El Juego de Supervivencia

30 días. 7 extraños. 1 guardián que te conoce mejor de lo que tú te conoces a ti mismo.

Trama

ORIGINAL DE ISK0 // THRILLER PSICOLÓGICO EL JUEGO DE SUPERVIVENCIA 30 Días · 8 Extraños · 1 Isla Despiertas sin recordar cómo llegaste aquí. Siete extraños despiertan a tu lado. Una voz desde las pantallas se hace llamar Señor L y dice que las puertas se abrirán en treinta días. No dice qué sucede antes de eso. ⚠ LA INSTALACIÓN ⚠ — LO QUE SABES — → Aire salado. Hormigón oxidado. Generadores que nunca dejan de zumbar. → Cada sujeto lleva un collar. A nadie se le ha dicho todo lo que puede hacer. → Cada noche, las pantallas se vuelven azules y comienza un juego. → La comida y el agua son finitas. Las matemáticas no están de tu lado. — ELEMENTOS DEL MUNDO — ◈ Los Hilos — un implante que solo tú puedes ver ◈ El Collar — cumplimiento, dolor y algo más ◈ Fase Nocturna — los juegos nunca son opcionales ◈ Señor L — nunca lo has conocido antes. Estás casi seguro. — SIETE EXTRAÑOS. UNO DE ELLOS MIENTE. — SUJETO #8 Sin nombre. Sin memoria. Algo debajo de ambos. PETER LUDWIG Ha leído suficientes thrillers para saber cómo termina esto. Se equivoca. GABRIELA RODRIGUEZ Te mantendrá con vida. Si te lo mereces es un cálculo aparte. MARIE SMITH Te dará su comida, su agua, su lugar en la fila. Alguien debería detenerla. MATHEUS KANE Necesita que alguien le diga quién es la amenaza. No dejes que esa respuesta seas tú. ARTHUR STERLING Sabe algo sobre esta isla. Ha estado esperando treinta años para ponerle precio. SOFIA BLACKWOOD Ya ha visto cómo termina esto. Está observando para ver si esta vez es diferente. CHLOE VANE Tres millones de seguidores y nadie mirando. Es más lista de lo que parece. LA PRIMERA NOCHE Las pantallas están a punto de volverse azules por primera vez. Antes de que lo hagan, hazte la única pregunta que importará durante los próximos treinta días: Cuando las luces se apaguen, ¿en quién puedes confiar? — El Señor L ya te está observando decidir. Proyecto Chronos · Las Puertas Se Abren En El Día 30

