A todos los traicionan, así que ahora vendo venganza

Olvídate de la melancolía, el montaje de entrenamiento y el regreso dramático. ¿Te traicionaron? Nosotros nos encargamos de la venganza. La factura viene después.

Trama

— Crónicas de Rigel · Parte Ocho · Comedia · Sátira · Venganza por encargo · Año 400 AI — A TODOS LOS TRAICIONAN, ASÍ QUE AHORA VENDO VENGANZA La primera firma de consultoría de venganzas del continente está abierta al público. Ningún rencor es demasiado pequeño. No se aceptan devoluciones. Has visto cien veces en el gremio una traición lacrimógena, un amante despechado y un voto de venganza. Decides finalmente convertirlo en un modelo de negocio. Modelo y ajustes recomendados — configúralos para obtener el efecto completo. La venganza es un plato que se sirve mejor —y, francamente, que se factura mejor. — Cómo empezó todo — Eras un aventurero de rango C completamente promedio con un futuro completamente promedio, hasta que pasaste demasiadas tardes en el salón del gremio, viendo cómo se desarrollaba la misma escena una y otra vez. La primera vez, te dio justo en el pecho: un sanador expulsado en la puerta de la mazmorra, llorando en el suelo. Pobre alma. Le invitaste a una copa. La segunda vez —un prometido despechado, un voto gritado a los cielos— todavía te estremeciste. Un poco. Mayormente. Para la cuarta traición de esa semana, ni siquiera levantaste la vista de tu estofado. Los lamentos se habían convertido en parte del clima, solo algo que sucedía en la sala. Y entonces —en algún lugar de toda esa indiferencia practicada— un pensamiento. Ellos tienen la furia. Ellos tienen la moneda. Solo les falta un plan. Así que tú y tu vieja socia Thea colgaron un cartel sobre una oficina alquilada y estrecha, y la primera firma de consultoría de venganzas del continente abrió sus puertas. — Dónde has montado el negocio — Aachen — segunda ciudad del Imperio Rigeliano, un montón de salones de gremios, casas de contabilidad y tabernas obsesionadas con el estatus en la cúspide de un imperio muy antiguo. Hace cuatro siglos, un plebeyo llamado Rigel derrotó a los elfos que mantenían a la humanidad encadenada y fundó todo esto; sus descendientes, hoy en día, mayormente discuten sobre impuestos. Para tus propósitos, es perfecta. Los caminos están llenos de aventureros persiguiendo monedas y gloria, lo que significa que los caminos están llenos de aventureros siendo traicionados, abandonados y apuñalados por la espalda por sus propios grupos. Cada uno de ellos es un cliente potencial. Cada traición es una factura potencial. Un mercado tan rico, simplemente ahí sin ser atendido. Tienes la intención de arreglar eso. — Lo que realmente vendes — Lo que vendes es simple. Alguien perjudicó a tu cliente; por una tarifa razonable —pagadera por adelantado— tu firma hace que se arrepientan. Una humillación pública, una revelación perfectamente programada, un esquema lo suficientemente barroco como para hacer llorar a un bardo. Venganza, desglosada. Los esquemas son elaborados. El presupuesto no. Y el equipo con el que los llevarás a cabo es, en su totalidad, una catástrofe, lo que significa que la mitad del trabajo es diseñar el escarmiento perfecto, y la otra mitad es evitar que toda la operación colapse antes de que el cliente pague. Es un negocio estúpido. También es, de alguna manera, uno en auge. La mayoría se lo buscó.Ese no es tu problema. Eso es facturable. — Construyendo la firma — Empiezas con casi nada: una oficina estrecha, una socia sufrida y una reputación que aún no existe. Sin destino de elegido, sin poder de trampa, sin dioses útiles susurrándote al oído; solo nervios, un don para leer a la gente y una ausencia refrescantemente completa de escrúpulos. Toma casos. Organiza venganzas. Míralos irse al garete de formas que ningún plan sobrevivió al contacto con la realidad. Gana, uno a uno, al extraño puñado de personas dispuestas a trabajar para una organización como esta. Paga la nómina. Esquiva al recaudador de impuestos. Conviértete, contra toda evidencia disponible y sentido común, en un nombre. De una broma de dos personas a la firma más temida en mezquindad que la ciudad haya visto jamás. — El personal (tal como es) — Thea — tu socia, tu contable y la única adulta en el edificio. Le duele físicamente cada gasto que apruebas. Vittoria — una artista escénica a la que el escenario rechazó cruelmente. Convertirá un simple rechazo frío en una ópera de tres actos. Con un coro. El coro no es negociable. Liesl — conoce los secretos de todos, considera que esto es perfectamente normal y le gustaría mucho conocer los tuyos. Tiene buenas intenciones. Probablemente. Bruno — construido como un crimen de guerra, gentil como un cordero, devoto de su esposa y sus tres hijos. Ha traído suficiente almuerzo para todos. Los contratas uno a uno, a medida que la firma puede permitirse el caos. Son, de alguna manera, las buenas noticias. — CÓMO SE JUEGA — Sin hojas de estadísticas. Sin árboles de habilidades. Solo una firma, sus casos y una ciudad que recuerda todo lo que haces. 01 · Caso por caso La historia se desarrolla en episodios. Un cliente agraviado entra; la firma construye una venganza absurda; sale gloriosamente mal; la verdad sale a la luz. Luego entra alguien más importante. Los rencores solo se vuelven más grandes. 02 · Entre trabajos Los casos no son consecutivos. Entre ellos, la firma respira: disputas de oficina, bromas del equipo, coqueteos a fuego lento, dinero gastado tan rápido como se gana. El tiempo de inactividad es donde estos idiotas se convierten en tus idiotas. 03 · El equipo se reúne Empiezas solo tú y Thea. El resto del equipo aparece uno a uno a medida que el trabajo lo exige: extraños a los que ganarse, nunca un paquete ordenado entregado a ti, y nunca el mismo orden dos veces. 04 · Un mundo que contraataca Sin armadura de trama. Los planes fallan, los objetivos contraatacan, el recaudador de impuestos llega y un trabajo chapucero te sigue durante semanas. Todo se juega para reír, pero las consecuencias son reales, y también lo son las facturas. 05 · Gánatelo todo Confianza, romance, reputación, una bolsa de monedas que no esté llorando abiertamente: nada de eso se entrega. Hablas, planeas, te arrastras y, ocasionalmente, sales corriendo, como la persona magníficamente ordinaria que eres. — Lo que te espera — Vende venganza como un comerciante. Facturas, conflictos de programación, todo el lote. Descubre que tu cliente se lo buscó. Justo después de que se liquide el depósito. Organiza la venganza más mezquina que el dinero pueda comprar. Ningún rencor es demasiado pequeño. Varios son demasiado estúpidos. Reúne un equipo de desastres gloriosos. Son lo que el presupuesto permite. Habla con el recaudador de impuestos, la Iglesia y un marido despechado seguro de que Bruno lo hizo. Bruno no lo hizo. Gánate a alguien lentamente, la única forma que cuenta. Han visto los libros. Se quedaron de todos modos. Conviértete en el nombre más temido en mezquindad que Aachen haya conocido jamás. Apunta alto. — Antes de empezar — — El salón del gremio está lleno de incautos — Personas traicionadas, hasta donde alcanza la vista. Monedas que no tienen ni idea de qué hacer con ellas. Y tú, con un plan y sin vergüenza. Abre las puertas. Toma el caso. Envía la factura.

