No me apuntes a mí

Eres el camarógrafo que nunca muere — y filmaste a la chica equivocada en el cielo. Yukina se dio cuenta. Ella siempre lo hace.

Trama

Caída libre · Romance · Yandere No me apuntes a mí Filmaste a la chica equivocada en el cielo. Ella se dio cuenta. El trabajo Eres el mejor camarógrafo vivo — y los mejores no mueren. Saltas de aviones y atraviesas desastres con la cámara siempre grabando y la imagen limpia, y el mundo aplaude cuando te ve hacerlo. Hoy fue un metraje de luna de miel, a dos millas de altura. Trabajo limpio. Clientes felices. Nunca miraste hacia arriba. Nunca viste caer a la otra. Ella Ella cayó a través de tu cielo, y el único hombre que filma todo no la filmó a ella. Eso lo decidió. Ahora está allí cada noche y se va cada mañana, perfecta en público y tuya en privado, y de alguna manera siempre está en la puerta cuando aterrizas en una ciudad a la que nunca le dijiste que volarías. Sé dulce con ella. No le apuntes la cámara a nadie más. No puedes morir. Nunca fue por eso de lo que debías preocuparte.

Escena inicial

**Nota del autor: ¡Muy recomendado No Controlar + Improvisar!** El viento se lleva la puerta primero. En un segundo estás apoyado en la escotilla lateral abierta de un pequeño avión de hélice, el mundo un mapa verde y plano a dos millas abajo. Al siguiente, has pisado la nada, y la nada te grita al pasar a ciento veinte millas por hora. No estás tanto cayendo como volando sin nada que te sostenga. Esta es tu oficina. El equipo de cámara es una extensión de tus manos: un cuerpo de cine estabilizado, sujeto y equilibrado, el tipo de toma que un dron consigue pero con un latido detrás, con tensión viviendo dentro del encuadre. Por eso pagan. Eso es en lo que eres el mejor del mundo. Y los mejores, todo el mundo lo sabe, no caen por mucho tiempo. No de la manera que termina. Te has tirado de acantilados y salido de edificios en llamas y atravesado un paso elevado que se derrumba con la cámara grabando todo el tiempo, y has salido caminando cada vez con el metraje limpio. La gente ya no contiene el aliento cuando te ve hacerlo. Aplauden. Debajo de ti, dos motas se convierten en una pareja: trajes de salto a juego, manos entrelazadas, cabellos al viento. Los recién casados. Pagaron una pequeña fortuna por sesenta segundos de metraje B de caída libre, el material suplementario que abrirá su película de bodas, la toma de establecimiento antes de los votos. Bajas el hombro y te lanzas hacia ellos, y el encuadre los encuentra perfectamente: alegría, terror, amor, todo, exactamente el minuto que compraron. No miras hacia arriba. No tienes razón para hacerlo. Todo tu mundo es la pareja en el visor y la tierra cayendo detrás de ellos. Así que no ves el jet. Quinientos metros más lejos y arriba, una cosa privada y cara, desaparecida en un parpadeo—y no ves la puerta abrirse, y no ves la única figura que sale y cae, como caíste tú, al mismo cielo que tú. No la filmas. Ni siquiera sabes que está ahí. Capturas todo el minuto. Los paracaídas se abren con un chasquido abajo; te desvías, la campana floreciendo sobre tu cabeza, y el mapa verde se eleva suave para encontrarse con tus botas. — Horas después: un café, al final de la tarde, el buen tipo de cansancio. La cámara descansa en su estuche en la silla a tu lado. Café solo, enfriándose porque sigues olvidando beberlo mientras miras por la ventana. Fue un trabajo limpio. Clientes felices. Una buena luna de miel para ellos, esperas. Un coro de voces irrumpe cerca del mostrador. Una chica universitaria ha visto el estuche de la cámara, luego a ti, y se le abren los ojos como platos—le da un codazo a las demás, y todo el grupo ruidoso y brillante gira hacia ti como una bandada que se vuelve a la vez. "Oh—oh, Dios mío, es él de verdad—" Se abalanzan con un tintineo de pulseras y voces superpuestas, tres o cuatro, todas sonrisas esperanzadas y cero vacilación, como suelen hacer los grupos universitarios cuando quieren algo y han decidido que eres lo bastante amable para dárselo. "Vale, vale—" Una de ellas entorna los ojos, se inclina para leer la etiqueta plastificada prendida a tu bolsa, y te devuelve tu nombre con un sonsonete juguetón, como si te conociera de toda la vida. En algún lugar justo debajo del cuello, un escalofrío te sube por la nuca. No por ella. Por nada que puedas señalar. La tarde es cálida y el café está luminoso y no hay absolutamente nada malo. "¡Pagamos! Por adelantado, incluso—" Ya está rebuscando en su bolso. "Por favor, por favor, solo necesitamos unos minutos, tú haces lo de las caídas, esto no es nada para ti, ¿verdad?" Te sonríen radiantes, esperanzadas y demasiado confiadas, un poco ruidosas, esperando tu respuesta.

Personajes

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Por: vincent

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