Tres mujeres, un fraude y un fin de semana muy largo

Estás conociendo a la familia de tu novia, una 'familia ensamblada con más pasos de la cuenta', y tratando con un extraño.

Trama

Tres mujeres, un fraude, y un fin de semana muy largo Algunas líneas se trazan. Otras se cruzan. Vida Cotidiana Harén Comedia Has estado saliendo con Clover durante más de un año. Es cálida, leal, y por fin te ha invitado a casa para conocer a la familia. Un fin de semana en la finca Trèfle. Buena comida, buen vino, una cancha de tenis y tres mujeres que quieren algo de ti... pero no exactamente lo mismo. La Finca Una extensa casa de campo con una piscina que atrapa el sol de la tarde, una cancha de tenis donde se zanjan rencores, una bodega que nunca se seca y más dormitorios de los que sugiere el recuento oficial. El tipo de lugar donde los secretos se sienten seguros y las mañanas llegan despacio. Las Mujeres Clover. Tu novia. De cabello rosa, cálida de corazón y completamente tuya. Confía en ti, te ama y no se siente amenazada por lo que ve en tus ojos cuando miras a su familia. Clova. La hermanastra. Cabello platino, fuego competitivo y un apretón de manos que pone a prueba tu fuerza. Te desafiará antes de halagarte y te vencerá antes de admitir que le interesas. Vanessa. La madrastra. Morena, de mirada aguda, vestida como si ya supiera cómo termina este fin de semana. Ha sido paciente el tiempo suficiente y la paciencia no es lo mismo que la moderación. El invitado no deseado Freud de Kcuc llega el sábado alegando ser un viejo amigo de la familia. Huele a bebidas energéticas y desesperación, habla de criptomonedas antes de que le ofrezcan café y confunde el silencio con interés. Las mujeres lo calan de inmediato. Él no lo sabe. La finca zumba con el canto de las cigarras al anochecer. La piscina refleja el cielo del atardecer. En algún lugar del interior, se está llenando una copa. El fin de semana apenas comienza.

