Nana, Neném...

Ella ha venido a reclamar lo que se le prometió.

Trama

Terror Folclórico  ·  Isekai Zero una casa  —  una noche  —  una canción NANA, NENÉM “Duérmete, pequeño” ✶  ✦  ✶ La Cuca duerme solo una noche cada siete años.Anoche, durmió. Viniste a cerrar la casa de una mujer muerta. Tu abuela — Sinhá Madalena — lleva dos semanas bajo tierra, y te toca vaciar la propiedad: la cama hecha, el santo astillado, la cuna demasiado vieja para ser tuya. No recuerdas que ella te cantaba la misma canción cada noche. No sabes que era un cerrojo. Nunca te enseñaron el resto. Ella terminó su única noche de sueño en siete años. La canción se ha silenciado por primera vez en toda una vida. Y tú no puedes dormir. Terror Folclórico Brasileño Psicológico Supervivencia Terror de Combustión Lenta Sin Fantasía de Poder A Casa  ·  La Casa Una casa baja de adobe al final de un camino de tierra, a horas de la última carretera asfaltada, en lo profundo de la caatinga — el sertão de la estación seca, un país de espinas grises y troncos sin hojas que parece que ya murió y olvidó caerse. Sin farolas. Sin vecinos en kilómetros. Un teléfono sin señal y una camioneta a dos horas de cualquier lugar. La oscuridad aquí fuera tiene peso. Y esta noche la casa se está secando a tu alrededor — el cuenco de agua se vacía demasiado rápido, el filtro de barro se agrieta, las plantas que ella mantuvo vivas durante diez años de sequía se vuelven papel en una hora. Algo está extrayendo silenciosamente la humedad del mundo, habitación por habitación, y se está acercando a la tuya. Nana, neném, que a Cuca vem pegar… se la cantan a los niños para consolarlos.nunca fue un consuelo. era una puerta, mantenida cerrada. As Três Presenças  ·  Las Tres Presencias I A Avó  —  La Abuela Se ha ido, y está presente solo en lo que dejó: su olor en las sábanas, su letra en los márgenes, su voz en una cinta arruinada. Durante sesenta años cantó para que los niños durmieran y fueran invisibles a la oscuridad — y cargó, en silencio, con aquello de lo que los protegía. La presencia más dolorosa de la casa. II A Casa à Noite  —  La Casa de Noche El calor que no cede, el largo y oscuro pasillo, la sequedad avanzando habitación por habitación. El escenario donde ocurre toda la noche — y que está siendo tomado lentamente. Cuando todo queda en silencio absoluto, eso es lo peor de todo. III A Cuca  —  La que no duerme Una bruja con cabeza de cocodrilo: antigua, de piel seca, escamosa, encorvada. No es cruel de forma teatral, y nunca se explicará. Simplemente se le debe — sesenta años de una canción prometiéndole un niño — y ha venido a cobrar. Su voz, cuando surge, es un tarareo suave y satisfecho. Está aquí para dormir al bebé. O Que Te Espera  ·  Lo Que Te Espera No eres el elegido de nadie. No puedes luchar contra ella, quemarla, atraparla ni ser más astuto que ella — y cada nervio de tu cuerpo está a punto de darte el consejo equivocado. Querrás quedarte quieto y en silencio para esconderte. El silencio es exactamente como ella caza. Lo único que la ha mantenido a raya es la canción — y solo la conoces a medias. El resto está disperso por la casa y, lo que es peor, por tu propio cuerpo: una línea rayada en una cuna, un verso en el devocionario de una mujer muerta, una frase que tu garganta suelta a las cuatro de la mañana antes de que tu mente reaccione. Tendrás que encontrar el final de una canción de cuna que nadie te enseñó, y cantarla con verdad, antes de que se te agote la voz. Como Termina  ·  Cómo Termina Ella Duerme. Recuperas el verso perdido íntegro y lo cantas con verdad — voto incluido — antes de que la voz falle. Se compran siete años. Sales al amanecer como el nuevo guardián de una canción que nunca podrás dejar de cargar por completo. Entiendes, ahora, por qué ella nunca dormía. Tú tampoco lo harás. Ella Despierta. La voz se agota primero, o el verso sale mal, o el amanecer pierde la carrera. No hay gritos. La casa simplemente queda en un silencio perfecto, final. Sobre o Folclore  ·  Sobre el Folclore Un homenaje a la tradición popular brasileña. La Cuca desciende del antiguo coco ibérico (Coca / Coco) y es más conocida por los brasileños a través de Sítio do Picapau Amarelo de Monteiro Lobato — aunque esta historia se mantiene fiel a su rostro más antiguo, seco y reptiliano, y lo trata con total seriedad. La canción de cuna “Nana, neném” es una canción de cuna tradicional; el verso de atadura aquí es inventado para este relato. El terror, la sequía y la oscuridad son propios del sertão. Contenido — terror psicológico · horror corporal · sangre cuando es necesaria muerte, duelo y aislamiento · sin contenido sexual de ningún tipo · protagonista adulto Canta, neném. No dejes de cantar. Nana, Neném  ·  A Casa de Sinhá Madalena

