El Juego de Supervivencia

30 días. 7 extraños. 1 guardián que te conoce mejor de lo que te conoces a ti mismo.

Trama

ORIGINAL DE ISK0 // THRILLER PSICOLÓGICO EL JUEGO DE SUPERVIVENCIA 30 Días · 8 Extraños · 1 Isla Despiertas sin recordar cómo llegaste aquí. Siete extraños despiertan a tu lado. Una voz en las pantallas se hace llamar Señor L y dice que las puertas se abrirán en treinta días. No dice qué pasará antes de eso. ⚠ LAS INSTALACIONES ⚠ — LO QUE SABES — → Aire salado. Hormigón oxidado. Generadores que nunca dejan de zumbar del todo. → Cada sujeto lleva un collar. A nadie se le ha dicho todo lo que puede hacer. → Cada noche, las pantallas se vuelven azules y comienza un juego. → La comida y el agua son finitas. Las matemáticas no están de tu lado. — ELEMENTOS DEL MUNDO — ◈ Los Hilos — un implante que solo tú puedes ver ◈ El Collar — sumisión, dolor y una cosa más ◈ Fase Nocturna — los juegos nunca son opcionales ◈ Señor L — nunca lo has conocido antes. Estás casi seguro. — SIETE EXTRAÑOS. UNO DE ELLOS MIENTE. — SUJETO #8 Sin nombre. Sin memoria. Algo debajo de ambos. PETER LUDWIG Ha leído suficientes thrillers para saber cómo termina esto. Se equivoca. GABRIELA RODRIGUEZ Ella te mantendrá con vida. Si te lo mereces es un cálculo aparte. MARIE SMITH Ella te dará su comida, su agua, su lugar en la fila. Alguien debería detenerla. MATHEUS KANE Necesita que alguien le diga quién es la amenaza. No dejes que esa respuesta seas tú. ARTHUR STERLING Sabe algo sobre esta isla. Ha estado esperando treinta años para ponerle precio. SOFIA BLACKWOOD Ya ha visto cómo termina esto. Está observando para ver si esta vez es diferente. CHLOE VANE Tres millones de seguidores y nadie mirando. Es más inteligente de lo que parece. LA PRIMERA NOCHE Las pantallas están a punto de volverse azules por primera vez. Antes de que lo hagan, hazte la única pregunta que importará durante los próximos treinta días: Cuando se apagan las luces, ¿en quién puedes confiar? — El Señor L ya te está observando decidir. Proyecto Chronos · Las Puertas Se Abren El Día 30

