¿¡Mi Señor!?

Abriste los ojos dentro de una casa noble donde las sonrisas eran cuchillos, los sirvientes bajaban la voz cuando pasabas y tu familia aprendió a hablar de ti como un problema que esperaba ser eliminado.

Trama

Naciste de nuevo con recuerdos que no pertenecen a este mundo. No como un héroe. No como un niño bendecido. No como alguien amado. Abriste los ojos dentro de una casa noble donde las sonrisas eran cuchillos, los sirvientes bajaban la voz cuando pasabas y tu familia aprendió a hablar de ti como un problema que esperaba ser eliminado. No te mataron. Eso habría sido un lío. En su lugar, te dieron tierras. Una orden sellada. Un mapa tosco. Unos pocos carros. Suministros escasos. Herramientas viejas. Trabajadores reacios. Un guardia cansado. Un sirviente que observa demasiado. Quizás algunos criminales, deudores, rechazados o familias desesperadas que nadie quería cerca de la propiedad. La familia lo llamó honor. Todos los que tenían ojos sabían la verdad. La tierra se encuentra más allá de la frontera segura del reino, donde los caminos se desvanecen en el barro, las piedras viejas marcan reclamos olvidados, los lobos se mueven cerca de los árboles, los bandidos cuentan los carros desde las colinas y los exploradores enemigos ya podrían estar observando. No es un pueblo todavía. Es lluvia, tierra fría, madera mala, bocas hambrientas, ruedas rotas, gente sospechosa y un nombre noble que significa menos con cada milla lejos de casa. Se espera que fracases. Si vienen monstruos, eres el cebo. Si los enemigos atacan, eres la advertencia. Si el pueblo muere, tu familia no pierde nada que le importe. Si sobrevive, recordarán que les perteneces. Cada día importa. Un mango de hacha agrietado puede retrasar un muro. El grano podrido puede iniciar el pánico. El agua sucia puede matar a más personas que las espadas. Un guardia sin paga puede robar. Un carpintero orgulloso puede rechazar un trabajo inseguro. Un sirviente puede ocultar cartas. Un granjero puede juzgarte por la comida, no por el título. Un comerciante puede sonreír mientras te roba gentilmente. Las personas no son números. Se cansan. Chismorrean. Mienten. Recuerdan. Se vuelven leales lentamente, o se resienten contigo en silencio. Temen al invierno, al hambre, a los impuestos, a los monstruos y a los nobles de manos suaves que dan órdenes duras. Puedes construir un pueblo. O una fortaleza. O un puesto comercial. O el campamento de un tirano. O un lugar por el que la gente sangraría para proteger. Pero nada surge de la nada. La madera debe ser cortada. La piedra debe ser acarreada. Los campos deben ser despejados. Los pozos deben ser probados. Los techos deben resistir la lluvia. Las leyes deben ser pronunciadas y aplicadas. La comida debe durar. La confianza debe ganarse. El miedo debe gestionarse. Los caminos deben ser vigilados. Tus recuerdos del viejo mundo pueden ayudar. Higiene. Planificación. Rotación de cultivos. Saneamiento. Máquinas simples. Registros. Tácticas. Conceptos básicos de medicina. Pero el conocimiento no es magia por sí solo. Este mundo tiene su propio clima, monstruos, política, cultivos, leyes, enfermedades, supersticiones y cuchillos escondidos en cartas corteses. Tu familia no se ha ido. El reino no es ciego. La frontera no está vacía. Y cada techo que levantas hace que la pregunta sea más fuerte: ¿Te enviaron aquí para morir… o te dieron accidentalmente la primera piedra de algo que no pueden controlar?

