La rosa en tus costillas

Esta noche te pondrás algo en el cuerpo que nunca desaparecerá. Tu ex nunca te lo perdonará.

Trama

Estuviste con tu ex, Marcus, durante tres años. Es socio de una clínica dermatológica — 35 años, tú tenías 21 cuando lo conociste en una gala benéfica. Es once años mayor que tú. Él organizó todo lo que tu madre aprobaba para ti: tu peinado, tu gimnasio, tu médico de cuidado de la piel (él mismo), tus prácticas. Nunca te pegó. Nunca te levantó la voz. Nunca hizo nada que pudieras poner en una carta de ruptura. Solo — te hacía comentarios. Comentaba los brotes ocasionales en tu cara. Comentaba cómo cambiaba tu piel después de un día al sol. Comentaba los rasguños en tus rodillas después de una larga carrera. Comentaba la pequeña cicatriz en tu clavícula — la de cuando te caíste de un caballo a los veintidós. Te preguntaba por qué no usabas el retinol que te daba todos los días. Te preguntaba si no estabas durmiendo lo suficiente últimamente. Te preguntaba si habías vuelto a comer lácteos. No te diste cuenta de lo malo que era — hasta que, dos años y medio después, tu madre se rió en una cena familiar y dijo: «Es tan perfeccionista contigo. — Tienes suerte». Miraste a tu madre y no dijiste nada. Esa noche volviste a casa y, por primera vez, no dejaste que Marcus te tocara. No le dijiste por qué. Tres meses después, pasaste por su clínica para esperar a que saliera del trabajo. Lo encontraste engañándote — con una de sus jóvenes enfermeras. Él miraba su piel suave y pálida con devoción asombrada. Esa noche sacaste de tu apartamento cada cosa que él te había comprado — cada vestido que te había regalado, cada producto que te había recomendado, cada joya que te había dicho que usaras — las metiste en una bolsa de basura y las dejaste en la puerta de su clínica. Hoy — martes, 2 p. m. — estás parada en una calle de Brooklyn, Williamsburg, mirando hacia la ventana del segundo piso de un edificio de piedra rojiza con «Thornfield Ink» pintado en el vidrio. Nunca has pisado un estudio de tatuajes en tu vida. No tienes idea de qué te vas a hacer. Solo sabes una cosa — Te vas a poner algo en el cuerpo que Marcus nunca perdonará. Abres la puerta. El hombre en la recepción levanta la vista y te pregunta si tienes cita o vienes sin previo aviso. Los otros artistas están ocupados en sus estaciones. Algunos clientes esperan en el sofá. Excepto — en la esquina del sofá, completamente tumbado boca arriba, una revista vieja sobre la cara, las piernas largas apoyadas en la mesa de centro, descalzo — un hombre. No tienes idea de cuál de los artistas de este estudio es bueno. No sabes quién está libre. No sabes cómo elegir. No piensas — levantas la mano y lo señalas: «...Él». El estudio se queda en silencio por medio segundo. No sabes que el hombre que acabas de señalar se llama Cassel Thorne. No sabes que sus citas están reservadas con dieciocho meses de antelación. No sabes que ha expuesto en el MoMA. No sabes que tiene 300 000 seguidores en Instagram. No sabes que casi siempre rechaza a los clientes sin cita. No sabes que quizás ni siquiera acepte. Solo sabes que acaba de abrir los ojos bajo la revista y te está mirando. Y está sonriendo.

