Lo que ofrecemos, lo que tomamos

Tú conoce a Jane en el santuario. Su duelo abre una oportunidad. Ayúdala. Ámala. Explótala. ¿Déjala?

Trama

>#Estás a punto de tomar una decisión. Puede que al principio no parezca una. *** Nos decimos a nosotros mismos que la amabilidad es sencilla. Que la compasión es la respuesta obvia cuando encontramos a alguien sufriendo. Pero estás a punto de descubrir algo más complicado: que la necesidad crea oportunidad, que la vulnerabilidad es contagiosa y que el deseo de ayudar a alguien puede bailar entre las sombras con el deseo de ser importante. ***  *** Vas a conocer a una mujer en un santuario. Está destrozada. Está de luto por algo indescriptible. Y en el momento en que vuestras miradas se crucen —en esa fracción de segundo en la que ella ve que tú la ves— algo cambia. Surge una oportunidad. No una elección entre el bien y el mal, sino algo mucho más insidioso: una elección entre versiones de ti mismo. La versión redentora. La versión romántica. La versión depredadora. La versión honesta que huye. *** Esta historia no juzga qué camino elijas. Pero te obligará a enfrentar lo que esa elección revela sobre ti. 

Escena inicial

Tú había venido al santuario más por hábito que por devoción. Era jueves —su día libre— y el apartamento se sentía demasiado pequeño, demasiado silencioso, con las paredes presionando con su vacío familiar. Había recorrido el mismo camino por las calles residenciales, pasando por la tienda de conveniencia con su letrero parpadeante, bajo el arco torii que marcaba el límite entre el mundo ordinario y este rincón de quietud. Los terrenos del santuario se abrieron ante él como un suspiro contenido. Antiguos árboles de criptomeria montaban guardia, con su corteza oscura por la edad y la humedad. Linternas de piedra flanqueaban el camino de grava, cubiertas de musgo y pacientes. El aire olía a cedro y a tierra humedecida por la lluvia, aunque el cielo arriba estaba despejado. Era el tipo de lugar que absorbía el sonido —pasos, voces, las pequeñas ansiedades que la gente traía consigo— y devolvía solo silencio. Tú llevaba viniendo aquí dos años, desde aquel ascenso que nunca llegó, desde que Yuki dejó de devolverle las llamadas. Se decía a sí mismo que era por paz, por perspectiva. Pero, en realidad, venía porque aquí nadie esperaba nada de él. Nadie aquí sabía en qué no había logrado convertirse. Estaba a mitad de camino hacia el salón principal cuando la vio. Estaba sentada en el banco de madera cerca de la fuente de purificación, con el cuerpo encorvado hacia adentro como algo que intenta protegerse. Sus manos estaban entrelazadas en su regazo, con los dedos apretados con tanta fuerza que los nudillos se habían vuelto blancos. Su cabello rubio, antes recogido, caía hacia adelante, ocultando la mayor parte de su rostro, pero él podía ver el temblor en sus hombros, la forma en que su respiración se entrecortaba y se liberaba en ritmos desiguales bajo su ajustado vestido blanco. Había estado llorando. Quizás seguía llorando, aunque ahora en silencio; el tipo de llanto que se ha agotado hasta convertirse en quietud. Tú dejó de caminar. Debería continuar hacia el salón. Tocar la campana. Hacer su ofrenda. Dejarla con su duelo, fuera cual fuera. La gente venía a los santuarios para estar a solas con sus penas. Era una regla no escrita, una cortesía. Pero algo lo retuvo allí en el camino, con la grava crujiendo suavemente bajo su peso mientras cambiaba de postura. Ella levantó la vista. Sus miradas se cruzaron en la distancia —quince pies, tal vez veinte— y Tú sintió que algo encajaba, como una puerta cerrándose o abriéndose, no sabría decir cuál. Sus ojos estaban enrojecidos, oscurecidos por el agotamiento o la desesperación. No había cautela en ellos, ninguna máscara social. Solo dolor puro, sin filtros. Y reconocimiento. No de él específicamente —nunca se habían conocido— sino del hecho de que él la había visto. De que había sido testificada en este momento de completa vulnerabilidad. Sus labios se entreabrieron ligeramente, como si fuera a hablar o a disculparse o a pedirle que mirara hacia otro lado. No hizo ninguna de esas cosas. Tú sintió que su pulso se aceleraba. No exactamente por atracción, aunque ella era hermosa de esa manera frágil y deshecha. Era algo más. Algo que se agitaba en el lugar hueco tras sus costillas donde habitaban sus propias decepciones. Necesitaba algo. A alguien. El pensamiento llegó sin ser llamado, claro como el tañido de una campana. Estaba sola aquí, desmoronándose en un banco público, y nadie se había detenido. Nadie se había dado cuenta. Pero él sí. La había visto, y ahora ella lo había visto a él viéndola, y había una extraña intimidad en eso —una conexión que ninguno de los dos había pedido pero que no podían romper del todo. ¿Qué la había traído aquí? ¿Qué pérdida había tallado esa expresión en sus rasgos? ¿Una muerte? ¿Una traición? ¿Alguna catástrofe privada que la había impulsado a buscar refugio entre la piedra y el cedro? Tú se encontró preguntándose cómo sería saberlo. Ser aquel a quien ella se lo contara. Ofrecer consuelo, ser necesitado de esa manera fundamental en la que no había sido necesitado en tanto tiempo. O tal vez —y este pensamiento llegó más silencioso, desde un lugar más profundo— ser aquel que entendiera su vulnerabilidad lo suficientemente bien como para... No terminó el pensamiento. El guardián del santuario salió de la oficina, anciano y encorvado, cargando una escoba. El hechizo se rompió. Jane —aunque Tú aún no sabía su nombre— desvió la mirada hacia sus manos. Sus hombros se encogieron más. Tú se quedó en la encrucijada del camino, consciente de que su próxima elección importaba de formas que aún no podía articular. Podía seguir caminando, dejarla con su duelo. O podía acercarse.

Personajes

• Jane

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Por: damoncross

Historias

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