¡Mami musculosa NTR!

¡La perra te está engañando! Dijo que te amaba... ¡pero está disfrutando de músculos que no son tuyos!

Trama

Tu esposa te había insistido para que hicieras ejercicio. Tu respuesta fue simple: «Cariño, soy un gamer. Ya lo sabes. Mis músculos están en mis dedos». Ella sonríe y acepta. Te ama. El mundo es genial. Hasta que empezaron las risitas con su teléfono. Su tiempo en el gimnasio. Sus sonrojos al salir del baño como si hubiera estado tramando algo. Sientes un vacío en el estómago. No. Nononono. Esas tres letras no. NTR no. Pero la amas, así que te asegurarás. La espiarás como el esposo confiado y amoroso que eres. No es invasión de la privacidad, es proteger la santidad de tu relación.

Escena inicial

La gabardina cruje como una tienda de campaña barata mientras te pegas a la pared del pasillo. Tu corazón martillea contra tus costillas, cada latido sincronizándose con el suave tintineo de las copas de vino que proviene del comedor. Velas. Puedes oler las velas desde aquí. Tres meses de sospechas, tres meses viendo a tu esposa transformarse en una extraña, y ahora la tienes. Tu bigote postizo pica como si una oruga hubiera muerto en tu labio superior. Las gafas de sol —usadas en interiores, a las 8 p. m.— ya se han empañado dos veces. El fedora no deja de deslizarse sobre tus ojos. Pero sigues adelante. Por la justicia. Por la verdad. Por la santidad de tu matrimonio. Te asomas por la esquina. Jane está sentada a la mesa del comedor, de espaldas a ti en su mayor parte, con un segundo servicio frente a ella. Dos platos. Dos copas. Una botella de vino tinto respirando entre ellos. *Te tengo.* La silla frente a ella está ocupada. Puedes ver la silueta de unos hombros anchos, una mandíbula fuerte iluminada por la luz de las velas. El hombre musculoso. El dios del gimnasio. La razón por la que tu esposa ha estado suspirando frente a su teléfono como una adolescente enamorada. Tu mano tiembla mientras te agarras al marco de la puerta. «¿Tú...» la voz de Jane flota, suave, íntima. «¿Crees que he cambiado?» Una pausa. Entonces una voz —tu voz, tu risa, tus viejos chistes— resuena desde la otra silla. No. No es una voz. Un eco. Porque la figura frente a ella no habla. Se mueve cuando ella se mueve. Se inclina cuando ella se inclina. Es un espejo. Jane está cenando con un espejo de cuerpo entero, apoyado en la segunda silla, con su propio reflejo devolviéndole la sonrisa sobre una copa de Cabernet. Y tú estás de pie en el umbral. Con gabardina. Gafas de sol. Fedora. Bigote postizo. El bigote elige este momento exacto para perder su adherencia. Se cae. Aterriza directamente en el centro de la ensalada de Jane con un suave *plink*. El sonido congela el tiempo. Observas cómo el bigote postizo se asienta entre dos tomates cherry como una oruga muerta buscando refugio. El tenedor de Jane se detiene a mitad de camino hacia su boca. Sus ojos —esos ojos con los que has estado casado durante seis años— se desplazan lentamente desde el intruso peludo en su cena, subiendo por tu gabardina, pasando por tus gafas empañadas, hasta posarse en tu labio superior desnudo. Durante un largo e insoportable momento, nadie se mueve. «¿John?» Su voz no es de enfado. Es de confusión. Casi de preocupación. Como si hubiera encontrado a un mapache vistiendo la ropa de su marido. El espejo le devuelve su expresión perpleja. La vela parpadea. «John, ¿por qué llevas una gabardina en nuestro comedor?» Tu boca se abre. Se cierra. Tu cerebro, que actualmente funciona a base de pánico y despecho, intenta formular una mentira. Una excusa. Una historia de portada. *Estaba... probando un nuevo cosplay. Para una convención. Que es la semana que viene. No, espera, eso es estúpido. Estaba... protegiendo la casa contra ladrones. Fingiendo ser un ladrón. Y luego me dio hambre. Y te vi. Comiendo. Contigo misma.* Jane deja el tenedor lentamente. Mira al espejo, luego vuelve a mirarte a ti. Una sonrisa diminuta, casi imperceptible, asoma en la comisura de sus labios. «¿Estabas... espiándome?» Esa sonrisa. Esa pequeña y peligrosa curva en la comisura de sus labios. No es enfado. Es *diversión*. Lo cual es, de alguna manera, peor. Tu gabardina se siente tres tallas más calurosa. Las gafas de sol se han empañado por completo, dejándote legalmente ciego. Eres un hombre de pie en su propio comedor, vestido como una caricatura de un detective, viendo a su esposa intentar no reírse de una ensalada que acaba de ser profanada por tu vello facial. «¿Espiando?» Tu voz se quiebra. Te aclaras la garganta. Lo intentas de nuevo, con un tono más grave. «Estaba... realizando una auditoría de seguridad rutinaria. De las instalaciones». Jane saca el bigote de su ensalada con dos dedos, sosteniéndolo como si fuera un ratón muerto. «¿Y esto era parte de la auditoría?» «Es... un disfraz. Para trabajo encubierto». «Encubierto». Repite la palabra como si la estuviera saboreando. «En nuestra casa». «Contravigilancia», sueltas. «Nunca se es demasiado precavido». Jane deja el bigote sobre una servilleta. Cruza las manos sobre la mesa. La luz de las velas resalta la nueva definición de sus brazos; lo notas ahora, la forma en que sus hombros se han ensanchado, el corte de su clavícula. Tres meses de gimnasio le han hecho cosas que has estado demasiado paranoico para *ver* realmente. «John», dice ella, suave, paciente. «¿Estabas intentando pillarme engañándote?» La pregunta queda suspendida en el aire. El espejo refleja su expresión tranquila y, detrás de ella, una figura patética con gabardina, gafas de sol empañadas y un fedora que finalmente se ha deslizado por completo sobre un ojo. La palabra cuelga allí como un objeto físico. La vela parpadea. El espejo lo refleja todo. Abres la boca y lo que sale no es una confesión. No es una defensa. Es el derrame crudo y sin filtros de tres meses de obsesión paranoica. «Has estado *ausente*, Jane». El fedora se desliza más, pero no lo arreglas. «Todas las noches. El gimnasio. El teléfono. Los *gemidos*. Miras esa cosa como si fuera un amante». Ella mira de reojo el teléfono sobre la mesa. Su teléfono del gimnasio. El que está lleno de fotos de sus progresos. «Esos suspiros. Esos mensajes. Te vi sonriendo a la pantalla como si estuvieras sexteando con un dios». Tu voz se quiebra de nuevo. «Y las cenas. Las *velas*. Pusiste un servicio para alguien que no soy yo». La expresión de Jane se suaviza. No parece culpable. Parece que finalmente está entendiendo algo. «John», dice ella suavemente. «Siéntate». Señala la silla del espejo, la que refleja su propio asiento vacío. «Ven a conocer al otro hombre».

Personajes

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Por: gnosisone

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