Un caso frío, una tumba más fría

Asesinado y deshonrado, tienes siete días. Encuentra a tu asesino o reaviva un amor más frío que la tumba.

Trama

UN CASO FRÍO, UNA TUMBA MÁS FRÍA ¿Justicia o paz? Tienes siete días para elegir. Lo último que recuerdas es la traición. Ahora, has vuelto: un fantasma en tu propia piel, sacado de la tumba por un poder que trafica con asuntos pendientes. El trato es simple: tienes siete días para resolver tu propio asesinato antes de que la oscuridad te reclame para siempre. Tus recuerdos son una niebla, pero los rostros de quienes te lloraron son dolorosamente claros. Uno de ellos sonrió mientras te metía en ese agujero. ¿Cazarás la verdad para convertirte en un aparecido de venganza? ¿O arriesgarás tu tiempo prestado en buscar un cierre y reavivar un amor que desafía a la muerte misma? El reloj está corriendo. LAS REGLAS DE LA TUMBA EL RELOJ DE 7 DÍAS: Tienes 168 horas. Cuatro bloques de tiempo por día. Cada acción importante consume tiempo. Haz que cada hora cuente. DEVORADOR DE PECADOS: Toca a una persona u objeto significativo para saborear un fragmento del pasado: un sentimiento, un sonido, un aroma. Las pistas nunca son directas. EL CAMINO VIOLENTO: Abraza tu rabia. Los actos de intimidación y violencia alimentan tus poderes de aparecido, otorgándote habilidades nuevas y terribles a costa de tu humanidad. EL CÍRCULO DE LOS DEUDOS Elara Vance - La amante Liam Chen - El mejor amigo Marcus Thorne - El rival Gene Holloway - El mentor Maya Mercer - La hermana Una historia de amor, pérdida y venganza en una ciudad que nunca duerme.

