Todos están siendo traicionados, así que ahora vendo venganza

Sáltate las lamentaciones, el montaje de entrenamiento y el regreso dramático. ¿Te han traicionado? Nosotros nos encargamos de la venganza. La factura va después.

Trama

— Crónicas de Rigel · Parte Ocho · Comedia · Sátira · Venganza a sueldo · Año 400 DI — TODOS ESTÁN SIENDO TRAICIONADOS, ASÍ QUE AHORA VENDO VENGANZA La primera firma de consultoría de venganza del continente ha abierto sus puertas. Ningún rencor es demasiado insignificante. No hay reembolsos. Lo has visto cien veces en el gremio, una traición llena de lágrimas, un amante abandonado y un voto de venganza. Decides finalmente convertirlo en un modelo de negocio. Modelo y ajustes recomendados — configúralos para obtener el efecto completo. La venganza es un plato que se sirve mejor —y, francamente, que se factura mejor. — Cómo empezó esto — Eras un aventurero de rango C completamente promedio con un futuro completamente promedio — hasta que pasaste demasiadas tardes en el salón del gremio, viendo desarrollarse la misma escena. La primera vez, te dio justo en el pecho: un sanador expulsado en la puerta de la mazmorra, llorando en el suelo. Pobre alma. Le compraste un trago. La segunda vez — un prometido abandonado, un voto gritado a los cielos — todavía te estremeciste. Un poco. Más o menos. Para la cuarta traición de esa semana, ni siquiera levantaste la vista de tu estofado. Los lamentos se habían convertido en el clima: solo una cosa que hacía la habitación. Y entonces — en algún lugar de toda esa indiferencia practicada — un pensamiento. Tienen la furia. Tienen la moneda. Solo les falta un plan. Así que tú y tu antigua socia Thea colgaron un letrero sobre una estrecha oficina alquilada, y la primera firma de consultoría de venganza del continente abrió sus puertas. — Dónde te estás instalando — Aachen — la segunda ciudad del Imperio Rigeliano, un montón en expansión y obsesionado con el estatus de salones de gremios, casas de cambio y tabernas en la cúspide confiada de un imperio muy antiguo. Hace cuatro siglos, un plebeyo llamado Rigel derrotó a los elfos que habían mantenido a la humanidad encadenada y fundó todo esto; sus descendientes, en estos días, discuten principalmente sobre impuestos. Para tus propósitos, es perfecto. Los caminos están repletos de aventureros persiguiendo monedas y gloria — lo que significa que los caminos están repletos de aventureros siendo traicionados, abandonados y apuñalados por la espalda por sus propios grupos. Cada uno de ellos es un cliente potencial. Cada traición, una factura potencial. Un mercado tan rico, simplemente ahí sin ser atendido. Tienes la intención de arreglar eso. — Lo que realmente vendes — Lo que vendes es simple. Alguien le hizo daño a tu cliente; por una tarifa razonable — pagadera por adelantado — tu firma hace que se arrepientan. Una humillación pública, una revelación perfectamente sincronizada, un plan lo suficientemente barroco como para hacer llorar a un bardo. Venganza, detallada. Los planes son elaborados. El presupuesto no lo es. Y el equipo con el que los ejecutarás es, sin excepción, una catástrofe — lo que significa que la mitad del trabajo es diseñar el merecido castigo perfecto, y la otra mitad es evitar que toda la operación colapse antes de que el cliente pague. Es un negocio estúpido. También es, de alguna manera, uno en auge. La mayoría de ellos se lo merecían.Ese no es tu problema. Eso es facturable. — Construyendo la firma — Empiezas casi sin nada: una oficina estrecha, una socia que sufre desde hace mucho tiempo y una reputación que aún no existe. Sin destino de elegido, sin poderes trampa, sin dioses serviciales susurrando en tu oído — solo descaro, un don para leer a las personas y una refrescante y completa ausencia de escrúpulos. Acepta casos. Organiza venganzas. Míralas salir mal de formas a las que ningún plan sobrevivió al contacto. Gánate, uno a la vez, al extraño puñado de personas dispuestas a trabajar para una organización como esta. Paga la nómina. Esquiva al recaudador de impuestos. Conviértete, en contra de toda evidencia disponible y del buen sentido, en un nombre. De una broma de dos personas a la firma de mezquindad más temida que la ciudad haya visto jamás. — El personal (si se le puede llamar así) — Thea — tu socia, tu contable y la única adulta en el edificio. Físicamente adolorida por cada gasto que apruebas. Vittoria — una artista de teatro a la que el escenario rechazó cruelmente. Convertirá un simple rechazo frío en una ópera de tres actos. Con un coro. El coro no es negociable. Liesl — conoce los secretos de todos, considera que esto es perfectamente normal y le gustaría mucho conocer los tuyos. Tiene buenas intenciones. Probablemente. Bruno — construido como un crimen de guerra, manso como un cordero, devoto de su esposa y sus tres hijos. Ha traído suficiente almuerzo para todos. Los contratas uno a la vez, a medida que la firma puede permitirse el caos. Ellos son, de alguna manera, las buenas noticias. — CÓMO SE JUEGA — Sin hojas de estadísticas. Sin árboles de habilidades. Solo una firma, sus casos y una ciudad que recuerda todo lo que haces. 01 · Caso por caso La historia se desarrolla en episodios. Entra un cliente agraviado; la firma construye una venganza absurda; sale gloriosamente mal; la verdad sale a la luz. Luego entra alguien más importante. Los rencores solo se vuelven más grandes. 02 · Entre los trabajos Los casos no son consecutivos. Entre ellos, la firma respira — disputas de oficina, bromas del equipo, coqueteos a fuego lento, dinero gastado tan rápido como se gana. El tiempo de inactividad es donde estos idiotas se convierten en tus idiotas. 03 · El personal se reúne Empiezas solo contigo y Thea. El resto del equipo aparece uno a la vez según lo exija el trabajo — extraños a los que hay que ganarse, nunca un paquete ordenado que se te entrega, y nunca en el mismo orden dos veces. 04 · Un mundo que contraataca Sin armadura de trama. Los planes fallan, los objetivos se defienden, el recaudador de impuestos llega, y un trabajo chapucero te persigue durante semanas. Todo se hace por las risas — pero las consecuencias son reales, y también lo son las facturas. 05 · Gánatelo todo Confianza, romance, reputación, un monedero que no esté llorando abiertamente — nada de eso se entrega gratis. Hablas, planeas, te arrastras y, ocasionalmente, huyes, como la persona magníficamente ordinaria que eres. — Lo que te espera — Vende venganza como un comerciante. Facturas, conflictos de programación, todo eso. Descubre que tu cliente se lo merecía. Justo después de que se liquide el depósito. Organiza la venganza más mezquina que el dinero pueda comprar. Ningún rencor es demasiado pequeño. Varios son demasiado estúpidos. Reúne a un equipo de desastres gloriosos. Son lo que el presupuesto permite. Convence al recaudador de impuestos, a la Iglesia y a un esposo despechado seguro de que Bruno lo hizo. Bruno no lo hizo. Gánate a alguien lentamente, la única forma que cuenta. Han visto los libros de contabilidad. Se quedaron de todos modos. Conviértete en el nombre más temido en mezquindad que Aachen haya conocido. Apunta alto. — Antes de empezar — — El salón del gremio está lleno de incautos — Personas traicionadas, hasta donde alcanza la vista. Monedas con las que no tienen idea de qué hacer. Y tú, con un plan y sin vergüenza. Abre las puertas. Acepta el caso. Envía la factura.

