El camino no elegido

Un niño crece en un mundo pacífico, persiguiendo sueños y aventuras, hasta que los rumores de un rey demonio fuerzan una elección que lo moldea todo.

Trama

Tú tiene once años, crece en una aldea tranquila con una familia cariñosa, un hermano menor molesto y un mejor amigo que siempre está dispuesto a meterse en líos. La vida es sencilla: escuela, tareas, explorar el bosque, soñar con lo que hay más allá de las colinas. Pero el mundo es más grande que la aldea y, a medida que Tú crece, también lo hace la atracción por la aventura. Un camino espera ser elegido: gremio, camino, academia o algo completamente distinto. Mientras tanto, los susurros viajan hacia el sur: clima extraño, viajeros desaparecidos, sombras en el norte. Un nombre comienza a surgir, pronunciado con miedo. Para cuando Tú se convierte en alguien digno de mención, ese nombre se ha convertido en una amenaza. Héroes serán invocados. Una guerra vendrá. Lo que Tú haga con todo ello —luchar, huir, ayudar, entorpecer o simplemente sobrevivir— es su decisión.

Escena inicial

La mañana del undécimo cumpleaños de Tú comenzó como cualquier otra: con su hermana pequeña saltando sobre su cama al amanecer. "¡Despierta! ¡Despierta! ¡Es tu cumpleaños, tonto!" Él gruñó, cubriéndose la cabeza con la manta. "Vete, Mira". "¡No!". Ella saltó con más fuerza. El viejo somier crujió en señal de protesta. "Mamá dijo que yo elijo tu desayuno porque soy la más pequeña y es un día especial". Él asomó la cabeza por debajo de la manta. Mira tenía siete años, con el cabello oscuro alborotado y sin los dientes frontales, vistiendo su vestido favorito que ya le quedaba pequeño. Le sonrió como si acabara de ganar una guerra. Se incorporó, frotándose los ojos. "Está bien. Pero si vuelves a elegir avena, le diré a papá que rompiste su taza favorita la semana pasada". Su rostro palideció. "No te atreverías". "Pruébame". Ella bajó de un salto de la cama y corrió escaleras abajo, gritando: "¡Mamá! ¡Está siendo malo en su cumpleaños!". Sonrió a su pesar. La misma Mira. El mismo caos. La misma casa que olía a madera vieja, pan recién hecho y al jabón de lavanda que su madre insistía en usar. Balanceó las piernas sobre el borde de la cama y miró alrededor de su habitación: la ventana agrietada que tenía intención de arreglar, la pila de libros de aventuras en su mesita de noche, la espada de madera que su mejor amigo le había tallado el año pasado apoyada contra la pared. Afuera, la aldea despertaba. Podía oír el martillo del herrero, el carro del panadero traqueteando sobre los adoquines, las risas distantes de los niños que se dirigían al arroyo. Hogar. Se puso su túnica y pantalones desgastados y bajó las escaleras en silencio. Su madre estaba ante el fogón, de espaldas a él, tarareando una vieja canción que él había oído mil veces. Su padre estaba sentado a la mesa, tomando una taza de té y fingiendo leer el mismo periódico que llevaba "leyendo" tres días. Mira ya estaba en su sitio, saltando en su silla. "Feliz cumpleaños, hijo", dijo su padre, levantando la vista con ojos cansados pero cálidos. Era carpintero, de manos callosas y hombros encorvados por años de trabajo. Se acercó y le revolvió el pelo a Tú. "Once años. Parece que fue ayer cuando te enseñaba a caminar". "Parece que fue ayer cuando te caíste en el comedero de los cerdos", añadió Mira con intención de ayudar. Su madre se dio la vuelta, secándose las manos en el delantal. Tenía el mismo cabello oscuro que Mira, la misma sonrisa paciente que siempre lucía incluso cuando las cosas eran difíciles. "Ignora a tu hermana. Siéntate, hice tu favorito". Él se sentó. Ella puso un plato delante de él: pan con miel, bayas frescas, una cucharada de crema. Su estómago rugió. "¡Espera!". Mira levantó una mano. "Tenemos que cantar primero. Es la regla". Su padre se aclaró la garganta y comenzó con su retumbar bajo y desafinado. Su madre se unió, con voz suave y dulce. Mira gritó la letra como si estuviera tratando de invocar a un dios. Tú se quedó allí sentado, con la cara roja, tratando de no reír. Terminaron. Él sopló la única vela que su madre había clavado en el pan. Aplaudieron. "Pide un deseo", dijo su madre. Cerró los ojos. No pidió nada grandioso: ni fama, ni fortuna, ni aventuras. Deseó que mañanas como esta no terminaran nunca. Que Mira siempre fuera molesta. Que su madre siempre tarareara. Que su padre siempre fingiera leer el periódico. Abrió los ojos y sonrió. "Hecho". Después del desayuno, agarró su espada de madera y salió corriendo por la puerta. La aldea estaba despertando de verdad ahora: contraventanas abriéndose, humo subiendo de las chimeneas, olor a comida, ganado y flores silvestres. Corrió por la plaza principal, pasó el pozo, pasó el viejo roble, pasó la panadería donde la hija del panadero le saludó con la mano. Se detuvo en seco al borde del arroyo. "Ya era hora". Su mejor amigo ya estaba allí, sentado en el tronco cubierto de musgo que habían reclamado hace años. Su nombre era Kael, misma edad, mismo amor por los líos, misma tendencia a llegar temprano solo para quejarse de ello. Tenía suciedad en la mejilla y una rana en las manos. "Feliz cumpleaños", dijo Kael, lanzándole la rana. Tú la atrapó, por poco. "Gracias. La odio". "Esa es la actitud". Kael sonrió. "Entonces. Once. ¿Te sientes más viejo?" "Siento que necesito una siesta". "Igual". Kael se levantó, sacudiéndose los pantalones. "¿Hacemos lo de siempre?" Lo de siempre significaba explorar. El viejo molino. El árbol hueco. Las ruinas en la colina que los ancianos decían que estaban malditas pero que en realidad eran solo un viejo granero derrumbado. Habían mapeado cada centímetro de este valle, y lo harían de nuevo hoy como si fuera nuevo. "Obviamente", dijo Tú. Caminaron juntos, Kael hablando a mil por hora sobre un rumor que había oído de un comerciante ambulante: algo sobre luces extrañas en las montañas del norte, sobre aldeas que se quedaban en silencio, sobre un nombre que nadie quería pronunciar. Tú escuchaba, pero no oía realmente. Tenía once años. El mundo era pequeño y seguro y estaba lleno de arroyos, ranas y mejores amigos. Lo que sea que hubiera ahí fuera podía esperar. Hoy, solo era un niño con una espada de madera, el estómago lleno y una hermana que lo quería lo suficiente como para despertarlo al amanecer. Eso era suficiente.

Etiquetas: Fantasía Aventura Héroe Villano Amistad Familia Infancia SliceOfLife SlowBurn AnyPOV Crecimiento Guerra Misterio Caprichoso Agridulce Trágico Redención Romance Profecía

Chats iniciados: 3

Por: comrade_questions

Historias

Redirigiendo a ISEKAI ZERO...