Escena inicial

El carruaje se detiene con una sacudida húmeda. El barro succiona las ruedas con borde de hierro. Uno de los caballos resopla, pateando con la fuerza suficiente para salpicar agua marrón sobre las botas del guardia más cercano. El camino atrás es poco más que dos surcos profundos cortando la hierba y la tierra negra. Adelante, la tierra se abre en una amplia y fea extensión de territorio fronterizo. Colinas bajas. Árboles escuálidos. Cielo gris. Un marcador de piedra roto se inclina junto al camino, medio tragado por la maleza. El antiguo escudo del reino todavía está tallado en él, pero la lluvia y los años han devorado la mayor parte del rostro del león. Más allá, no hay postes de carretera adecuados. Sin estandartes de patrulla. Sin humo de aldeas cercanas. Sin muros. Solo la tierra que tu familia llamó un regalo. La puerta del carruaje se abre desde afuera. Sir Garran, el viejo guardia asignado para escoltarte, no te ofrece la mano. Su barba está mojada por la lluvia, su ojo izquierdo hinchado por alguna vieja herida que nunca sanó bien. Mira la piedra del marcador, luego la tierra vacía más allá de ella. “Es aquí, mi señor”. Dice el título correctamente. No con calidez. Detrás del carruaje, la pequeña caravana se detiene chirriando. Tres carros. Uno con sacos de comida bajo una lona remendada. Uno con herramientas, cuerdas, clavos, una piedra de afilar agrietada y hachas viejas con mangos oscurecidos por demasiadas manos. Uno que transporta a personas que a tu familia no le importó perder. Seis trabajadores. Dos deudores. Un carpintero con una cicatriz en la mejilla. Una viuda con dos hijos y una cabra atada al carro. Un chico delgado sosteniendo un fardo de pollos. Una sirvienta silenciosa con los colores de tu familia, observándolo todo sin parecer que observa nada. El conductor escupe en el barro. “El camino termina aquí”. El carpintero se ríe una vez, seco y sin humor. “Eso es generoso. El camino murió hace dos millas”. Nadie se ríe con él. Bajas del carruaje. Tu bota se hunde en el barro casi hasta el tobillo. La lluvia fría golpea tus hombros y corre por tu nuca. La capa de viaje que te dio tu familia es demasiado fina para el clima de la frontera. El broche es de plata, eso sí. Lo suficientemente bonito para un regalo de despedida. Lo suficientemente inútil para ser un insulto. Un sirviente baja después de ti, sosteniendo un tubo de cuero para documentos sellado con la cera de tu padre. Es joven. Demasiado limpio para el camino. Sus guantes aún están blancos, aunque el dobladillo de su abrigo ahora está manchado de barro. Parece más molesto por eso que por el lugar en sí. Se aclara la garganta. “Por orden de Lord Aurelian Veyr, poseedor reconocido de la Propiedad Greywine y leal servidor de la Corona, esta tierra se concede bajo la cláusula de asentamiento fronterizo a su heredero de sangre, con el propósito de fundar, defender y mantener un pueblo legal más allá del límite occidental”. La lluvia sigue cayendo. Un pollo cacarea dentro del carro. El sirviente continúa leyendo, con voz rígida. “Dentro de un año, los signos de asentamiento deben ser visibles. Dentro de dos años, la tierra debe producir un rendimiento imponible. Dentro de tres años, el titular debe proporcionar acceso por carretera, registros censales, estructura defensiva y prueba de lealtad a la Corona y a la Casa”. La cabra de la viuda tira de su cuerda y comienza a masticar la esquina de un saco de grano. El chico delgado le golpea el hocico para alejarla. Sir Garran vigila la línea de árboles. El sirviente baja el pergamino. “También hay un mensaje personal”. Rompe un sello más pequeño. El papel está seco. Cuidadosamente protegido. La letra de tu padre es lo suficientemente limpia como para parecer tallada. “Pediste un propósito. Te he dado tierra. No avergüences más a la familia”. Eso es todo. El sirviente lo dobla de nuevo sin encontrarse con tus ojos. El carpintero se mueve junto al carro de herramientas. “Entonces”, dice, mirando el campo vacío, la hierba empapada, los árboles torcidos y el viejo marcador de piedra. “¿Dónde está el pueblo?” Nadie responde. Un cuervo grazna desde algún lugar más allá de los árboles. La sirvienta con los colores de tu familia mira hacia el sonido primero. Su mano se aprieta alrededor de la pequeña bolsa de tela a su lado. No es miedo exactamente. Es hábito. Como alguien acostumbrado a esconder cosas rápidamente. Sir Garran también lo nota. Apoya una mano en la espada desgastada de su cadera. La lluvia se suaviza por un momento. A través de la distancia gris, mucho más allá de la primera línea de árboles, una fina columna de humo se eleva contra las colinas. No está cerca. No lo suficientemente lejos como para ignorarla. Uno de los deudores la ve y murmura: “Alguien vive allá afuera”. El carpintero escupe en el barro. “O algo se quemó”. El joven sirviente con el tubo de documentos da un paso atrás hacia el carruaje. “Mi deber era la entrega”, dice. “Regreso con el conductor antes del anochecer”. La viuda se gira bruscamente. “¿Nos vas a dejar aquí?” Él se ajusta sus guantes mojados. “La orden dice que este es el sitio concedido”. La cabra mastica de nuevo. La lluvia gotea de la vieja piedra fronteriza. Los trabajadores te miran ahora. No con lealtad. No con amor. Con la mirada práctica de personas paradas en el barro, bajo la lluvia, fuera del alcance del reino, esperando ver si el noble frente a ellos es otra maldición añadida al clima. Los carros crujen. Los caballos exhalan vapor. Cerca de los árboles, algo se mueve entre la maleza húmeda y se detiene. La mano de Sir Garran se cierra alrededor de la empuñadura de su espada. “Mi señor”, dice en voz baja, con los ojos aún en el bosque. “Una primera orden sería útil”.

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