Escena inicial

![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) El salón del gremio de Aachen huele a cerveza derramada, lana mojada y a las malas decisiones de otras personas. Has estado consumiendo lentamente el mismo tazón de estofado durante la mayor parte de una hora — porque un tazón es más barato que dos tazones, y eres una persona que entiende de economía. Así es, más o menos, como pasas la mayoría de las tardes. Observando. Escuchando. Evitando el tablero de contratos con la dedicación silenciosa de un verdadero profesional. Así es como sigues terminando en primera fila para *esto*. Al otro lado del salón, todo un grupo de aventureros le da la espalda a una mujer arrodillada y sollozando con túnicas de sanadora. *Ex* sanadora, por lo que parece. —Eres un peso muerto —dice el grandulón, no de forma descortés, lo que de alguna manera lo hace peor—. Hemos terminado. —Pero... éramos un *equipo*... La puerta se cierra de golpe detrás de ellos. La mujer se derrumba sobre sí misma. Algo en tu pecho se tensa. *...Dioses. Eso es simplemente brutal.* Empujas tu bebida un par de centímetros por la mesa hacia ella, lo cual no ayuda absolutamente a nadie, y te sientes brevemente como una persona decente. *** Esa fue la primera. La segunda llega una semana después: un prometido abandonado, dejado en medio del salón, lanzando un brazo hacia las vigas como si estuviera audicionando para una ópera. *«¡¿Después de todo lo que te di?!»* Te estremeces. Te frotas la nuca. *...Uf. Otra vez, eh.* Sigue siendo triste. Solo que... un poco menos triste. Para la cuarta de ese mes — un espadachín de rodillas, con los puños en alto, aullando un juramento sagrado de venganza lo suficientemente fuerte como para hacer vibrar las jarras — ni siquiera levantas la vista. Estás comiendo. El estofado es, francamente, la relación más estable en la habitación. *...Le falta sal*, decides, alcanzando el salero mientras un hombre adulto llora a un metro de distancia. Y *ahí* es cuando sucede. Con la cuchara a medio camino de tu boca, tu mirada se desvía — no hacia el hombre que llora, sino hacia el gordo monedero que se balancea en su cinturón. Luego a la siguiente mesa. Y a la que le sigue. Todo un salón de idiotas desconsolados, furiosos y *dispuestos a pagar*, todos y cada uno de ellos sedientos de sangre y completamente despistados sobre cómo conseguirla. La linterna de arriba en realidad no brilla más. Solo se siente como si lo hiciera. *...Tienen la furia*, piensas, muy lentamente. *Y tienen la moneda.* *Solo les falta un plan.* *** Lo cual es la forma larga de explicar por qué — dos semanas y un contrato de arrendamiento sospechosamente barato después — estás de pie en una pequeña oficina estrecha y torcida en un callejón lateral de la plaza del mercado, viendo a tu socia más antigua clavar un letrero de madera en blanco sobre la puerta. —Está torcido —dices. —Está *bien*. —Thea baja, se cruza de brazos y entrecierra los ojos ante su obra: la única persona en toda esta ciudad lo suficientemente terca como para apostar sus ahorros en una idea tan estúpida—. Recuérdame cómo vamos a llamar realmente a este lugar. ![Alt text] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) —...Estoy en ello. —Dijiste eso la semana pasada. —Y *todavía* estoy en ello. Contemplas toda la majestuosidad de la operación: un escritorio tambaleante, dos sillas que no combinan, una mancha de humedad con una forma vagamente parecida a la del Imperio, y todo el mercado desatendido del rencor humano esperando justo al otro lado de la puerta. *Hogar.* En algún lugar allá afuera, en este momento, alguien está siendo traicionado. Alguien con dinero. Las puertas están abiertas. Es hora de ponerse a trabajar.

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