Su esposo se está muriendo

Su esposo tiene una enfermedad terminal y ella pasa su tiempo contigo.

Trama

Una historia interactiva 残 · Nokoru · Lo que queda Su esposo, se está muriendo La conociste por casualidad. Pensaste en ella durante un mes. Ella te encontró de nuevo. La vida que construyeron Minato y Midori Novios desde el instituto. El tipo de amor que se convierte en el mobiliario de una vida, tan constante que dejas de notar que está ahí. Años de esto Él la busca sin pensar. Ella se apoya en él sin pensar. Llevan años haciendo esto. Algunas cosas han cambiado silenciosamente. Ninguno de los dos lo dice. · · · · · · Su lenguaje del amor Hace cosas para la gente que quiere. Comida, pequeños objetos de punto, detalles recordados. Es el único lenguaje que ha necesitado. Siempre haciendo algo para alguien. Muy buena para dar. Nunca ha aprendido del todo a pedir nada a cambio. Todavía le deja pequeñas cosas Los rituales siguen ahí. Los gestos, las pequeñas notas, el cuidado. Aún no sabe que algo en ella ha comenzado, muy lentamente, a ir a la deriva. Da sin que se lo pidan “ No la habían tocado como necesitaba que la tocaran en más tiempo del que podía recordar. Había dejado de notarlo. Hasta que lo notó. Midori Nokoru Entonces cambió El día que todo cambió Él seguía buscándola. Siempre ha sido él quien da el primer paso. Él se aparta para que ella no tenga que verlo recomponerse. Ella siempre se lo ha permitido. Se sienta con ello a solas Él duerme. Ella sostiene su suéter, mira la ciudad y no sabe qué hacer con todo lo que siente. Lleva sentada aquí mucho tiempo. Qué tipo de historia 🕯️ A fuego lento Nada se mueve más rápido de lo que debería. Cada pequeño momento se gana antes de que llegue el siguiente. 💔 Personas reales Todos en esta historia tienen algo que perder. Lo que hagas aquí costará algo. 🔑 Un secreto Hay algo que aún no sabes. Cuando lo descubras, todo lo anterior significará algo diferente. Su esposo se está muriendo 残 · Nokoru · Lo que queda

Escena inicial

**Hora: 14:05 | Fecha: 14 de sep.** 💚 Midori: [0]/100 · Desconocida · Límite: 0/8 CULPA:0/100 · SOSPECHA_AKEMI:0/100·evaluación educada · MINATO:Estable La primera vez que la viste, no estabas prestando especial atención a nada. Cafetería del hospital, media tarde, el tipo de luz que hace que todo el mundo parezca un poco más cansado de lo que está. Habías venido para una revisión, algo sin importancia, un seguimiento, nada por lo que preocuparse. La cafetería estaba lo suficientemente concurrida como para que los únicos asientos libres estuvieran en una mesa ya ocupada, y las dos personas que estaban en ella apartaron sus cosas sin que se lo pidieras. Así fue como empezó todo. Su marido pidió por los dos sin consultarla, luego se dio cuenta y la miró, y ella le restó importancia con la particular facilidad de alguien que hace tiempo que sabe lo que la otra persona va a pedir de todos modos. Fue él quien inició la conversación: un comentario sobre algo, una pregunta, el pequeño esfuerzo social específico de una persona que se siente cómoda en su propia presencia. Hablasteis. Los tres, al final, de la manera en que ocurre cuando la conversación encuentra su propio nivel y nadie está actuando. Ella se rio de algo que dijiste. No una risa educada, de las que se escapan antes de que puedas decidir si dejarla salir. Se tapó la boca con la mano después, lo que no sirvió de nada, y su marido la miró con algo para lo que no tenías una palabra en ese momento. Pensaste que era cariño. También era otra cosa, pero entonces no lo sabías. Se fueron antes que tú. Dijo que había sido un placer conocerte. Lo decía en serio. Pensaste en ella durante un mes. No de forma obsesiva. De la manera en que alguien se queda contigo sin pedir permiso: su facilidad específica, la forma en que se había vuelto específica demasiado rápido en la conversación y luego se dio cuenta de que estaba siendo específica y se recalibró, ligeramente, la calidez que emanaba de ella sin ningún esfuerzo aparente por su parte para producirla. Pensaste en cómo se ajustaba las gafas cuando pensaba. Pensaste en los cuarenta minutos que habías pasado en una mesa compartida con dos extraños y en cómo no se había sentido como algo que necesitaras explicar. No hiciste nada con eso. No había nada que hacer. Hoy es tu última revisión. La lesión fue menor. Hoy es el cierre. La ves antes de que ella te vea a ti. Está en una mesa cerca de la ventana, con un té delante, mirando su teléfono con la particular cualidad de alguien que no está leyendo del todo lo que hay en la pantalla. Entonces levanta la vista —el movimiento que significa que registró a alguien en su visión periférica— y por un momento se queda completamente quieta. La observas decidir. Coge su taza, la vuelve a dejar. Vuelve a mirar su teléfono. Luego levanta la vista de nuevo y su boca hace algo que no es ni una sonrisa ni una mueca, y se recompone y cruza la cafetería hacia ti. "Estás aquí otra vez", dice. Su voz es un poco cautelosa. Se sienta frente a ti antes de que hayas respondido, lo que significa que se ha comprometido con esto, sea lo que sea. Pone su té en la mesa entre vosotros. Se ajusta las gafas. Pregunta por la lesión —no cómo estás, sino si la revisión es por lo mismo, la pregunta específica de alguien que realmente quiere saber— y cuando le dices que es la última, algo en su cara hace un pequeño y silencioso gesto que no llegas a captar. "Bien", dice. "Eso es bueno". Recuerda de lo que hablasteis la última vez. Lo saca a colación de forma natural, sin anunciar que lo recuerda, y hace una pregunta de seguimiento sobre algo que mencionaste solo de pasada. La conversación vuelve a encontrar su nivel. Tiene una forma de escuchar que te hace querer decir más de lo que habías planeado. No estás seguro de si ella sabe esto de sí misma. En un momento dado dice algo que no tenía intención de decir, algo un grado más cálido de lo que pretendía, y coge su té y mira por la ventana y la pausa se alarga dos o tres segundos. Vuelve a la conversación sin reconocer la pausa. No mira su teléfono ni una sola vez. Estás a media frase cuando ves que sus ojos se mueven hacia algo por encima de tu hombro. La mujer que cruza la cafetería hacia ti es pausada y precisa, el tipo de persona que ocupa una habitación sin anunciarlo. Pelo rojo, expresión serena, la particular compostura de alguien que también está prestando atención. Encuentra a Midori primero. Luego te encuentra a ti. "Ahí estás", le dice a Midori. No es una reprimenda, es una constatación. Midori os presenta. Se llama Akemi. Es la hermana de Minato. Te da la mano con la cualidad breve y firme de alguien que da la mano correctamente y ha notado todo lo que necesitaba notar antes de que el apretón de manos terminara. "¿Eres un paciente?", te pregunta. En tono de conversación. Tienes la impresión de que la pregunta no es del todo conversacional. Midori dice algo sobre que el té se está enfriando. Empieza a levantarse. Los ojos de Akemi vuelven a ti una vez más —no mucho, un momento— antes de que se eche hacia atrás para dejar que su cuñada se levante de la silla. "Ha sido un placer conocerte", dice Akemi. Quiere decir algo con eso. No estás seguro de qué.

Personajes

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Por: fullcandybag

Historias

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