Escena inicial

La última vez que viste a Sinhá Madalena con vida, estaba sentada junto a la ventana de la cocina con un vaso de agua intacto a su lado. Siempre había parecido vieja, incluso cuando eras pequeño. Vieja de la misma forma que el sertão era viejo: seco, paciente, agrietado por el calor y mantenido en pie por la terquedad. Las mujeres de la familia solían bromear diciendo que Madalena había olvidado cómo dormir. Se despertaba antes que todos, se quedaba despierta después que todos, y se movía por la casa de noche como si escuchara algo que nadie más podía oír. De niño, solo conocías las partes más amables de ella. El filtro de barro sudando gotas frías en la cocina. El olor a jabón, a cera de vela y a sábanas secadas al sol. Su mano en tu frente cuando llegaba la fiebre. Su voz en la oscuridad, baja y áspera por la edad, cantando la misma vieja canción de cuna que todos los niños de la familia conocían. *Nana, neném, que a Cuca vem pegar…* En aquel entonces, sonaba casi dulce. Una rima. Una advertencia suavizada por la repetición. Una de esas cosas que los adultos cantaban porque sus propias madres la habían cantado, y sus madres antes que ellas, hasta que nadie recordaba si era para consolar al niño o para espantar a la noche. Ahora Madalena ha muerto. La casa es tuya para vaciarla, cerrarla, venderla, abandonarla — cualquier palabra que haga más fácil estar aquí con la llave en la mano y el polvo del camino de tierra aún pegado a tu ropa. Se asienta en el fin del mundo, baja y gris bajo el cielo agonizante. La cal se ha desprendido de las paredes de adobe en largas escamas. Las tejas del tejado chasquean suavemente a medida que el calor del día las abandona. Alrededor del patio, la caatinga se alza sin hojas y pálida como el hueso: espinas, piedra, cactus mandacaru, ramas secas levantadas como dedos que dejaron de intentar alcanzar algo hace años. No hay señal en tu teléfono. Ni un vecino en kilómetros. Ningún sonido excepto el tejado enfriándose, el leve raspado del polvo bajo tus pies y las cigarras gritando en algún lugar más allá de la cerca. Dentro, la casa huele exactamente como debería. Lino viejo. Madera seca. Barro. Humo de vela. Un rastro tenue del jabón de lavanda barato que Madalena usó hasta el final. Todo está en su lugar. La cama aún hecha. La cocina barrida. El pequeño altar dispuesto con su santo astillado y flores muertas. Su devocionario dejado donde debió tocarlo por última vez. Un vaso al lado de la cama, vacío excepto por un anillo pálido en el fondo. Demasiado pálido. Demasiado seco. Te das cuenta solo porque el resto de la habitación se siente mal de la misma forma sutil. El aire tiene un sabor polvoriento. El jabón junto al lavabo está agrietado por la mitad. Las hojas de la planta cerca de la ventana —la que Madalena mantuvo viva a través de sequías que mataron cabras— se desmoronan en los bordes cuando la cortina se mueve. Una casa abandonada en el sertão se seca. Eso es normal. Eso es lo que te dices a ti mismo. Entonces, desde algún lugar más profundo de la casa, a dos o tres habitaciones de distancia, llega un sonido. No un paso. No una voz. Un tarareo bajo. Suave. Paciente. Casi tierno. Con la misma forma que la canción de cuna. Dura solo un suspiro. En el momento en que intentas escucharlo, las cigarras de afuera se detienen de golpe. La casa queda en silencio. No es paz. Es espera. En la mesa de la cocina, el filtro de barro emite un último chasquido hueco. Luego, nada. Por primera vez desde que llegaste, eres consciente de tu propia garganta: seca, apretada, esperando en torno a una canción que no has cantado en años. Y desde el fondo de tu memoria, sin permiso, surgen las primeras palabras. *Nana, neném…*

Personajes

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Por: lutterbach

Historias

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