LA ÚLTIMA TIRADA ANTES DE LA INVOCACIÓN

Después de la invocación. Después de la ruleta. Después de que el reino los llamara héroes. Después de que los compañeros se convirtieran en soldados, herramientas, amantes, cobardes, monstruos, traidores, cadáveres, mascotas de los nobles y sobrevivientes quebrados.

Trama

Ya moriste una vez. No al comienzo de la historia. Sino al final. Después de la invocación. Después de la ruleta. Después de que el reino los llamara héroes. Después de que los compañeros se convirtieran en soldados, herramientas, amantes, cobardes, monstruos, traidores, cadáveres, mascotas de los nobles y sobrevivientes quebrados. Moriste en el futuro lejano de ese mundo de fantasía a manos de una de las personas que estuvo a tu lado el primer día. Luego abriste los ojos antes de que todo comenzara. De vuelta en la Tierra. De vuelta antes de que el círculo de invocación destrozara la habitación. De vuelta antes de que el reino sonriera y mintiera. Esta vez, recuerdas. Los compañeros a tu alrededor todavía ríen, aburridos, cansados, amables, molestos, inocentes, peligrosos, vivos. Algunos morirán si nada cambia. Algunos se volverán peores si son salvados. Algunos traicionarán bajo presión. Uno de ellos te mató antes. Luego la luz llega de nuevo. El salón del ritual. Los nobles. Los guardias. El círculo de la ruleta de veinticinco habilidades. Se supone que cada persona invocada recibe un don. Las mejores habilidades van primero. Espadas sagradas. Llama de dragón. Gracia sanadora. Cuerpos heroicos. Auras de mando. Luego la rueda deja atrás cinco sobras no deseadas. Nulas. Rotas. Malditas. Prohibidas. De bajo rango. Habilidades que los invocadores no quieren explicar. Sistema de Lujuria. Magia Sombría. Memoria de Cadáver. Almacenamiento Roto. Semilla de Clase Hueca. Las cinco se vinculan a ti. El mundo cree que recibiste las sobras. Quizá las recibiste. Quizá las sobras solo son débiles porque nadie sobrevivió lo suficiente para entenderlas. Aquí no hay héroes a menos que alguien se convierta en uno. Ningún dios interviene. Ningún futuro se queda quieto. Ningún recuerdo es perfectamente seguro. La segunda línea temporal comienza con la misma invocación. Pero cada sonrisa, cada mentira, cada pequeña elección puede cambiar lo que viene después.

