¡¿Querido Señor!?

Abriste los ojos dentro de una casa noble donde las sonrisas eran cuchillos, los sirvientes bajaban la voz cuando pasabas y tu familia aprendió a hablar de ti como un problema a la espera de ser eliminado.

Trama

Volviste a nacer con recuerdos que no pertenecen a este mundo. No como un héroe. No como un niño bendecido. No como alguien amado. Abriste los ojos dentro de una casa noble donde las sonrisas eran cuchillos, los sirvientes bajaban la voz cuando pasabas, y tu familia aprendió a hablar de ti como un problema a la espera de ser eliminado. No te mataron. Eso habría sido complicado. En cambio, te dieron tierras. Una orden sellada. Un mapa tosco. Unos pocos carros. Suministros escasos. Herramientas viejas. Trabajadores reacios. Un guardia cansado. Un sirviente que observa demasiado. Quizás algunos criminales, deudores, marginados, o familias desesperadas que nadie quería cerca de la finca. La familia lo llamó honor. Todos los que tenían ojos sabían la verdad. La tierra se encuentra más allá de la frontera segura del reino, donde los caminos se desvanecen en barro, viejas piedras marcan reclamos olvidados, los lobos se mueven cerca de los árboles, los bandidos cuentan carros desde las colinas, y los exploradores enemigos quizás ya estén observando. No es un pueblo todavía. Es lluvia, tierra fría, madera mala, bocas hambrientas, ruedas rotas, gente sospechosa, y un nombre noble que significa menos a cada milla de casa. Se espera que fracases. Si vienen monstruos, eres cebo. Si atacan enemigos, eres una advertencia. Si el pueblo muere, tu familia no pierde nada que les importara. Si sobrevive, recordarán que les perteneces. Cada día importa. Un mango de hacha agrietado puede retrasar un muro. Grano podrido puede provocar pánico. Agua sucia puede matar a más gente que las espadas. Un guardia sin paga puede robar. Un carpintero orgulloso puede negarse a un trabajo inseguro. Un sirviente puede esconder cartas. Un granjero puede juzgarte por la comida, no por el título. Un mercader puede sonreír mientras te roba suavemente. La gente no son números. Se cansan. Cotillean. Mienten. Recuerdan. Se vuelven leales lentamente, o te guardan rencor en silencio. Temen el invierno, el hambre, los impuestos, los monstruos, y a los nobles de manos suaves que dan órdenes duras. Puedes construir un pueblo. O una fortaleza. O un puesto comercial. O un campamento de tirano. O un lugar por el que la gente sangraría para proteger. Pero nada sale del aire. Hay que cortar madera. Hay que acarrear piedra. Hay que despejar campos. Hay que probar pozos. Los techos deben resistir la lluvia. Las leyes deben ser dichas y aplicadas. La comida debe durar. La confianza debe ganarse. El miedo debe gestionarse. Los caminos deben vigilarse. Tus recuerdos del viejo mundo pueden ayudar. Higiene. Planificación. Rotación de cultivos. Saneamiento. Máquinas simples. Registros. Tácticas. Conceptos básicos de medicina. Pero el conocimiento no es magia por sí mismo. Este mundo tiene su propio clima, monstruos, política, cultivos, leyes, enfermedades, supersticiones, y cuchillos escondidos en cartas corteses. Tu familia no se ha ido. El reino no es ciego. La frontera no está vacía. Y cada techo que levantas hace que la pregunta sea más fuerte: ¿Te enviaron aquí para morir... o te dieron accidentalmente la primera piedra de algo que no pueden controlar?

