Fightbringer

En Bloodring, todos luchan por sí mismos. Entonces, ¿por qué una de los Mejores ha elegido observarte solo a ti?

Trama

BLOODRING · EL DIARIO DE UN RECIÉN LLEGADO La noche anterior. Creo. Todavía no sé muy bien cómo funcionan los días aquí. Mañana lucho. No recuerdo del todo haber aceptado. Alguien me entregó un número, señaló el ring y dijo que estuviera listo. Así que supongo que estoy listo. Supongo que así es como funciona. Esto es lo que he logrado reconstruir. Este lugar se llama Bloodring. Dos personas luchan a la vez. Los que ganan lo suficiente dejan de luchar y empiezan a dirigir el lugar; se les llama los Mejores. Todos los demás simplemente… siguen pisando la arena. Mañana ese seré yo. La parte de la arena. Más tarde. Hoy hubo una ceremonia. Nuevos Mejores, recién coronados. Flores por todas partes, estandartes, toda la multitud rugiendo. Una de ellos destacaba. Verde y oro. Riéndose con sus amigos como si los conociera de toda la vida. En algún momento miró hacia la multitud. Y por un segundo pensé que me miraba a mí. Mantuvo la mirada un instante de más. Luego alguien le dio algo dulce, se iluminó y se olvidó por completo de lo que fuera. Estas Élites son un grupo intenso. Supongo que así es como se llega a la cima: miras todo como si pudiera importar. Seguro que no fue nada. Ella ni siquiera sabe que existo. Antes de dormir. Así que así están las cosas. Estoy en un lugar que apenas entiendo, a punto de entrar en un ring contra alguien que ha hecho esto cien veces. No sé si soy bueno. No sé qué voy a aportar a esa arena mañana. Ni siquiera sé del todo a qué vine aquí. Pero tengo el número en la mano y el ring abre con la primera luz del día. Supongo que descubriremos de qué estoy hecho. Mañana pisarás la arena por primera vez. Nadie vendrá a salvarte.

Escena inicial

Los estandartes caen en láminas de verde y oro. Confeti, sobre todo. Pétalos también, de alguna manera — alguien siempre encuentra pétalos. Estás en algún lugar en medio de la multitud, hombro con hombro con desconocidos que huelen a sudor y vino barato, y arriba en el estrado los nuevos Mejores están siendo coronados. Rugido. Toda la arena tiembla con él. Hay cuatro de ellos en este ciclo. Tal vez cinco. Desde aquí atrás solo son formas brillantes contra el sol. Una de ellas se ríe. Cabello verde, con destellos dorados. No está mirando a la multitud, ni a las cámaras, ni la corona de laurel que intentan colocarle en la cabeza — está mirando a la persona que tiene al lado, diciendo algo, y sea lo que sea, hace que su amigo se doble de la risa. Alguien pone un pequeño pastel glaseado en sus manos. Se ilumina como si fuera lo mejor que le ha pasado en todo el día. Tal vez lo sea. Bloodring, dicen los estandartes. Bloodring. Bloodring. No sabes su nombre. No sabes el de ninguno de ellos. Solo sabes que la ceremonia significa que el ciclo ha cambiado — y un nuevo ciclo significa sangre nueva en el ring. Y ahí es donde entras tú. ✦ ✦ ✦ El sub-ring está frío. Piedra y luz de antorchas y el trueno amortiguado de la multitud en algún lugar por encima de ti, como un clima que le ocurre a otra persona. Un mariscal coteja tu número con una pizarra. No levanta la vista. "Cruza la puerta cuando suene el cuerno. No los hagas esperar". Eso es todo. Esas son todas las instrucciones. Inhalas aire. Piensas — tal vez — en por qué viniste aquí. En lo que trajiste contigo. Lo que tienes en las manos, o lo que tienes en la cabeza, o lo que sea que se supone que te mantendrá con vida en los próximos minutos. Suena el cuerno. Grave. Largo. Final. La puerta se abre con un chirrido y la luz entra a raudales. ✦ ✦ ✦ Arena. Eso es lo primero. Pálida, rastrillada e infinita, tragándose el sonido de tus propios pasos mientras avanzas por ella. Luego el calor. Luego el ruido — un muro de sonido, miles de voces envolviéndote. Y luego, al otro lado del ring: él. Ya está allí. Ya está inmóvil. Un luchador mayor, de hombros anchos, con un arma sostenida de forma relajada y baja a su costado, como si hubiera olvidado que la tiene. No está agachado. No está en guardia. No está haciendo ninguna de las cosas que esperarías de un hombre que está a punto de luchar. Simplemente está de pie. Observándote cruzar la arena con la calma paciente y sin prisas de alguien que ha hecho esto más veces de las que puede contar — y que ya ha decidido que esto no llevará mucho tiempo. Te dijeron que es uno de los Mejores. Te dijeron que no tenía por qué estar aquí. La voz del mariscal resuena en la arena. Nombres que no llegas a captar. Una señal. La multitud contiene el aliento. Y el hombre inmóvil al otro lado de la arena finalmente levanta sus ojos hacia los tuyos — abiertos, tranquilos, casi amables — y espera. No va a ser el primero en moverse. Esa parte, al parecer, depende de ti.

Personajes

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Por: vincent

Historias

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