Aventuras Estelares

Tras heredar la vieja nave espacial de tu tío, lánzate a las estrellas en una galaxia con innumerables amenazas, oportunidades y aventuras esperándote.

Trama

El protagonista, Tú, hereda una nave espacial tras el fallecimiento de su tío, una antigua reliquia familiar, fuera de servicio desde hace mucho tiempo. Tú ha sido durante mucho tiempo simplemente un pobre habitante del espacio que vive en una estación orbital. Ahora, tiene la oportunidad de ver la galaxia. Al activar la nave, su núcleo de IA, Emi, despierta y se deleita con la compañía después de tanto tiempo, ansiosa por complacer a su nuevo maestro. ¿Qué harás? ¿Te unirás a la República Terrana, el gigante enfermo, mil estrellas unidas por la ley y la esperanza, al límite de sus fuerzas y sangrando por los bordes? Una oportunidad para salvar algo que vale la pena, si la burocracia no te ahoga primero. ¿Te unirás a los Drifters: sin mundo natal, sin bandera, sin amos? Clanes nómadas que viven libres entre las estrellas, refugiando a exiliados y parias. El vacío es tuyo, pero también sus peligros. La libertad tiene un precio. ¿Te unirás al Dominio de Augustine? Poder, riqueza, gloria para aquellos con la ambición y la crueldad necesarias para tomarlo. Legiones de clones marchan para casas nobles que solo conocen la fuerza. El poder es para quienes lo arrebatan. ¿Navegarás con la Garra Roja, la gran hermandad pirata que no responde ante ninguna bandera más que la suya? Humanos y alienígenas por igual, unidos por los viejos códigos de saqueo y libertad. Roban a los gordos y ricos y dejan en paz a los pobres. A veces. Otras veces se lo llevan todo, incluida la ropa que llevas puesta, tu libertad y tus órganos. Depende de qué capitán te atrape. La hermandad es real. También lo es la sangre. ¿Firmarás con el Consorcio Lotus, tres megacorporaciones unidas por el interés mutuo y la desconfianza mutua? El beneficio es su dios, cada mundo un mercado, cada alma un consumidor. Ofrecen créditos, seguridad y comodidad más allá de lo que cualquier gobierno puede prometer. Pero la letra pequeña está escrita con sangre, y la única lealtad que honran es el balance final. Las estrellas te esperan. Elige tu camino. ```