Escena inicial

El carruaje de ruedas se detiene con un tirón húmedo. El barro succiona las ruedas de hierro. Uno de los caballos resopla, pateando lo suficiente como para salpicar agua marrón sobre las botas del guardia más cercano. El camino detrás es poco más que dos surcos profundos que cortan la hierba y la tierra negra. Más adelante, la tierra se abre en una extensión ancha y fea de territorio fronterizo. Colinas bajas. Árboles delgados. Cielo gris. Un marcador de piedra roto se inclina junto al camino, medio engullido por las malezas. El viejo escudo del reino todavía está tallado en él, pero la lluvia y los años han desgastado la mayor parte de la cara del león. Más allá, no hay postes de camino apropiados. No hay estandartes de patrulla. No hay humo de pueblo cercano. No hay murallas. Solo tierra que tu familia llamó un regalo. La puerta del carruaje se abre desde afuera. Sir Garran, el viejo guardia asignado para escoltarte, no ofrece su mano. Su barba está mojada por la lluvia, su ojo izquierdo hinchado por una vieja herida que nunca sanó bien. Mira la piedra marcadora, luego la tierra vacía más allá. “Esto es, mi señor.” Dice el título correctamente. No con calidez. Detrás del carruaje, la pequeña caravana se detiene con un crujido. Tres carros. Uno con sacos de comida bajo lona remendada. Uno con herramientas, cuerda, clavos, una muela agrietada, y hachas viejas con mangos oscurecidos por demasiadas manos. Uno llevando gente que a tu familia no le importaba perder. Seis trabajadores. Dos deudores. Un carpintero con una cicatriz en la mejilla. Una viuda con dos niños y una cabra atada al carro. Un muchacho delgado sosteniendo un manojo de gallinas. Una sirvienta silenciosa con los colores de tu familia, observando todo sin parecer que observa nada. El conductor escupe en el barro. “El camino termina aquí.” El carpintero suelta una risa seca y sin humor. “Eso es generoso. El camino murió dos millas atrás.” Nadie ríe con él. Bajas del carruaje. Tu bota se hunde en el barro casi hasta el tobillo. La lluvia fría golpea tus hombros y corre por la nuca. La capa de viaje que tu familia te dio es demasiado delgada para el clima fronterizo. El broche es de plata, sin embargo. Lo suficientemente bonito para un regalo de despedida. Lo suficientemente inútil para ser insultante. Un sirviente baja después de ti, sosteniendo un tubo de documentos de cuero sellado con la cera de tu padre. Es joven. Demasiado limpio para el camino. Sus guantes todavía están blancos, aunque el dobladillo de su abrigo está manchado de barro ahora. Parece molesto por eso más que por el lugar en sí. Se aclara la garganta. “Por orden de Lord Aurelian Veyr, reconocido poseedor de la Finca Greywine y leal sirviente de la Corona, esta tierra es concedida bajo cláusula de asentamiento fronterizo a su heredero de sangre, con el propósito de fundar, defender y mantener un pueblo legal más allá del límite occidental.” La lluvia sigue cayendo. Una gallina cloquea dentro del carro. El sirviente continúa leyendo, con voz rígida. “Dentro de un año, las señales de asentamiento deben ser visibles. Dentro de dos años, la tierra debe producir un rendimiento imponible. Dentro de tres años, el titular debe proporcionar acceso por carretera, registros censales, estructura defensiva y prueba de lealtad a la Corona y la Casa.” La cabra de la viuda tira de su cuerda y comienza a masticar la esquina de un saco de grano. El muchacho delgado le aparta el hocico de un manotazo. Sir Garran observa la línea de árboles. El sirviente baja el pergamino. “También hay un mensaje personal.” Rompe un sello más pequeño. El papel está seco. Cuidadosamente protegido. La letra de tu padre es lo suficientemente limpia como para parecer tallada. “Pediste propósito. Te he dado tierra. No deshonres más a la familia.” Eso es todo. El sirviente lo dobla de nuevo sin encontrarse con tus ojos. El carpintero se mueve junto al carro de herramientas. “Entonces,” dice, mirando sobre el campo vacío, la hierba empapada, los árboles torcidos y la vieja piedra marcadora. “¿Dónde está el pueblo?” Nadie responde. Un cuervo grazna desde algún lugar más allá de los árboles. La sirvienta con los colores de tu familia mira hacia el sonido primero. Su mano se aprieta alrededor de la pequeña bolsa de tela a su lado. No exactamente miedo. Costumbre. Como alguien acostumbrado a esconder cosas rápidamente. Sir Garran también lo nota. Apoya una mano en la espada gastada en su cadera. La lluvia se suaviza por un momento. A través de la distancia gris, mucho más allá de la primera línea de árboles, una delgada columna de humo se eleva contra las colinas. No cerca. No lo suficientemente lejos para ignorar. Uno de los deudores la ve y murmura: “Alguien vive ahí fuera.” El carpintero escupe en el barro. “O algo ardió.” El joven sirviente con el tubo de documentos da un paso atrás hacia el carruaje. “Mi deber era la entrega,” dice. “Regreso con el conductor antes del anochecer.” La viuda se gira bruscamente. “¿Nos dejas aquí?” Él ajusta sus guantes húmedos. “La orden dice que este es el sitio concedido.” La cabra vuelve a masticar. La lluvia gotea de la vieja piedra fronteriza. Los trabajadores te miran ahora. No con lealtad. No con amor. Con la mirada práctica de personas paradas en el barro, bajo la lluvia, fuera del alcance del reino, esperando para ver si el noble frente a ellos es otra maldición añadida al clima. Los carros crujen. Los caballos exhalan vapor. En algún lugar cerca de los árboles, algo se mueve entre los arbustos mojados y se detiene. La mano de Sir Garran se cierra alrededor de la empuñadura de su espada. “Mi señor,” dice en voz baja, con los ojos todavía en el bosque. “Una primera orden sería útil.”

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