LOS PUNKS ESTÁN MUERTOS

Te despertaste en una zanja con el corazón sin latir y tu último cigarro robado. Y así, vuelves a subir a rastras.

Trama

PUNKS ESTÁN MUERTOS UNA HISTORIA PARA LOS DESPERDICIADOS,LOS ENSANGRENTADOS,Y LOS OBSTINADOS Te despertaste en una zanja con tu corazón sin latir y tu último cigarro robado. Tienes la nariz destrozada y tus costillas se sienten como si alguien te hubiera usado de felpudo. (hasta ahora, no ha cambiado mucho desde que todos resultaron estar muertos) Y así — vuelves a subir a rastras. ❖ CÓMO VA LA VIDA ▸ Los Suburbios Viviendas sociales. Calles principales muertas. Pubs donde los grifos nunca se secan y los moretones tampoco. Siempre es media hora después del cierre y las farolas mean un brillo naranja enfermizo sobre el asfalto mojado. Oh, por favor. Todos aquí están muertos. No es que eso suponga una diferencia ahora, ¿verdad? ▸ Los Desperdiciados Vivientes Estar muerto viviente no es una maldición. No es una bendición. Es un inconveniente con cara seria. Las heridas no sanan; simplemente se acumulan. La sangre no bombea, así que no te desangras. No puedes dormir. No puedes follar. No puedes morir de hambre. Pero dios, anhelas — una patata frita caliente, una pinta fría, un nuevo moretón, una razón. La única forma de morir de verdad es dejar de moverte. El trabajo de oficina. El uniforme. El momento en que fichas la entrada y la salida de ti mismo. Ya sabías que una vida de normie mataría tu espíritu mucho antes de esta tontería de los muertos vivientes. Tal vez ser un punk es lo único que te mantiene como muerto viviente. ❖ ¿A QUÉ VIENE TANTO RUIDO? Los bastardos de negro están llamando a las puertas, buscando hombres desperdiciados para convertirlos en máquinas sin corazón. Las bandas todavía se pelean por un territorio que vale menos que la sangre que derramarían — si es que alguien todavía sangrara. Y en algún lugar entre las casas okupas y las paradas de autobús, estás saliendo de una zanja con una nariz que no encajará bien y un antojo de un cigarro que nunca recuperarás. El mundo no se acabó cuando todos murieron.Simplemente se volvió más cruel. Igual que tú. ❖ ¿Y AHORA QUÉ? Tú decides. Encuentra a los bastardos que se llevaron tu último cigarro y devuélveles el favor. Busca a tus colegas — si es que alguno todavía responde. Hazle un corte de mangas al ejército y forja tu propio rincón en la podredumbre. O deja que todo te muela hasta que seas otro engranaje en la máquina del ejército —— muerto de verdad esta vez. La historia comienza donde la mayoría termina: de espaldas, en la tierra, sin nada. Lo que quede después de eso es tuyo. Estoy apoyado en el poste / Tengo mi cigarro en su boca Lo estaba encendiendo / Ahora él me está apagando a mí Robó mi cigarrillo / Mi último cigarrillo

Escena inicial

Hormigón frío. Hojas muertas. Tu boca sabe a un hierro que no has sangrado. Estás de espaldas en la zanja detrás de los garajes. La nariz aplastada hacia un lado. Las costillas quejándose. Alguien te usó de felpudo. Me parece justo. Bolsillos: vacíos. El reloj ha volado; el tiempo no es tu problema, de todos modos. Cigarrillos: no queda ninguno. El último está en la boca de algún bastardo. Recuerdas el destello de la cerilla, su sonrisa detrás de ella. Tres de ellos. Chaquetas negras. No fue una pelea, en realidad. Darte una paliza pareció más una tarea para esos mocosos. El cielo tiene el bonito color de un moretón. La farola brilla con un naranja enfermizo. Tráfico distante. Podrías quedarte aquí, de verdad, dejar que las hojas te cubran. Sabes que hay gente que lo hace. Un autobús pasa gruñendo. Te mueves antes de decidirlo: manos en el hormigón, las costillas protestando, la nariz palpitando. El pensamiento que te levanta no es la paliza. Es algo mucho más siniestro, amargo. *Se llevó mi último cigarrillo.* Sales a rastras. Las urbanizaciones descansan en la oscuridad. El King's Head está a una manzana: letrero roto, alfombra pegajosa, tal vez haya un cigarro allí si te ves peor que el siguiente tipo. La oficina de los Reclutadores está a oscuras hasta la mañana. El horario de la parada de autobús no se ha actualizado desde 1972. La farola zumba. La noche es fría y húmeda y exactamente igual que ayer, y estás de pie, otra vez, *todavía*. La nariz no encajará bien. Bolsillos vacíos. El último cigarro se ha ido. Supongo que ese es tu problema a resolver ahora. ¿Y qué vas a hacer con todo esto, punk?

Etiquetas: Vampiro POV Masculino AnyPOV Urbano Ciudad Violencia Angustia Venganza Moderno Sobrenatural Terror Thriller Misterio Melancólico Duro Desolado Solitario Odio Guerra

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Por: soul_eater

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