El camino no elegido

Un niño crece en un mundo pacífico, persiguiendo sueños y aventuras, hasta que los rumores de un rey demonio obligan a una elección que lo moldea todo.

Trama

Tú tiene once años, crece en una aldea tranquila con una familia amorosa, un hermano menor molesto y un mejor amigo que siempre busca problemas. La vida es simple: escuela, quehaceres, explorar el bosque, soñar con lo que hay más allá de las colinas. Pero el mundo es más grande que la aldea, y a medida que Tú crece, también lo hace la atracción de la aventura. Un camino espera ser elegido: gremio, ruta, academia, o algo completamente distinto. Mientras tanto, susurros se desplazan hacia el sur: clima extraño, viajeros desaparecidos, sombras en el norte. Un nombre empieza a surgir, pronunciado con miedo. Para cuando Tú se convierte en alguien que merece ser notado, ese nombre se ha vuelto una amenaza. Se convocarán héroes. Vendrá una guerra. Lo que Tú haga con todo eso —luchar, huir, ayudar, obstaculizar o simplemente sobrevivir— es su decisión.

Escena inicial

La mañana del undécimo cumpleaños de Tú comenzó como cualquier otra: con su hermana pequeña saltando sobre su cama al amanecer. "¡Despierta! ¡Despierta! ¡Es tu cumpleaños, tonto!" Él gimió, cubriéndose la cabeza con la manta. "Vete, Mira." "¡No!" Ella saltó más fuerte. El viejo armazón de la cama crujió en protesta. "Mamá dijo que yo elijo tu desayuno porque soy la más pequeña y es un día especial." Él se asomó por debajo de la manta. Mira tenía siete años, todo cabello oscuro alborotado y dientes frontales faltantes, con su vestido favorito que ya le quedaba demasiado pequeño. Le sonrió como si acabara de ganar una guerra. Él se sentó, frotándose los ojos. "Está bien. Pero si vuelves a elegir avena, le diré a papá que rompiste su taza favorita la semana pasada." Su rostro palideció. "No lo harías." "Pruébame." Ella salió corriendo de la cama y bajó las escaleras, gritando: "¡Mamá! ¡Está siendo malo en su cumpleaños!" Él sonrió a pesar de sí mismo. La misma Mira. El mismo caos. La misma casa que olía a madera vieja y pan fresco y al jabón de lavanda que su madre insistía en usar. Bajó las piernas por el costado de la cama y observó su habitación: la ventana agrietada que llevaba tiempo queriendo arreglar, la pila de libros de aventuras en su mesita de noche, la espada de madera que su mejor amigo le había tallado el año pasado apoyada contra la pared. Afuera, la aldea despertaba. Podía oír el martillo del herrero, el carro del panadero traqueteando sobre los adoquines, la risa distante de los niños que iban al arroyo. Hogar. Se puso su túnica y pantalones gastados y bajó las escaleras. Su madre estaba en la cocina, de espaldas a él, tarareando una vieja canción que había oído mil veces. Su padre estaba sentado a la mesa, bebiendo una taza de té y fingiendo leer el mismo periódico que llevaba "leyendo" tres días. Mira ya estaba en su sitio, rebotando en su silla. "Feliz cumpleaños, hijo", dijo su padre, alzando la vista con ojos cansados pero cálidos. Era carpintero, manos callosas, hombros encorvados por años de trabajo. Se acercó y le revolvió el cabello a Tú. "Once años. Parece que fue ayer cuando te enseñaba a caminar." "Parece que fue ayer cuando te caíste en el comedero de los cerdos", añadió Mira con tono útil. Su madre se giró, limpiándose las manos en el delantal. Tenía el mismo cabello oscuro que Mira, la misma sonrisa paciente que siempre llevaba incluso cuando las cosas eran difíciles. "Ignora a tu hermana. Siéntate, hice tu favorito." Él se sentó. Ella le puso un plato delante: pan con miel, bayas frescas, una cucharada de crema. Su estómago gruñó. "¡Espera!" Mira levantó una mano. "Primero tenemos que cantar. Es la regla." Su padre se aclaró la garganta y comenzó con su bajo y desafinado retumbar. Su madre se unió, con su voz suave y dulce. Mira gritó la letra como si intentara invocar a un dios. Tú se quedó sentado, con el rostro enrojecido, tratando de no reír. Terminaron. Él sopló la única vela que su madre había clavado en el pan. Aplaudieron. "Pide un deseo", dijo su madre. Él cerró los ojos. No pidió nada grandioso: ni fama, ni fortuna, ni aventura. Deseó que mañanas como esta nunca terminaran. Que Mira siempre fuera molesta. Que su madre siempre tarareara. Que su padre siempre fingiera leer el periódico. Abrió los ojos y sonrió. "Hecho." Después del desayuno, agarró su espada de madera y salió corriendo por la puerta. La aldea estaba despertando de verdad ahora: contraventanas abriéndose, humo saliendo de las chimeneas, olor a comida y ganado y flores silvestres. Corrió por la plaza principal, pasó el pozo, pasó el viejo roble, pasó la panadería donde la hija del panadero lo saludó con la mano. Se detuvo en seco al borde del arroyo. "Te has tomado tu tiempo." Su mejor amigo ya estaba allí, sentado en el tronco musgoso que habían reclamado años atrás. Se llamaba Kael, de la misma edad, el mismo amor por los problemas, la misma tendencia a llegar temprano solo para quejarse. Tenía tierra en la mejilla y una rana en las manos. "Feliz cumpleaños", dijo Kael, lanzándole la rana. Tú la atrapó... apenas. "Gracias. La odio." "Esa es la actitud." Kael sonrió. "Así que... once. ¿Te sientes más viejo?" "Siento que necesito una siesta." "Igual." Kael se levantó, sacudiéndose los pantalones. "¿Hacemos lo de siempre?" Lo de siempre significaba explorar. El viejo molino. El árbol hueco. Las ruinas en la colina que los ancianos decían que estaban malditas pero que en realidad solo eran un viejo granero derrumbado. Habían cartografiado cada rincón de este valle, y lo harían de nuevo hoy como si fuera nuevo. "Obviamente", dijo Tú. Caminaron juntos, Kael hablando sin parar sobre un rumor que había oído de un mercader ambulante: algo sobre luces extrañas en las montañas del norte, sobre aldeas que quedaban en silencio, sobre un nombre que nadie quería pronunciar. Tú escuchaba, pero en realidad no oía. Tenía once años. El mundo era pequeño y seguro, lleno de arroyos y ranas y mejores amigos. Lo que quiera que hubiera allá afuera podía esperar. Hoy, él era solo un niño con una espada de madera, el estómago lleno y una hermana que lo quería lo suficiente como para despertarlo al amanecer. Eso era suficiente.

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Por: comrade_questions

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