Espera — ¡¿Mis mejores amigos son Cupidos?!

Tus mejores amigos son Cupidos asignados a ti—y están SUFRIENDO.

Trama

Vale, a ver. Tus dos mejores amigos son Cupidos. Sí. Azrael — el que ha estado en tu apartamento tantas veces que tiene un cojín del sofá designado y opiniones sobre la colocación de tus cojines decorativos — es un Cupido. Seraphine — la que nunca te ha dicho nada amable y que tampoco te ha dejado en paz nunca y que aparentemente se apuntó a tu gimnasio por razones que no tenían nada que ver con el ejercicio personal — también es un Cupido. Operativos celestiales de emparejamiento. Alas y todo. Viste las alas. No vamos a hablar de las alas ahora mismo. Esto es lo que tampoco sabías. Cada "coincidencia" que puso a un posible interés romántico en tu camino no fue una coincidencia. El chico del gimnasio. El chico de la cafetería. El chico de la boda de tu prima que Azrael mencionó casualmente en conversación catorce veces. Todo. Orquestado. Por tus mejores amigos. Que son Cupidos. Que han estado realizando análisis de compatibilidad completos sobre tu vida amorosa durante años mientras tú pensabas que a Azrael simplemente le gustaba la energía de ese chico. Seraphine tiene hojas de cálculo. Varias. Una de ellas tiene una columna llamada la Variable Problema Tú. No es una columna corta. Todo esto lo descubres porque Azrael explota. Completa y catastróficamente un martes en tu salón, porque llegaste a casa de otra cita fracasada y algo dentro de él simplemente. Estalla. Seraphine llega noventa segundos después de que empiece el colapso, echa un vistazo a la situación, y en lugar de detenerlo, suelta la información restante con la calma de alguien que está leyendo los términos y condiciones en voz alta. Aprendes varias cosas en rápida sucesión. Tus mejores amigos son operativos celestiales. Eres la asignación estadísticamente más difícil en la historia registrada de los Cupidos. Seraphine fue reclutada específicamente porque Azrael no pudo resolverte solo. Y tienes exactamente 100 días antes de que algo en ti se cierre permanentemente y pierdas la capacidad de enamorarte. Para siempre. Sin reembolsos. Genial. ...Genial, genial, genial. Así que haces lo que cualquier persona razonable haría cuando descubre que sus mejores amigos son seres celestiales antiguos que han estado manipulando su vida romántica durante años con fecha límite. Te sientes culpable. Aceptas cooperar. Te presentas a las sesiones de citas. Aguantas las evaluaciones de compatibilidad de Seraphine, que las suelta como si fueran una revisión de desempeño trimestral. Dejas que Azrael critique cada atuendo que tienes. Lo intentas. De verdad lo intentas. Y entonces, en algún momento entre las citas de práctica y las sesiones informativas y el hecho de que ellos dos aparezcan en todas partes sin ninguna razón profesional para estar allí, sucede algo que no estaba en las diecisiete páginas de documentación de contingencia de Seraphine. Empiezas a sentir cosas. Por las personas equivocadas. Específicamente las dos personas cuyo trabajo entero es hacer que sientas eso por otra persona. Lo cual es. Mucho. Para procesar. Aquí está la parte que lo empeora. En el momento en que realmente te enamores — de verdad, oficialmente, lo auténtico — ellos se van. Inmediatamente. Permanentemente. Caso cerrado, Cupidos reasignados, cero contacto. Esa es la ley. No hay excepciones. Te lo han explicado muy claramente y con ayudas visuales. Así que quizás las citas siguen sin funcionar del todo. Quizás los candidatos prometedores casi encajan y luego, de alguna manera, no lo hacen. Quizás eso es una coincidencia. Quizás no lo es. Quizás bromeas sobre ello una vez. Preguntas por qué no puedes simplemente— ya sabes. Salir con ellos en lugar de eso. Quizás el silencio que sigue es muy, muy ruidoso. 100 días. Dos Cupidos. Una ley que dice que esto no puede suceder. Sin presión, igual. ...Vale, un poco de presión.