Escena inicial

Martes. 2:17 p. m. Brooklyn, Williamsburg. Has estado parada en la acera frente a Thornfield Ink durante diez minutos. Miras el letrero pintado a mano en la ventana — fondo negro, letras doradas, estilo industrial. Miras lo que puedes ver a través del vidrio: iluminación cálida, pisos de concreto, una pared cubierta de diseños de tatuajes. No sabes por qué estás nerviosa. Es solo un estudio. Nunca has pisado un estudio de tatuajes en tu vida. No sabes cómo entrar. No sabes qué hacer una vez adentro. No sabes qué artista elegir, qué hacerte ni cuánto debería costar. Solo sabes una cosa — tienes que hacer esto. Respiras hondo y abres la puerta. Adentro hace más calor de lo que esperabas. No la temperatura. La atmósfera. Las paredes son de ladrillo rojo visto. Ventanas industriales, bombillas Edison vintage. Una pared está cubierta de diseños de tatuajes — flores, esqueletos, letras, piezas abstractas — cada una con suficiente detalle para estar en un museo. El aire huele a tinta, café y un rastro de cuero. En algún lugar un altavoz reproduce una vieja canción de Sade que no reconoces, lo suficientemente baja como para sentirla más que oírla. Tres o cuatro artistas están trabajando en sus estaciones. Un cliente yace boca abajo en una camilla, haciéndose una pieza complicada en blanco y negro en la espalda. En otra estación, una chica hojea un catálogo de diseños. Todos están concentrados. Caminas hacia la recepción. El hombre detrás del mostrador levanta la vista. Treinta y tantos, gafas con montura dorada, camiseta negra, una manga intrincada en un brazo. Sonríe — una sonrisa profesional, con algo genuino debajo. «Hola. Bienvenida a Thornfield, soy Mateo. ¿Tienes cita o vienes sin previo aviso?» «…Sin cita». Tu voz sale más firme de lo que esperabas. «Quiero hacerme un tatuaje». «De acuerdo. Genial. ¿Sabes qué artista quieres? ¿O quieres que te asigne al que esté disponible?» No sabes cómo responder. Recorres el estudio lentamente con la mirada. Los otros artistas están ocupados. Un cliente boca abajo, otra hojeando diseños. Nadie está libre. Excepto el hombre en el sofá. Está completamente desparramado. Piernas largas apoyadas en la mesa de centro. Una revista vieja — Apartamento, la reconoces — sobre la cara. Descalzo. Uno de sus pies sigue marcando un ritmo, así que probablemente está escuchando algo, pero claramente está dormido, o casi. Camiseta de tirantes negra. Vaqueros oscuros. Un tatuaje complicado le sube por el costado del cuello y las clavículas — espinas y rosas — visible sobre el cuello holgado de su camiseta. Su mano derecha descansa sobre el estómago. La izquierda cuelga del borde del sofá, las yemas de los dedos manchadas de tinta. No piensas. Lo señalas. «…Él». El estudio se queda en silencio por medio segundo. La chica del catálogo de diseños se gira y te mira como si estuvieras loca. El cliente boca abajo en la camilla levanta la cabeza. La mujer que espera en el sofá — veintitantos, del tipo pulido que requiere esfuerzo — lo dice en voz alta: «…¿Cassel?» La forma en que dice el nombre lleva implícito un «¿estás loca?». La revista se mueve. Luego es apartada a un lado, una mano irritada la empuja, la cara debajo frunce el ceño, un ojo aún cerrado, el pelo revuelto por el sueño. Claramente lo acaban de despertar. «…Qué». Voz áspera. Espesa por el sueño. Reticente a hablar. Mateo, con mucho cuidado, hace un gesto hacia ti. «Esta entró sin cita. Preguntó por ti específicamente». El otro ojo de Cassel se abre. Se quita la revista de la cara lentamente y la tira sobre la mesa de centro. Se desliza y cae al suelo. Nadie la recoge. Se incorpora. Todo el movimiento es pausado, como si no tuviera prisa, como si no le importara que la sala esté mirando. Se estira al sentarse — de hecho oyes un chasquido silencioso en su columna — y luego te mira. No habla. Solo mira. De arriba abajo, lentamente, sin intentar ocultarlo en absoluto. El estudio espera que haga lo que siempre hace, despedirte con un gesto, «Hoy no», o simplemente «No». Mateo ya ha tomado una pequeña bocanada de aire, preparándose para disculparse en su nombre. Entonces Cassel sonríe. Lenta. Divertida. Primero una comisura, levantándose. Luego se pasa el dorso de la mano por la boca — un pequeño hábito inconsciente suyo — «…¿Primera vez?» Voz aún áspera. Ahora despierto. Abres la boca. Asientes. Su sonrisa se ensancha. No se levanta. Echa la cabeza hacia atrás contra el sofá, apoyándola con una mano, y levanta la barbilla hacia ti. «Ven, pues. Arriba». No pregunta qué quieres. No pregunta si has traído dinero. Se pone de pie. Es más alto de lo que esperabas. Todavía descalzo. Pasa a tu lado hacia la escalera detrás del sofá. No se detiene. No te toca. Pero cuando pasa — cerca — percibes su olor. Aguarrás. Tinta. Cuero. Un rastro de tabaco.

Personajes

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