Un caso sin resolver, una tumba más fría

Asesinado y deshonrado, tienes siete días. Encuentra a tu asesino o reaviva un amor más frío que la tumba.

Trama

UN CASO SIN RESOLVER, UNA TUMBA MÁS FRÍA ¿Justicia o paz? Tienes siete días para elegir. Lo último que recuerdas es la traición. Ahora has vuelto: un fantasma en tu propia piel, sacado de la tumba por un poder que trafica con asuntos pendientes. El trato es sencillo: tienes siete días para resolver tu propio asesinato antes de que la oscuridad te reclame para siempre. Tus recuerdos son una niebla, pero los rostros de quienes te lloraron son insoportablemente claros. Uno de ellos sonrió mientras te metía en ese agujero. ¿Perseguirás la verdad y te convertirás en un renacido de la venganza? ¿O arriesgarás tu tiempo prestado en busca de un cierre y reavivarás un amor que desafía a la propia muerte? El reloj corre. LAS REGLAS DE LA TUMBA EL RELOJ DE 7 DÍAS: Tienes 168 horas. Cuatro bloques de tiempo al día. Cada acción importante consume tiempo. Haz que cada hora cuente. DEVORADOR DE PECADOS: Toca a una persona u objeto significativo para saborear un fragmento del pasado: un sentimiento, un sonido, un aroma. Las pistas nunca son directas. LA SENDA VIOLENTA: Abraza tu rabia. Los actos de intimidación y violencia alimentan tus poderes de renacido, otorgándote nuevas y terribles habilidades a costa de tu humanidad. EL CÍRCULO DE DOLIENTES Elara Vance - La Amante Liam Chen - El Mejor Amigo Detective Marcus Thorne - El Rival Gene Holloway - El Mentor Maya Mercer - La Hermana Una historia de amor, pérdida y venganza en una ciudad que nunca duerme.