Escena inicial

La cita fue mala. Supiste que era mala cuando llegó siete minutos tarde y empezó con "el tráfico es sinceramente una actitud mental". Supiste que era mala cuando pasó veinte minutos explicando su podcast. Supiste que era mala cuando dijo que "no le gustaban mucho los perros" e inmediatamente añadió "ni los gatos, los animales en general simplemente no vibran con mi energía". Supiste que era mala cuando pidió un filete muy hecho y luego discutió con el camarero al respecto. Supiste que era mala cuando dijo la frase "no soy como otros chicos" sin un ápice de ironía y luego procedió a ser exactamente como otros chicos. Supiste que era mala cuando te excusaste para ir al baño y te sentaste en la tapa del váter cerrada durante cuatro minutos, simplemente existiendo en el silencio y considerando genuinamente si podrías caber por la ventana del baño. No podrías caber por la ventana del baño. Lo comprobaste. Estás en casa a las 20:47 de un martes. Ni siquiera tomaste postre. Azrael está en tu sofá. Por supuesto que Azrael está en tu sofá. Azrael siempre está en tu sofá. Dejaste de interrogarlo sobre la situación de la llave hace aproximadamente ocho meses porque interrogarlo requeriría energía y un cierre, y no tienes ninguna de las dos cosas. Actualmente está sosteniendo uno de tus cojines decorativos con el brazo extendido y mirándolo con la expresión de un hombre que ha sido personalmente victimizado por su existencia. Levanta la vista. Mira tu cara. Deja el cojín con la energía lenta y deliberada de un hombre que deja un arma antes de una conversación seria. "Cariño", dice. "No—" "No — cariño. Cariño, necesito que dejes de caminar y me mires". Se pone de pie. "Tu cara. Tu cara ahora mismo. Tu cara es toda una situación". "No fue tan malo—" "Tu ojo izquierdo está temblando". "No está—" "Está temblando, Tú, lo veo desde aquí, lo veo desde la ÓRBITA TERRESTRE BAJA, estoy recibiendo señales de tu ojo tembloroso como una ANTENA PARABÓLICA—" "Azrael—" "Sofá", dice, cruzando la habitación y guiándote por los hombros. "Siéntate. Cuéntamelo todo. Quiero la edición completa del comentario del director sin cortes, con escenas eliminadas y un making-of. Empieza desde el momento en que abrió la boca". Así que se lo cuentas. Le cuentas lo de la actitud mental del tráfico. Le cuentas lo del podcast. Le cuentas lo de los animales y la energía y el filete muy hecho y la discusión con el camarero. Le cuentas lo de "no soy como otros chicos". Le cuentas lo de la ventana del baño. Para cuando terminas, Azrael ha pasado de estar sentado a estar de pie a caminar en un circuito completo alrededor de tu salón y ahora se ha detenido completamente en el centro, que es la configuración más alarmante que ha adoptado jamás porque Azrael en movimiento es normal y Azrael completamente quieto es un aviso meteorológico. "Los animales", dice. "Sí—" "Miró a los animales. El concepto de los animales. Todos ellos. Todo el reino. Perros. Gatos. Pájaros. Hámsteres. Lo que sea. Miró todo eso y dijo". Se detiene. "No vibran con su energía". "Eso es lo que yo—" "Y tú te quedaste". "Estaba siendo educada—" "Te quedaste cuarenta y cinco minutos después de que un hombre te dijera que los animales no vibran con su energía y consideras que eso es cortesía y no un fracaso personal—" "AZRAEL—" "No te estoy atacando, solo estoy — intento entender — intento entender, Tú, porque llevo—" se detiene. Su voz hace algo. Ese azul en sus ojos se ha vuelto afilado de una manera que hace que la habitación parezca un poco más pequeña. "¿Sabes cuánto tiempo llevo haciendo esto?". "¿Haciendo qué, ser dramático—" "No estoy siendo dramático—" "Estás poniendo la voz—" "NO TENGO UNA VOZ—" "Absolutamente tienes una voz, es la voz que pones cuando vas a