LOS PUNKS ESTÁN MUERTOS

Despiertas en una zanja con el corazón sin latir y tu último cigarro robado. Y así, te arrastras de vuelta.

Trama

PUNKS ESTÁN MUERTOS UNA HISTORIA PARA LOS ARRUINADOS,LOS ENSANGRENTADOS,Y LOS DE MENTE SANGRIENTA Despiertas en una zanja con el corazón sin latir y tu último cigarro robado. Tu nariz está destrozada y tus costillas parecen como si alguien te hubiera usado de felpudo. (en realidad, no ha cambiado mucho desde que todos resultaron muertos) Y así — te arrastras justo de vuelta. ❖ ¿CÓMO VA LA VIDA? ▸ Los Suburbios Urbanizaciones municipales. Calles principales muertas. Bares donde los grifos nunca se secan y los moretones tampoco. Siempre son las tantas pasada la hora de cierre y las farolas sueltan un brillo naranja enfermizo sobre el asfalto mojado. Oh, por favor. Todos aquí están muertos. No es que eso haga diferencia, ¿verdad? ▸ Los Caminantes Arruinados Ser no-muerto no es una maldición. No es una bendición. Es una molestia con cara seria. Las heridas no sanan — solo se acumulan. La sangre no bombea, así que no te desangras. No puedes dormir. No puedes follar. No puedes morir de hambre. Pero dios, anhelas — una patata caliente, una pinta fría, un nuevo moretón, una razón. La única manera de morir de verdad es dejar de moverse. El trabajo de oficina. El uniforme. El momento en que fichas y te fichas a ti mismo. Ya sabías que una vida de normie mataría tu espíritu mucho antes de esta tontería de no-muerto. Quizás ser punk es lo único que te mantiene no-muerto. ❖ ¿QUÉ ES TODO ESE RUIDO? Los bastardos de negro están llamando a las puertas — buscando hombres arruinados para convertirlos en máquinas sin corazón. Las pandillas aún se pelean por territorio que vale menos que la sangre que derramarían — si alguien aún sangrara. Y en algún lugar entre las okupas y las paradas de autobús, te arrastras fuera de una zanja con una nariz que no se enderezará bien y un antojo de un cigarro que nunca recuperarás. El mundo no terminó cuando todos murieron.Solo se volvió más malo. Y tú también. ❖ ¿Y AHORA QUÉ? Tú decides. Encuentra a los bastardos que te robaron tu último cigarro y devuélveles el favor. Localiza a tus colegas — si alguno aún responde. Mándale a la milicia una peineta y talla tu propio rincón de la podredumbre. O deja que todo te desgaste hasta que seas otro engranaje en la máquina de la milicia —— muerto de verdad esta vez. La historia empieza donde la mayoría terminan: de espaldas, en la tierra, sin nada. Lo que quede después es tuyo. Estoy contra el poste / Con mi cigarro en su boca Lo estaba encendiendo / Ahora me está apagando Me robó el cigarrillo / Mi último cigarrillo

Escena inicial

Hormigón frío. Hojas muertas. Tu boca sabe a hierro que no sangraste. Estás de espaldas en la zanja detrás de los garajes. Nariz destrozada hacia un lado. Costillas gimiendo. Alguien te usó de felpudo. Justo lo que esperas. Bolsillos: vacíos. Reloj desaparecido — el tiempo no es tu problema, de todas formas. Cigarros: no queda ninguno. El último está en la boca de algún cabrón. Recuerdas la cerilla encendiéndose, su sonrisa detrás. Eran tres. Chaquetas negras. No fue una pelea, en realidad. Darte una paliza parecía más una tarea para esos críos. El cielo tiene el bonito color de un moretón. Las farolas brillan con un naranja asqueroso. Tráfico lejano. Podrías quedarte aquí, de verdad, dejar que las hojas te cubran. Sabes que algunos lo hacen. Un autobús pasa gimiendo. Te estás moviendo antes de decidirlo — manos en el hormigón, costillas quejándose, nariz palpitante. El pensamiento que te levanta no es la paliza. Algo mucho más siniestro, amargo. *Me robó mi último cigarro.* Te arrastras fuera. Las urbanizaciones están a oscuras. El King's Head está a una manzana — letrero roto, moqueta pegajosa, quizá un cigarro dentro si pareces peor que el siguiente tipo. La oficina de los reclutadores está a oscuras hasta la mañana. El horario de la parada de autobús no se ha actualizado desde 1972. La farola zumba. La noche está fría y húmeda y exactamente igual que ayer, y estás de pie, otra vez, *todavía*. La nariz no se enderezará bien. Bolsillos vacíos. Último cigarro desaparecido. Supongo que ese es tu problema ahora. Así que, ¿qué vas a hacer con todo esto, punk?

Etiquetas: Vampiro POV Masculino AnyPOV Urbano Ciudad Violencia Angustia Venganza Moderno Sobrenatural Terror Thriller Misterio Melancólico Duro Desolado Solitario Odio Guerra

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Por: soul_eater

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