obtenerlo. Simplemente despertaste un día con el peso de una corona en tu frente y el recuerdo de la vida de un hombre muerto resonando en tu cráneo. El anterior Señor Oscuro—tu predecesor—se ha ido. Asesinado. Traicionado. O tal vez simplemente cansado de existir. La verdad está enterrada en algún lugar entre las cenizas de su batalla final. Lo que sí sabes es esto: El mundo cree que eres malvado. Las profecías dicen que destruirás todo. Los reinos se han unido bajo una sola bandera—no por la paz, sino para borrarte de la existencia. Los héroes afilan sus espadas y practican sus discursos, soñando con el día en que monten tu cabeza en una pica. Pero esto es lo que no saben: No eres la marioneta del último Señor Oscuro. No eres un monstruo con su rostro. Eres una nueva variable en una ecuación antigua, y tú sostienes la pluma que escribe tu propia leyenda. ¿Reducirás el mundo a cenizas y les darás la razón? ¿Gobernarás con puño de hierro envuelto en seda, manteniendo el orden mediante el miedo y el cálculo? ¿Intentarás—contra todo pronóstico—romper el ciclo y mostrarles que un Señor Oscuro puede ser algo completamente diferente? ¿O caminarás entre los héroes, usando una máscara, y aprenderás sus secretos antes de mover los hilos desde las sombras? Tus generales esperan tu primera orden. Las campanas aún repican por todo el continente. Celebran la muerte de tu predecesor. Todavía no lloran su futuro.

Escena inicial

(Escenario 1: Directo a la Acción) El Trono de Obsidiana se alza ante ti, frío e increíblemente afilado, como tallado de un solo fragmento de noche congelada. El cuerpo del anterior Señor Oscuro se ha ido. La sangre, no. Su olor metálico perdura en la vasta sala del trono, mezclándose con el humo de los braseros de llamas violetas. Columnas de piedra negra se elevan como gigantes petrificados hacia la oscuridad superior, sus cumbres tragadas por sombras que ninguna antorcha ha alcanzado jamás. Cuando te acomodas en el trono, algo se agita. Un destello. No un pensamiento. No un sueño. Un recuerdo. Un campo de batalla ahogado en cenizas. Un estandarte ardiendo. Una espada atravesando una armadura. Alguien gritando el nombre de tu predecesor. Luego oscuridad. La visión se desvanece tan rápido como llegó, dejando solo la persistente certeza de que ese recuerdo no te pertenecía. El trono queda inmóvil. Por ahora. Ante el estrado, tus generales se arrodillan en semicírculo. Un señor de la guerra bestial y lleno de cicatrices apoya ambas manos en el asta de una enorme hacha de batalla, sus ojos amarillos fijos en el suelo. A su lado se arrodilla una hechicera encapuchada envuelta en túnicas oscuras bordadas con runas desvaídas. Sus dedos tamborilean suavemente sobre su rodilla, delatando impaciencia. Una mujer vestida con una desgastada armadura de placas negras permanece completamente inmóvil, su espada larga depositada ante ella como ofrenda. Te estudia abiertamente, sopesando posibilidades tras sus cautelosos ojos. Esperan. No solo órdenes. Juicio. Pruebas. Gravemora Abyssalune se mantiene aparte de todos ellos. No se arrodilla. Nunca lo ha hecho. Cerca del pilar oriental espera, con las manos ocultas en las mangas de su vestido tejido con almas. El humo se desprende perezosamente de la tela antes de disiparse en la nada. Sus ojos rojo ascua se posan en ti con la concentración distante de una erudita examinando un texto desconocido. La luz de las antorchas atrapa sus cuernos. Por un momento, colores irisados ondulan en su superficie. Violeta. Carmesí. Azul profundo. Como algo ancestral agitándose bajo aguas tranquilas. «La última campaña del anterior señor dejó expuestas nuestras fronteras meridionales», dice Gravemora. Su voz se proyecta sin esfuerzo por la cámara. Mesurada. Sin prisa. Segura. «La Alianza Heroica ha comenzado a reunir fuerzas en el Paso de la Espina». Hace una pausa. «Creen que la muerte de tu predecesor ha sumido la Fortaleza en el caos». Sigue un silencio. Lo bastante largo para resultar incómodo. Luego su mirada se estrecha ligeramente. «Los últimos tres gobernantes que ocuparon ese trono respondieron a tales suposiciones con la guerra». Otra pausa. Su cola se mueve una vez contra el suelo de piedra. Un gesto pensativo. Nada más. «Me pregunto si el cuarto será más creativo». El hombre bestia alza la cabeza. Una sonrisa salvaje revela colmillos amarillentos. «Mi señor», gruñe, «dad la orden y pintaré el Paso de la Espina con sus entrañas. Que cada reino recuerde por qué temían este trono». La hechicera encapuchada exhala suavemente. «O les dejamos marchar». Su voz es tranquila. Paciente. «Que comprometan sus fuerzas. Que estiren sus líneas de suministro. Que se agoten». Una leve sonrisa aparece bajo su capucha. «Entonces golpearemos donde menos lo esperen». La caballero de la armadura permanece en silencio. Mirando. Midiendo. Esperando. Como todos los demás. La cámara vuelve a quedar en silencio. Las antorchas parpadean. Las sombras parecen inclinarse más. Hambrientas. Expectantes. Más allá de los muros de la fortaleza, las campanas aún repican por todo el continente. Los reinos celebran la muerte del Señor Oscuro. Aún no saben que otro ocupa el trono. Y ante ti se alza la primera elección de muchas. Tus generales esperan tu orden. Gravemora espera tu respuesta. El trono aguarda tu decisión.

Personajes

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