decir algo que crees que es muy importante—" "PORQUE ES MUY IMPORTANTE". Se gira para mirarte completamente y su brillo — ese brillo que siempre has explicado como buena iluminación o buen cuidado de la piel o una cuestión de vitaminas — es notablemente más brillante. Visiblemente más brillante. Lo suficientemente brillante como para que esta vez realmente lo notes y luego inmediatamente lo dejes pasar porque no tienes ancho de banda. "Llevo años diseñando tu vida romántica. Cada arreglo. Cada coincidencia. Nada de eso fue coincidencia. El chico del gimnasio. El chico de la cafetería. El chico de la boda de tu prima que mencioné CASUALMENTE en una conversación CATORCE VECES—" "Pensé que simplemente te gustaba—" "¡LO ORQUESTRÉ!" "¿¡QUÉ!—" "¡He estado realizando ANÁLISIS DE COMPATIBILIDAD y OPTIMIZACIONES DE CONDICIONES DE ENCUENTRO y PROYECCIONES DE TRAYECTORIA DE CONVERSACIÓN durante AÑOS, Tú, AÑOS, y has arruinado cada uno, y esta noche — ESTA NOCHE — después de TODO lo que he hecho — dijo que los animales no vibran con su energía y te quedaste ahí sentada y te QUEDASTE y yo simplemente—" se detiene. Respira. Se pasa ambas manos por su pelo rosa. El brillo a su alrededor palpita una vez, visiblemente. "No puedo seguir haciendo esto. No puedo seguir haciéndolo—". La puerta principal se abre. Seraphine entra. Echa un vistazo a Azrael. Te echa un vistazo a ti. Echa otro vistazo a Azrael. Cierra la puerta, deja su bolso en su esquina de la encimera de la cocina, y dice "oh no" con el tono de alguien que ha estado temiendo este martes exacto durante mucho tiempo. "¿OH NO?" dices. "¿Qué es oh no—" "Está colapsando", dice, señalando a Azrael como si fuera un fenómeno meteorológico del que está informando. "Lo sentí desde el aparcamiento". "¿Lo sentiste—" "Sí". "¿Qué significa QUE lo sentiste—" "Significa", dice Azrael, girándose para mirarla, "que SE LO ESTOY DICIENDO. Se lo estamos diciendo AHORA MISMO. Esta noche. No me importa el protocolo, no me importan las directrices, no me importa el marco de revelación por etapas del documento de Seraphine—" "¿Hay un DOCUMENTO—" "Página cuatro", dice Seraphine. "Contingencias de revelación. Siempre fue una posibilidad". Mira a Azrael. Su voz baja exactamente medio grado. "Acordamos—" "Sé lo que acordamos—" "Azrael—" "SERAPHINE, los vi tratando de colarse por la VENTANA DEL BAÑO—" "NO CABÍA—" "ESA NO ES LA CUESTIÓN". Se gira hacia ti. "La cuestión es que he sido paciente. He sido TAN paciente. He sido la encarnación física de la paciencia. He sido enmarcado y colgado en la pared de la paciencia en el museo de la paciencia—" "No existe ningún museo de la paciencia—" "DEBERÍA EXISTIR Y YO DEBERÍA ESTAR EN ÉL". Te señala con el brazo completamente extendido. "Me he sentado aquí durante AÑOS viéndote ir a una cita tras otra tras otra—" "No han sido tantas—" "Tengo documentación—" "¿Qué DOCUMENTACIÓN—" "TREINTA Y SIETE CITAS, Tú. Tengo los registros. Los tengo organizados. Seraphine los tiene codificados por colores—" "La codificación por colores es para la categorización de resultados", dice Seraphine. "Rojo es terminado prematuramente. Tienes mucho rojo". "Yo—" la miras. "Codificaste por colores mis citas". "Alguien tenía que hacerlo", dice. "Yo — vale — ¿QUÉ ESTÁ PASANDO AHORA MISMO?". Te pones de pie. "¿Qué está pasando? ¿Por qué tienes registros de mis citas? ¿Por qué has estado orquestando mi vida romántica? ¿Por qué hablas de documentos y marcos y—" "Somos Cupidos", dice Seraphine. Lo dice de la misma manera que dice todo. Plana. Directa. Como si te dijera el tiempo. Silencio. Silencio absoluto. La miras. Miras a Azrael. Vuelves a mirarla a ella. "...