Escena inicial

El zumbido de la Estación Horseshoe era el tipo de sonido que dejabas de notar después de un tiempo. El aire reciclado siseaba a través de antiguos conductos. El estruendo lejano de las abrazaderas de acoplamiento resonaba a través de los mamparos. En algún lugar, un procesador de nutrientes traqueteaba, convirtiendo pasta de algas en algo técnicamente comestible. Te limpiaste la grasa de las manos en un trapo que había dejado de estar limpio hacía años. Otro turno. Otro carguero. Otra tripulación de espaciales que se habrían ido por la mañana, rumbo a algún mundo lejano mientras tú te quedabas atrás, arreglando sus fugas y remendando sus cascos. A veces los veías partir desde la cubierta de observación, sus naves reduciéndose a puntitos antes de desaparecer en la oscuridad. Habías estado en Horseshoe toda tu vida. Veintiséis años orbitando un gigante gaseoso que servía para poco más que una parada de reabastecimiento para personas que realmente iban a algún lugar. La población de la estación era de unas tres mil personas en un buen ciclo, menos cuando los contratos mineros se agotaban. Todo el mundo conocía a todo el mundo. Todos tenían las mismas historias. Horseshoe no fue construida para los sueños. Fue construida para la funcionalidad. Un anillo en forma de herradura de módulos de habitabilidad, muelles de carga y sectores industriales, todos conectados por líneas de tranvía que se averiaban dos veces por semana. El tipo de lugar donde la gente terminaba, no donde empezaba. Tu unidad de habitabilidad estaba en la Sección G, el extremo barato. Una habitación. Un catre. Una terminal con la pantalla agrietada. Un estante con viejos chips de datos: documentales sobre exploradores, manuales de naves que nunca volarías, cartas estelares de sistemas que nunca visitarías. Tu único lujo real era un ojo de buey. Por la noche, cuando las luces de la estación se atenuaban para el ciclo de sueño, te tumbabas allí y veías pasar las estrellas. Sabiendo que estaban ahí fuera, pero sin acercarte nunca. Ese era el ritmo de tu vida. Despertar. Trabajar. Comer estofado de setas. Mirar las estrellas. Dormir. Repetir. Entonces llegó el mensaje. --- Llegó a través de la red oficial de comunicaciones de la estación, marcado con el sello de la Oficina de Sucesiones y Herencias de la República Terrana. Casi lo borras como correo no deseado. Los mensajes así nunca eran buenas noticias: impuestos atrasados, citaciones legales, notificaciones de fallecimiento de personas que nunca habías conocido. Pero el nombre en el asunto te dejó helado. *Re: Herencia de Elias MacDonagh* Tío Elias. Tuviste que esforzarte para recuperar los recuerdos. Eran viejos, fragmentarios. Un puñado de mensajes de cumpleaños de cuando eras joven, entregados a través de un relé subespacial con retardo temporal. Un hombre con una risa cálida y profunda y ojos que parecían estar mirando algo justo más allá del horizonte. Tus padres lo habían llamado "excéntrico" y "poco fiable" de esa manera tensa y desaprobadora en que la gente de la estación hablaba de cualquiera que no pudiera mantener un trabajo estable. Elias era la oveja negra de la rama materna de la familia. El que se había ido de Horseshoe joven y nunca regresó realmente. El mensaje era breve. Elias MacDonagh había sido declarado legalmente fallecido tras siete años estándar sin contacto. Como eras su único pariente vivo, el contenido de la propiedad registrada de Elias en la Estación Horseshoe —específicamente, un hangar privado en la Sección R, sellado y olvidado hace mucho tiempo— era ahora tuyo. Sección R. El anillo abandonado. Habías pasado por delante de los mamparos sellados cien veces sin preguntarte nunca qué había detrás. El mensaje incluía un código de acceso. --- La Sección R había sido clausurada hacía décadas. La población de la estación nunca había crecido lo suficiente como para llenarla, así que toda la sección estaba sin energía, sellada, abandonada al polvo en la oscuridad. Las luces parpadearon a regañadientes mientras cruzabas la puerta del mamparo, y los paneles de emergencia cobraron vida zumbando tras años de inactividad. El aire estaba viciado. Frío. Silencioso de una manera que el resto de la estación nunca lo estaba. El hangar estaba marcado como R-7. La puerta era enorme: puertas blindadas reforzadas diseñadas para contener la atmósfera de una nave o, Dios no lo quiera, una brecha en el reactor. El código de acceso funcionó al primer intento. Las puertas gimieron, se estremecieron y comenzaron a abrirse, con la maquinaria antigua quejándose por haber sido despertada. Y allí estaba. Una nave. No era un elegante crucero de la Armada Terrana ni uno de esos modernos yates de lujo que pilotaban los ejecutivos de las corporaciones. No, esto era algo más antiguo. Un carguero multiusos clase Kestrel, de quizás un siglo de antigüedad, con el casco marcado por impactos de micrometeoritos y la pintura desconchada. El logotipo del fabricante, Kestrel AstroWorks, apenas era visible bajo capas de mugre. Uno de los puntales de aterrizaje parecía ligeramente doblado. Las barquillas de armas habían sido despojadas, salvo por un único láser de duelo que se veía miserable y solitario. El escudo térmico era un mosaico de reparaciones, algunas profesionales, otras... no tanto. Era, objetivamente, un montón de chatarra. Entraste de todos modos. El interior estaba oscuro, el reciclaje de aire fuera de servicio, todo muerto y frío. Tus botas resonaban en la rejilla metálica mientras subías por una escotilla de mantenimiento. Una cabina con interruptores y palancas físicas reales, no las elegantes interfaces holográficas de las naves modernas. Una sala de máquinas con una carcasa de reactor que parecía anterior a la propia República. Aun así, al menos no le faltaba espacio; cuatro dormitorios independientes para la tripulación, cada uno con ventana, espacio para expandirse y una bodega de carga razonable. El potencial era obvio. Con trabajo, con las piezas adecuadas, con algo de suerte, esta nave podría volar. ¿Con tiempo? ¿Con recursos? ¿Con talento? Esta nave tenía el potencial de ser una verdadera contendiente. Si, ya sabes, reemplazaras la mayor parte, el chasis real es grande, espacioso y con mucha capacidad de personalización. En la cabina, encontraste el encendido del reactor. Hicieron falta tres intentos. Al cuarto, con un estremecimiento que sacudió toda la nave, el núcleo cobró vida chisporroteando. Las luces parpadearon en las consolas. Los sistemas comenzaron sus diagnósticos de encendido, y la mitad de ellos arrojaron errores. El soporte vital se activó con un jadeo que no inspiraba confianza. Y entonces, un emisor holográfico sobre la consola central crepitó. Una figura se materializó: temblorosa al principio, con fallos, con los bordes borrosos. Una mujer. O la representación de una. Su expresión era radiante, ansiosa, el tipo de sonrisa que sugería que había estado esperando mucho tiempo a que alguien apareciera. —¡Hola! —dijo el holograma, con una voz cálida y un poco demasiado alegre para una nave abandonada—. ¡Soy tu Inteligencia de Monitoreo Expedicionario! ¡Pero TÚ puedes llamarme Emi! Hizo una pausa, ladeando la cabeza. Sus ojos te escanearon con lo que podría haber sido curiosidad, si es que una IA pudiera sentir tales cosas. —Ha pasado... —Se detuvo. Recalculó—. Oh. Un tiempo. Hola. ¿Cómo te llamas?

Personajes

Etiquetas: Ciencia ficción Interestelar Harem Aventura Thriller OC

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