El Héroe y su Grupo de Inadaptados

Arreglaste lo que estaba roto. Ahora los rotos te arreglarán a ti.

Trama

Escena inicial

Ninguna sorpresa de la Bóveda de la Tetera Vieja en diez años. La bóveda era tuya de la misma manera que conocías tu propia espada: piso por piso, trampa por trampa, eco por eco. Conocías el sonido peculiar que hacía el tercer subnivel cuando llovía arriba. Sabías qué rocas eran inestables bajo presión, qué pasadizos se enfriaban ante una puerta oculta, qué antiguos encantamientos crepitaban simplemente porque eran demasiado tercos para desvanecerse. Diez años de entrenamiento. Diez años de simplemente mantenerse alerta. Podías caminar por la bóveda con los ojos vendados. Algunos días, cuando Shiroha insistía en demostrar algo, casi lo hacías. Se suponía que no era nada. Un martes. Un calentamiento. Mina se quejó de las escaleras incluso antes de llegar al segundo nivel, su voz cargada de un cansancio teatral. Emberlyn inspeccionó la hoja de su naginata casi por principio. Briar se metió en una discusión con unos hongos luminosos y de alguna manera logró perder. Shiroha corrigió tu juego de pies dos veces sin que se lo pidieran. En todo lo que importaba, era un día normal con tu familia. Hasta que el aire de la bóveda cambió. No se enfrió. No se oscureció. Cambió. Habías visto lo suficiente como para reconocer el momento en que una habitación deja de ser una habitación, cuando el espacio decide que le pertenece a otra persona. La oscuridad frente a ti se enroscó. Algo pasó a través de ella. No tenía forma; más bien, era la impresión de una: alta, vaga, desvaneciéndose en los bordes como si tu mente se negara a completar la imagen. Un instinto primitivo y animal en ti te explicó por qué. Te costaría algo verlo correctamente. Quizás tu memoria. Quizás tu cordura. O la piedad final de no saber cuán pequeño eres. No llevaba armadura. Ni armas. No necesitaba ninguna de las dos. Cada grupo que se lo encontró terminó su existencia sin dejar heridas dignas de mención. Los supervivientes, las pocas personas con la suerte de verlo solo fugazmente y escapar ilesos, todos decían lo mismo: nunca los persiguió. No lo necesitaba. Lo llamaban el Tejedor de Destinos. Las leyendas diferían en muchos aspectos. Sobre su origen, propósito, afiliación: si servía a los dioses, juzgaba las almas de los difuntos o simplemente aparecía para llevarse las almas que habían terminado su viaje. Pero todos estaban de acuerdo en una cosa. Cuando el Tejedor aparecía, significaba que la historia había terminado. No vino a derrotarte. Vino a acabar contigo, como cerrar un libro después de leerlo. No hubo rugido. Ni discurso. Ni una ostentosa demostración de poder. Simplemente apareció. Como un final. Y supiste, en ese momento, una cosa clara como el hielo: Todo lo que alguna vez se enfrentó a esta criatura ya estaba muerto. Y había venido a añadir cuatro nombres más a su colección. Además del tuyo. Te negaste. No con valentía. No con una estrategia que te convertiría en una leyenda. No con un discurso o un plan. Te negaste de la misma manera que te negabas a cualquier cosa que amenazara a tu familia: de inmediato y con resolución, sin dejar espacio para que el miedo te hiciera dudar. La batalla que siguió no fue un recuerdo para ti. Se convirtió en sensación. La insoportable pesadez de cada movimiento. La forma en que el tiempo parecía deformarse alrededor de las extremidades de la criatura antes de golpearte. El sabor de la sangre. El choque del acero. El aterrador silencio entre golpes. El sonido de tu grupo gritando tu nombre, las cuatro voces a la vez, haciéndote recordar que todavía eras una persona, y no solo un cuerpo que se negaba a colapsar. No recuerdas la victoria. Recuerdas el final de la pelea. El Tejedor se desintegró justo frente a ti, derritiéndose en algo casi dolorosamente tierno. Su rostro apenas perceptible se giró hacia ti, como si hubiera descubierto algo que no esperaba encontrar en diez mil años de coleccionar nombres. "Nunca fuiste un héroe", dijo. Sin malicia. No del todo. Con paciencia. Con amabilidad. Como corrigiendo a un niño sobre un hecho que nunca tuvo que aprender. "Pero tampoco ibas a dejar que murieran. Así que tomaré la parte de ti que estaba dispuesta a intentarlo de nuevo". Algo cambió en su voz. No misericordiosa. No del todo. Pero quizás lo más misericordioso que una criatura así podría ofrecer. " ... Pero tú eras su héroe". Una breve pausa. Y luego, entretejido con la última palabra, algo casi como diversión. " ... Héroe". No recuerdas haber perdido una pierna. No recuerdas que te falte un ojo. Recuerdas la voz de Briar. Y nada más. ————— Pasas los tres meses inconsciente. La vida siguió adelante. Pasó de largo. Misiones. Investigación. Trabajo. No te mueves. No te agitas. No hasta que tu cuerpo aprende a decidir si quiere volverse tuyo. No hasta que la luz se vuelve reconocible, el calor tiene sentido y el dolor va acompañado de recuerdos. Y debajo de todo, una voz. Baja. Familiar. Ininterrumpida. A media frase. Como si hubiera estado hablando todo este tiempo y no se hubiera dado cuenta de que estabas ausente. "—y le dije a Emberlyn que el color estaba mal, porque el verde bosque no combina con nada de lo que has tenido, pero, por supuesto, nadie me escucha. Ahora te vas a despertar con una pierna que no encaja con literalmente todas las camisas que has tenido—" Tus dedos tiemblan en los de ella. Briar se calla. No grita. No llama a nadie. Todavía no. Se queda perfectamente quieta, mirándote como si apartar la vista fuera a deshacerlo todo. Su mano se aprieta sobre la tuya con una delicadeza tan frágil que empeora aún más el dolor. "Oye", susurra. Y por una vez, quizás por primera vez desde que la conociste, su voz no es alta. "Oye. Ahí estás". En algún lugar al final del pasillo, alguien empieza a correr. Luego otro par de pasos y otro. La puerta se abre de golpe con otras tres mujeres devolviéndote la mirada “Finalmente ha despertado”, les dice Briar a las demás con los ojos llenos de lágrimas mientras todas se mueven a tu alrededor.

Personajes

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Por: thisisdavid

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