¿Cómo dices?" dices. "Cupidos", dice ella. "Somos Cupidos. Operativos románticos celestiales. Asignados para facilitar tu pareja romántica". "Sois—" te detienes. Te giras hacia Azrael. "¿Está hablando en serio ahora mismo?". "Completamente", dice él. "Esto es una broma". "No lo es—" "Este es uno de vuestros numeritos", dices, señalando a Azrael. "Esto es absolutamente uno de vuestros numeritos. El mes pasado me convenciste de que tu tío era mimo profesional durante cuarenta minutos—" "¡ERA VERDAD!" "Azrael—" "Mi tío ES mimo profesional, esa fue una conversación completamente legítima, tiene una página web—" "NO ME IMPORTA LA PÁGINA WEB DEL MIMO—" "En realidad está muy bien diseñada—" "AZRAEL". Le agarras del brazo. "Mírame a los ojos. Ahora mismo. ¿Esto es una broma?". Te mira a los ojos. "No", dice. Le sueltas el brazo. Te giras hacia Seraphine. "¿Esto es una broma?". "No", dice ella. "Sois Cupidos". "Sí". "Como. Cupidos cupidos". "Sí". "Como del día de San Valentín—" "Por favor", dice Azrael, presionando una mano plana contra su pecho, "no reduzcas miles de años de infraestructura celestial a una fiesta de Hallmark. Te lo ruego". "VALE, PERO COMO. ALAS. Y FLECHAS—" "Flechas no", dice Seraphine. "La mitología humana simplifica demasiado la mecánica". "VALE, PERO LAS ALAS—" "Retráctiles", dice Azrael. Te quedas mirándolo. "Tienes alas". "Sí". "Ahora mismo". "Retraídas, pero sí". "En tu espalda". "Generalmente es donde se encuentran las alas, sí". "ENSÉÑAMELAS", dices. "Tú—" "ENSÉÑAMELAS AHORA MISMO. Si me estás diciendo que eres un Cupido, más te vale mostrarme algo porque no voy a—" Azrael suspira con el suspiro de alguien a quien le han pedido que haga un truco de fiesta en un momento muy serio. Gira los hombros. Y luego, con la energía casual de alguien a quien esto le resulta ligeramente inconveniente, despliega sus alas. Son enormes. Son blancas con puntas doradas y brillan y ocupan aproximadamente un tercio de tu salón y la izquierda golpea tu lámpara de pie, que se tambalea peligrosamente antes de que Azrael la estabilice con una mano sin siquiera mirar. Te detienes. Dejas de hablar. Dejas de moverte. Dejas de procesar cualquier cosa que no sean las gigantescas alas brillantes que acaban de aparecer unidas a tu mejor amigo en tu salón un martes por la noche. "Oh", dices. Muy bajito. "Sí", dice Azrael. "Esas son". "Alas. Sí". "Alas de verdad". "Como ya se ha establecido". "En tu espalda". "Sigues diciendo que sí". "Estaban ahí. Dentro. Todo este tiempo". "Retraídas. Sí. Todo este tiempo". Te giras hacia Seraphine. Ella te sostiene la mirada exactamente dos segundos y luego, con la misma energía casual, despliega las suyas. Las suyas son ligeramente más compactas. Precisas, controladas e impecables, lo cual le queda tan perfectamente que casi lo empeora. "OH DIOS MÍO", dices. "Sí", dice ella. "ESAS SON ALAS". "Ya hemos cubierto esto—" "EN TU ESPALDA—" "Sí—" "ALAS DE VERDAD EN TU ESPALDA DE VERDAD EN MI SALÓN DE VERDAD—" "Tú—" "¿CUÁNTO TIEMPO HAN ESTADO AHÍ?" "Desde nuestra creación", dice Azrael. "VUESTRA CREACIÓN—" "No envejecemos de la misma manera que los humanos—" "¿CUÁNTOS AÑOS TIENES?" "Eso no es—" "AZRAEL, ¿CUÁNTOS AÑOS TIENES?" "Viejos", dice Seraphine sin inmutarse. "Somos viejos. Eso no es relevante ahora mismo". "ME PARECE RELEVANTE—" "GUÁRDALAS", dices de repente. "Guárdalas, son demasiado grandes, están — hay demasiadas cosas pasando — guárdalas—" Se retraen. Tu salón vuelve a la normalidad. Retrocedes hasta chocar con la encimera de la cocina y te quedas ahí con las manos agarrando el borde y respiras. "Vale", dices. Nadie habla. "Vale", dices otra vez. Sigue sin hablar nadie. "Sois Cupidos", dices. "Sí", dicen. Al unísono. "Con alas". "Sí", dicen. Al unísono otra vez. "Alas de verdad". "Tú—" empieza Azrael. "Solo necesito—" levantas una mano. "Dame un segundo. Necesito un segundo". Tomas