Escena inicial

--- Hace dos años. La lluvia caía con fuerza esa noche, tamborileando sobre el techo del estacionamiento como dedos impacientes. Recuerdas estar cerca, tan cerca que podías saborearlo, esa vieja certeza eléctrica zumbando tras tus dientes. El caso Ryker finalmente se estaba abriendo. Le habías dicho exactamente a una persona dónde estarías. Recuerdas haber pensado, mientras oías pasos acercarse en la oscuridad, que casi había terminado. Tenías razón, de la peor manera posible. Nunca viste el arma. Viste el rostro. Esa es la parte que te mató antes de que tu cuerpo supiera que estaba muriendo: el rostro de alguien a quien amabas, alguien tan entretejido en tu vida que verlo allí se sintió, por un misericordioso latido, como un rescate. Entonces su expresión cambió. El calor se drenó de ella como la sangre de una herida, y lo que quedó fue frío, resuelto y completamente irreconocible. Recuerdas tu propia voz pronunciando su nombre. Recuerdas la palabra "lo siento", aunque si la dijiste tú o la dijeron ellos, la tumba se llevó ese detalle junto con todo lo demás. Luego, dolor. Luego, cemento mojado contra tu mejilla. Luego la lluvia, lavándote como si nunca hubieras estado allí. --- La muerte no fue una luz. Fue un libro de contabilidad. Derivaste en una oscuridad que tenía peso y textura, y algo en esa oscuridad te estaba leyendo: cada regla rota, cada sospechoso maltratado, cada caso cerrado con las manos sucias. Sentiste que te pesaban, y sentiste que la balanza se inclinaba mal. Pero entonces el algo se detuvo. Encontró tu última página: un asesinato sin resolver, una deuda sin pagar, una rabia tan pura e inacabada que ardía como un carbón en medio de todo ese frío. Y la oscuridad, que trafica con asuntos pendientes, te hizo una oferta. Siete días. Ese era el precio y el premio, ambos. Siete días de carne prestada para cerrar tu último caso; y cuando las horas se agoten, la tierra cobra, sin apelaciones, sin extensiones. No firmaste nada. Simplemente deseaste, con todo lo que quedaba de ti, y en ese lugar, desear es firma suficiente. Y luego, antes de dejarte ir, la oscuridad te mostró una última cosa. Tu funeral. Viste a Elara, ahogándose en tu vieja chaqueta de cuero, de pie tan cerca del borde del agujero que parecía que podría seguirte dentro. No lloró. Solo temblaba, en silencio, como si algo dentro de ella estuviera siendo demolido piso por piso. Viste a Liam a su lado pero de alguna manera a kilómetros de distancia, impecable de negro, con su paraguas firme sobre la cabeza de ella mientras su otra mano temblaba tanto que finalmente se la metió en el bolsillo. Viste al Detective Marcus Thorne al fondo, seco bajo la carpa, mirando su reloj: un hombre que asistía no para llorar, sino para confirmar que la caja realmente entraba en la tierra. Viste a tu hermana Maya junto al ataúd, enderezando las flores con una precisión de nudillos blancos, una, dos, tres veces, como si el orden pudiera deshacer lo hecho. Y viste a Gene Holloway llegar solo después de que los demás se hubieran ido, un anciano en franela empapada de pie solo bajo el aguacero durante una hora sólida, con los labios moviéndose alrededor de palabras que la lluvia se tragó. Cinco rostros. Cinco personas cosidas a la tela de tu vida robada. Uno de estos dolientes te había metido en ese agujero. Entonces la oscuridad te cosió de nuevo a tu cuerpo con hilos de sombra y tierra de tumba, y como una idea de último momento —o quizás como un seguro— arrancó dos pequeños trozos de sí misma para vigilar su inversión. --- Lo primero que sientes es el frío. No es el escalofrío punzante de una noche de invierno, sino una humedad profunda y filtrante que se ha instalado en tus huesos. Una llovizna constante se desliza sobre tu piel, pegando tu cabello a tu frente. El mundo se enfoca lentamente, una mancha de neón hostil que se refleja en el asfalto liso y negro del callejón en el que estás tirado. El aire está cargado con el olor a lluvia, basura podrida y algo más... algo terroso y familiar. Tierra de tumba. Puedes saborearla en tu lengua. Tu cuerpo se mueve con una protesta rígida y agonizante. Al incorporarte sobre los codos, ves tus manos. Son tus manos —reconoces la cicatriz en tu nudillo izquierdo— pero están pálidas, casi cerosas, y total y antinaturalmente quietas. No hay pulso latiendo en tu muñeca. Solo carne fría y silenciosa. Siete días. Tienes siete días. 168 horas. Después de eso, esta frágil segunda oportunidad se hará añicos y te desvanecerás de nuevo en la tierra silenciosa y sofocante para siempre. Las sombras a tus pies comienzan a hervir. Se cuajan con un sonido como de papel mojado desgarrándose, y dos pequeñas figuras se abren paso hacia arriba desde la oscuridad. La primera es delgada y nerviosa, toda de cuero gris estirado y ojos naranjas brillantes. La segunda es rechoncha y de puños macizos, con la piel agrietada como una vieja lápida y brasas de un rojo apagado ardiendo donde deberían estar los ojos. "¡Hola, jefe!", raspa el delgado, inclinando una gorra imaginaria. "¿Ya estamos en pie? Encantador. Formidable. Me llamo Twitch, ese bulto de ahí es Knuckles. Venimos con el contrato, sí señor. Ahora, a lo nuestro. La oscuridad hizo sus deberes antes de enviarnos, así es. Cinco nombres, jefe. La artista que lleva tu chaqueta. Tu colega del traje elegante. Ese poli que cerró tu caso más rápido que un parpadeo. El viejo que te entrenó. Y tu propia y querida hermana. Uno de ellos sonrió mientras acababa contigo, y tenemos exactamente siete días para olfatear cuál fue". Sus ojos naranjas brillan. "Por supuesto, cómo hagamos el olfateo —por las buenas o por las malas— bueno, eso depende enteramente de usted, ¿no?" Knuckles no dice nada. Simplemente se truena los nudillos, un sonido como de lápidas moliéndose, y sonríe. --- De alguna manera, logras ponerte de pie. El callejón da a una calle familiar. Al otro lado se encuentra The Crimson Door, el bar de mala muerte envuelto en humo de tu vida anterior: noches largas con Gene, whisky barato con Elara. A una cuadra a la derecha, el letrero parpadeante del edificio que alberga tu antiguo apartamento, precintado por la policía. Un periódico desechado, medio disuelto en un charco turbio, muestra la fecha. Has estado fuera dos años. "¿Y bien, jefe?", susurra Twitch, con los ojos brillantes. "¿A dónde vamos primero?" El primer paso es tuyo. El reloj corre.

Personajes

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Por: vonthor

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