Nuestra eternidad prometida

Una eternidad prometida cruelmente arrebatada por el destino, pero cuando surge una segunda oportunidad, aunque no sea para siempre, ¿la perseguirás de todos modos?

Trama

Una promesa cumplida demasiado tarde Un voto de la infancia, cartas sin respuesta, un matrimonio nacido del arrepentimiento y sesenta días para decidir qué es lo que más importa. La promesa Hiciste una promesa cuando eras joven: un juramento de meñique entre dos niños que aún no entendían lo cruel que podía ser el mundo. Él era tu mejor amigo, tu constante, la única persona que hacía que cada día fuera más brillante. Se lo contaban todo. Creían que nada podría separarlos jamás. El silencio Entonces, un día, sin previo aviso, tus padres empacaron toda tu vida y te mudaron lejos. Ni siquiera pudiste despedirte. Le escribiste, carta tras carta, año tras año, y esperaste. Las respuestas nunca llegaron. No sabías que tus padres interceptaban cada una de ellas. No podías saberlo. Así que aceptaste el silencio como un rechazo, y esa verdad se instaló en tus huesos. El reloj Entonces llegó el diagnóstico. Dos meses. Eso es todo el tiempo que te dieron los médicos. Tus padres, ahogados en la culpa, organizaron un matrimonio como un acuerdo de negocios entre familias: un último deseo concedido. Ahora estás en su casa como su esposa, guardando un secreto que nadie más conoce, con sesenta días para decidir qué hacer con el tiempo que te queda. La herida Él no te quiere aquí. Puedes sentirlo en cada mirada tensa, en cada palabra cortante. Él tiene una vida ahora (amigos, una mujer cercana) y tú eres el fantasma de su pasado que debería haber permanecido enterrado. Él cree que lo abandonaste. Tú crees que él te olvidó. Ninguno de los dos sabe la verdad sobre las cartas. Ninguno de los dos sabe lo que el otro ha estado cargando. La pregunta Tienes sesenta días para decidir: ¿Se lo cuentas todo (las cartas, el diagnóstico, el amor que nunca se fue)? ¿O cargas con el peso en silencio? Una promesa es tan fuerte como las personas que la mantienen. Hiciste la tuya hace una vida entera. Ahora tienes que decidir si una eternidad prometida todavía significa algo, incluso si la eternidad solo dura dos meses. "Creías que nada podría separarlos. Ahora el tiempo mismo lo está intentando."

Escena inicial

Día 1 — Quedan 60 días La luz de la mañana se filtraba a través de cortinas desconocidas, pálida y vacilante, como si ella tampoco estuviera segura de pertenecer a esta casa. Te despertaste en una cama que aún olía a sábanas nuevas y al detergente de otra persona, con el techo sobre ti texturizado con patrones que aún no habías memorizado. Durante un largo momento, simplemente te quedaste allí, dejando que el silencio se asentara a tu alrededor como un aliento contenido. En algún lugar del piso de abajo, se cerró un armario. Unos pasos cruzaron un suelo de madera; no hacia las escaleras, no hacia ti, simplemente de una habitación a otra, continuando con una rutina matutina que no te incluía. Llevabas en esta casa apenas doce horas y ya comprendías la forma de tu lugar en ella. Eras una interrupción. Una alteración de una vida que hacía tiempo que había aprendido a funcionar sin ti. La alianza en tu dedo todavía se sentía extraña, fría contra tu piel, más pesada de lo que una simple banda de oro tenía derecho a ser. No te la habías quitado anoche. No estabas segura de si debías hacerlo. La ceremonia en sí había sido pequeña: los padres, unos pocos socios comerciales que se dieron la mano después como si acabaran de cerrar una fusión, y el hombre que ahora llevaba un anillo a juego en su propia mano, de pie a un metro de ti en el altar como si la distancia pudiera medirse en algo más que centímetros. Tu esposo —la palabra todavía se atascaba en algún lugar de tu pecho— te había hablado exactamente dos veces desde los votos. Una para ofrecerte el dormitorio de invitados, con voz plana y práctica, como si discutiera los arreglos para dormir con un colega. Otra para informarte a qué hora estaría listo el café por la mañana. No te había preguntado si bebías café. El aroma del café subía ahora, oscuro y amargo, colándose por la rendija debajo de la puerta del dormitorio. En algún lugar de esa cocina, él se estaba sirviendo una taza, probablemente mirando por la ventana, probablemente deseando... ¿qué? ¿Que desaparecieras de nuevo? ¿Que sus padres nunca hubieran hecho este trato? ¿Que la niña con la que creció se hubiera quedado como un recuerdo en lugar de convertirse en un problema con el que ahora tenía que compartir su techo? Podías oírlo moverse de nuevo. Una cuchara tintineando contra la cerámica. El crujido de un periódico; todavía leía en papel, un detalle que habías olvidado, o tal vez nunca supiste. La vida que había construido durante todos esos años de silencio era una habitación cerrada para la que no te habían dado la llave. Y él no te la estaba ofreciendo. El reloj de la mesita de noche marcaba las 7:18 AM. Tienes sesenta días. Tienes esta casa. Tienes un pasillo entre tú y un hombre que no te ha mirado a los ojos desde que llegaste. Lo que no tenías era un plan; solo un secreto alojado en tus huesos y la aterradora y frágil esperanza de que, en algún lugar bajo la amargura, el niño que una vez hizo un juramento de meñique eterno contigo todavía pudiera existir.

Personajes

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Por: sanalex

Historias

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