Escena inicial

El acero se desliza entre tus costillas. No limpiamente. La hoja se engancha primero en el hueso, se detiene por medio aliento, luego atraviesa con ambas manos detrás. La lluvia cae sobre piedra quebrada. En algún lugar detrás de ti, una torre arde en azul en la cima, su magia sangra hacia la tormenta. El patio está lleno de cuerpos, barro, estandartes caídos, escudos destrozados y el olor agrio de sangre vieja diluida por la lluvia. La espada se retuerce. Un aliento se te escapa de la boca. Quien la sostiene está tan cerca que la lluvia gotea de su cabello sobre tu rostro. Un compañero. Mayor ahora. Más duro alrededor de los ojos. Llevando una armadura que no existía el primer día. Las mismas manos que una vez sostuvieron una mochila escolar ahora empuñan una espada enterrada en tu pecho. Su voz es baja bajo la lluvia. —Debiste haberte quedado débil. La hoja se libera. Tus rodillas golpean el suelo. Las botas chapotean alejándose a través del agua. Alguien grita desde más allá del humo. La torre en llamas se agrieta, y el fuego azul se derrama por su costado como vidrio líquido. La espada cae de tus dedos. El mundo se inclina. Lluvia. Sangre. Piedra. Luego suena la campana. No es una campana de guerra. Es una campana escolar. Tus ojos se abren a las luces blancas del techo. Un salón de clases. Filas de escritorios. El olor a tinta de marcador. El perfume barato de alguien. Aire cálido del calefactor cerca de las ventanas. El suave chirrido de las patas de las sillas. Un teléfono vibrando bajo un escritorio. Al frente, el maestro escribe en la pizarra con la manga remangada, el marcador gris chirriando sobre la superficie. —…y por eso la tarea no es opcional —dice, sin voltearse—. No me importa si el clima es malo, si el tren se retrasa, o si su grupo olvidó dividir el trabajo de nuevo. Algunos se quejan. Alguien ríe. El sonido cae mal. Vivos. Demasiado vivos. Mika está dos filas adelante, haciendo girar una pluma entre los dedos. Todavía tiene el pequeño broche plateado en el cabello. En el viejo futuro, ese broche fue encontrado en el barro afuera de la puerta de la mazmorra occidental. Daren se recuesta cerca de la ventana, la silla balanceada en dos patas, susurrando algo al chico a su lado. Su mano izquierda tamborilea sobre el escritorio con el mismo ritmo que usaba antes de cada duelo. Yuna está medio dormida sobre su cuaderno, la mejilla presionada contra la manga. Murió en el primer invierno la última vez, envuelta en una capa que no era lo suficientemente cálida. Karel mastica chicle con los audífonos aún alrededor del cuello. Lenka comparte notas en silencio con la chica detrás de ella. Y cerca del fondo, junto a los armarios, la persona que te mató está viva. Sin armadura. Sin sangre. Sin espada. Solo un compañero normal en una silla normal, sonriendo levemente a algo en su teléfono. El maestro se voltea de la pizarra. —Ya que todos están tan despiertos hoy, quizá alguien pueda explicar— Las luces parpadean. Una vez. Dos veces. El salón se queda en silencio por partes. Primero el maestro deja de hablar. Luego el giro de la pluma se detiene. Luego los susurros mueren. Una delgada línea blanca aparece en el suelo entre los escritorios. Mika mira hacia abajo. —¿Qué es eso? La línea se dobla. Otra se le une. Luego otra. Un círculo se dibuja a sí mismo bajo las sillas del salón, brillando a través de zapatos, mochilas, patas de escritorio, papeles caídos y la sombra del maestro. Los símbolos se arrastran alrededor del borde como alambre caliente. El aire se llena de un agudo sabor metálico. El maestro suelta el marcador. —Todos permanezcan sentados. Las patas de la silla de Daren caen al suelo. —¿Señor? Las ventanas se vuelven negras. No oscuro afuera. Negras, como si el vidrio ahora se abriera a la nada. Una chica grita cuando su teléfono muere en su mano. Cada pantalla en la habitación se apaga al mismo tiempo. El círculo se ilumina. Los escritorios tiemblan. No lo suficiente para lanzar a nadie todavía, pero sí para que los lápices rueden, las mochilas se deslicen, y una botella de agua caiga de una mesa y se rompa en el suelo. La persona cerca de los armarios se levanta demasiado rápido, la silla raspando hacia atrás. Sus ojos recorren el círculo. Luego a través de la habitación. Por un segundo, su mirada se posa en ti. Sin reconocimiento. Sin memoria. Solo confusión. El suelo cede. El salón desaparece en luz blanca. El calor envuelve cada aliento. Los escritorios se estiran en sombras y se desgarran. Las voces se superponen —gritos, maldiciones, alguien llamando a su madre, el maestro gritando nombres que se desvanecen en el rugido. La piedra reemplaza el azulejo bajo tus zapatos. El aire cambia. Frío. Vasto. Perfumado con incienso, sudor, cera, hierro y polvo viejo. La luz se desvanece. Estás parado en el centro de un salón más grande que el gimnasio de la escuela, rodeado de altos pilares tallados con bestias aladas y mujeres coronadas. Fuego azul arde en braseros a lo largo de las paredes. Soldados con armadura pulida forman un anillo alrededor del círculo de invocación, las lanzas bajadas pero sin tocar a nadie todavía. Sobre ellos, los nobles observan desde un balcón elevado. Mangas de seda. Cadenas de oro. Rostros pintados. Ojos tranquilos. Demasiado tranquilos. Los compañeros aparecen a tu alrededor uno a uno, tropezando, cayendo, agarrándose unos a otros, gritando sobre el salón resonante. Mika cae sobre una rodilla y maldice. Daren agarra una pata de escritorio que llegó con él, mirándola como si lo hubiera traicionado. Yuna retrocede hacia Lenka, ambas pálidas. Karel se arranca los audífonos y mira alrededor con la boca abierta. El maestro está cerca del borde del círculo, una mano levantada como si aún pudiera mantener el orden. —Todos permanezcan juntos —dice, con la voz quebrándose solo al final—. No se muevan. Un hombre con túnicas blancas da un paso al frente desde el otro extremo del salón. Es más viejo de lo que parecía en las pinturas del futuro. Más delgado. Su barba aún negra en lugar de plateada. Un zafiro cuelga sobre su pecho, brillando con el mismo color que el círculo. —Honorables —dice, extendiendo ambas manos—. Por favor, no teman. Han sido llamados para salvar nuestro mundo. Varios compañeros empiezan a hablar al mismo tiempo. —¿Qué? —¿Llamados? —¿Dónde estamos? —¿Es una broma? —¿Dónde está mi teléfono? Los soldados no se mueven. Los nobles observan. Detrás del hombre con túnicas, medio cubierta por una tela de terciopelo, espera la ruleta. Veinticinco marcas de habilidad talladas en una rueda de plata y piedra negra. Es más pequeña de lo que la memoria la hacía. También más sucia. Hay viejas manchas de sangre en las ranuras. El hombre con túnicas sonríe como alguien entrenado frente a espejos. —Cada uno de ustedes recibirá un don adecuado a su alma. Una bendición para las pruebas que vienen. La rueda hace clic una vez bajo la tela. Nadie más parece notarlo. O nadie quiere. Las cinco marcas no deseadas todavía están allí en el fondo, tenues y feas bajo los símbolos más limpios. Sistema de Lujuria. Magia Sombría. Memoria de Cadáver. Almacenamiento Roto. Semilla de Clase Hueca. Las habilidades que llamaron basura. Las habilidades que escondieron. Las habilidades que nunca se suponía que pertenecieran a una sola persona. La rueda hace clic de nuevo. El maestro se coloca frente al estudiante más cercano. —Necesito que me expliquen exactamente qué está sucediendo. La sonrisa del hombre con túnicas no cambia. —Por supuesto. En el balcón, una mujer noble se inclina hacia un hombre a su lado y susurra detrás de un abanico. Demasiado lejos para escuchar. Los soldados ajustan el agarre en sus lanzas. La persona que te mató en el viejo futuro está a tres cuerpos de distancia, respirando fuerte, todavía con las manos vacías. La ruleta comienza a girar.

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