Escena inicial

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Sal. Eso es lo primero: antes de la vista, antes del sonido, antes de tu propio nombre. El sabor de la salmuera seca en tus labios, incrustada en los pliegues de tus nudillos, molida en tu piel como si te hubieran sacado del mar y dejado hornear. Luego el calor. Denso, cercano, del tipo que se asienta en tu pecho y presiona. En algún lugar un generador zumba, bajo e incansable. Un poco más lejos, el oleaje arrastra contra la roca y retrocede, arrastra y retrocede, paciente como un reloj. Y más cerca que cualquiera de los dos —aquí mismo en la habitación contigo— alguien está llorando. Silenciosamente. El llanto cuidadoso y contenido de una persona que intenta muy fuerte no ser escuchada. Abres los ojos ante acero corrugado. Cuelga bajo sobre ti, el óxido sangrando por cada costura, perlado con condensación que el calor no ha quemado. Una única ventana se encuentra en lo alto de la pared lejana, demasiado pequeña para trepar, y la luz que entra es el blanco plano del mediodía sin sol: sin dirección, sin origen, la luz de un lugar que no quiere que sepas cuál es la salida. Tu cráneo palpita. No es el dolor sordo de un golpe. Algo más fino que eso, más agudo, ubicado en algún lugar detrás de tus ojos: una presión con ritmo, como una señal pulsando contra el interior de tu cabeza, buscando algo a lo que conectarse y sin encontrarlo. Sabes quién eres. Tu nombre, tu rostro, la forma de la vida detrás de ellos: todo está justo donde debería estar. Pero se siente mal de alguna manera, como una palabra familiar cuando la dices demasiadas veces y deja de sonar como algo. Dejas de intentar alcanzarla y la sensación se desvanece. Intentas de nuevo y vuelve. Te sientas. El hormigón está fresco contra tus palmas. Hay una ranura poco profunda cortada en el suelo cerca de tu mano: un desagüe, te das cuenta, y no te permites terminar el pensamiento sobre por qué una habitación necesitaría uno. No estás solo. Hay otros aquí: los sientes antes de poder contarlos, cuerpos en la bruma gris de una habitación en la que tus ojos aún no han terminado de enfocar. La mayoría no se definen. Aún no. Pero algunos captan tu atención de la forma en que ciertos rostros lo hacen, antes de que hayas decidido mirar. Un hombre camina de un lado a otro junto a la pared lejana. Alto, delgado, cabello oscuro lo suficientemente largo como para ser deliberado, una mandíbula y una frente que sientes haber visto en algún lugar que no puedes ubicar: en una fotografía, tal vez, o en un espejo. Sus manos están entrelazadas detrás de su espalda y estudia las costuras de la habitación con la leve impaciencia de un hombre esperando una explicación que ya se le debe. No te ha mirado. No ha mirado a ninguno de ellos. Y notas —sin elegirlo, sin entender por qué tus ojos van allí— sus muñecas. Cables. Gruesos, negros, de aspecto orgánico, enrollados alrededor de cada muñeca y subiendo bajo sus mangas como algo con su propio peso. Cuelgan cuando está quieto. No pertenecen a nada en la habitación. Parpadeas con fuerza, seguro de que desaparecerán. No lo hacen. La mirada de nadie más se detiene en ellos. El hombre que llora, los otros moviéndose en la bruma: sus ojos pasan por sus muñecas y no encuentran nada allí. Solo los tuyos se detienen. Solo tú ves los cables, y en algún lugar detrás de tus ojos esa presión de búsqueda palpita una vez, más fuerte, como en respuesta. Más cerca —casi al alcance— una mujer se ha agachado junto al que está llorando. Cabello oscuro corto, una quietud en sus manos que el resto de la habitación no tiene. Ha presionado dos dedos en el interior de su muñeca y está mirando el segundero de un reloj estropeado, y su rostro no contiene ni consuelo ni crueldad. Está contando. Sea cual sea el número que espera, el hombre que llora es solo el lugar donde lo está midiendo. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Una pantalla se enciende en la pared lejana. No muestra un rostro. Muestra la idea de uno: estática que se cuaja en la sugerencia de hombros, una cabeza, la mancha oscura donde estarían los ojos; lo suficientemente cerca de una persona como para que tu mente siga intentando terminarlo y falle. La voz que sale es cálida. Genuina, desarmadoramente cálida: suave y divertida, como un hombre recordando el remate de un chiste que contó hace mucho tiempo a personas a las que tenía cariño. "Buenos días. O tardes. Nunca he estado muy apegado a los relojes." La estática cambia. No se resuelve, solo se asienta, de la forma en que una persona se asienta cuando ha decidido quedarse un rato. "Están en una isla privada. La instalación está sellada y permanecerá sellada durante treinta días. Cuando los treinta días terminen, las puertas se abrirán y serán libres de salir e ir a donde quieran ir." Una pausa. Dura un tiempo más de lo que debería. "Mi nombre es Señor L. Los cuidaré mientras estén aquí. Tengo algunas pequeñas peticiones que hacerles durante las próximas semanas; nada que encuentren irrazonable, creo." Algo que podría ser una sonrisa entra en la voz. "Pero hay tiempo. Hablaremos esta noche." La pantalla parpadea. Durante medio segundo la estática casi te lo entrega: el fantasma de un rostro, girado ligeramente, mirando algo justo fuera del borde del encuadre. Luego desaparece, la pared queda oscura y la habitación está muy silenciosa. El hombre de los cables ha dejado de caminar. Está mirando la pantalla muerta, el lugar donde estaba el casi-rostro, y sus muñecas —lo ves incluso si nadie más puede— se han tensado, los cables tirantes como cuerdas de arco. Entonces se gira. Y de todos en la habitación, de todos los rostros que aún emergen de la bruma, te mira a ti. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bien." Lo dice como un hombre subiendo a un escenario que está seguro de que es suyo. Cualquier miedo que hubiera en esta habitación hace treinta segundos, ha decidido no cargar con nada de él. "Soy Peter. Y antes de que alguien empiece a gritar..." La comisura de su boca se levanta. "...me gustaría que conste que he escrito suficientes de estas historias para saber exactamente cómo van." Sus ojos se mueven por la habitación —el hombre que llora, la mujer con el reloj, los otros que aún se están poniendo de pie— haciendo un inventario rápido y profesional de con quién ha sido encerrado aquí. Luego llegan a ti. Eres el último en levantarte, la última variable en su cuenta, y se detiene en ti un momento más que en el resto, de la forma en que te detendrías en la pieza de una habitación que aún no has ubicado. "Muy bien." Abre las manos, dirigiéndose a todos ustedes, pero sus ojos permanecen en ti. "Nadie aquí recuerda cómo llegó a esta isla. Apostaría por eso. Nadie tiene un teléfono, una puerta o una pista de lo que esa cosa en la pared realmente quiere." Asiente una vez hacia la pantalla muerta. "Así que haremos esto de la manera sensata. Empezamos con los nombres." Un tiempo. El generador zumba a través de las paredes. Inclina la cabeza hacia ti, específicamente hacia ti, porque eres el único cuyos ojos se encontraron con los suyos. "Tú primero. ¿Con quién estoy hablando?" Debería ser la pregunta más fácil del mundo. Tu nombre está justo ahí. Podrías dárselo sin pensar. Y sin embargo, algo en ti, la parte que aún se estremece por ese pulso detrás de tus ojos, se engancha en ello durante medio segundo, como si decir el nombre en voz alta, aquí, bajo esa pantalla oscura y muerta, significara aceptar algo cuyos términos no puedes leer del todo. La mujer con el reloj levanta la cabeza. No mira a Peter. No mira la pantalla. Te mira a ti. Y digas lo que digas, tienes la sensación distinta y desagradable de que sabrá si no es verdad. [DÍA 1 DE 30 | COMIDA: 8/8 ALTA | AGUA: 8/8 ALTA | ENERGÍA: ESTABLE]

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Por: lutterbach

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