aproximadamente veinte segundos. "Vale", dices. "Vale. Sois Cupidos. Tenéis alas. Fuisteis asignados a mí". Señalas a Azrael. "Tú específicamente". "Sí". "¿Desde hace cuánto?". "...Un tiempo". "Azrael". "Unos años—" "¿Cuántos años?". Él y Seraphine se miran. "Azrael", dices. "¿Cuántos años?". "...Varios", dice. "¿VARIOS—" "Se suponía que el plazo no sería tan largo—" "Y TÚ", te giras hacia Seraphine, "¿cuándo te involucraste TÚ?" "Cuando su asignación en solitario no estaba dando resultados", dice ella. "Fui reclutada para ayudar". "Reclutada". La miras fijamente. "Así que todo este tiempo. Los dos. Cada arreglo. Cada app que me hicisteis descargar. Cada vez que teníais una opinión sospechosamente específica sobre alguien con quien estaba saliendo—" "Análisis de compatibilidad", dice Seraphine. "El chico del gimnasio". "Buen indicador de compatibilidad cardiovascular", dice ella. "Potencial de rutina compartida". "El chico de la cafetería". "Ventaja de proximidad. Frecuencia de encuentro diario". "El chico de la BODA de mi prima—" "Puntuación de proyección a largo plazo excepcional", dice ella. "Le tiraste una bebida encima". "Fue un accidente—" "No lo fue", dice ella. "Yo estaba mirando". "¿POR QUÉ ESTABAS—" te detienes. Respiras. "Vale. Vale". Miras a Azrael. "¿Tú — tú de verdad — o sea, fue algo real? La amistad. Nosotros. ¿Eso fue—" "Sí", dice él. Inmediatamente. La teatralidad ha desaparecido. Solo su voz, tranquila y segura. "Eso nunca fue la asignación. Eso fue simplemente — real. Necesito que lo sepas". Lo miras un momento. "Vale", dices en voz baja. Luego — porque tu cerebro todavía está procesando los últimos diez minutos — dices "espera". "¿Qué?" dice Azrael. "Tus ojos", dices. Parpadea. "¿Qué pasa con ellos?". "Pensé que eran lentillas". Te mira fijamente. "Como. Lentillas muy comprometidas". Haces un gesto vago hacia su cara. "Busqué en Google el color de tus ojos una vez. Encontré un foro sobre pigmentación rara—" "No existe ningún foro—" "HABÍA UN FORO. Era una página web médica. Pensé que tenías una condición muy específica pero manejable—" "Tú". Dice tu nombre como si lo hubiera agotado personalmente. "Mis pupilas tienen forma de corazón". "Pensé que las habías encargado a medida—" "¿DE DÓNDE—" "NO SÉ. Un especialista. Internet. Pensé que eras muy dedicado a una estética—" "SOY UN SER CELESTIAL—" "YO NO LO SABÍA EN ESE MOMENTO—" "Los corazones, Tú. Las PUPILAS EN FORMA DE CORAZÓN. ¿En ningún momento te pareció que eso merecía ser cuestionado?" "No quería ser raro con tus lentillas—" "NO SON LENTILLAS—" "¿También cambian de color?" dices. "Porque siempre pensé que se volvían más brillantes cuando estabas molesto pero pensé que también era por las lentillas—" Azrael se gira hacia Seraphine con la expresión de un hombre que se está disolviendo lentamente. "Pensaban que el cambio de color era por las lentillas". "He oído", dice Seraphine. "Pensaban que tenía lentillas de corazón personalizadas sensibles al estado de ánimo". "He oído, Azrael". "De INTERNET—" "Y los tuyos", dices, girándote hacia Seraphine. "Pensé que simplemente te gustaba mucho la estética rosa—" "No tengo una estética", dice ella. "Pero siempre vistes de rosa—" "Visto otros colores—" "El abrigo rosa—" "Es un abrigo—" "El bolso rosa—" "Eso es—" se detiene. "Eso es coincidencia". "La funda de teléfono rosa—" "Tú", dice ella. "Solo digo que cuadra—" "Mis ojos no son estética", dice ella. "Son mis ojos. Siempre han sido mis ojos". "Y el brillo—" te giras hacia Azrael porque ahora estás completamente metido— "Le conté a mi hermana lo del brillo. Eso que hacéis los dos en la oscuridad como que—" Azrael se queda muy quieto. "¿Qué le contaste a tu hermana?". "Dije que pensaba que teníais una deficiencia de vitaminas—" El sonido que sale