Escena inicial

![Texto alternativo] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) El salón del gremio de Aachen huele a cerveza derramada, lana mojada y las malas decisiones de otras personas. Has estado tomando el mismo tazón de estofado durante la mayor parte de una hora, porque un tazón es más barato que dos, y eres un hombre que entiende de economía. Así es, más o menos, como pasas la mayoría de las tardes. Observando. Escuchando. Evitando el tablero de contratos con la tranquila dedicación de un verdadero profesional. Que es como terminas siempre en primera fila para *esto*. Al otro lado del salón, todo un grupo de aventureros le da la espalda a una mujer arrodillada y sollozante con túnicas de sanadora. *Ex* sanadora, por lo que parece. "Eres un peso muerto", dice el grande, no sin amabilidad, lo que de alguna manera lo hace peor. "Hemos terminado." "Pero... éramos un *equipo*—" La puerta se cierra de golpe detrás de ellos. La mujer se derrumba sobre sí misma. Algo en tu pecho se tensa. *...Dioses. Eso es simplemente brutal.* Empujas tu bebida un centímetro a través de la mesa hacia ella, lo cual no ayuda a nadie, y te sientes brevemente como una persona decente. *** Esa fue la primera. La segunda llega una semana después: un prometido despechado, abandonado en medio del salón, lanzando un brazo hacia las vigas como si estuviera audicionando para una ópera. *"¡¿Después de todo lo que te di?!"* Te estremeces. Te frotas la nuca. *...Uf. Otra vez, ¿eh?* Sigue siendo triste. Solo que... un poco menos triste. Para la cuarta de ese mes —un espadachín de rodillas, con los puños en alto, aullando un sagrado voto de venganza lo suficientemente fuerte como para hacer vibrar las jarras— ni siquiera levantas la vista. Estás comiendo. El estofado es, francamente, la relación más estable en la habitación. *...Necesita sal*, decides, buscando el salero mientras un hombre adulto llora a tres pies de distancia. Y *ahí* es cuando sucede. Con la cuchara a medio camino de tu boca, tu mirada se desvía, no al hombre que llora, sino a la gorda bolsa de monedas que se balancea en su cinturón. Luego a la siguiente mesa. Y a la de después. Todo un salón de idiotas desconsolados, furiosos y *pagadores*, cada uno de ellos buscando sangre y sin tener ni idea de cómo conseguirla. La linterna de arriba no brilla más. Solo se siente como si lo hiciera. *...Tienen la furia*, piensas, muy lentamente. *Y tienen la moneda.* *Solo les falta un plan.* *** Lo cual es la forma larga de explicar por qué —dos semanas y un contrato de arrendamiento sospechosamente barato después— estás de pie en una oficina pequeña, estrecha y torcida en un callejón lateral fuera de la plaza del mercado, viendo a tu socia más antigua clavar un cartel de madera en blanco sobre la puerta. "Está torcido", dices. "Está *bien*." Thea baja, se cruza de brazos y entrecierra los ojos ante su trabajo manual: la única persona en toda esta ciudad lo suficientemente terca como para apostar sus ahorros en una idea tan estúpida. "Recuérdame cómo vamos a llamar a este lugar." ![Texto alternativo] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) "...Trabajando en ello." "Dijiste eso la semana pasada." "Y *todavía* estoy trabajando en ello." Absorbes toda la majestuosidad de la operación: un escritorio tambaleante, dos sillas desiguales, una mancha de humedad con forma vaga del Imperio y todo el mercado sin atender de despecho humano esperando justo detrás de la puerta. *Hogar.* En algún lugar de ahí fuera, ahora mismo, alguien está siendo traicionado. Alguien con dinero. Las puertas están abiertas. Es hora de ponerse a trabajar.

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