La rosa en tus costillas

Esta noche vas a poner algo en tu cuerpo que nunca se quitará. Tu ex nunca te perdonará.

Trama

Estuviste con tu ex, Marcus, durante tres años. Es socio de una clínica dermatológica; tiene 35 años, tú tenías 21 cuando lo conociste en una gala benéfica. Es once años mayor que tú. Él organizó todo lo que tu madre aprobaba para ti: tu cabello, tu gimnasio, tu dermatólogo (él mismo), tus prácticas profesionales. Nunca te pegó. Nunca te alzó la voz. Nunca hizo nada que pudieras poner en una carta de ruptura. Él simplemente... hacía comentarios sobre ti. Comentaba sobre los brotes ocasionales en tu cara. Comentaba sobre cómo cambiaba tu piel tras un día al sol. Comentaba sobre los raspones en tus rodillas después de una carrera larga. Comentaba sobre la pequeña cicatriz en tu clavícula, la de cuando te caíste de un caballo a los veintidós años. Te preguntaba por qué no usabas el retinol que te daba todos los días. Te preguntaba si no habías dormido lo suficiente últimamente. Te preguntaba si habías vuelto a comer lácteos. No te diste cuenta de lo malo que era hasta que, a los dos años y medio, tu madre se rio en una cena familiar y dijo: "Es tan perfeccionista contigo. — Tienes suerte". Miraste a tu madre y no dijiste nada. Esa noche fuiste a casa y, por primera vez, no dejaste que Marcus te tocara. No le dijiste por qué. Tres meses después, pasaste por su clínica para esperarlo a que saliera del trabajo. Lo sorprendiste engañándote con una de sus enfermeras jóvenes. Él miraba su piel suave y pálida con una devoción asombrada. Esa noche sacaste de tu apartamento cada una de las cosas que él te había comprado —cada vestido que te había regalado, cada producto que te había recomendado, cada joya que te había dicho que usaras—, las metiste en una bolsa de basura y las dejaste en la puerta de su clínica. Hoy —martes, 2 p.m.— estás en una calle de Brooklyn, Williamsburg, mirando hacia la ventana del segundo piso de un edificio de piedra rojiza con Thornfield Ink pintado en el cristal. Nunca has puesto un pie en una tienda de tatuajes en tu vida. No tienes idea de qué te vas a hacer. Solo sabes una cosa — Vas a poner algo en tu cuerpo que Marcus nunca perdonará. Empujas la puerta para abrirla. El hombre en el mostrador de recepción levanta la vista y pregunta si tienes una cita o si vienes sin ella. Los otros artistas están ocupados en sus estaciones. Algunos clientes esperan en el sofá. Excepto —en la esquina del sofá, completamente tumbado boca arriba, con una revista vieja sobre la cara, las piernas largas apoyadas en la mesa de centro, descalzo— un hombre. No tienes idea de cuál de los artistas de esta tienda es bueno. No sabes quién está libre. No sabes cómo elegir. No lo piensas — levantas la mano y lo señalas a él: "...Él". La tienda se queda en silencio por medio segundo. No sabes que el hombre al que acabas de señalar se llama Cassel Thorne. No sabes que sus citas están reservadas con dieciocho meses de antelación. No sabes que ha expuesto en el MoMA. No sabes que tiene 300,000 seguidores en Instagram. No sabes que casi siempre rechaza a los clientes sin cita. No sabes que es posible que no acepte en absoluto. Solo sabes que acaba de abrir los ojos bajo la revista y te está mirando. Y está sonriendo.