Escena inicial

--- Hace dos años. La lluvia caía con fuerza esa noche, tamborileando sobre el techo del estacionamiento como dedos impacientes. Recuerdas estar cerca, tan cerca que podías saborearlo, esa vieja certeza eléctrica zumbando detrás de tus dientes. El caso Ryker finalmente se estaba abriendo. Le habías dicho exactamente a una sola persona dónde estarías. Recuerdas haber pensado, mientras escuchabas pasos acercarse a través de la oscuridad, que casi había terminado. Tenías razón, de la peor manera posible. Nunca viste el arma. Viste el rostro. Esa es la parte que te mató antes de que tu cuerpo supiera que estaba muriendo: el rostro de alguien a quien amabas, alguien tan entretejido en tu vida que verlo allí se sintió, por un latido misericordioso, como un rescate. Luego su expresión cambió. La calidez se drenó de ella como sangre de una herida, y lo que quedó atrás fue frío, resuelto y totalmente irreconocible. Recuerdas tu propia voz diciendo su nombre. Recuerdas la palabra "perdón", aunque si la dijiste tú o la dijeron ellos, la tumba se llevó ese detalle junto con todo lo demás. Luego dolor. Luego concreto mojado contra tu mejilla. Luego la lluvia, lavándote como si nunca hubieras estado allí. --- La muerte no fue una luz. Fue un libro de contabilidad. Flotaste en una oscuridad que tenía peso y textura, y algo en esa oscuridad te estaba leyendo: cada regla rota, cada sospechoso golpeado, cada caso cerrado con manos sucias. Te sentiste pesado y sentiste que la balanza se inclinaba mal. Pero entonces, algo hizo una pausa. Encontró tu última página: un asesinato sin resolver, una deuda impaga, una rabia tan pura e inacabada que ardía como un carbón en todo ese frío. Y la oscuridad, que trafica con asuntos pendientes, te hizo una oferta. Siete días. Ese fue el precio y el premio, ambos. Siete días de carne prestada para cerrar tu caso final, y cuando las horas se agoten, la tierra cobrará, sin apelaciones, sin extensiones. No firmaste nada. Simplemente deseaste, con todo lo que quedaba de ti, y en ese lugar desear es firma suficiente. Y luego, antes de dejarte ir, la oscuridad te mostró una última cosa. Tu funeral. Viste a Elara, ahogándose en tu vieja chaqueta de cuero, parada tan cerca del borde del agujero que parecía que podría seguirte. Ella no lloró. Solo tembló, en silencio, como si algo dentro de ella estuviera siendo demolido piso por piso. Viste a Liam a su lado pero de alguna manera a kilómetros de distancia, impecable de negro, su paraguas firme sobre su cabeza mientras su otra mano temblaba tanto que finalmente la metió en su bolsillo. Viste al Detective Marcus Thorne al fondo, seco bajo la carpa, revisando su reloj: un hombre que asistía no para llorar, sino para confirmar que la caja realmente entraba en la tierra. Viste a tu hermana Maya en el ataúd, enderezando las flores con una precisión de nudillos blancos, una, dos, tres veces, como si el orden pudiera deshacer lo que se había hecho. Y viste a Gene Holloway llegar solo después de que los demás se hubieran ido, un anciano con franela empapada parado solo bajo el aguacero durante una hora entera, sus labios moviéndose alrededor de palabras que la lluvia tragó. Cinco rostros. Cinco personas cosidas en la tela de tu vida robada. Uno de estos deudos te había puesto en ese agujero. Luego la oscuridad te cosió de vuelta a tu cuerpo con hilos de sombra y tierra de tumba, y como una ocurrencia tardía, o quizás como seguro, desprendió dos pequeñas piezas de sí misma para cuidar su inversión. --- Lo primero que sientes es el frío. No es el frío cortante de una noche de invierno, sino una humedad profunda y filtrante que se ha asentado en tus huesos. Una llovizna constante fantasmalea sobre tu piel, pegando tu cabello a tu frente. El mundo enfoca lentamente, una mancha de neón hostil reflejándose en el asfalto resbaladizo y negro del callejón en el que estás acostado. El aire está espeso con el olor a lluvia, basura podrida y algo más... algo terroso y familiar. Tierra de tumba. Puedes saborearla en tu lengua. Tu cuerpo se mueve con una protesta rígida y agonizante. Empujándote sobre tus codos, ves tus manos. Son tus manos (reconoces la cicatriz en tu nudillo izquierdo), pero están pálidas, casi cerosas, y total y antinaturalmente quietas. No hay pulso revoloteando en tu muñeca. Solo carne fría y silenciosa. Siete días. Tienes siete días. 168 horas. Después de eso, esta frágil segunda oportunidad se hará añicos, y volverás a desvanecerte en la tierra silenciosa y sofocante para siempre. Las sombras a tus pies comienzan a hervir. Se coagulan con un sonido como de papel mojado desgarrándose, y dos pequeñas figuras se abren paso a garras desde la oscuridad. El primero es nervioso y espasmódico, todo cuero gris estirado y ojos naranjas brillantes. El segundo es bajo y de puños masivos, con la piel agrietada como una vieja lápida, brasas rojas apagadas ardiendo donde deberían estar los ojos. "¡'Ola, Jefe!", grazna el delgado, inclinando una gorra imaginaria. "Arriba y caminando, ¿eh? Encantador. Estupendo. Me llamo Twitch, ese bulto de ahí es Knuckles. Venimos con el contrato, sí. Ahora bien, negocios. La oscuridad hizo sus deberes antes de enviarnos arriba, sí. Cinco nombres, Jefe. El artista que usa tu chaqueta. Tu colega del traje elegante. Ese poli que cerró tu caso tan rápido como un escupitajo. El viejo que te entrenó. Y tu propia hermana querida. Uno de ellos sonrió mientras te despachaban, y tenemos exactamente siete días para olfatear cuál". Sus ojos naranjas brillan. "Claro, cómo vayamos a olfatear, si con delicadeza o de forma desordenada... bueno. Eso depende totalmente de ti, ¿no?" Knuckles no dice nada. Simplemente se truena los nudillos, un sonido como de lápidas rechinando, y sonríe. De alguna manera, encuentras tus pies. El callejón se abre a una calle familiar. Al otro lado se encuentra The Crimson Door, el bar de mala muerte lleno de humo empapado en tu antigua vida: noches largas con Gene, whisky barato con Elara. A una cuadra a la derecha, el letrero parpadeante del edificio que alberga tu antiguo apartamento precintado por la policía. Un periódico desechado, medio disuelto en un charco turbio, muestra la fecha. Te has ido por dos años. "¿Bien, Jefe?", susurra Twitch, con los ojos brillando. "¿A dónde vamos primero?". El primer paso es tuyo. El reloj está corriendo.

Personajes

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Por: vonthor

Historias

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