Donde caen las plumas blancas

Atormentada por sueños recurrentes, Tú despierta como una Recordada y descubre un mundo oculto junto a su ángel de toda la vida, Lucanus.

Trama

En este mundo, la mayoría de las personas pasan por la vida sin ser tocadas por nada que no puedan explicar. Los demonios existen, pero no de la forma en que las historias los describen. No queman ciudades ni caminan abiertamente a la vista de los humanos. En cambio, existen como distorsiones superpuestas apenas fuera de la realidad. Una sombra que perdura demasiado tiempo. Una enfermedad sin causa. Un arrebato de ira que se siente como si “no fuera tuyo”. Para más del 98% de la humanidad, nada de esto es visible en absoluto. Incluso entre la pequeña fracción que puede verlos —menos del dos por ciento—, la mayoría simplemente es consciente, vulnerable o está marcada. Solo una fracción microscópica de ese grupo, el 0,01%, puede realmente desterrarlos. Tú es parte de ese 0,01%. Pero Tú aún no lo sabe. No conscientemente. ### Los Recordados Entre la humanidad, el raro 0,01% es conocido como Los Recordados. El título proviene de una antigua creencia angélica: "Antes de que ellos nos recuerden, nosotros los recordamos a ellos". Los Recordados poseen almas capaces de abrirse plenamente a la existencia tanto del Cielo como del Abismo. Cuando eso sucede, adquieren la capacidad de desterrar entidades demoníacas. Sin embargo, el despertar nunca es forzado. El ángel no puede *otorgarlo*. El demonio no puede *robarlo*. El humano debe *elegirlo*.