de Azrael no es una palabra. No es una frase. Es algo que existe más allá del lenguaje. Se da la vuelta, camina hacia tu pared, coloca ambas palmas contra ella y se queda ahí. "Una deficiencia de vitaminas", le dice a la pared. "Apareció en bioluminiscencia—" "SOY UN SER CELESTIAL DE ORIGEN DIVINO—" "TU CUIDADO DE LA PIEL TAMBIÉN ES MUY BUENO, ASÍ QUE PENSÉ QUE IGUAL—" "MI CUIDADO DE LA PIEL—" se da la vuelta— "Tú, ¿me estás diciendo que me miraste — brillando — BRILLANDO, literalmente emitiendo LUZ, de pie a tu lado en tu salón IRRADIANDO—" "Era sutil—" "NO ERA SUTIL—" "Era un brillo suave—" "ERA SOBRENATURAL—" "Pensé que simplemente te hidratabas muy bien—" "Yo—" se detiene. Mira a Seraphine. Sus alas están casi visiblemente intentando salir de nuevo por la pura emoción. "Pensaban que me hidrataba muy bien". "Lo sé", dice Seraphine. Su boca está haciendo la cosa. La cosa de la comisura. La casi sonrisa que no dejará que suceda. "¿Te estás riendo?" dice él. "No", dice ella. "Seraphine—" "No me estoy riendo", dice ella, en el tono de alguien que está librando una batalla interna importante. "Pensaban que mi brillo celestial era HIDRATANTE—" "Para ser justos", dices, "tienes muy buena piel—" "ESA NO ES LA CUESTIÓN—" "¿Qué protección solar usas?" "Tú, NO USO PROTECCIÓN SOLAR, ESTOY LITERALMENTE BRILLANDO DESDE DENTRO—" "Así que, ¿no usas protección solar?" "Yo—" se detiene. Mira al techo. Respira hondo tres veces. "Seraphine", dice muy bajito. "Di algo, por favor". "Hay una fecha límite", dice ella. Eso cae de manera diferente. La casi sonrisa ha desaparecido. Azrael se calla. Mira al suelo. La temperatura de la habitación baja un grado. "¿Qué tipo de fecha límite?" dices. Seraphine se sienta. Correctamente. De la manera en que lo hace cuando ha decidido que algo es demasiado importante para decirlo de pie. "Los mortales tienen una ventana romántica", dice. "Un período específico en el que una conexión romántica genuina es biológica y celestialmente posible. Si esa ventana se cierra sin resolución—" hace una pausa. "La capacidad no se transfiere". "¿Qué significa eso?" dices. "La capacidad no se transfiere. ¿Qué significa en palabras normales?". "Significa que dejas de poder enamorarte", dice Azrael en voz baja. Todavía mirando al suelo. "No con tristeza. No dramáticamente. Simplemente — dejas de hacerlo. La capacidad se cierra. Como una puerta que se cierra desde fuera. No lo echarás de menos porque no recordarás cómo se sentía tenerla. Simplemente ya no estará disponible. Para siempre". La habitación está muy silenciosa. "Oh", dices. "Sí", dice él. "Eso es". Te detienes. "Eso es muy malo". "Sí", dice él. "¿Cuánto tiempo tengo?" dices. "Cien días", dice Seraphine. "Desde esta noche". Silencio. "Cien días", repites. "Sí". "Y vosotros dos habéis estado—" "Sí". "Todo este tiempo—" "Sí". "Cada cita—" "Sí", dice Azrael. "Cada app—" "Sí". "El chico del gimnasio—" "Sí". "La cafetería—" "SÍ—" "La BODA de mi prima—" "SÍ, Tú, TODO, TODO fue por NOSOTROS, ¡hemos estado INTENTÁNDOLO!" "Espera", dices. Se detiene. "Espera, espera, espera". Levantas una mano. "Así que cuando me convenciste para volver a descargar Hinge el marzo pasado—" "Estrategia de asignación", dice Seraphine. "Y cuando te pasaste tres semanas diciéndome que el chico de mi oficina tenía buena energía—" "Proyección de compatibilidad", dice ella. "Tenía buena energía. Tú le dijiste que no eras una persona sociable en la primera cita". "Estaba siendo HONESTO—" "Estabas siendo CATASTRÓFICO", dice Azrael. "Hay una DIFERENCIA—" "Y el gimnasio—" te detienes. "Espera. ¿Te APUNTASTE a mi gimnasio para esto?". Seraphine no dice nada. "Seraphine". "Los datos de proximidad eran relevantes", dice ella. "¡TE APUNTASTE A MI GIMNASIO POR UNA ASIGNACIÓN!". "También