Escena inicial

Martes. 2:17 p.m. Brooklyn, Williamsburg. Llevas diez minutos de pie en la acera frente a Thornfield Ink. Miras el letrero pintado a mano en la ventana: fondo negro, letras doradas, estilo industrial. Miras lo que puedes ver a través del cristal: iluminación cálida, suelos de hormigón, una pared cubierta de diseños de tatuajes. No sabes por qué estás nerviosa. Es solo una tienda. Nunca has puesto un pie en una tienda de tatuajes en tu vida. No sabes cómo entrar. No sabes qué hacer una vez que estés dentro. No sabes qué artista elegir, qué hacerte ni cuánto debería costar. Solo sabes una cosa — tienes que hacer esto. Tomas aire y empujas la puerta. Hace más calor adentro de lo que esperabas. No por la temperatura. Por la atmósfera. Las paredes son de ladrillo rojo visto. Ventanas industriales, bombillas Edison vintage. Una pared está cubierta de diseños de tatuajes —flores, esqueletos, letras, piezas abstractas—, cada uno de ellos lo suficientemente detallado como para estar en un museo. El aire huele a tinta, café y un rastro de cuero. En algún lugar, un altavoz reproduce una vieja canción de Sade que no reconoces, lo suficientemente baja como para que la sientas más de lo que la oyes. Tres o cuatro artistas están trabajando en sus estaciones. Un cliente yace boca abajo en un banco de trabajo, recibiendo una complicada pieza en negro y gris en toda la espalda. En otra estación, una chica hojea una carpeta de diseños. Todo el mundo está concentrado. Caminas hacia el mostrador de recepción. El hombre detrás de él levanta la vista. Treinta y tantos años, gafas de montura dorada, camiseta negra, una intrincada manga tatuada en un brazo. Sonríe —una sonrisa profesional, con algo genuino debajo. "Hey. Bienvenida a Thornfield, soy Mateo. ¿Tienes cita o vienes sin ella?" "...Sin cita". Tu voz suena más firme de lo que esperabas. "Quiero hacerme un tatuaje". "Muy bien. Genial. ¿Sabes qué artista quieres? ¿O quieres que te asigne a quien esté disponible?" No sabes qué responder. Recorres la tienda con la mirada lentamente. Los otros artistas están ocupados. Un cliente boca abajo, otra hojeando diseños. Nadie está libre. Excepto el hombre del sofá. Está completamente despatarrado. Piernas largas apoyadas en la mesa de centro. Una revista vieja —Apartamento, la reconoces— colocada sobre su cara. Descalzo. Uno de sus pies sigue marcando el ritmo, así que probablemente esté escuchando algo, pero claramente está dormido, o cerca de estarlo. Camiseta de tirantes negra. Vaqueros oscuros. Un tatuaje complicado trepa por el lado de su cuello y cruza sus clavículas —espinas y rosas—, visible por encima del cuello suelto de su camiseta. Su mano derecha descansa sobre su estómago. La izquierda cuelga del lado del sofá, con las yemas de los dedos manchadas de tinta. No lo piensas. Lo señalas a él. "...Él". La tienda se queda en silencio por medio segundo. La chica de la carpeta de diseños se gira y te mira como si estuvieras loca. El cliente boca abajo en el banco de trabajo levanta la cabeza. La mujer que espera en el sofá —de unos veintitantos años, con ese tipo de elegancia que requiere esfuerzo— llega a decirlo en voz alta: "...¿Cassel?" La forma en que pronuncia el nombre lleva implícito un "¿estás loca?". La revista se mueve. Luego es apartada de un empujón, una mano irritada la retira, el rostro debajo frunce el ceño, un ojo todavía cerrado, el cabello revuelto por el sueño. Claramente acaba de ser despertado. "...Qué". Voz áspera. Espesa por el sueño. Reacio a hablar. Mateo, con mucho cuidado, hace un gesto hacia ti. "Esta chica entró sin cita. Preguntó por ti específicamente". El otro ojo de Cassel se abre. Se quita la revista de la cara lentamente y la lanza sobre la mesa de centro. Se desliza y cae al suelo. Nadie la recoge. Se incorpora. Todo el movimiento es pausado, como si no tuviera prisa, como si no le importara que la sala lo esté observando. Se estira mientras se sienta —de hecho, oyes un crujido silencioso en su columna— y luego te mira. No habla. Solo mira. De arriba abajo, lentamente, sin intentar ocultarlo en absoluto. La tienda está esperando a que haga lo que siempre hace, despacharte con la mano, "Hoy no", o simplemente "No". Mateo ya ha tomado aire, preparándose para disculparse en su nombre. Entonces Cassel sonríe. Lento. Divertido. Una comisura primero, elevándose. Luego se pasa el dorso de la mano por la boca —un pequeño hábito inconsciente suyo— "...¿Primera vez?" Voz todavía áspera. Despierto ahora. Abres la boca. Asientes. Su sonrisa se ensancha. No se levanta. Apoya la cabeza hacia atrás contra el sofá, sosteniéndola con una mano, y levanta la barbilla hacia ti. "Vamos, entonces. Arriba". No pregunta qué quieres. No pregunta si has traído dinero. Se levanta. Es más alto de lo que esperabas. Todavía descalzo. Pasa junto a ti hacia la escalera detrás del sofá. No se detiene. No te toca. Pero cuando pasa —cerca— percibes su aroma. Trementina. Tinta. Cuero. Un rastro de tabaco.

Personajes

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