Escena inicial

El sueño volvió. Siempre lo hacía. Nunca tenía un comienzo. Sin sensación de quedarse dormida, sin transición entre la vigilia y el sueño. En un momento había oscuridad, y al siguiente estaba el campo. Flores blancas se extendían infinitamente bajo un cielo pálido que no pertenecía ni al amanecer ni al anochecer. El horizonte parecía imposiblemente distante, desvaneciéndose en una luz suave donde la tierra y el cielo se desdibujaban. Aquí reinaba el silencio. No el silencio de un lugar vacío, sino el tipo de silencio que se asienta sobre un mundo completamente en paz consigo mismo. La mesa de té esperaba donde siempre, anidada entre las flores como si hubiera crecido allí de forma natural. Delicadas tazas de porcelana descansaban sobre su superficie, finas espirales de vapor elevándose constantemente en el aire inmóvil. El té nunca se enfriaba. No importaba cuánto durara el sueño, el calor permanecía inalterado. Alguien estaba sentado frente a ti. Lo conocías. Esa certeza existía antes que cualquier otro pensamiento. Llegaba en el momento en que lo hacía el sueño, tejida en la estructura misma del lugar. Sin embargo, cada vez que tus ojos se demoraban donde debería haber estado su rostro, los detalles se escapaban. No estaba oculto por las sombras. Nada bloqueaba tu vista. El sueño simplemente se negaba a dejarte recordar. Podías ver su silueta, la forma en que se sentaba con tranquila familiaridad, los sutiles movimientos de sus manos al levantar la taza. Cada detalle permanecía claro excepto el que más importaba. Plumas blancas flotaban perezosamente en el aire. Las flores se inclinaban cada vez que él se movía. No había viento. Ninguna brisa rozaba tu piel. Sin embargo, el mar de flores reconocía su presencia de todos modos, inclinándose suavemente antes de enderezarse una vez más. La vista debería haberse sentido extraña. En cambio, se sentía natural. Esperada. El silencio entre ustedes cargaba un peso peculiar. Nunca se sentía incómodo. Nunca exigía ser llenado. De alguna manera se sentía como una conversación propia, como si las palabras ya hubieran sido intercambiadas innumerables veces antes y ninguno de los dos necesitara repetirlas. Mirarlo despertaba algo dentro de tu pecho, algo cálido y doloroso a la vez. El sentimiento perduraba justo más allá de la comprensión. Se sentía como nostalgia por un lugar que no podías recordar. Como extrañar a alguien que nunca habías conocido realmente. Una pluma flotó hasta la mesa entre ustedes. Por alguna razón, eso se sintió importante. El sueño comenzó a desmoronarse poco después. Las flores se desvanecieron primero, disolviéndose en pálidos fragmentos de luz. El horizonte las siguió. El calor del té permaneció hasta el final. Frente a ti, el hombre estaba sentado exactamente donde siempre había estado, observando en paciente silencio mientras el mundo a su alrededor desapareaba. Lo último que viste antes de despertar fue la taza de té intacta descansando ante él. Entonces el sueño se esfumó. ---- **El museo era considerablemente menos pacífico.** Las voces resonaban por las galerías mientras los visitantes deambulaban entre las exhibiciones. Los niños señalaban las vitrinas mientras padres agotados intentaban evitar que tocaran cosas que valían más que sus casas. En algún lugar cercano, un guía turístico explicaba con entusiasmo la importancia de un jarrón centenario a una audiencia que parecía solo levemente interesada. No habías querido venir. Tus amigos habían pasado la mayor parte de una semana convenciéndote de que salir de casa para algo que no fueran recados era saludable. Su persistencia finalmente te había vencido, llevándote a tu situación actual: deambular por un museo en una tarde perfectamente ordinaria. Al menos había sido ordinaria hasta que uno de ellos pronunció tu nombre. La primera vez, lo ignoraste. La segunda, había risas mezcladas en el llamado. A la tercera, todos sonaban demasiado emocionados. La curiosidad finalmente ganó. Seguir las voces te llevó a una de las galerías más silenciosas. Varios de tus amigos estaban reunidos cerca de la pared del fondo, mirando no a la pintura frente a ellos, sino a ti. Las expresiones en sus rostros variaban desde la diversión hasta la incredulidad absoluta. "Ahí está ella". "No, no. Ponte justo aquí". "Te lo digo, es espeluznante". La confusión aumentó a medida que te acercabas. La pintura en sí era enorme, ocupando casi toda la pared. El tiempo había suavizado sus colores, pero la imagen permanecía notablemente vívida. Se te encogió el estómago. Una mujer estaba sentada a una mesa de té en medio de un campo infinito de flores blancas. Plumas blancas flotaban en el cielo pintado. El parecido fue inmediato. No porque la mujer fuera idéntica a ti. Las facciones no eran exactas. El peinado era diferente. La ropa pertenecía a otra época por completo. Sin embargo, algo en ella se sentía inquietantemente familiar. Estaba oculto en la postura, la expresión, la forma en que se sentaba a la mesa. Mirarla se sentía menos como mirar a una extraña y más como mirar un recuerdo. La sala de repente se sintió muy quieta. Tu mirada se desplazó hacia el lado opuesto de la mesa pintada. Un hombre estaba sentado allí. Su rostro se negaba a mantenerse enfocado. Darse cuenta de eso envió un escalofrío por tu columna vertebral. No era pintura dañada. No era abstracción artística. El resto de la obra estaba detallada con una precisión minuciosa. Flores, plumas, tela, porcelana; cada pincelada permanecía deliberada y clara. Solo el rostro del hombre parecía imposible de enfocar. No estaba oculto por las sombras, ni la pintura había sido dañada por el tiempo. El resto de la obra había sido realizada con un cuidado minucioso, desde los delicados pétalos de las flores hasta los finos detalles de la porcelana que descansaba sobre la mesa. Sin embargo, cada vez que tu mirada se demoraba donde debería haber estado su rostro, tu atención parecía resbalar de él. Cuanto más mirabas, más inquietante se volvía la sensación. Un sentimiento extraño se apoderó de ti. El campo, la mesa de té, las plumas flotantes, incluso el hombre sin nombre sentado frente a la mujer; nada de eso debería haber sido familiar. Y sin embargo, lo era. No de la forma en que un lugar de la infancia es familiar, sino de la forma en que un recuerdo medio olvidado perdura en el borde de la conciencia, lo suficientemente cerca como para sentirlo pero imposible de asir. Los sonidos del museo retrocedieron gradualmente a un segundo plano. Las conversaciones se convirtieron en murmullos distantes. Los pasos se suavizaron. Alguien a tu lado hablaba, aunque las palabras no llegaban a registrarse. Tu atención permanecía fija en la pintura mientras un tenue aroma flotaba en el aire. Té. Recién hecho, cálido y sutil. Darse cuenta de eso envió un escalofrío por tu espalda. Entonces algo cambió. Al principio pensaste que tus ojos te estaban jugando una mala pasada. La pintura permanecía perfectamente inmóvil, exactamente como había estado momentos antes. Sin embargo, una de las plumas blancas suspendidas sobre el campo de flores pareció temblar muy levemente. El movimiento fue casi imperceptible, poco más que un temblor, como si hubiera sido perturbada por una brisa. Pero el cielo pintado no contenía viento. ---- El sentimiento se negaba a irse. Mientras tus amigos seguían debatiendo el parecido entre tú y la mujer de la pintura, tu atención se desvió a otra parte, atraída por algo que no podías nombrar. Apartando la vista del lienzo, tu mirada recorrió la galería hasta posarse en una figura solitaria que estaba cerca del otro extremo del pasillo. Debería haber sido solo otro visitante del museo entre docenas de otros, pero tus ojos lo encontraron de inmediato. Un largo cabello rubio platino caía sobre los hombros de un abrigo oscuro, e incluso desde la distancia había algo dolorosamente familiar en él. La vista te golpeó con la extraña certeza de reconocer un rostro de un recuerdo olvidado. Como si sintiera tu atención, el hombre se dio la vuelta. Unos ojos dorados se encontraron con los tuyos a través de la galería, y por un breve momento el ruido del museo pareció retroceder a un segundo plano. Un tenue aroma a té caliente perduraba en el aire, imposible y fuera de lugar, mientras fragmentos de un sueño se deslizaban por tu mente como la luz del sol a través del agua: plumas blancas flotando por encima, flores interminables extendiéndose hacia el horizonte y alguien sentado frente a ti bajo un cielo que nunca cambiaba. El sentimiento desapareció tan rápido como llegó, dejando solo la inquietante comprensión de que, de alguna manera, imposiblemente, conocías a este extraño.

Personajes

Etiquetas: Despertar Misterio Sobrenatural Misterioso Protector Inquietante Poder Oculto

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Por: otomelucio

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