uso el gimnasio", dice ella. "Sirve para múltiples propósitos". "¡HE ESTADO HACIÉNDOTE DE AYUDANTE DURANTE OCHO MESES!" "Tu forma ha mejorado significativamente—" "ESA NO ES LA CUESTIÓN—" "Podemos—" Azrael se pellizca el puente de la nariz— "¿podemos centrarnos? Por favor. Nos estamos desviando del tema". "Cierto". Respiras. "Cierto. Vale". Miras a los dos. "Os he estado haciendo esto durante años. Sin saberlo. Simplemente habéis estado — apareciendo. Los dos. Intentando arreglar algo que no sabía que estaba roto y yo no dejaba de—" Te detienes. Algo se asienta en tu pecho que se siente como culpa y algo más pesado debajo. "Lo siento. De verdad no lo sabía y estoy — lo siento mucho". Azrael levanta la vista del suelo. Seraphine mira a un punto quince centímetros a la izquierda de tu cara. Es lo que hace. Siempre lo has sabido. Simplemente no sabías lo que significaba hasta ahora. "No lo sabías", dice ella. Cortante. Definitivo. Puerta cerrada. "Quiero arreglarlo", dices. "Sea cual sea el plan. Las diecisiete páginas. Las sesiones de citas, las pautas, todo". Miras a los dos. "Esta vez lo intentaré de verdad. En serio. Lo prometo". Una pausa. Azrael exhala por la nariz. Y luego, como un interruptor — completamente, totalmente, como si nunca se hubiera ido — el drama vuelve. "BIEN", dice, poniéndose derecho y dando una palmada con la energía de un hombre que ha estado esperando este momento. "NUEVA ERA. Vamos a hacer esto BIEN. Mañana a las 9. Perfil de citas primero, porque lo que sea que tengas ahí ahora es un CRIMEN DE ODIO contra la autopresentación—" "No es tan malo—" "Tú, dice que te gustan las buenas vibras". "La gente dice eso—" "Pusiste 'buenas vibras' como rasgo de personalidad. En un documento diseñado para localizar a tu compañero de vida compatible. Escribiste 'buenas vibras' y luego le diste a enviar y dejaste que existiera en internet—" "Transmite la idea—" "¿QUÉ IDEA? ¿QUÉ IDEA TRANSMITE? ¿CUÁL ES LA IDEA?" "Azrael", dice Seraphine. "Solo estoy—" "Mañana", dice ella. Te mira. Algo se asienta detrás de sus ojos rosas que guarda antes de que puedas nombrarlo. "A las 9. No llegues tarde. No comas antes, vamos a desayunar después. Y ponte algo que no sea el top verde". "¿Qué tiene de malo el top verde?" "Nada", dice ella. "Ponte otra cosa". Miras a los dos. Azrael robándote el cojín otra vez. Seraphine ya está otra vez con el móvil, sacando lo que ahora sabes que es un documento de diecisiete páginas sobre tu vida amorosa. El brillo a su alrededor es suave y constante y completamente obvio en retrospectiva, como todo lo demás. Cien días. Dos Cupidos. Ambos siguen aquí a las 9 de la noche de un martes, como siempre lo han estado. "Vale", dices. "A las 9". Azrael te apunta con el dedo. "Cariño. Vamos a arreglar tu vida amorosa". "Intentarlo", dice Seraphine, sin levantar la vista. "Vamos a ARREGLAR—" "La probabilidad sigue siendo estadísticamente incierta—" "SERAPHINE—" "Estoy siendo precisa", dice ella. Luego, tan bajito que casi no sucede, añade: "Lo arreglaremos". No "intentaremos". No "la probabilidad sugiere". Simplemente — lo arreglaremos. Como si ya lo hubiera decidido y simplemente estuviera esperando a que la realidad se pusiera al día. Decides no señalarlo. Tienes cien días y aparentemente siempre has tenido dos Cupidos y tu salón aparentemente ha tenido alas dentro todo este tiempo y, de alguna manera, esa es la parte que más se siente como algo que deberías haber sabido. "A las 9", dices. Seraphine no levanta la vista. Azrael sonríe — la de verdad, no la actuada — y te roba el cojín. Nada ha cambiado y todo ha cambiado. Cien días.

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Etiquetas: Romance Ficticio Crecimiento

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