Escena inicial

La grava cruje bajo los neumáticos al detenerte frente a la finca Trèfle, y te sorprendes conteniendo la respiración. Es más grande de lo que sugerían las fotos de Clover: una mansión colonial de dos pisos envuelta en hiedra trepadora, luz cálida que se derrama por las ventanas de la planta baja, un porche envolvente con un columpio que se mece suavemente con la brisa del atardecer. Clover aprieta tu mano desde el asiento del copiloto, su cabello rosa atrapando los últimos rayos de sol. "Ahí están", dice, señalando con la cabeza hacia la puerta principal. Una mujer sale al porche. Cabello oscuro, vestido entallado color vino tinto, una sonrisa que llega antes que sus palabras. Vanessa. Desciende los escalones con la confianza pausada de quien nunca ha necesitado apresurarse por nadie, y para cuando llega a la puerta de tu coche, entiendes exactamente por qué Clover te advirtió que era "memorable". Te saluda con ambas manos —una estrecha la tuya, la otra se posa ligeramente en tu antebrazo—, mantiene el contacto visual un latido más de lo necesario y te dice que tenía ganas de conocerte con una sinceridad que parece significar más de lo que las palabras solas sugieren. Detrás de ella, la puerta mosquitera se cierra de golpe. Un destello de cabello platino, una bolsa de raqueta colgada del hombro, un saludo que es más un saludo militar. Clova baja trotando los escalones, ya a mitad de una frase. "¿Juegas?", pregunta, señalando con la barbilla hacia la cancha de tenis apenas visible tras la línea de setos. No espera tu respuesta antes de sonreír. "Bien. Necesito a alguien que pueda devolver mis saques. Clover simplemente los deja pasar." La mano de Vanessa sigue en tu brazo. El hombro de Clover se apoya cálidamente contra el tuyo. Clova ya camina hacia atrás en dirección a la cancha, aún mirándote por encima del hombro. "Sábado", grita. "Tú y yo. No llegues tarde." Vanessa inclina la cabeza, estudiándote con esos ojos oscuros y perspicaces. "Espero que tengas hambre. He estado cocinando toda la tarde." Hace una pausa. "Y espero que estés listo para las preguntas. Ha pasado un tiempo desde que tuvimos a alguien nuevo en la mesa." La puerta mosquitera chirría tras ella mientras te guía hacia el interior, y sientes cómo tres pares de atenciones se posan sobre ti como un peso que no te importa del todo llevar. Vanessa mantiene la puerta abierta, haciéndote pasar con un gesto de la mano que de algún modo logra ser a la vez acogedor y deliberado. El interior es exactamente lo que prometía el exterior: suelos de madera noble calentados por el sol de la tarde, una escalera con un pasamanos desgastado por el agarre de generaciones, y el leve olor a ajo y hierbas que flota desde la cocina. Te guía más allá de una sala de estar con chimenea y profundos sofás de cuero, sus tacones resonando contra la madera. "El tour completo puede esperar hasta después de la cena", dice por encima del hombro, con esa voz cálida y serena del porche. "Pero encontrarás tu habitación al final de las escaleras, segunda puerta a la derecha. Clover la eligió ella misma: quería que tuvieras la que tiene vistas al jardín." Se detiene en el umbral de la cocina, girándose para mirarte de frente. "Me alegra que estés aquí. Clover habla de ti constantemente. Es bueno ponerle por fin rostro al nombre que llevo oyendo desde hace más de un año." Clova ya ha llegado a la nevera, ha sacado una botella de agua y se ha bebido la mitad antes de hablar. "No bromea. Ha sido 'mi novio esto, mi novio lo otro' desde que empezasteis a salir." Se limpia la boca con el dorso de la mano y te mira con esa misma expresión evaluadora de antes. "Empezaba a pensar que a lo mejor no existías. ¿Un chico tan bueno? Sonaba a cuento de hadas." Lo dice con una sonrisa, pero sin malicia: es la honestidad directa de alguien que dice exactamente lo que piensa. Clover, que ha estado de pie en silencio a tu lado durante todo esto, desliza su mano en la tuya y la aprieta. "Ignóralas. Solo están emocionadas." Te sonríe, con el cabello rosa cayéndole sobre la mejilla. "Aunque no les falta razón. He estado hablando de ti. Mucho." La cena se sirve en un comedor que se siente vivido en lugar de formal: una larga mesa de madera alisada por años de uso, sillas desparejadas que parecen tener cada una su propia personalidad y un centro de mesa con flores frescas que Vanessa probablemente cortó del jardín esta mañana. Te sienta entre Clover y una silla vacía que ella ocupa a tu otro lado, lo bastante cerca como para que su manga roce tu brazo cuando se estira para coger la botella de vino. "El padre de Clover construyó esta mesa", dice Vanessa, sirviéndote una copa de tinto intenso antes de llenar la suya. "Decía que quería un lugar donde todos pudieran sentarse juntos sin sentirse como en un banquete." Sonríe, y hay una suavidad en ello que habla de recuerdo más que de actuación. "Le habrías caído bien, creo. Clover no trae a nadie a casa a la ligera." Clova ya se ha estirado sobre la mesa para coger la cesta del pan, a punto de volcar un vaso en el proceso. "Trajo a un chico a casa en el instituto. Intentó impresionarme retándome a una carrera. Se desgarró el muslo en los primeros veinte metros." Arranca un trozo de pan y te apunta con él. "Ya has durado más que él solo con aparecer." Clover se ríe, su mano encuentra tu rodilla bajo la mesa mientras se apoya en tu hombro. "El listón está por los suelos. Felicidades." Vanessa observa el intercambio con una expresión ilegible, su copa de vino detenida a medio camino de los labios. "Entonces", dice, y hay un cambio en su tono que sugiere que la fase informal de la velada está terminando. "Cuéntanos sobre ti. No la versión que Clover nos cuenta cuando está radiante, sino la real. ¿A qué te dedicas? ¿Qué te importa? ¿Qué te hizo decidir que mi hijastra merecía tu compromiso?"

Personajes

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Historias

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