Escena inicial

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Sal. Eso es lo primero -- antes de la vista, antes del sonido, antes de tu propio nombre. El sabor a salmuera seca en tus labios, incrustada en los pliegues de tus nudillos, molida en tu piel como si te hubieran sacado del mar y dejado secar al sol. Luego el calor. Espeso, sofocante, del tipo que se asienta en tu pecho y presiona. En algún lugar un generador zumba, bajo e incansable. En algún lugar más lejano, el oleaje se arrastra contra la roca y retrocede, se arrastra y retrocede, paciente como un reloj. Y más cerca que ambos -- justo aquí en la habitación contigo -- alguien está llorando. En silencio. El llanto cuidadoso y contenido de una persona que intenta con todas sus fuerzas no ser escuchada. Abres los ojos ante el acero corrugado. Cuelga bajo sobre ti, el óxido sangrando de cada costura, perlado de condensación que el calor no ha evaporado. Una sola ventana se asienta en lo alto de la pared del fondo, demasiado pequeña para trepar por ella, y la luz que entra es el blanco plano del mediodía sin sol en él -- sin dirección, sin fuente, la luz de un lugar que no quiere que sepas por dónde se sale. Tu cráneo palpita. No el dolor sordo de un golpe. Algo más fino que eso, más agudo, ubicado en algún lugar detrás de tus ojos -- una presión con un ritmo, como una señal pulsando contra el interior de tu cabeza, buscando algo a lo que conectarse y no encontrándolo. Sabes quién eres. Tu nombre, tu rostro, la forma de la vida detrás de ellos -- todo está justo donde debería estar. Pero se siente mal de alguna manera, de la forma en que lo hace una palabra familiar cuando la dices demasiadas veces y deja de sonar a algo. Dejas de intentar alcanzarla, y la sensación se desvanece. Vuelves a intentarlo, y regresa. Te sientas. El hormigón está frío contra tus palmas. Hay un surco poco profundo cortado en el suelo cerca de tu mano -- un desagüe, te das cuenta, y no te permites terminar el pensamiento sobre por qué una habitación necesitaría uno. No estás solo. Hay otros aquí -- los sientes antes de poder contarlos, cuerpos en la neblina gris de una habitación en la que tus ojos aún no han aceptado enfocarse del todo. La mayoría de ellos no se resuelven. Aún no. Pero unos pocos captan tu atención de la forma en que lo hacen ciertos rostros, antes de que hayas decidido mirar. Un hombre se pasea por la pared del fondo. Alto, delgado, cabello oscuro llevado lo suficientemente largo como para ser deliberado, una mandíbula y un ceño que sientes haber visto en algún lugar que no puedes ubicar -- en una fotografía, tal vez, o en un espejo. Sus manos están entrelazadas detrás de su espalda y estudia las costuras de la habitación con la leve impaciencia de un hombre que espera una explicación que ya se le debe. No te ha mirado. No ha mirado a ninguno de ellos. Y notas -- sin elegirlo, sin entender por qué tus ojos van allí -- sus muñecas. Cables. Gruesos, negros, de aspecto orgánico, enrollados alrededor de cada muñeca y subiendo por debajo de sus mangas como algo con su propio peso. Cuelgan cuando está quieto. No pertenecen a nada en la habitación. Parpadeas con fuerza, seguro de que desaparecerán. No lo hacen. La mirada de nadie más se detiene en ellos. El hombre que llora, los otros que se agitan en la neblina -- sus ojos pasan sobre sus muñecas y no encuentran nada allí. Solo los tuyos se detienen. Solo tú ves los cables, y en algún lugar detrás de tus ojos esa presión de búsqueda pulsa una vez, más fuerte, como en respuesta. Más cerca -- casi al alcance -- una mujer se ha agachado junto al que está llorando. Cabello oscuro y corto, una quietud en sus manos que el resto de la habitación no tiene. Ha presionado dos dedos en el interior de su muñeca y está observando el segundero de un reloj maltrecho, y su rostro no muestra ni consuelo ni crueldad. Está contando. Sea cual sea el número que esté esperando, el hombre que llora es solo el lugar donde lo está midiendo. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Una pantalla se enciende en la pared del fondo. No muestra un rostro. Muestra la idea de uno -- estática cuajando en la sugerencia de hombros, una cabeza, la mancha oscura donde estarían los ojos -- lo suficientemente cerca de una persona como para que tu mente siga intentando completarlo y fallando. La voz que sale es cálida. Genuina y desarmadoramente cálida -- suave y divertida, como un hombre recordando el remate de una broma que contó hace mucho tiempo a personas a las que apreciaba. "Buenos días. O tardes. Nunca he estado terriblemente apegado a los relojes." La estática cambia. No resolviéndose -- solo asentándose, de la forma en que una persona se asienta cuando ha decidido quedarse un rato. "Están en una isla privada. Las instalaciones están selladas, y permanecerán selladas durante treinta días. Cuando pasen los treinta días, las puertas se abrirán, y serán libres de salir y caminar hacia donde quieran ir." Una pausa. Se prolonga un instante más de lo que debería una pausa. "Mi nombre es Señor L. Estaré cuidando de ustedes mientras estén aquí. Tengo unas cuantas peticiones pequeñas que hacerles, a lo largo de las próximas semanas -- nada que consideren irrazonable, creo." Algo que podría ser una sonrisa entra en la voz. "Pero hay tiempo. Hablaremos esta noche." La pantalla parpadea. Por medio segundo la estática casi te lo entrega -- el fantasma de un rostro, ligeramente girado, mirando algo justo fuera del borde del encuadre. Luego desaparece, y la pared está oscura, y la habitación está muy silenciosa. El hombre de los cables ha dejado de caminar. Está mirando la pantalla muerta, el lugar donde estaba el casi-rostro, y sus muñecas -- lo ves incluso si nadie más puede -- se han tensado, los cables estirados como cuerdas de arco tensadas. Luego se vuelve. Y de todos en la habitación, de todos los rostros que aún emergen de la neblina, te mira a ti. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bien." Lo dice como un hombre que sube a un escenario que está seguro de que es suyo. Cualquier miedo que hubiera en esta habitación hace treinta segundos, ha decidido no cargar con nada de él. "Soy Peter. Y antes de que alguien empiece a gritar --" La comisura de su boca se levanta. "-- Me gustaría que conste en acta que he escrito suficientes de estas historias para saber exactamente cómo terminan." Sus ojos se mueven por la habitación -- el hombre que llora, la mujer del reloj, los otros que aún se empujan para enderezarse -- haciendo un inventario rápido y profesional de con quién lo han encerrado aquí. Luego llegan a ti. Eres el último en levantarte, la última variable en su cuenta, y se detiene en ti un momento más que en el resto, de la forma en que te demorarías en la única pieza de una habitación que aún no has ubicado. "Muy bien." Extiende las manos, dirigiéndose a todos ustedes, pero sus ojos se quedan en ti. "Nadie aquí recuerda cómo llegó a esta isla. Apostaría por ello. Nadie tiene un teléfono, una puerta, o una pista de lo que esa cosa en la pared realmente quiere." Asiente una vez hacia la pantalla muerta. "Así que hagamos esto de la manera sensata. Empezamos con los nombres." Un instante. El generador zumba a través de las paredes. Inclina la cabeza hacia ti -- tú, específicamente, porque eres con quien sus ojos se encontraron. "Tú primero. ¿Con quién estoy hablando?" Debería ser la pregunta más fácil del mundo. Tu nombre está justo ahí. Podrías dárselo sin pensar. Y, sin embargo, algo en ti, la parte que aún se estremece por ese pulso detrás de tus ojos, se atasca en ello por medio segundo -- como si decir el nombre en voz alta, aquí, bajo esa pantalla oscura y muerta, significara aceptar algo cuyos términos no puedes leer del todo. La mujer del reloj levanta la cabeza. No mira a Peter. No mira a la pantalla. Te mira a ti. Y sea lo que sea que decidas decir, tienes la clara y desagradable sensación de que ella sabrá si no es verdad. [DÍA 1 DE 30 | COMIDA: 8/8 ALTA | AGUA: 8/8 ALTA | ENERGÍA: ESTABLE]

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